hasta la limusina, siempre!

ASUNTOS TE(x)TILES

2012-01-30T14:34:00.011+01:00

Ay, el revuelo que puede llegar a desencadenar una teta. Últimamente, la inconveniencia de mostrar un pecho femenino me arrastra a los lugares más insospechados, tribunal inclusive. Ahora Facebook (esa obsesión colectiva a la que me he negado por ahora, ¡yo lo que necesito es menos hiperrelación y más filtros, no mayor accesibilidad!) ha censurado la portada de Sexual Herria de la página de Txalaparta. Esa maravillosa teta de mi amada María les resulta inacepatble a los reguladores morales de la red social. Yo me pregunto, ¿sólo les molesta esa emergencia mamaria o también que se dé en medio de una erótica lésbica? Hummm, a mi no me cabe la más mínima duda. Porque la portada de Sexual Herria, obra del genial Rodrigo Van Zeller, a mí me parece tierna, costumbrista, hasta algo contenida. Que María y yo aparezcamos más hieráticas de lo habitual en esa instantánea fue casual: los malditos mosquitos tigre, la altura de la roca y mi rodilla izquierda, magullada por una lesión todavía sin diagnosticar que me hice en la fiesta de la Muestra Marrana cuando emulaba a un híbrido entre Jennifer Beals en Flashdance y algún dantzari en pleno aurrezku. Pero a mí me encanta esa cierta timidez que desprendemos porque encaja providencial..., qué coño, brujerilmente con esa reputificación de la que hablo en el libro. Además, no soy gilipollas, no voy a autoboikotearme publicando una foto en la que yo pienetro a María, por ejemplo, con primerísimo plano de vagina dentata. Una vez José Pons, mi editor de Melusina, me recomendó que no reprodujera el dibujo íntegro que las fabulosas O.R.G.I.A. me habían entregado para Un zulo propio porque entonces el libro no se exhibiría en los escaparates ni expositores. Y quizás alguna lectora más tímida no lo leería en el metro para evitar acosos y réprobas miradas. Y yo adoro los escaparates y a mis lectoras. Así que entre todos ideamos que la portada fuera esta...

... y, al desplegar la solapa aperecía esta.

>Por aquella época, entrevisté a la genial cineasta iraní Firouzeh Khosrovani. Y me pareció tan lista, tan guapa y tan maja que le regalé Un zulo propio. Ella ha decidido vivir en Irán y luchar por la apertura social allí. (Ahora se me ocurre que vaskas e iraníes compartimos una entrega tozuda e irresistible a nuestro pueblo, de ahí mi retroséxodo.) Así que le dije: qué bien, un libro mío llegará a Irán antes que yo. Entonces ella vío el dibujo completo de la solapa, con giganta a punto de devorar vaginalmente la torre Agbar, sonrío y me dijo: me temo que no, podría tener problemas al entrar en mi país. Me escribió al poco tiempo para decirme que el libro le había encantado. Ella tiene un documental maravilloso, Rough cut, en el que retrata la ingeniosa resistencia de comerciantes textiles en Teherán para no acatar la norma de los guardianes de la revolución islámica que les prohibe mostrar las prendas sobre maniquíes de cuerpos contundentemente femeninos. Volvemos a las tetas, a las caderas, a las redondeces. Hay qué joderse, qué obsesión contra la voluptuosidad. Me alucinó conocer la destreza con la que tenderos de pequeños negocios reproducían cuerpos de mujer a través de un entramado de hilos colgantes. Porque las que estaban prohibidas en sí eran las maniquíes. Y, una vez más, la astucia burló a la estupidez de la censura. Para concluir: mi teta y yo. No vaya a decirse por ahí que sólo me gusta mostrar (problematicamente) las de las demás

Y la nota de prensa de Txalaparta sobre el asunto tetil...

Mediante esta nota de prensa, deseamos comunicar a la opinión pública que Facebook ha decidido retirar de la página que Txalaparta tiene en dicho sitio web la portada del libro Sexual Herria, de Itziar Ziga, porque, al parecer, incumple las normas de dicha empresa. Desgraciadamente, no es la primera vez que sufrimos este tipo censura; cabe destacar que algo similar nos ocurrió con el video de la presentación del libro Pornoterrorismo, de Diana J. Torres, que fue retirado hace nueve meses de Youtube aduciendo razones similares. En ambos casos, lo único que se muestran son unos pechos de mujer. Al igual que hicimos entonces, volvemos a denunciar públicamente la falsa moralina y el ataque a la libertad de expresión que supone esta censura sexual y, en general, cualquier tipo de censura. Podemos contemplar en Internet o en cualquier medio de comunicación, torsos desnudos de hombres, ejecuciones, agresiones y fuerza bruta, matanzas de seres humanos o animales, imágenes inmorales e indecentes del hambre que ocasiona ese mismo sistema que “vela” por nosotros, por nuestra moralidad. Sin embargo, se censura la portada de un libro que muestra el pecho desnudo de una mujer.
Ante estos hechos, queremos denunciar la moral sexista y heteronormativa que impera en nuestra sociedad y que, precisamente, queremos combatir mediante libros como Pornoterrorismo o Sexual Herria. Está claro que esta lucha tiene muchos campos de batalla y, sobre todo, que está todavía por ganar. Por todo ello, hacemos un llamamiento a la sociedad a denunciar y combatir este tipo de ataques de índole neoconservadora.

NUEVAS PRESENTACIONES y LAS PRINCESAS TAMBIÉN FRIEGAN

2012-01-24T16:42:00.006+01:00

presentaciones de Sexual Herria

viernes 27, HERNANI... a las 20.30 en la Karbonera (Zapa Kalea 6)

sábado 28, DONOSTIA... a las 18.00h en Emakumeen Etxea (Okendo 9)

miércoles 1, GASTEIZ... en Ibu Hots (Jacinto Benavente 6)

... 19.30, presentación, I. Ziga e I. Miga face to face

... 21.00, show conmigo misma, Miss Perkances y Betiwet (3€)

Mi amiga María Castejón (que no María Castrejón, que también es mi "miga" y me enorgullezco de haberlas presentado), aprovechando su recién adquirido título de parada, acaba de estrenar un blog. Las princesas también friegan. Es experta en cine, feminismo y género. Adoro destripar con ella todo engendro de películas. ¡Disfruta las horas ganadas, kariña!

MAÑANA BILBAO... Y SILVITA EN LA RED

2012-01-19T23:49:00.004+01:00

La Silvita se nos fue para las Suecias, de sexilio amoroso. La echo de menos, pero ahora puedo encontrarme cuando quiera con su rara lucidez en su nuevo blog. Pinchad en esa boquita siniestrada que se le puso un 31 de diciembre horas antes de las uvas.

APUNTES SOBRE LA EXTRACCIÓN MENSTRUAL Y FE DE-RATAS EN Sexual Herria

2011-12-30T19:55:00.008+01:00

No acostumbro a traer aquí imágenes de mujeres asaltadas, pero a una le puede a veces la belleza. Además, el mito de caperucita no sólo ha amortajado la sexualidad femenina, sino también la existencia de los lobos (y las lobas). Relatos moralizantes como este han contribuído históricamente a que el hombre blanco extermine a esta especie de amplias zonas del planeta desde esa dominancia que conquista los cuerpos de los pueblos indígenas, de las mujeres y de todas las criaturas no humanas. Caperucita advierte a las niñas de que su regla las convertirá en violables irremediablemente, las prepara para asumirse vulnerables, incapacitadas para defenderse. Por tanto, mejor que se busquen un leñador que las proteja de otros machos. El bosque es la tierra sin dueño en la que no deben internarse para evitar que su sangre femenina atraiga a las fieras. Esa sangre que se nos resbala entre las piernas como una maldición patriarcal.

Todo esto viene a cuento de que estoy ovulando, mil hormiguitas recorren mi vientre. Y quiero rectificar algo que atribuyo en Sexual Herria a mi amiga Julia Munarriz de manera errónea. Yo aseguro que ella, para mí un tesoro inagotable de saberes feministas entorno a la sexualidad y salud de las mujeres, nos contó en Granada que en las jornadas estatales de 1979 de la misma ciudad algunas mujeres se enseñaban a otras a extraerse el óvulo menstruante. Julia me aclaró que no dijo eso, sino que aquella noche nos explicó que el colectivo de mujeres por la salud de Bostón revelaban esta técnica en la que aprovecho para indagar. Así que, las que estuvieron allí, que no empiecen a lamentarse por haberse perdido esas sesiones. Me las he inventado yo desde la evocación extasiada de las palabras de Julia.

He encontrado esta descripción por el magma de la red:

"La extracción menstrual es una técnica que surgió en la década de los 70 que consiste en succionar la sangre menstrual directamente a través de un mecanismo denominado Del-EM compuesto por dos cánulas conectadas a una jeringa y un recipiente colector respectivamente. Cuando se aprieta la jeringa se crea un vacío en el bote y el contenido del útero queda depositado en éste. Es un método sobre todo casero propuesto en Estados Unidos por Lorraine Rothman del grupo Feminist Women’s Health Center cuando el aborto estaba prohibido. Se disfrazaba como un modo ‘cómodo’ de eliminar la menstruación abundante, no obstante en la mayoría de los casos lo que se realizaba era un aborto en fase temprana. Su uso se hizo común sobre todo en mujeres de zonas marginadas donde la interrupción del embarazo era imposible. Debía realizarse antes de la sexta semana y miles de mujeres acudieron a él."

La Extracción Menstrual es mucho menos agresiva que el raspado de los abortos más convencionales y tiene además otra gran ventaja, puede realizarse entre mujeres sin intervención médica. De lo que he investigado sobre esta técnica de autogestión reproductiva parida por el feminismo, hay un episodio que me eriza hasta los pelos que he segado de mi cuerpo y vuelve a mis hormiguitas uterinas locas de placer. Lo transcribo como lo encontré, al parecer de un panfleto anarquista en inglés:

"A principios de 1977, luego del golpe de estado en Chile, un grupo de prominentes activistas de la salud de la mujer, entre ellas la autora feminista Barbara Ehrenreich, Sally Guttmacher, una muy conocida activista y profesora de Health Education en New York University, y la fallecida Bobbye Ortiz (mas adelante en detalle desde la perspectiva chilena), editora asociada de larga data de The Monthly Review, formaron Action for Women In Chile (AFWIC), pues estaban preocupadas por las condiciones en las que vivían las prisioneras políticas chilenas. Este grupo empezó a trabajar con un grupo de chilenas que pidieron información sobre el aborto. Las chilenas estaban particularmente interesadas en encontrar técnicas de auto-ayuda que pudieran ser útiles para las presas políticas que eran violadas en prisión."

En boca de la doctora, feminista y prisonera política chilena Marisa Matamala, "en Ciudad de México, desde mediados de los 70 y a partir del impacto de la Conferencia Mundial de Mujeres del 75, de la irrupción del libro Nuestros Cuerpos Nuestras Vidas del Colectivo de Boston y del ascenso del movimiento en México, las feministas norteamericanas entonces residentes en ese país, Bobbye Ortiz y su hija, invitaron a mujeres del MIR chileno exiliadas en ese país - que se aprestaban para retornar a Chile - para conformar un taller de autoconocimiento del cuerpo y regulación de la fertilidad.Contaban con el apoyo de varias feministas norteamericanas que desde EEUU aportaban sus conocimientos y compromiso.El propósito del taller de autoconciencia y autoayuda era adquirir control y soberanía sobre los cuerpos, al punto de hacer efectiva la autonomía de cada mujer en materia de regulación menstrual. Se elaboraron cartillas para ser aplicadas por las mujeres que luchaban en la clandestinidad durante la dictadura. Fue una experiencia muy marcadora que empoderó a las mujeres miristas y que además, les entregó herramientas para enfrentar el machismo de la izquierda tradicional y revolucionaria, fortaleciendo el proceso de reflexión feminista iniciado en el campo de concentración de Tres Alamos, y enriquecido en el exilio por la relación con las europeas de la época".

La trabajadora comunitaria e ilustradora de manuales sobre la salud de las mujeres de Los Ángeles Suzann Gage explicó visualmente la técnica en un panfleto que recorrió de mano en mano todo el mundo. Parece alucinante que no nos haya llegado nada de todo este movimiento, hasta que nos lo reveló Julia. En América Latina se está librando de nuevo una batalla colosal por parte de miles de feministas por la autodeterminación de nuestros cuerpos frente a una nueva ola de penalización brutal. En países como Chile o Nicaragua está prohibido el aborto en todas y cada una de sus circunstancias. Yo conocí a varias de estas activistas en Ecuador, superjóvenes, aguerridas y megaformadas. Y parece que la técnica de extracción menstrual se está enseñando de nuevo. Porque tiene otra gran ventaja. Legalmente, un aborto sólo se da cuando existe una evidencia clínica de embarazo. Si tu te extraes el óvulo (fecundado o no) sin haber constatado si existe gestación, no estás abortando. Por tanto, no incumples la ley ni podrás ser castigada. Sólo me pregunto si conviene que difundamos demasiado esto. Sinceramente, mejor continuamos con nuestras redes de apoyo y empoderamiento subterráneas. Es preferible (y prudente) que no sepan todo lo que sabemos. Al enemigo bata blanca, ni agua.

2011-12-16T12:59:00.000+01:00

SEXUAL HERRIA eta AGUR

2011-12-13T15:00:00.003+01:00

jueves 15 de diciembre

Rueda de prensa:
11: 30 hrs.
IPES
(Tejeria 8, Iruñea)
&
Conferencia:
19:30 hrs.
Herriko Taberna (Carmen k.)

con Kattalin Miner, autora de uno de los prólogos y miembra de Medeak

Ya salió de mis entrañas y extravíos la criatura... y me ha dejado eufórica, exhausta y vueltalaire. Emulando a mi inspiradora Kattalin, siento que el tiempo de este blog ya se fue. Mientras me reinvento y mudo de infernétika piel, iré dejando a penas rastro de mis andanzas. Y dejo pendiente una despedida indigna de nosotras...

2011-11-30T20:50:00.002+01:00

Diez días antes de las elecciones del 20N, la presidenta del Gobierno de Navarra se subía su sueldo un 33%. Mientras tanto, La Biblioteca de Mujeres de Ipes de Iruñea, que llevan 26 años construyendo un espacio de formación y encuentro feminista y que dependen económicamente en parte de esta institución pública -no lo olvidemos- para mantener sus infraestructuras y servicios, se encuentran en situación de emergencia porque dicho gobierno les ha dejado en la estacada. Firmad aquí para que no logren cerrarla.

2011-11-25T10:59:00.003+01:00

Maravilloso dibujo que nos dedicó Myriam Cameros al colectivo ex_dones cuando andábamos a vueltas con el pantojismo.

Para este 25 de noviembre

FEMINISTA WAY OF LIFE

en Píkara

2011-11-17T17:16:00.001+01:00

2011-11-12T11:07:00.000+01:00

LAS 10 TORTURAS CAPITALES (EN PATRICIA HERAS) por SILVIA VILLULLAS

2011-11-08T17:53:00.003+01:00

(Silvia y yo de farra en Iruñea. Ahora anda en plan Alfredo Landa por el país de las suecas.)

Echo muchísimo de menos a Patri. Aunque ya no lloro varias veces al día sí que lo hago varias veces a la semana. Me duele el pecho cuando recuerdo. Me duele su dolor. Quise ser su ángel salvador pero no fui más que una tirita en una herida de dimensiones inabarcables de donde salía sangre a borbotones.
Esa herida quizá tenía un origen genético o quizá no tuvo mucha suerte con su primer entorno. Pero lo que desde febrero de 2006 impidió que hubiera cura para ese corazón tan grande y tan herido fue el verse sumida en una acusación que comenzó como asesinato y que acabó como atentado a la autoridad y lesiones.
El primer hachazo fue su detención en el Hospital del Mar y su posterior encierro en el calabozo, sufriendo torturas psicológicas y siendo grabada con una cámara para no dejar lugar a duda de lo que tenían que declarar los policías que la iban a acusar (Victor Bayona y Bakary Samyang, condenados por torturar a Yuri Sarrán, simular delito de tráfico de drogas y falsificar el atestado).
A partir de ahí vienen una larga lista de torturas que voy a intentar resumir como las que a mí me parecían tremendamente dolorosas:
1) El peregrinaje semanal a la Audiencia Provincial para firmar, como medida cautelar. 5 años y 7 meses, es decir, 288 semanas yendo a firmar a la puta sección 8ª de la Audiencia, viendo a los mismos putos funcionarios, que si bien en un principio la miraban como a una delincuente antisistema finalmente quizá cuestionaron esta impresión inicial.
2) El ver como su versión era cuestionada, incluso por su propia familia. No tuvo apoyos de los suyos, quizá su abuela era la única con la que se relacionaba de forma amable. Su hermano, “desaparecido” desde verano del 2009, no era más que una losa. Cuando su madre la llamaba sólo era para contarle sus propias penas. Su padre, no desaparecido pero ausente.
3) El papel de los abogados durante el juicio ante la Audiencia también fue una tortura, no sólo por el hecho de que su trabajo fue lamentable, sino porque Patri fue presionada para que reconociera su culpabilidad en aras de obtener un trato mejor. Si bien nunca reconoció su delito sí que fue aconsejada para que pagara la responsabilidad civil a los guardias, lo cual se volvió en su contra, pues sin era inocente ¿por qué había resarcido a los policías? En la vista el único letrado que mereció su minuta fue Don Gonzalo Boyé, defendiendo la inocencia de Rodrigo.
4) Y enlazando con lo anterior, tortura económica. Patri se vino a Barcelona con la indemnización por despido de su trabajo en Madrid, unos 6.000 euros, los cuales tuvo que emplear casi íntegramente en el pago de las minutas de abogados y procuradores que de nada le sirvieron.
5) Tortura de innumerables reuniones en el FAGC para montar fiestas y reunir fondos para ayudar económicamente a Alfredo y a ella. Tortura de mangoneo y nepotismo a cargo de su presidente.
6) Tortura de vivir cada fin de semana como si fuese el último, con las consecuencias que ello acarrea. No soy una abanderada de la vida sana pero la presión de un futuro absolutamente incierto se puede convertir en una espiral de nada a lo que agarrarse que conduce a la depresión.
7) Tortura de infinitos recursos jurídicos y de peticiones de indulto. Una vez que se publicó la sentencia de la Audiencia de Barcelona, el 15 de enero de 2008, había que recurrir al Tribunal Supremo. El cual no emitió su fallo hasta el 12 de junio de 2009. Tortura en espera de la ejecución de la sentencia del Supremo. Desde el 12 de junio de 2009 en cualquier momento podían llamar de la Audiencia y decir, venga, pa la cárcel. Pero no lo hicieron hasta octubre de 2010. Es inimaginable esa sensación de que en cada momento puede aparecer en tu casa un Mosso y cogerte del brazo y decirte, vamos, game over. Un año y tres meses pensándote si coger la maleta y fugarte de toda esta mierda. Arrepintiéndote cada día por no hacerlo.Tortura de vivir en una cárcel construida de papel durante casi cinco años, una cárcel que te impide viajar, amar, vivir.
8) Tortura de que unas horas antes de entrar en prisión llegue la noticia del indulto a Alfredo. Son demasiadas las preguntas sin respuesta sobre este tema. Tortura de por qué él y no yo. Porque soy mujer. Efectivamente, el machismo mata.
9) Y la segunda peor tortura: LA PRISIÓN DE WAD RAS. Aunque intentaba siempre mostrar una cara amable a la gente que la visitaba los fines de semana, yo, que la visitaba casi a diario como su “abogada” veía su sufrimiento diario, sus lágrimas de impotencia ante al tortura de tener que decir a los hijos de puta de la Junta de Tratamiento que no iba a reconocer el delito, que era inocente. “Inocente entre rajas”. Bromeábamos con hacer una peli porno en la cárcel. Pero lo cierto es que la sordidez de la prisión no la conoce nadie más que quien la haya sufrido en sus propias carnes. Aún recuerdo nuestro único bis a bis, ella no me quería besar porque tenía las encías tan inflamadas e infectadas que desprendía un aliento que hacía daño.
10) Y la tortura final y la más dura, ya que destruyó toda la energía que le quedaba: EL PUTO TERCER GRADO.
Es una forma de tortura muy perversa. El “papá Estado” como le llamaba ella te deja salir de la cárcel para ser una mujer integrada en el sistema. Era muy positivo tener pareja y por ello entramos en esa ficción (la realidad es que siempre vivimos una no relación muy complicada, aunque llena de amor). A Patri le destrozaba la vida del tercer grado y el futuro incierto de no saber hasta cuando iba a durar esa situación. Dormir en una celda con otras 7 personas, levantarte a las 7 de la mañana, ir a currar, salir de currar e ir de nuevo a dormir a la cárcel. Y los fines de semana como un oasis en el desierto. Hasta que llaga el domingo a las 8 de la tarde y tienes que volver a esa realidad. De depresión, de tristeza, de rabia, de impotencia, de frustración.
El tercer grado es una tortura, como concepto, no hace falta relatar las inmundicias que se producen en prisión. Esa sensación de falsa libertad erosiona día a día tu autoestima, la esperanza y las ganas de vivir. Para qué.

DESMONTAJE 4F

2011-10-19T18:45:00.004+02:00

"Un torturador no se redime suicidándose

pero algo es algo..."

Mario Benedetti

-CARTA DE MARIANA HUIDOBRO-

Hoy he sabido de la condena de dos policías a dos años y tres meses de prisión y a la pena de inhabilitación absoluta de ocho años y tres meses, por un delito de torturas graves y una falta de lesiones. Leyendo la sentencia del caso: torturas contra Yuri, un chico de Trinidad y Tobago, hijo de diplomático, leo también que se podrían imputar delitos de denuncia falsa, simulación de delito y falsedad en documento público, pero se desestiman porque se hallan incluidos en los hechos y porque las partes acusadoras no acusaron. Esto quiere decir que los policías sentenciados simularon un delito, falsearon documentos públicos, hicieron un montaje, lesionaron y torturaron. Pues bien, uno de los policías es el Guardia Urbano Nª 24.751, Víctor Bayona Diedma, quien detuvo esa madrugada a los cuatro jóvenes que salieron del edificio, y el otro es el Guardia Urbano Nº 24.738 de nombre (ahora lo sabemos) Bakari Samyang Dávila, que es el principal “testigo” acusatorio contra Rodrigo, Patricia y otros inculpados del 4F.Este “señor” fue quien acusó a Rodrigo, quien vio “la trayectoria de la piedra” (en un segundo informe, recordemos) y quien, además, entró en comisarias ¡la misma comisaría donde fue torturado Yuri! a golpear a los detenidos!!!Rodrigo hizo denuncias de torturas en su contra, que a pesar de que tratamos que se investigaran, fueron archivadas por nuestra recordada jueza de instrucción Carmen García Martínez, claro, sin ninguna investigación. Todos los otros acusados del 4F han sido condenados por las declaraciones de Bakari Samyang Dávila, quien montó una “película” donde los detenidos tuvieran roles protagónicos, aprovechó de entrar a golpearlos y torturarlos bajo la mirada y a veces participación de sus compañeros, y amparándose en su uniforme, logró que nueve chicas y chicos fueran condenados por delitos que no cometieron. Patricia pasó seis meses en la cárcel y decidió el suicidio. Rodrigo cumplirá este diciembre cuatro años en prisión, seis años desde que la pesadilla comenzó, tiempo que no le podrán devolver. ¿Puede seguir Rodrigo en la cárcel si la única prueba que había en su contra era la declaración de estos policías? Policías que ahora no pueden ejercer como tal por torturadores, y no por otras causas porque no se les ha acusado, pero que son: simulación de delito, falsear documentos, etc. Todo lo que hizo en el caso 4F!!!La credibilidad de estos policías, queda demostrado, es nula…Y fue la base en la que se basó toda la acusación contra Rodrigo, Patricia y los otros seis chicas y chicos condenados!!!! El juicio del 4F ya no tiene validez alguna.La verdad se irá descubriendo por si sola. Rodrigo tiene que estar luego con nosotros, pero sobre todo, la sentencia de culpabilidad debe ser de absolución.

MMMMMMMMEDEAK: 11 AÑOS!!!!!

2011-10-09T18:31:00.001+02:00

2011-10-03T18:23:00.002+02:00

¿El feminismo más allá de las mujeres?
¿Feministas que son trans, trans que son feministas, o algo más?
¿Cuáles son las genealogías bastardas y trans que ha parido el feminismo?
¿Híper féminas feminsitas? ¿Putas transfeministas?
Estas y otras preguntas serán las que abordemos el miércoles a las 18h00 con nuestra invitada especial, la ñaña vasca, malhablada, pro-puta y aliada transfeminista del otro lado del charco, Itziar Ziga

SAYAK SIEMPRE TAN BRUTAL... Y EL MUNDO TAN GORE

2011-09-29T14:13:00.003+02:00

"Estoy en la cocina, escucho el sonido de dos balas que han incrustado en un cuerpo (esto lo sé porque el sonido de las balas al aire es muy distinto). Son las 9 pm, estoy indignada porque la suprema corte de justicia ha decidido que el aborto siga siendo penalizado en Baja California. Escucho las balas y entiendo su lógica. Quieren que sigamos pariendo para que esxs niñas sigan engrosando las filas del capitalismo gore. Nosotrxs parimos y ellos nos los matan. ¿Cierto?"

Sayak Valencia desde Tijuana

Capitalismo Gore

POSTAL DE QUITO

2011-09-19T22:16:00.003+02:00

ENTREVISTA A ITZIAR ZIGA, 23 DE JULIO EN GARA

2011-09-01T11:59:00.002+02:00

(Foto de Iñigo Uriz. 5 de julio, Iruñea. Creo que era la única vestida de negro.)

Esta es la entrevista que me hizo Oihana Llorente y que salió publicada en euskera en el Gara del pasado 23 de julio. Lo compramos en las Ramblas y me dió tal subidón que por un rato logré olvidar que me había retorcido la rodilla una semana antes... bailando.

¿Cómo te definirías a ti misma?
_Joder con la preguntita. Venga, voy a empezar fuerte. Soy la mamachicho del feminismo vasco.

¿Licenciada en periodismo has ejercido como periodista? Y ahora ¿escritora?
_La primera vez que publiqué un reportaje fue aquí en el Gara, hace… ¿doce años? Por cierto, nunca más les interesó ningún tema que les propuse. Diles de mi parte que me hagan caso. En todo lo que hago, soy una freaki irreductible. Después fui la corresponsal en Barcelona del periódico feminista Andra durante los cuatro maravillosos años que duró. El último número creo que la mitad de las páginas eran mías. ¿Igual por eso cerró? Pero no soy apta para las prioridades periodísticas: impostar objetividad, inmediatez,… Sigo utilizando una grabadora vintage de casette.

¿Es la provocación tu arma de lucha? ¿qué efecto buscas con ella?
_La provocación siempre está en el ojo que ve y juzga. Y siempre se juzga desde la norma. Como bollera deslenguada golfa feminista radikal de extremísima izquierda e incapaz de disimular nada de esto, comprenderás que me es imposible pasar desapercibida. Además, tampoco quiero. Te hacen la vida imposible de mil maneras para que pagues por tu herejía y encima tienes que esforzarte en parecer apta. Sino gozo de los (dudosos) beneficios de acatar la norma, ¿por qué voy a cargar con su hipocresía? De cualquier manera mi provocación es dulce porque yo soy muy feliz en mi margen junto a las otras monstruas.

El libro que vio la luz hace una par de años tiene como fondo el feminismo femenino, ¿en qué consiste?
_Feminismo femenino, qué mal suena eso. Devenir perra es una visibilización lúdica y colectiva de un grupo de mamarrachas que elegimos el disfraz de la puta para resistir y gozar en este mundo heterocentrado, católico, aburrido y triste. Pero siempre hablo de una feminidad extrema, bastarda y antipatriarcal.

¿Como ves el feminismo? ¿y el transfeminismo, en que consiste?
_Creo que la lucha feminista está pasando por un momento dulce y expansivo, aunque todos los momentos son imprescindibles. El transfeminismo es una actualización más de la herejía feminista que pretende recuperar radicalidad, aglutinar más disidencias desde diferentes identidades de género e incorporar procedencias de lucha. El prefijo trans quiere insuflar hibridación y movilidad. Pero no se trata de ningún salto al vacío, hay un diálogo permanente y vivo con otras propuestas feministas igualmente cañeras y transformadoras aunque menos efectistas. En realidad, Olympe de Gouges, guillotinada en 1793, ya era transfeminista.

¿Está el feminismo listo para prescindir del género?
_No llego a comprender desde que malinterpretación de las ideas de Judith Butler o Beatriz Preciado se llega a sugerir que el feminismo debe aspirar a prescindir del género. El género es la herramienta de comprensión que nos ha ayudado desde mediados del siglo XX a comprender cómo operan las relaciones de poder patriarcales. Y en su misma definición alude a la versión que cada una y uno encarnamos de toda una complejísima combinación de mandatos sociales entorno a la feminidad y a la masculinidad. No somos globos de helio. Cuando escucho que debemos desmontar el sujeto político mujeres para avanzar en nuestra liberación, me entran ganas de abofetear. ¿Cómo hostias luchas contra la feminización de la pobreza sin aplicar nociones de género?

¿La lucha contra la violencia de género parece estar de moda no crees? ¿se ha avanzado mucho por parte de las instituciones?
_Como este sistema es tan perverso y todo lo fagocita en su favor, está aprovechando el aumento de la denuncia social contra la violencia machista para reforzar sus sistemas de control y vulnerabilizar todavía más a las mujeres. Ahí está nuestro trabajo feminista, no dejar de meter caña y de exigir que deje de ampararse esta violencia y vigilar que no se vuelva en nuestra contra esa lucha. Por eso el discurso contra la violencia machista no debemos delegarlo nunca en las instituciones. Debe seguir siendo siempre discurso y acción del feminismo autónomo.

Cámaras, seguridad, policías... ¿estas son las recetas para hacerle frente?
_Yo siempre digo, tu marido te acosa y te amenaza porque has decidido mandarle al carajo y tú tienes que quedarte en casita y salir a la calle acojonada esperando la muerte. ¿Órdenes de alejamiento? Cursos de autodefensa intensivos y eficaces para ellas y ven cabrón, ante la duda, yo la viuda. Les ha venido muy bien la alarma social frente al maltrato para reforzar los sistemas de control policiales sobre toda la población.

¿Porqué te llamas a ti misma puta?
_Porque el estigma puta es el mecanismo más perverso que ha ideado el patriarcado para doblegarnos y dividirnos a todas las mujeres. Quieren que nos peguemos la vida desmintiendo que somos putas, porque siempre estamos bajo esa sospecha. Y para que la defensa de tu conveniencia social tenga validez, debes señalar a una puta de verdad y distanciarte de ella. Además, así te creerás que la mierda de condición femenina decente a la que te aferras es satisfactoria para ti. Además, soy borracha, hablo alto, me vuelven loca las lentejuelas y las medias de encaje, mantengo la cabeza alta y la mirada fija,… Socialmente soy leída como puta.

Se habla mucho de ellas, sin hablar con ellas...
_Porque cuando ellas hablan, lo desmontan todo. Por eso a mí me encanta escucharlas. Sobre todo a las putas callejeras empoderadas. Como mujer inadecuada, a mí me han enseñado mucho a ser fuerte en esta mierda de mundo misógino.

¿Cree que es la autodefensa feminista la mejor solución a la violencia machista?
_Sin duda. Aunque cada día siento más, junto a mis adoradas e imprescindibles Medeak, que para cambiar de paradigma, debemos empezar a desterrar verbos como resistir, defender. Siempre respondiendo sin dotarnos de la capacidad de crear. Mis Medeak, cuando organizan fiestas, advierten con un cartel en la entrada: cuidado, estás entrando en zona feminista. Imagina qué diferencia de enunciación respecto a los típicos: no se permiten agresiones sexistas.

¿Qué papel deben tomar las instituciones?
_Uf, Pregunta trampa. Voy a sacar la cresta para responderte: darnos la pasta y jodernos lo menos posible.

Y los hombres, ¿deben aportar en la construcción de otro tipo de sociedad?
_Es evidente que no están a la altura de la transformación que nosotras hemos emprendido. No son capaces de generar un discurso deconstructor de su género y mucho menos de generar acción colectiva para desmontar el orden patriarcal. Hace años era más jarekrisna y repetía aquello de: ellos también están jodidos y bla bla. Ahora tengo cada vez más claro que deben sentirse cómodos y compensados con las cosas como están porque no las cambian. Por supuesto que hay tipos fantásticos y auténticas chungas misóginas. Pero cada día me celebro más por haber elegido ser bollera y no pegarme la vida esperando que Él avance.

La violencia que padecen las mujeres tiene mil caras, ¿cómo se puede combatir a todas?
_Yo lo tengo muy claro: fe-mi-nis-mo. En mi trabajo como periodista tuve la gloriosa oportunidad de conocer a grupos de mujeres muy diversos. Y comprobar que esas redes de activismo que se tejen horizontalmente entorno a una circunstancia funcionan como células de empoderamiento salvavidas para las mujeres. Y todas han desarrollado desde su experiencia encarnada colectiva análisis y estrategias frente a la violencia estructural machista. Las afectadas por cáncer de mama, las trabajadoras domésticas, las discapacitadas, las moras con hijab, las lesbianas, las trabajadoras del sexo, las transexuales,…

¿Cree que el feminismo ha perdido su radicalidad? ¿Debe de recuperarlo?
_Demasiadas veces escucho que el feminismo se ha aburguesado o institucionalizado y me jode mucho. ¿De que feminismo hablamos? Es un ataque tan fácil y tan insultante para miles de mujeres que se organizan en infinidad de grupos y generan otros posibles. Nosotras llevamos lustros ofreciendo alternativas. Claro que el enemigo es muy grande y está armado, no nos lo pondrá nunca fácil. Se aprovechará todo lo que pueda de nuestro trabajo sin reconocernos y para neutralizarnos. Pero vivir emparanoiadas con que nos van a asimilar es como viajar con palos en las ruedas. Y estoy hasta el coño de ese negativismo enfermizo de la izquierda. Soy apocalíptica eufórica.

¿Cuales son esas propuestas trasnformadoras menos efectistas de las que hablas?
_Hay mucho trabajo hormiguita fabuloso que se desprecia e invisibiliza porque no pretende erigirse como vanguardia pero que tiene la mágica facultad de volver habitable esta mierda de mundo heteropatriarcal construido contra nosotras. Tamaia, por ejemplo. La asociación de mujeres contra la violencia familiar machista que ofrece terapia gratuita a víctimas del maltrato en Barcelona y que ha reprogramado a miles de mujeres, entre otras yo.

¿El transfeminismo cree que es cercano a la sociedad?, ¿es aglutinador?
_Creo que se está generando un diálogo ilusionante.

Y el pornoterrorismo, ¿qué significado tiene este movimiento?
_¿Movimiento? Todo el pornoterrorismo se concentra alrededor de una monstrua demoníaca y colosal llamada Diana J. Torres que expande abyección sexual en todo lo que hace. Un consejo veraniego: leed su detonador libro publicado en Txalaparta. Benidorm mutará en orgía en Chernobyl.

Tras Devenir Perra vino Un zulo propio, una colección de textos breves, ¿con qué nos sorprenderás en breve?
_Lo estoy terminando ahora mismo. Es otro alegato incendiario de los míos contra la sexofobia vasca. La estoy gozando porque me estoy desgañitando contra la maldita moral puritana católica que tanto nos ha colonizado.

¿Qué respuesta esperas de tu próximo libro?
_Que nuestro pueblo se saque la maldita cruz del recto y empiece a follar más y mejor.

UNA REFLEXIÓN BREVE, VERANIEGA Y TARDÍA

2011-07-30T16:25:00.002+02:00

Los días y las noches se me confunden en un delicioso cóctel de vodka, sandía y maría. Me contaron que el día que las mayas dejaron de contar el tiempo, desertó la Winehouse. Sin haber cedido jamás un segundo a la hipocresía. Y que un hombre blanco heterosexual rubio de ojos azules noruego y ultraderechista disparó su odio hegemónico sobre decenas de gente, para él, gentuza. Pero seguimos siendo las otras (pobres, oscuras, pervertidas, putas, moras, antisistema, brujas,...) las perseguidas, criminalizadas y exterminadas... El mundo al revés.

MUESTRA MARRANA... Y VAN 4

2011-07-13T21:44:00.003+02:00

PINCHA EN LA IMAGEN Y SUMÉRGETE...

ALLÁ QUE NOS VE/AMOS

LA LESBOFOBIA ATACA DE NUEVO (COMO SIEMPRE)

2011-06-28T17:40:00.007+02:00

(María y yo en plena acción, por Rodrigo Van Zeller.)

(MI ARTÍCULO PUBLICADO CON MOTIVO DEL 28J EN EL MAGAZINE FEMINISTA PÍKARA)

"Ni permiso ni perdón. Nagore Iturrioz"

Hace a penas unos meses, en un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme, estábamos unas amigas y yo pasando la tarde alegremente. Embriagadas por las cervezas y por nuestras risas. Algunas de ellas querían ir a un bar que ya no frecuento, ni frecuentaré jamás. A pesar de que la vez anterior que había estado allí con mi novia, sufrimos una agresión muy salvaje de un machorro y nadie nos apoyó, decidí acompañarlas. Supuestamente, ese es un bar guay donde las lesbianas podemos mostrarnos libremente y las mujeres bailar tranquilas. Éramos seis. Entramos, pedimos nuestras bebidas y antes de que nos las sirvieran, ya había un tío revoloteando a nuestro lado e imponiéndonos el contacto con él. Esa tarde estábamos tan contentas que no respondimos a la primera, simplemente, no interactuamos con él. Es decir: le ignoramos. Se fue poniendo más pesado, invadiendo nuestro círculo, clavándonos su mirada insistentemente y diciéndonos cualquier gilipollez que también he olvidado.. Entonces vino una chica que estaba con él, al parecer su novia, y nos soltó: “¿Por qué sois tan bordes con él? Lesbianas de pelo rapado amargadas que no folláis.” Ahí sí que respondimos, verbalmente. No merece la pena entrar en más detalles pero las gafas de sol de una de mis amigas terminaron en el suelo aplastadas por él, o por ella, no recuerdo. Ese fue el primer asalto físico contra nosotras. Acabamos pegándonos en la calle con ellos dos, con otra pareja hetera amiga de ellos y con todo el barrio contra nosotras. Ellos y ellas tenían un aspecto de modernillos que no delataba para nada su enfermiza lesbofobia. Y ninguna de nosotras llevamos el pelo rapado, al menos toda la cabeza.

Siento comenzar este artículo con tal mal rollo, pero así muchas veces es nuestra vida. No nos perdonan que no acatemos el heterodestino, que no tengamos un maromo, o simplemente un chico, a nuestro lado. Cuando nos agreden y respondemos, siempre somos nosotras las violentas porque, como disidentes, defendernos no nos está autorizado. Tenemos que seguir pagando por nuestra herejía lésbica. Y, sobre todo, por no escondernos, armarizarnos. Por ser visibles. ¿Creíais que esto ya no pasaba? Vivimos tiempos complicados.
Por un lado, probablemente el mejor contexto social para la diversidad sexual que se haya dado jamás. Ganado a pulso por el movimiento feminista y lesbianista. Sin duda. No nos han regalado nada. Y, como siempre, la reacción de la bestia contra esa amenaza que, por el simple hecho de existir como bolleras, suponemos para su modelo hegemónico heteronormativo, en el que se sustentan el patriarcado y el capitalismo. Este es un repaso a las nuevas, y no tan nuevas, caras de la lesbofobia. Porque chicas, hermanas, la guerra continúa. Eso sí, nosotras siempre nos lo pasamos mejor.
Como decía, a mayor visibilidad, mayor posibilidad de existir plenamente. Aunque también aumenta nuestra vulnerabilidad porque, por mucho que nosotras hayamos cambiado, el contexto social en el que no tenemos otro maldito remedio que vivir, no cambia ni cambiará de la noche a la mañana. Igual que los crímenes de los machos contra quienes ellos creen legítimamente sus mujeres se agravan cuando ellas descubren (repito, gracias al desafío y al trabajo feminista) que no tienen porque ser sus esclavas, Ahora mismo se está dando una reacción contra esa posibilidad de existir que nos hemos ganado. Sólo hay que recordar esas miles de familias patriarcalmente legitimadas que salieron a las calles con banderas españolas a exigir que sigan siendo ellos los únicos permitidos. Quienes jamás se manifiestan en las calles por nada, ya que las reglas del juego les favorecen (o eso creen), salieron en masa para que nosotras (maricas, bolleras y trans) no empezáramos a tener ni un solo derecho.
Nos odian porque les recordamos que sus miserias de vínculos heteropatriarcales son evitables. Nos odian para no tener que pensar en si el modelo jerárquico, misógino, sexófobo y triste de vida que les impusieron y acataron merece la pena ser vivido. Y en esto, no se diferencian en nada los foros de la (heterofascista)familia y las dos parejas que nos agredieron aquella tarde. Cualquiera de las dos chicas tenía más pinta de bollera que yo. Y de los chicos, ni hablemos. Una vez escuche a la Laura Bugalho (aguerrida sindicalista galega trans bollera y amiga): Nos odian porque les jodemos.
Cuando María y yo salimos a la calle juntas, el acoso de los machorros es incesante. Las dos tenemos bastante pinta de putas. Y cuando ven que somos novias, que existe un vínculo sexual entre nosotras, enloquecen. Claro que afortunadamente hay días en que la gente desconocida con la que nos topamos nos ignora, incluso nos sonríe. A veces algunas veces le da a una por creer en la maldita humanidad.
La siquiatria decimonónica apuntaló que las lesbianas somos potencialmente asesinas porque el delicado equilibrio de la mente femenina se fragmenta en nosotras al desarrollar deseo sexual por otras mujeres y, sobre todo, al negarnos a tener un hombre al lado que nos controle. ¿Os parece obsoleto y ridículo este diagnóstico? Pues perdura y cala bastante más de lo que creemos. ¿Qué pasó con Dolores Vázquez y qué factor de su vida hizo que ingresará en prisión por asesinar a la hija de su exnovia cuando ni una sola prueba le inculpaba? Era una lesbiana evidente y reconocida.
Hace unos meses, una amiga que estaba en prisión fue llamada por la trabajadora social de la cárcel. Estaba pendiente de conseguir el tercer grado pero la amable funcionaria le advirtió que ella se opondría. Le dijo que había rastreado su blog y los de sus amigas (nosotras), que éramos una panda de lesbianas, que nuestra vida era pura promiscuidad y drogadicción. Y que iba a presentarla en su informe como una sociópata. Hay que decir que mi amiga, a demás de bollera y golfa, era siniestra. Durante unos meses controlamos contenidos en nuestros blogs para no perjudicarla, pero ya no importa. Mi amiga logró el tercer grado pero se suicidó justo hace dos meses. Sin matar a nadie.
También otras amigas abiertamente bolleras (Medeak) fueron hace poco criminalizadas por los contenidos de su blog. Y condenadas a pagar una multa a un baboso que les había agredido en un bar porque ellas respondieron tan agresivamente como él las atacó primero. En el juicio se las retrato como una panda de lesbianas resentidas que salen por la noche a pegar a hombres. Como siempre, la autodefensa en las mujeres se lee socialmente como violencia. Y otro día tuvimos que salir cuatro amigas de un bar porque todo un grupo de tíos, al comprobar que no les hacíamos ni caso, nos fueron molestando y agrediendo físicamente hasta que nos fuimos. Nos escupieron la bebida a los ojos para cegarnos (yo perdí la visión durante unos minutos rodeada de agresivos machorros) y nos dijeron que “íbamos de sobradas” porque no quisimos hablar con ellos ni fingir que nos interesaban sexualmente. En cuanto vieron a dos de mis amigas besarse, se volvieron locos. Eso sí, nosotras respondimos.
También en algunas redes queer se nos ha acusado de ser violentas porque hablamos alto y de insistir en nuestro lesbianismo. Parece que en según que sectores de lucha no binaria, que juegan a la desfachatez política e insultan la inteligencia de Judith Butler o Beto Preciado al invisibilizar la dominación machista, molesta nuestra identidad bollera. Ese: a mí no me gustan las etiquetas. Como si fuéramos globos de helio. Vamos, no me jodas. Artista puede ser una etiqueta, punk puede ser una etiqueta, rubia puede ser una etiqueta, borracha puede ser una etiqueta. Bollera es una enunciación vital históricamente masacrada y oprimida desde la que muchas mujeres tenemos una posibilidad de existir sin autobikotearnos ni doblegarnos.
En este sentido, cada vez necesito más por la vena el discurso lesbianista de las MDMA. “Cuando hablamos como bolleras radicales (asumiendo que somos multiidentitarias), nuestro único intento es poder utilizar nuestra práctica política como un instrumento importante contra el heteropatriarcado... Uno más entre las millones de estrategias antipatriarcales adoptadas desde la individualidad o desde la colectividad, y que no es mejor ni peor que el resto. Pero que sí ha sido invisibilizado por el esencialismo feminista, el movimiento LGTB y su capital rosa y esperemos que no por el movimiento trans.” Hablamos de identidades estratégicas y sobre todo, de no tener que justificarnos políticamente porque otros nunca han tenido que hacerlo.
Las feministas ya hemos comprendido con el tiempo que jerarquizar luchas no sólo prioriza a menudo a quienes más legitimidad social tienen, sino que además no nos lleva a ningún lado. No podemos ser tan estúpidas de actuar como si maricas y bolleras ya hubiéramos alcanzado una posibilidad de existir sin marcha atrás y ahora llega la hora de las y los trans. Además, no puedo con esos irritantes antagonismos victimarios en plan “yo estoy peor que tú, yo sufro más discriminación. La historia no es una línea ascendente y la palabra progreso miente. Hay que seguir identificando y combatiendo las nuevas (y no tan nuevas) estrategias de la lesbofobia y de la homofobia. Sin olvidar nunca, además, que todos los odios hegemónicos entorno al género se sustentan en la misoginia o en la fobia a lo femenino. (Igual que todos los odios hegemónicos entorno a la raza se blanden desde el supremacismo blanco.)
Seguir aprendiendo a defendernos unas a otras. A generar espacios de seguridad y gozo colectivos. A minimizar el inmenso daño que recibimos cuando respondemos a su violencia. A no cuestionarnos unas a otras y empalizar políticamente. A no reprocharnos a nosotras mismas las alianzas que elegimos y tampoco las que no elegimos. A pedirle aliento y protección divinas a Sylvia Rivera, aquella travesti puta portorriqueña yonky sintecho guerrera y activista siempre que lanzó un tacón contra la policía el 28 de junio de 1969 en la puerta del bar Stonewall en Nueva York. Y a celebrarnos cada día no sólo por resistir y plantar cara al enemigo heterodominador, sino también por disfrutar cada minuto de estas vidas que son más nuestras porque nos las hemos ganado a pulso.

Y TÚ, ¿QUÉ ELIGES?

2011-06-26T20:00:00.002+02:00

ESTO

O ESTO...

NOSOTRAS LO PASAMOS MEJOR...

28J PARTY EN HERNANI

2011-06-22T20:46:00.001+02:00

2011-06-20T12:00:00.003+02:00

A punto de que el solsticio vuelva a invadirnos de luz y las hogueras prendan no esta vez para quemar a las brujas, yo me consagro a concluir mi nuevo libro. Así que, emulando a mi kerida Kattali, me despido por un tiempecito. No me llaméis para quedar, no me propongáis nada interesante fuera de mi barrio (ni dentro). Guardaros todos los regalos que me queréis hacer y los gintonics que ansiais compartir conmigo para sanfermín y después.

Eso sí, os dejo con uno de mis últimos entretenimientos infernétikos: cotillear en el suculento y fascinante blog de Diana Aller, a la cual debí conocer en Tolosa en unas jornadas hace meses pero que no recuerdo. Y con esa imagen de una protesta en Toronto de las muchas que han recorrido el mundo estos días para defender a las mujeres, a las putas, a las bolleras, a las maricas de la tiranía patriarcal (machos, jueces, policías,...). Se hacen llamar la Marcha de las zorras,... olé!!!

PERO CUÁNTO DAÑO NOS HA HECHO LA MALDITA CHAVELA...

2011-06-09T11:38:00.002+02:00

Aprovechad, qué pocas veces se me escuchará reconocer esto. A veces me asusto de mi alcoholismo, a veces algunas veces. Maldita Chavela Vargas: pero cuánto daño nos has hecho a las bolleras. Convertidas por siempre en adolescentes borrachas. Y para colmo la señora que no se muere, dándonos penoso ejemplo de que una puede sobrebeber ebria mil años. Hoy en vez de extraña me siento una auténtica cerda... A ver si encuentro en las páginas amarillentas algún Proyecto Hembra.

2011-06-01T20:23:00.008+02:00

(Adoratriz de Lady Gaga y de la botella aferrada a su etílika y kerida "miga" Laura.)

Frase del día (gracias Alira por acordarte de mi al leerla). Dedicada a mi amada progenitora que me dejó faltar a clase el día siguiente de mi primera borrachera. Yo tenía 11 años. Zorionak amatxo:

"Sigo una dieta borracha. El alcohol me vuelve más creativa. Me gusta beber whiskey y otras cosas cuando trabajo. El asunto es que tengo que trabajar todos los días."

Lady Gaga

YO POR MI FLEKILLO, MA-TO!!!

2011-05-27T12:40:00.007+02:00

(Foto de I.Z. realizada en Tolosa de Mar por su "miga" Ana Elena Pena. En aquellos cercanos pero felices tiempos en que el flekillo no estaba proscrito.)

Desayunando en mi cafetería de marujas favorita, me encuentro con la terrible noticia: EL FLEQUILLO IMPIDE RENOVAR EL DNI. Hay que joderse, hasta por eso me voy a tener que pelear en esta mierda de mundo que se empeña en democratizarnos a todas desde la media más mediocre. En fin. Se me ocurre, por ejemplo, montar un comando de flekilludas cabreadas y desde nuestra identidad estratégica/estética, plantarles cara (nunca mejor dicho). Insumisión al DNI. Es curioso, porque tras debatirse si las moras podían o no salir retratadas con su hyjab, una norma interna policial apostó por no prohibir, siempre que permita la identificación de la sujeta en cuestión. Buen rollito, libertad religiosa. Por un lado, es evidente que volvemos a lo de siempre: sólo se cuestiona la indumentaria femenina. Porque, que yo sepa, una barba cerrada de hombre cubre el rostro bastante más que un pañuelo o un flequillo. ¿Y si el sujeto delincuente tras cometer el delito se afeita el bigote? También sé que yo poco me fijo en los hombres, pero es evidente que con barba o sin barba cambian un huevo. Pero nadie ni se plantea obligarles a ir siempre imberbes. A nosotras, sí. El hyjab: va, venga, para que veais que nos somos islamomisóginos os dejamos aparecer en la foto con él. Aunque a ver si os permiten entrar en la escuela. El flekillo: ahora mismo bajo sospecha. Yo la flipo porque, además, cuando ves esos capítulos de csi en los que idetifican al asesino por un pedo que se echó en la escena del crimen, no entiendo cómo aquí necesitan una foto en plan anuncio de antiarrugas para cotejarla con la presunta lo que sea. Porque el DNI está para cazar malos, por eso nos obligan no sólo a tenerlo, sino sobre todo a llevarlo encima. Yo no salgo sin el puto carné ni para bajar la basura. Pueden llevarte a comisaría para identificarte. Soy vaska, y las vaskas solemos tener pesadillas con los maderos y manía persecutoria. Cómo pa no. Y esa es otra. Me cuesta creer que sacarse ahora de la manga lo de "nenas, flekillos fuera", y más aún en el megafachoso Diario de Navarra, no sea una estrategia... antivaska. (Como venganza por los resultados electorales del 22M) Estaréis diciendo, ¡pero cómo se le va la pinza a la Ziga! ¡Y luego presume de que beber no la daña! Ja, ¿habéis estado alguna vez en una mani por el acercamiento de los presos en Bilbao? Para mí es un suplicio: miles de chicas con el flekillo minifalda (que diría mi amiga Olga) impecablemente delineado. ¿Acaso van todas en masa a la pelu esa misma mañana? Os juro que voy a comprobarlo un día en plan premio pulitzer (una es periodista, se nota). Me hago un recorrido por las villas vaskas más salerosas de pelu en pelu con cámara oculta. ¡Y quieren acabar con esta seña de identidad! Mi amona solía decirme que en mi frente podía aterrizar un helicóptero. Yo lo de no tener abuela lo interpreto así. Menos guapa, te decía de todo. Y, a pesar de que junto a María y a Lore presumo de tener seis dedos de frente (a veces fantaseamos con la idea de que un día dominaremos el mundo las de frentes despejadas), me gusta que unos centímetros de pelo oculten parte de mis ideas. Mierda, tengo que renovarme el dichoso documento en breve. Ojalá pudiera esperar a que se calmen las aguas y esta absurda norma se olvide... Se me ocurre algo. Fotografiarme con hyjab para el DNI. Qué pasa, Itziar Ziga, musulmana. Apoyarnos como siempre entre las que siempre estamos en el punto de mira. Insalah...

(Claro que, hasta con el niqab, se me asoma el flekillo. Es congénito.)

RABIA PUTTANA KOREANA

2011-05-18T15:05:00.024+02:00

Esto es justo lo que necesitaba(mos) para recuperar el pulso y la risa maléfika. Explosión de puttanas en Seul contra el acoso policial. La prostitución fue prohibida en Corea del Sur en el 2004 (infames abolicionistas, nos las vais a pagar!!!). Y ellas, hasta el coño de la violencia institucional y la marginalidad social a las que las ha sometido esta norma patriarcal, salieron a la calle, de día, hace poco, así de guerreras y monstruosas.

PUTTANA POWER!!!

XENA POWER!!!

PATRI POWER!!!

las putas, las bolleras, las sintecho, las golfas, las violentadas, las marikas, las pobres, las travelas, las borraxas, las siniestra(da)s, las perkanciadas, las imposibles, las amazonas,... estamos juntas... y distinguimos vuestro rostro abominable... pero siempre preferiremos reconocernos y amarnos entre nosotras antes que odiaros,

¡¡¡SOBREBEBEREMOS!!!

también necesitaba por la vena las palabras de mis Medeak

y gracias a Lolito Power porque siempre encuentra estas cosicas marcianas por interné y me las pasa generosamente
y, traido de mi hermana loba María Llopis, y del Colectivo de Putas y Amigas Hetaira...

mientras cae la primera tormenta de verano sobre Iruñea... y yo siento que se me oxigena el alma

BRAVA MARIANA HUIDOBRO, COMO SIEMPRE...

2011-05-16T21:12:00.006+02:00

La conocí en la puerta de los juzgados de Barcelona aquella espantosa noche del 6 de febrero de 2006. Yo acababa de enterarme tras quizás treinta llamadas a hospitales y comisarías de que Alf y Patri no estaban de fiesta, sino detenidos. Su hijo había conocido la misma desventura. Desde entonces, tantos abrazos, y hasta en los peores momentos, su sonrisa. Fue su hijo Rodrigo a quien eligieron de entre los 9 detenidos como cabeza de turco number one. Contra la normativa carcelaria, él sigue preso. Me encontré con Mariana en la presentación del Pornoterrorismo de Diana en Sant Jordi, ya por la noche. Nos contamos la vida. Aquella fue la última vez que vi a Patri... Nunca olvidaré lo que sucedió entre Mariana y yo instantes después de conocer la infame sentencia del 4F. Nos abrazamos una vez más. Yo le decía aliviada: Rodri saldrá pronto. (Nos esperábamos una condena todavía más descabellada para él). Ella lloraba por los míos. (Iban a entrar en prisión.). Ese amor que nos tenemos, nunca lo conocerán ellos. Nunca. Y en el dolor y en la rabia que seguirán asaltándome mientras viva por no doblegarme y por amar a quienes no se doblegan, sentiré siempre el abrazo de esta mujer tierna e invencible. Y se me calentarán las entrañas.

A propósito de la muerte de Patricia Heras, condenada en el montaje 4F del gobierno catalán, una carta de Mariana Huidobro, madre de Rodrigo Lanza al alcalde de BCN.

Señor Jordi Hereu:
Este martes 26 de abril del 2011 se suicidó Patricia Heras, una de las encarceladas por el caso de Sant Pere més Baix.
Le refrescaré la memoria por si no sabe a quien me refiero.
El 4 de febrero del 2006 se realizó una mega-fiesta en una casa ocupada, de propiedad del Ayuntamiento, y que había sido precintada. Los vecinos reclamaban por el ruido y se dispuso la presencia en el lugar de cuatro Guardias Urbanos. Cerca de las 6,30 am de esa mañana, se produjo un enfrentamiento, en el que, desgraciadamente, quedó en estado vegetal un policía. Se detuvieron a siete personas en el lugar. Tres de ellas que estaban en la calle y cuatro que salieron de la fiesta. Más tarde, se detuvo a Patricia y a un amigo suyo en un hospital.
Esa mañana la policía entregó un informe al entonces Alcalde de Barcelona, Joan Clos, que, cómo él mismo ha incluso ratificado años después, decía que “una maceta lanzada desde el interior del edificio” había herido al policía.
Nadie sabe qué sucedió con ese informe, al parecer ni el mismo señor Clos, pero desde luego que usted, señor Hereu, sí lo sabe. Usted era entonces Concejal de Seguridad y Movilidad del Ayuntamiento de Barcelona, y es lógico que en una situación tan grave, este informe haya seguido su curso correspondiente antes de llegar al entonces Alcalde.
También sabe de este documento la entonces Consejera de Interior, Montserrat Tura.
Pero claro, había un policía gravísimo, y el Ayuntamiento era propietario del edificio desde el que se lanzó la maceta, además de ser responsable de haber enviado a cuatro policías, sin protección, a un lugar donde había más de 1.500 personas.
Lo que sí sé, es que el informe desapareció. La versión de la policía fue cambiada por otra que permitía culpar a las personas detenidas al azar y, de esta manera, sacarse la responsabilidad de encima y comunicar con bombos y platillos que “justo”, increíblemente, se había arrestado a todos los culpables del altercado.
Para hacer esta nueva versión, hicieron pasar a los camiones de limpieza del Ayuntamiento que lavaron la calle borrando todas las pruebas. Luego redactaron el cuento con los nombres de los detenidos, culpando de lo más grave a los sudamericanos.
Esto, señor Alcalde, se llama corrupción y racismo.
A mí, como madre de Rodrigo, el principal inculpado, se me habla siempre del policía herido. Claro. Hay una víctima grave: hay un policía que quedó para siempre en estado vegetativo. Pero ustedes, para quitarse la responsabilidad, en vez de investigar lo sucedido, que es lo que todos siempre hemos pedido, cambiaron los hechos, callaron a la prensa, culparon a los más débiles y luego pintaron la situación con bonitas palabras.
Le dijeron a la mujer del policía y a sus hijos que fue Rodrigo quien lanzó una piedra (la segunda versión es de una piedra lanzada desde la calle, así podían acusar a alguien que detuvieron allí y que no estaba en la fiesta). No les interesa que esa mujer sepa la verdad, al contrario, así para ella su dolor tiene un rostro, el de mi hijo. Así ella no sabe de la responsabilidad del Ayuntamiento por la situación de su esposo. Jugaron con el derecho de ella y de sus hijos a saber la verdad, o al menos, a intentar saber qué sucedió.
A los tres sudamericanos se los tuvo dos años en prisión preventiva. Le recuerdo, señor Hereu, que hicimos hasta una huelga de hambre para pedir justicia. Le recuerdo que prometió en público recibirme, para luego no hacerlo.
Se realizó una farsa de juicio, porque la sentencia de culpables ya estaba escrita tanto por usted como por la señora Tura. Se apeló al Tribunal Supremo que ratificó la sentencia. Se pidió un indulto. Nada.
Los cinco principales acusados tenían que entrar a prisión.
Rodrigo ya ha cumplido más de tres años preso. Esto le pasó a los 21, ahora tiene 26.
Patricia entró en octubre a la cárcel. Salió dos meses después en tercer grado. Tenía que ir a dormir a la cárcel y trabajar durante el día.
A veces la iba a ver a su trabajo, me abrazaba entusiasta pero me decía lo difícil que se le hacía ir a dormir a la cárcel. Ya sé que no le interesa, pero igual se lo digo. Patricia tenia una mirada tan transparente que la ocultaba entre dos rizos, porque era un mirar abierto, de un espíritu hermoso y bueno, pero herido y sufriente. Patricia era un ángel que necesitaba sus alas para volar, y ustedes se las cortaron.
Yo puedo entender a los policías que mintieron, acusando a los chicos, porque eran amigos del policía herido y necesitaban descargar su rabia con alguien. Lo podría entender, pero no lo acepto. Lo que no puedo ni entender ni menos aceptar es planificar un montaje para culpar a inocentes, lo que hicieron ustedes, los políticos.
Usted la mató, señor Hereu, la mató su cobardía, su falta de carácter y sentido de la justicia, su inmoralidad como político representante de todos nosotros desde su protegido ministerio.
La mató Montserrat Tura, por los mismos motivos.
Es culpable de su muerte también Joan Clos, que no hizo nada ni fue al juicio para ratificar lo que ya había dicho: que las acusaciones eran falsas.
También son culpables de su muerte la Jueza de Instrucción Carmen García Martinez, los jueces de la Audiencia Provincial Jesús Barrientos Pacho, Carlos Mir Puig y Jesús Navarro Morales y los jueces del Tribunal Supremo D. Adolfo Prego de Oliver y Tolivar, D. Perfecto Andrés Ibáñez, D. José Ramón Soriano Soriano, D. Manuel Marchena Gómez, D. Luis-Román Puerta Luis.
Todos vosotros matasteis a Patricia, y yo no os lo perdonaré jamás.
Os desprecio porque sois corruptos y malvados, y os tengo lástima porque no llegáis ni a la sombra de Patri, ni de mi hijo Rodrigo, ni de ninguno de estos chicos y chicas acusados y castigados tan injustamente.
Habéis tratado de corromperlos a ellos, de hacerlos mentir con promesas de libertad para probar el montaje construido, pero no lo habéis logrado.
Patricia tuvo que volar en la libertad de la muerte.
Rodrigo está y seguirá luchando desde la cárcel, siendo, como él dice, libre a pesar de los muros, porque en el mundo, aunque vosotros no lo veáis, aún hay belleza, amor y valores, aún hay personas que no se dejan ensuciar con vuestra mierda y que, cada uno en su modo, son libres a pesar de las cárceles.
Y yo, Señor Hereu, no pararé hasta que hayáis pagado vuestros crímenes, a no ser que tengáis un ápice de humanidad e intentéis reparar lo irreparable.

Con desprecio,

Mariana Huidobro

Barcelona, 28 de abril 2011

TODO POR LA PATRI...

2011-05-06T11:54:00.015+02:00

(Ella, la más bella.)

“Absolución”

He ahorcado a mi inocencia.

Su orgullo adolecido aún voraz no impide que se mee encima,

su belleza efímera,

expira con los últimos latidos suplicantes.

Perdida entre flujos corporales viscosos y detritos.

La he visto patalear rabiosa e indefensa hasta morir,

parecía más humana que yo,

en su rostro desfigurado leo un pánico sumiso y crudo

que me arde entre las piernas…

Le he cortado el cuello a mi ilusión,

la colgué de un semáforo ciego

y vi cómo se desangraba incrédula,

borboteando nerviosa,

vi el dolor brillar muy cerca,

se fue apagando velado tras su mísero destino.

Abro la caja y está vacía.

Poema de Patricia Heras

Patricia Heras, nuestra amiga, hermana y compañera dejó de existir el martes 26 de abril. Desde nuestro dolor y nuestra rabia, aún tan intensos como para poder salir a la calle a expresarlos, queremos comunicar lo que nos parece necesario para que no se sigan diciendo cosas inciertas o descabelladas sobre ella y su caso.
Patricia estaba desde febrero de 2006 atada a una acusación incierta y una sentencia de culpabilidad totalmente injusta y desacertada. Por culpa de esta situación tuvo que pasar dos años esperando un juicio injusto, tres años dependiendo de decisiones de personas sin alma, como casi dos meses en prisión y cuatro teniendo que ir a dormir allí. Todo esto lo llevaba con aparente sentido del humor y tranquilidad, como una guerrera.
Queremos expresar que Patricia no formaba parte ni del movimiento anarquista, ni punk, ni okupa, ni antisistema, ni nacionalista. Que era una mujer transfeminista y gótica, siniestra, romántica, madrileña de impura cepa, involucrada en la movida postporno y queer de Barcelona. Queremos expresar también nuestra disconformidad con que se la considere mártir o víctima. A ella no la mató nadie, se mató ella sola porque tuvo ovarios para hacerlo, no queremos que nadie se reapropie de su mérito y de su valentía para saltar. No hagáis de su decisión desesperada un crimen de estado porque fue su voluntad de acabar con su vida lo que la mató, aunque no dudamos que su circunstancia afectó firmemente a su voluntad.
A las personas más cercanas, en estos momentos, nos es muy difícil sobrellevar la presión de algunos medios o movimientos sociales que no la conocían y que han decidido convertirla en su bandera. Pero queremos ser parte de esa rabia colectiva y llevar a cabo una campaña en la que se sepa que Patricia era un ser excepcional y bello al que el Estado y el sistema maltrataron.
Queremos que se sepa de la gran afrenta que se cometió contra su persona, así como contra otro de los acusados del caso 4F, Rodrigo Lanza -en prisión desde hace 5 años-.
Queremos con todxs vosotrxs denunciar esta injusticia y que se conozca su caso, el 4F. Nos gustaría formar parte de todas esas acciones que se quieren emprender con tanta energía pero necesitamos nuestro tiempo de duelo para poder volver a sonreír y recuperar nuestra fuerza.
Reclamamos a toda la gente interesada por el caso de Patricia paciencia y comprensión, solidaridad con nuestro dolor y que esperen un poco a que podamos reaccionar correctamente a todo esto. En breve nos uniremos a esta lucha, que es la de dar a conocer la historia de Patri, que también es la nuestra, así como la historia de Rodri y la de mucha gente más maltratada por este sistema de mierda. Queremos que la historia de esta injusticia llegue lo más lejos posible y sirva para dar a conocer que el sistema legal está podrido y que es profundamente necesario un cambio en todo esto.
Mientras nos vamos despertando de esta pesadilla haced lo que el corazón os pida pero sin faltar a la verdad de Patri y sus ideas. Finalmente ella era una amante de la muerte y decidió ir a su encuentro. Os pedimos, mientras, que si queréis informar sobre el caso os remitáis a su blog (http://poetadifunta.blogspot.com/), porque sólo ella sabía lo que sentía, que os remitáis a su poesía, donde Patri expresaba sus sentimientos más profundos, y que no construyáis sobre su figura un ideal de algo contrario a ella, que no la convirtáis en lo que no era, que no hagáis de su decisión desesperada un crimen de estado, porque fue su voluntad de acabar con su vida lo que la mató.
Nosotrxs, su familia, su manada, os agradecemos todo el interés y el cariño, la energía y la fuerza que nos da saber que hay tanta gente que se solidariza con su caso. Y en la más sincera confianza os decimos que contéis con nosotrxs para lo que sea y que nos deis un poco de tiempo para digerir este palo tan grande. Cuando nos recuperemos, estaremos más fuertes que nunca, con ganas de luchar renovadas.
Gracias,

Diana J. Torres, Helen Torres, Rosa Ferrón, Flori Araujo, Ceci Puglia, Claudia Ossandón, Andy Clark, Lucía Egaña, Alfons, Elena Pérez, Majo Pulido, Silvia García, Mónica, Itziar Ziga, María Díaz, Javier Amilibia, Olga.

ZOMBIEFEMMMINISMO, MÁS QUE NUNCA

2011-05-04T17:56:00.006+02:00

Hoy necesito el ZombieFeminismo más que nunca. Hacía tiempo que tenía ganas de escribir aquí sobre este retuneo del feminismo radikal, pero no me salen las palabras. Como marginales de las cloacas, noctámbulas, monstruas, abyectas, temibles, hambrientas, apocalípticas, criminalizadas, gore, despelujadas, mamarrachas, radioactivas e irreductibles, somos zombies. Zombies del sistema. Si para mí hay una auténtica pionera en el ZombieFeminismo ella es Miss Perkances, mi María 6Pisos. Y akí tenéis su tan esperado blog, que arranca con esa demoledora inocencia que nos contagia en cada uno de sus dulces letales mordiskos.

Esta idílica imagen acompañaba una entrada sobre nuestra Patri que tuve que eliminar para que no siguieran jodiéndola en la cárcel con la excusa de que somos una panda de lesbianas sicópatas. Como ya nadie puede joderla más, va por ella. Todo por la Patri!!!!!

¿Y SOMOS NOSOTRAS LAS OBSCENAS? (PARTE II)

2011-04-08T13:06:00.007+02:00

(Foto de Jorge Boleas, 2002. Miradme bien porque sigo estando igual de buena. Incluso más.)

Hace unos días, estaba yo aburrida en algún tren cuando decidí distraerme con un ejemplar de El Mundo, ese periódico de humor español. Purita bazofia, aunque al menos no trata de disimularlo con pretensiones de imparcialidad como El País. En las páginas centrales me quedé horrorizada con un reportaje a todo color. Lo he buscado en la web de dicho diario, pero ya sabéis lo hábil que soy yo encontrando cosas. De todas formas me mantengo fiel a mi voluntad de no asustaros con imágenes chungas. Como diría mi querida Sayak, ¡cuánto daño ha hecho el feismo! A lo que iba, el reportaje recogía unas cuantas fotos de felices parejas heterosexuales, ellas exhibiendo su bombo de 9 meses y ambos dos con las camisetas de la maldita roja. ¡¡¡Se les veía tan orgullosos de haber engendrado la noche en que espanya ganó el mundial!!! Joder, qué pena, qué yuyu, qué asco, qué dentera, qué repelús,... ¿Y ellas? Presumir de que tu maromo te ha refollao to contento pensando en los goles... o en Shakira bailando el waka-waka, vaya usté a saber. ¿Esa exhibición de heteroespañolismo cutre no es obscena y las tetas de mi Dianita sí?

Uy, como diría Iñaka... si me dejaran a mí prohibir...

Y akí tenéis la primera parte de esta saga. Gracias de nuevo a Kattali por enseñarme a autorreferenciarme.

Y enseñarle las tetas a la iglesia contra la criminalización del feminismo, akí.

WELCOME TO PORNOTERROR!!!!

2011-04-05T15:49:00.010+02:00

(Dianita y yo fa anys en una fiesta salvaje. Foto de Andy Clark.)

Cuesta mucho escribir sobre la obra de una "miga", más aún si está construida tan jodidamente bien y con tanta verdá como lo hace Diana J. Torres Pornoterrorista. A una le faltan palabras, como decía Mercè Rodoreda, "s'haurien de fer". Por ello voy a situarme tras lo escrito por otro, Mikel Soto, editor y amigo de Txalaparta. Y a recomendaros desde el coño y el alma que la leáis, que os arméis de subversivos orgasmos con ella frente a un sistema que se empeña cada vez más en clausurar todos nuestros orificios para cortarnos las alas y ensombrecernos el paso.

(Por cierto, de su presentación mundial en Iruñea el pasado 17 de marzo se editó un pequeño vídeo en el que salimos inocentemente Diana, Mikel y yo. Youtube lo ha censurado, oh cielos, ella mostraba sus tetas. Tenéis el vídeo prohibido en la web de Diana arriba señalada y el comunicado de prensa de la editorial.)

Diría que los editores miramos a los libros que publicamos con los mismos ojos que un cocinero mira un plato listo para ser llevado a un comensal. Ya que, si existe algún tipo de diferencia entre nuestro trabajo y el del resto de artesanos, está en la materia prima: las ideas. Y las ideas no son para comer con cuchillo y tenedor, como dice el enmascarado V; son a prueba de balas. Las ideas cambian el mundo y, en una pequeña medida, a veces, también los libros. La colección que como editor dirijo hoy en día, precisamente echó a andar con un libro que me cambió la vida: One day in my life, de Bobby Sands. Y la posibilidad de editar un libro que le cambie la vida a alguien es una de las razones que me llevan a diario al trabajo.

El pasado verano, mientras leía en un bar de Iruñea la primera versión de lo que se ha convertido en el libro de Diana J. Torres, Pornoterrorismo, tuve la sensación de que le iba a cambiar la vida a alguien. Hacía tiempo que nada me impactaba tanto. La radicalidad del discurso, junto con una inocencia que no había sido capaz de percibir hasta que Itziar Ziga me la señaló, hacen de este libro un cóctel explosivo. La apología extrema de la libertad, el intento de convertir lo privado en público, la llamada a desaprender, a apoderarnos del lenguaje del sistema… el pornoterrorismo es un claro intento de poner todo patas arriba y llegar un poco más lejos.

En mi colaboración del diario Gara de sanfermines de hace dos años, plantee la discusión sobre si meterse botellas de coca-cola por el culo era revolucionario. Hoy, con la ayuda de Diana, vengo a plantear que, efectivamente, lo es. Uno de los protagonistas de su libro, Manolo ( http://hazteunmanolo.blogspot.com ), da en el clavo: “El ejercicio responsable de la libertad amplía la verdad, y a veces la verdad es orgásmicamente subversiva”. Porque, al contrario de lo que creemos, la libertad ensancha la verdad, y no al revés. Y nuestra libertad topa con la del prójimo mucho menos a menudo de lo que nos tratan de hacer creer.

Por eso, es hora de poner todo en duda y dar marcha atrás en lo aprendido. En la ikastola o el colegio nos enseñan que las primeras veces que practiquemos el sexo con penetración podemos sentir dolor pero que, con el tiempo, se vuelve satisfactorio. No entiendo por qué no nos enseñan lo mismo sobre otras prácticas sexuales. Nadie rechaza la penetración porque una vez le resultara dolorosa. Pero utilizamos la dinámica científica de ensayo-error únicamente para practicar el sexo heteronormativo, para nada más. El resto de cosas tiene que aprenderlas una o uno mismo, a ser posible en la oscuridad y el silencio, ya que muchas de estas prácticas siguen siendo enfermedades mentales según la psiquiatría actual.

En la conformidad y complicidad de la cama he pegado y me han pegado; he atado y he sido atado; he penetrado y me han penetrado: he meado me han meado; he compartido el sexo con varias personas… Así, con los años, he ido aprendiendo mis límites. Cuán estrechos o anchos son. Como decía el poeta Blake: “El camino del exceso conduce al Palacio de la Sabiduría, porque tú no sabes qué es suficiente hasta que no sabes qué es más que suficiente”. Y sigo aprendiendo mis excesos y mis suficientes. Porque el ejercicio responsable de mi libertad amplía mi verdad, y la de este mundo.

Diana, en busca de alguna explicación, cree que el origen de su libertad está en la educación jipi que le dieron su padre y su madre. Como ejemplo de ello cuenta que en su casa no había puertas y, entre risas, nos confesó que lo primero que había comprado con su dinero fue una puerta para su cuarto. Me conmueve pensar en esa niña que ha venido a dar una patada a las puertas de nuestra imaginación arrastrando una pesada puerta hasta su casa. Ella, como Verónica, ha escrito que la vida es una cárcel con las puertas abiertas. Y las puertas, a veces, en vez de para abrir, son para romper.

Apología del terrorismo (Traducción del artículo Terrorismoaren apologia, publicado originalmente en Gaur8)

Mikel Soto

X EL FEMINISMO ALCOHÓLICO

2011-03-24T14:28:00.001+01:00

ESTE VIERNES 18, EN LA FNAC DE CALLAO

2011-03-16T12:40:00.005+01:00

Si es que, así es la vida de una escritora perra. Tan pronto estás en la okupa más krosty como en la fastuosa fnac. Este viernes 18 de marzo participaré junto a Iñaki Echarte Vidarte (lo conocí una mañana en Iruñea y me fascinó su porte de pelotari despistado) y Raúl Portero en una tertulia literaria en la fnac de Callao (Preciados 28, Madrid) dentro del ciclo Llamando a la tierra II. El viaje nunca se acaba. Será a las 19.30. Estoy encantada...
Y akí tenéis una entrevista que me hizo Raquel Campuzano para Culturamas.

Y me pongo a escribir mi magna obra, que sino me lío, me lío...

8 de MARZO... ONE MORE TIME

2011-03-04T11:32:00.006+01:00

¿Qué es lo diferente/otro sino lo dominado?

Monique Wittig

Se aproxima la gran efeméride... y todavía no nos hemos puesto de acuerdo sobre el origen de esa fecha. Angela Davis asegura que celebramos una gran manifestación de mujeres obreras, negras y blancas, que se dió en Nueva York a principios del siglo XX. Nenas, lo siento, tengo su maravilloso Mujeres, raza y clase a veinte centímetros de mí, pero me da un perezón terrible buscar la cita exacta y el año. Aquí ya sabéis que no vais a encontrar nunca datos exactos y contrastados, alergia al periodismo que tiene una. De cualquier manera, lo que es seguro es que el 8 de marzo no murieron nosecuantas obreras abrasadas en una fábrica, aunque sí sucedió muchas veces a lo largo de aquellos remotos años de industrialización feroz y más feroz aún lucha obrera. Hasta para ensombrecer el día internacional de la lucha feminista nos han trucado la memoria con el fin de victimizarnos!!!

Y volveran las estúpidas preguntas: ¿por qué os empeñáis en celebrar este día, mira que sois pesadas y vintage? ¿Acaso no son todos los días los de las mujeres?

Todos los años el mismo cuestionamiento gilipollas. Claro que a nosotras, las pesadas feministas vintage nos suda el coño tales críticas... Nenas, dientes, dientes, qué es lo que les jode...

En fin, hoy me he despertado peleona y con ganas de plantear aquí otro de los grandes peros que se nos formulan continuamente a las feministas (nuestras adversarias suelen ser todavía más pesadas y vintage que nosotras). Atención, pregunta: ¿por qué sólo mujeres?, ¿por qué sois separatistas?

Voy a respirar hondo así no vomito sobre el teclado y desintegro las tripas de mi fiel ordenador... Aspirar, espirar, aspirar, espirar,...

Igual os cuento una historia. Yo tenía 20 años o así, formaba parte de un grupo libertario y mixto en la uni. Nos pegábamos el día debatiendo, construyendo, organizando cosas, protestando y tejiendo alianzas puntuales con otros grupos radikales universitarios. Aprendí mucho esos años. Se aproximaba el 8 de marzo y una delegación de Akrazia, un chico y yo, nos pusimos en contacto con el grupo feminista Managaitz para montar algo juntas, juntos. El chico que venía conmigo era un encanto, bastante más suave de maneras que yo sin ir más lejos. Y surgió la pregunta, por nuestra parte, hacia ellas: ¿por qué os reunís sólo chicas?, ¿por qué discrimináis a los hombres?

Ellas, decidieron convocar una charla/debate para aclarar a quien fuera esa opción activista. Recuerdo que Pilar empezó diciendo: esta es la última vez que nos justificamos publicamente, pensad en lo que nos estáis pidiendo. Sentí vergüenza por haberles cuestionado. Yo ya había participado en algún grupo feminista pero nunca en profundidad. No tenía ni idea de las bases teóricas ni de la genealogía feminista. Me convencieron. Me uní a ellas... y poco a poco fui volcando más mi energía en la lucha feminista de manera que mis compañeros libertarios bromeaban y me decían cosas como "te han captado". Cariñosamente. Si hubo conflicto, no lo recuerdo. Aunque quizás la memoria buenrollista ha eliminado esos ruidos de mi historia.

Yo fui una de ellas, de vosotras. Yo me planté delante de un grupo organizado en base a una ideología que, aunque heterodoxa múltiple maleable blandiblú, tiene como poco más de doscientos años de historia y les dije: estáis equivocadas.

Ningún movimiento revolucionario es tan cuestionado continua y públicamente desde la extrema izquierda como lo es siempre el feminismo. Ninguno. Pensadlo. Misoginia, again. Ningún movimiento revolucionario puede hacer tanto daño al sistema. Por eso nos vigila, nos da la razón en algunas cosas, se aprovecha de nuestros logros en su beneficio, nos intenta comprar, convencer, fagocitar,... y también destruir. Y nosotras, escapamos.

Yo ni estaría viva sin feminismo.

Y volviendo al temazo (lo siento Pilar, one more time), cuatro declaraciones de principios, y a este paso, de finales:

1. ¿Por qué os molesta que existan espacios de exclusividad, seguridad, arraigo de mujeres cuando afortunadamente ya existen tantos otros espacios mixtos antipatriarcales y todos se coordinan y encuentran? Sino te sientes cómoda, no vayas.

2. ¿Para qué (y para quién) sirven los discursos no binarios que no denuncian la jerarquía heteropatriarcal entre géneros, es decir, que no son feministas?

3. ¿Por qué nos empeñamos en restar, en jerarquizar, en superar impostadamente lo que sangra, en vez de en sumar, mutar, confundir? ¿Por qué nos pedís a veces que renuciemos a un sujeto político mujeres tan potente políticamente y tan desesencializado (gracias a la lucha trans e intersex, y no sólo)? ¿Por qué ser tan gilipollas y tan irresponsable políticamente y dar un salto al vacío?

4. ¿Quién es tan imbécil como para asegurar que el género no existe? El género es construído, esa es su definición (me parto de risa cada vez que alguien dice que hay que desesencializar el género, karis, volved al parbulario en feminismo). Pero eso no quiere decir que no exista. ¿Tampoco existe la raza? Decírselo a las gitanas que están siendo expulsadas de la maldita Europa supremacista.

5. ¿Quién hostias os ha dicho que ser queer (me parto) o autoafirmarse híbrido, genderfucker, ameba, es superior en vuestra imaginaria escala revolucionaria que nombrarse mujer como estrategia política (o bollera)?

6. ¿Qué alianzas se pueden construir negando la identidad de la otra? Porque yo necesito a las moras con hyjab, a las trabajadoras del hogar cabreadas, a las dones no estàndars, a las putas, a las que han sobrevivido (y se han empoderado) tras un cáncer de mama,...

Yo no puedo estar orgullosa de ser (diagnosticada) mujer. Pero me felicito cada día de mi vida de haberme sumado a esa gran revuelta que dura ya más de dos siglos (Itu dice que muuuuuchos más, explícalo nena), que me ha permitido ser posible en un mundo construido contra mí y contra mis hermanas y que se llama feminismo. Radikal, of course, que una es de Rentería.

I love ANA ELENA PENA

2011-03-03T10:31:00.007+01:00

(Ana Elena Pena, preparándote un café...)

Lo he tenido entre mis manos tan sólo unas horas, después lo regalé. Pero no paro de extrañarlo, lo quiero, lo necesito, me falta,... Hago pompas con saliva, el libro que acaba de publicar (con Melusina, cómo no) mi "miga" Ana Elena Pena. Un delicioso compendio de perversión, dulzura, mordacidaz,... Uno de esos libros que abrazas contra tu corazón porque sabes que va a devorártelo, suavemente. Pequeñas cápsulas de dinamita desde y contra la feminidad más letal que me hacen evocar todo el rato a la Highsmith más vengadora y lúcida de Pequeños cuentos misóginos, pero narrada esta vez desde las mismas entrañas. Estoy enganchada, quiero más. E iluminada por esas muñecas rotas y zombies que sólo sabe dibujar Ana Elena. Uno de esos relatos a los que tienes ganas de migrar porque sabes que caerás en todas las trampas, pero sin sacrificar tu carne porque es de goma, de gominola. Y se lo dije a ella este weekend en Tolosa de Mar (eskerrik asko, ItuBull, kariña!!!): nena, tu libro me pone muy cachonda...

Y evoco también a otra hermanita bastarda de las anteriores, la colección de cuentos La Venus Calva sobre la que ya hablé akí, de mi amada "miga" Juanita Márkez.

(Gracias Kattallin por mostrarme como una se autorreferencia en su propio bló. Más migas!!!)

SOY UNA CELEBRITIE!!!!

2011-02-25T10:53:00.005+01:00

AGGGGGGGGGGG, MIERDA... EL MALDITO SISTEMA NO ME DEJA SUBIR MI VÍDEO CELEBRITIE....

DA IGUAL... PINCHAD AKÍ ITZIAR ZIGA CELEBRITIES Y LO VERÉIS...

TRATO DE SUBIRLO EN OTRO MOMENTO A VER SI LOS GREMLINS ESTÁN A MI FAVOR...

MILLONES DE GRACIAS A LAS 7menos20, Y EN ESPECIAL A TXIKI POR PERFORMARME TAAAAN BIEN, CON TANTO CARIÑO... Y POR ALZARME A LA CATEGORÍA DE CELEBRITIE JUNTO CON LA INIGUALABLE GUNILAAAAAAA BIS-MARCK!!!!!

NENAS, LO DE PROPONER DESDE EL FEMINISMO ALCOHÓLICO ACABAR CON EL PATRIARCADO LOGRANDO QUE TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO ESTÉN BORRACHAS A LA VEZ ES UNA GENIALIDAD QUE NO SE ME HABÍA OCURRIDO NI A MÍ!!!!!!!!

2011-02-15T17:16:00.002+01:00

con 7 no basta... nuevo explosivo blog

espero por vuestro/nuestro bien que lo actualicéis a menudo, perracas, porque lleváis meses calentándome con la idea y ya os necesito por la vena

la 9mm

SOY UNA CHICA PENTHOUSE!!!!!!

2011-02-02T13:33:00.012+01:00

(Otra imagen de la sesión de Post_op en la que aparezco como a mí me gusta: tirada y mancillada en el suelo.)

Estoy taaaaan feliz. Acabo de ver el reportaje de la entrevista que me hicieron hace unos meses para Penthouse: Arte Desgenerado. La periodista sabía de lo que hablaba y el repor en sí me parece que divulga con un tono certero ese extraño lugar que estamos creando llamado posporno o porno feminista. Hasta sale la portada de mi primer libro, Devenir Perra. Pero no nos engañemos, a mí lo que me hace levitar a lo María de Medeiros en Airbag es, simple y llanamente, salir despelotada en la Penthouse!!!!!! Ké subidón... hasta he logrado olvidar que justo hoy no tengo el dinero para comprarla... Unas líneas abajo evocaba aquel mítico puf de terciopelo rojo en cuya barriga escondía mi aita las revistas de los cuerpos desnudos. Y mi vecinita Eva (apuesto a que hoy está casada, aburrida y con churumbeles) me incitaba a sustraer las Playboy y Penthouse para deleitarnos encerradas en mi habitación. Ella era muy perversa y yo bastante mojigata. Sólo nos fijábamos en las chicas y repetíamos: mira qué guarra. También me obligó alguna tarde a ponerme el traje de novia y la ropa interior de su madre mientras me observaba sentada. Sé que la bestia parda de mi progenitor estaría hoy muy orgulloso de mí. En materia sexual era un tipo muy liberado. Siempre me decía: hija, a todas las mujeres os atraen vuestras amigas, espero que seas lista y lo pruebes con alguna de ellas. Ya ves aita, en eso te hice caso... En la foto de Penthouse salgo con Dianita Pornoterrorist y con Mariana Etxeberri (perdona Fufa, soy incapaz de poner tu apellido en colombiano). Habíamos quedado en La Bata con Majo y Elena (Post_op), las autoras de las fotos, a mediodía. El guión era descabellado, como nosotras. No parábamos de reír. El posporno es muy divertido. Qué hostias, seguro que el porno también lo es. Y cada día veo más difuminada esa delgada línea roja que los separa. Bastante más soporífero es el fútbol o las telenovelas y no cargan con semejante estigma. Nos dilatamos... en el tiempo. Yo tenía que irme a currar. Era sábado. Camarera. Esa tarde me costó horrores, sólo quería quedarme allí jugando con mis amigas. Lo último que vi antes de sumergirme en el mundo de la corrección y del deber fue a Diana mamándosela a un grifo de cerveza cuyo barril se había acabado. Imaginad la estampa. Me arrastré triste y enrabiada a mi puesto laboral. No quiero, no quiero... 7 euros la hora. ¡Y luego dicen que el trabajo sexual degrada a las mujeres! Así que voy a vengarme. Disculpa June por volver a utilizar el físico de una mujer para valorarla, pero es que esta zorra se lo merece. Estuvo a punto, junto a Catharine MacKinnon, de lograr que se prohibiera en los 80, con el apoyo de la administración Reagan, la pornografía en todos los EEUU. Casi lo consiguen. Y se llamaban feministas. (Leed La construcción sexual de la realidad de Raquel Osborne, malditas!!) Ahí la tenéis. Aseguraba haber sufrido abusos, ser lesbiana y vivió toda su vida emparejada con un gay. Nunca han logrado explicar con medio dedo de frente su obsesiva correlación entre prostitución/pornografía con la violencia machista. ¿Por qué no dedicaron tantas energías e influencias a combatir la heteronormatividad? Como dice mi kerida Bea Espejo: nenas, a terapia y dejadnos a las putas en paz... Se llamaba Andrea Dworkin

ARRANCAN LAS JORNADAS DIVERGENTES

2011-01-31T21:11:00.002+01:00

Siempre he sabido que, si algún día se me fuera la olla, digo se me fuera de verdad en plan conspirativa, volcaría toda mi paranoia en el maldito opus dei. Me topé con ellos en el instituto, en mi instituto público aquí en Iruñea. Tiré por letras puras, estaba perdida. Me llamaban Iciar sólo para humillarme. ¡Y hasta intentaron captarme! Jajaja, ya entonces era toda una zorra vocacional irreductible. Ese gran cabrón llamado Escriba de Balaguer ("murió sin joder" rezaba una pared del desaparecido bar 35 hace años) predicaba la santa intolerancia y animaba a los de su secta a comportarse "como una maza de acero acolchada". Ellos (y ellas) sonríen cuando te están jodiendo pero bien. Sonríen porque saben que el poder está de su lado, que tienen y tendrán las de ganar. Ahora organizan un congreso sobre Ideología de Género donde van a actualizar toda su misoginia, homofobia, transodio,... Se pondrán al día de nuevos argumentos desde los que seguir oprimiéndonos. Hacen de la persecución y miseria sexual, virtud. Son gentuza. Desgraciadamente, ese maldito curilla (beatificado por el único estado homosexual del mundo, como le gusta decir a mi amiga Bea Espejo) plantó su huevo infecto aquí en Iruñea. Lo tenía fácil, no en vano el 19 de julio del 36 Nabarra ya era zona nacional. Aquí no había rojos... los mataron a todos.

A todas, no. Siempre hay nidos de resistencia. Siempre. Y en esta ciudad conviven desde antaño las legiones de retro-normalidad más asfixiantes con células de gozoso contra-poder. Cuando alguien me pregunta con cierta incredulidad, ¿por qué te has vuelto a Iruñea?, ¿no te aburres?... me sale el orgullo y respondo: ¿sabes que esta pequeña ciudad fue la capital de la insumisión en los 90? Cosas de que le toquen a una el pueblo donde nació su madre.

Una plataforma de grupos y gentes ha organizado durante todo el mes de febrero estas fabulosas jornadas diverGENtes... Para hervir este gélido invierno. Allí nos vemos.

VIDEO SUBIDÓN....

2011-01-28T13:20:00.002+01:00

Gracias rubia mala por compartir conmigo estas cosas...

OJALÁ

2011-01-21T22:18:00.005+01:00

Acabo de saber que un amigo ha salido hace apenas unas horas de la Audiencia Nacional. Ha salido ya es la mejor de las noticias, aunque los millones que ha tenido que pagar su familia por ello no me sale del coño revelarlos aquí. También acabo de conocer la noticia de que NO le han torturado. Mayúsculo NO porque es inusual. Cuando te detienen por supuesta vinculación con cualquier cosa que se parezca ni remotamente a Batasuna, la tortura es más que probable... Miren señoras y señores cualquier informe, por ejemplo, de Amnistía Internacional.

Saber que no le han torturado, me ha desenredado el alma. Me crié usurpando a mi padre las revistas de los cuerpos desnudos, como todas. Pero en mi caso, al lado de las actrices porno que mostraban gozosamente su carnalidad (Playboy), estaban las detenidas que exponían y denunciaban la violencia policial sobre su piel (Punto y Hora). Como decía mi adorado Benedetti: UN TORTURADOR NO SE REDIME SUICIDÁNDOSE, PERO ALGO ES ALGO...

A parte de mi alegría (siempre incompleta) por K., me gustaría reflexionar sobre algo:

¿Tiene el gobierno español la más mínima intención de solucionar esto si, tras la declaración de alto el fuego de setiembre, detuvieron a 80 vascas en un mes?

¿De qué independencia judicial hablamos si cada vez que ETA emite un comunicado, algún juez (siempre los mismos) saca de su archivo de "vascos peligrosos" una nueva lista a quien detener?

A este paso, ¿va a quedar alguien en la calle? Informo que actualmente, y sin ir más lejos, está encarcelada en prisión preventiva a espera de juicio una miembra (si, miembra) de un grupo feminista (Bilgune) sólo por el hecho de pertenecer a la izquierda abertzale...

¿Alguien considera criminal mostrar la foto de un preso? Pues aquí, que lo sepan, está prohibido.

Aquí, que torturar durante tres horas y asesinar a una mujer (Nagore Laffage, todavía ni puedo hablar de ella) conlleva la misma pena de prisión que quemar un cajero automático. 12 años.

Sólo pido desde aquí: ¿podemos hacer algo? O ha llegado un momento en que, por la lógica de criminalización y represión brutal del estado, nos hemos quedado sin lugar para denunciar la injusticia. Habrá que reconstruír ese lugar, ¿no? O cuando vengan a por nosotras, ya será demasiado tarde.

Muy interesante artículo sobre la (necesaria) implicación del feminismo en el conflisssto vasko...

Y, por cierto, brava la última peli de la Bollain. Id a verla, malditas!

SOY MÁS GOLDEN QUE TÚ

2011-01-15T16:37:00.013+01:00

(I.Z. este verano mostrando su recién estrenado lesbianismo golden entre dos apuestos timadores: Bastián y Mario. Foto de Kali Sánchez.)

Dedico esta entrada a mi amada Lady Katana, Auro de Medeak. Porque siempre me has apoyado en todo y has sido la única en comprender a la primera mi devenir golden. Y porque en los tiempos más oscuros, estuviste ahí como muy pocas. Y eso que casi no nos conocíamos.

La primera vez que caté hembra fue hace catorce años. Para entonces habían pasado por mi cuerpo (a menudo arrasando) innumerables tíos. Innumerables porque a muchos prefiero no recordarlos. Y desde entonces hasta ahora, otros muchísimos más. Algunos maravillosos y otros todavía más olvidables que los anteriores. Pero el proceso por el cual mi deseo iba a lesbianizarme paulatina e irreversiblemente lo intuí antes incluso de aquella primera noche, de aquella primera chica. Ya con quince años logré introducirme un tampón y mandar al carajo las odiosas compresas tirada en el suelo de mi baño, con la luz apagada, tocándome y pensando en Madonna. Todo era cuestión de tiempo...

Un novio encantador que tuve me lo dijo en una de nuestras últimas escenas juntos: acéptalo, eres bollera!!! Yo pensé en ese momento: pobre tonto, qué coño sabrás tú. Pero si que sabía. Me conocía sexualmente, habíamos participado en bastantes tríos y los dos nos lanzábamos al cuerpo de la tercera en concordia cual vampiresas a vena rebosante. Nunca he sentido la misma veneración por el cuerpo de un hombre. Nunca el mismo grado de excitación, de hormigueo, de éxtasis. Después de aquellas primeras experiencias me lié con una amiga que resultó estar como una chota. Terminamos fatal, fatal. Pero follábamos como diosas. Fue con ella como descubrí que era multiorgásmica (mi padre siempre me decía: a ver si lo heredas de tu madre, espero que sí). Fue con ella cuando me corrí por primera vez en plan tsunami. Yo tenía 23 años y varios imbéciles todavía por delante. Pero nunca olvidé la eléctrica tibieza de su cuerpo.

Como además de golden soy reputa, decidí no malgastar mi ardiente juventud en las puritanas tierras vascas (sobre este gran tema versará mi próximo libro para Txalaparta). Y me sexilié a Barcelona. En sus arrabales hallé una legión de perras lúbricas con las que retozar, mis amigas.

En los últimos años he transitado por el cuerpo de muuuchas hembras. Y cada día me gustan más. Con otras mujeres he desarrollado la sexualidad que siempre ansié: con mucho placer y poco peligro. Además, me sacan el manolo que llevo dentro y eso me encanta. Como solemos decir Nagore Gore y yo: en el fondo somos unas butch travestidas.

Es muy curioso cómo la gente reacciona cuando anuncio que he devenido lesbiana golden. Han llegado a objetarme: ¿pero por qué te limitas? Hay que joderse. Cuando era la bollera manchada de semen entre las que sólo follaban con chicas, escuchaba todo el tiempo: ¿pero cómo puedes follar con tíos? Ahora que mi cuerpo sólo me pide hembras, parece como si la gente necesitara que siguiera siendo la omnívora de siempre. Qué mal se aceptan los cambios a veces. O es que el caso es cuestionar a la otra por sistema.

A mí me suda la raja. Ande yo caliente (nunca mejor dicho)...

El mandato heterosexual estaba mucho más incrustado en mí de lo que jamás me hubiera permitido aceptar (ya escribí sobre esto). Yo tan feminista radikal prioricé durante años emparejarme con tíos... aunque follase sobre todo con chicas. Todo esto a pesar de que me daba vergüenza visibilizarme socialmente como hetera, lo confieso. Cuando mi pareja ha sido un trans masculino (divino Maro) me incomodaba a veces que la gente lo asimilase como un hombre de verdá. Menos mal que él lo entendía...

Es curioso porque últimamente se nos ha cuestionado desde determinados entornos trans que nos digamos bolleras y luchemos desde ahí. ¡Cuánta lesbofobia, mecagoendios! Así que con la boca todavía más grande y coincidiendo con esta autodeterminación de mi deseo grito: soy lesbiana golden.

PD1: En los últimos años de mi vida, el único hombre de verdá con el que he retozado es mi kerido Erri. Está muy bueno, es adorable, gran amigo, muy listo y folla muy bien. Una amiga común me dijo: Erri no cuenta como hombre. Todo un halago hacia él, sin duda. Así que sigo siendo golden.

PD2: Golden se autodefinen aquellas lesbianas que JAMÁS han catado varón. Por lo tanto, que yo me diga golden con mi historial es una auténtica aberración. Por eso me encanta. Marina me dice que me autodetermine como quiera (para algo soy vasca) pero que mi insistencia no tiene fundamento alguno. Laura, que es tan golden como yo argumenta:

a) se es más golden cuando has follado con más chicas, por lo tanto nosotras, por mucho que nademos en piscinas de semen, como buenas putas nos hemos tirado a muchas más mujeres que la mayor parte de lesbianas de pedigrí monógamas que mantienen su cuerpo vetado al macho

b) a esas que se dicen golden, ¿cómo pueden saber que son tan lesbianas si nunca han probado hombre? Nosotras nos hemos arrastrado largamente por la heterosexualidad para llegar hasta aquí, es una decisión muy meditada y empírica.

A mí me encanta mancillar un término tan puro con nuestra bravuconería de manolos con faldas. Este punto competitivo masculino que nos entra con el "soy más golden que tú" (frase de Laura). Y por otro lado, ¿por qué hostias se pretenden quedar esas marimachas con un término tan glamouroso como golden? No os pega nada, keridas. Nosotras sólo estamos recuperando lo que es nuestro. Llamaros "lesbianas de cuadros", ya veréis como no pugnamos por tal identidad.

BYE BYE HETEROLAND

Dolce rivoluzione... por fin está en mi piel. Desde mayo de 2009 que necesitaba tatuármela. Gracias a Mery, Jordana y Anto por compartir con nosotras este sortilegio. Me siento más fuerte con esas divinas palabras en el brazo.

Foto de María Pelikorta.

sobre LANGOSTAS, CUCARACHAS, ARAÑAS, ESCORPIONAS... CANGREJAS

2011-01-05T16:39:00.009+01:00

(I.Z. devorándole las entrañas a su amiga H.T.S. Disculpen las gafas de sol, estamos a 5 de enero, konyo, ¿quien se ha recuperado de nochevieja?)

"Si puedo disfrutar jugando a ser Samantha Jones, ¿para qué pretender ser un soldado del Acorazado Potemkin? ¡Con el frío que hace en Rusia! Está claro que no somos yanquis ni bolcheviques, ricas ni pobres, neoliberales ni comunistas. Nos reconocemos exiliadas, pero no llegamos en patera. Nos afirmamos como hembras, pero no correspondemos al modelo que los machos esperan. Somos maricas despechadas por el modelo gay, transexuales de la tercera vía, despojos del sistema, restos de saldo que no dudamos en hacer trampa para conquistar una nanoporción de los privilegios monopolizados por el universo patriarcal de monogamia obligatoria y misoginia familiar."

Helena Torres Sbarbati

Autopsia de una langosta

(Melusina, 2010)

(Elena-Urko y la Helen en pleno desate pantojista. En uno de aquellos talleres que la autora de Autopsia de una langosta describe y que disfrutamos en su casa de la Floresta. Aquella dorada época en la que ella y, gracias a su generosidad, todas, tuvimos piscina.)

Tu hermana de tripas, hígado, korazón, flujos y lágrimas espera celebrar pronto contigo ahora que esos divinos riñones se han reseteado para seguir bebiendo. ¡Qué bien escribes, hijadelagranputa! (Que no es tu madre sino la vida que elegimos.) Y te reto desde aquí a que nuestros próximos cumpleaños los asaltemos juntas como a un palacio de verano. Con nuestras mejores galas y nuestros peores instintos, las que nos han mantenido vivas. Que para algo somos ambas cangrejas: duras por fuera, jugosas por dentro, lunáticas, inquietantes y contracorriente.

Te ad/ñoro Zorra Suprema!!!!!!

2010-12-31T10:47:00.005+01:00

(Felicitación satánika by MissPerkances.

Siempre le digo a María que si Marilyn Monroe hubiese sobrevivido a un holocausto nuclear, la mutación resultante sería ella.

MALDITA TÚ ERES ENTRE TODAS LAS MUJERES.

ME ENALTECES, RUBIA LOKA.)

EL FUTURO ESTÁ EN EL PORNO

2010-12-29T19:33:00.003+01:00

Ya sé que toooooodas conocéis esta joya del esperpento humano. Da igual, ponérosla de nuevo. Cada vez me hace reír más. Si se la estoy descubriendo a alguien: de nada, sé que vas a estar en deuda conmigo mientras vivas. Es mucho lo que yo cargo sobre mis espaldas...

(Gracias Begoñismo por mostrármela aquella lejana tarde. Mi visión del alma femenina nunca ha vuelto a ser la misma.)

ASÍ SE LLEVA MEJOR

2010-12-23T22:24:00.006+01:00

(Nena, recupérate pronto de tu herida trágica o tendré que personarme a comprobar la profundidad de tu raja.)

4º perla de mi amona:

EL QUE DE SERVILLETA LLEGA A MANTEL,

NI DIOS PUEDE CON ÉL

PARA NUESTRA (MAL)KERIDA ALCALDESA

2010-12-23T01:41:00.002+01:00

Todavía no comprendo como he podido transitar por este pueblo (Iruñea) durante tantos años sin conocerla. Me refiero a Julieta, pedazo mujer. Espero topármela un día de estos ya que todo el mundo me asegura que es una animala de la parte vieja. El asco y la rabia que nos produce esta alcaldesa que ha tenido los santos ovarios de prohibir las txoznas, derribar un frontón emblemático para cargarse el gaztetxe y mil barbaridades más que hasta ahora nadie había osado perpetrar, se digiere mejor con esta canción. Así es Yolanda: facha, antivasca y chunga como ella sola. Mejor os dejo con Julieta.

AHORA SÍ QUE NO TENGO ABUELA

2010-12-20T16:54:00.003+01:00

Este sábado, en pleno éxtasis, me avisaron de que se había muerto mi amona. La única abuela que he conocido. Como madre, para mí no hay más que una. Porque si este mundo llega a conocer dos Susanas Goikoetxea Erburu, lo mismo no era el mismo. Tremenda mujer... Para algo maltrato yo mi cuerpo dulcemente: intento acortar mi longevidad congénita. La señora llegó a completar el siglo antes de decidir, con la consciencia de quien fue fugada desde hacía seis años, no volver a alimentarse. Huelga de hambre, se acabó. Terca como la mula con la que emigró caminando hace más de ochenta años de su Izkue natal a Iruñea... a penas treinta kilómetros que nunca volvió a desandar. Dejo aquí tres de sus innumerables perlas:
_ Cuando me sorprendió charlando con un amigo tirados en la cama, se plantó en la puerta ofendida para soltar aquel inolvidable "cada uno a su pueblo", me llamó a mí marrana, le comuniqué qué él era gay: TONTAS, MÁS QUE TONTAS... ¿ESO OS DICEN AHORA?
_ NO TE FIES DE UN HOMBRE CUANDO LO VEAS LLORAR, QUE CON LÁGRIMAS TE DICE VAYA PALO TE VOY A DAR
_ LLEVA SIEMPRE BRAGAS LIMPIAS NO VAYA A SER QUE TENGAS UN ACCIDENTE Y TERMINES EN EL HOSPITAL
Lo que dijo aquella mañana del atentado a Aznar no lo transcribo aquí porque todavía no llevaba la dentadura puesta y me parece una falta de respeto hacia su intimidad.
Era nuestra matriarca. Mantuvo la red y la memoria de su mundo como una sacerdotisa durante décadas. Cada vez que le presentaba a alguien de por aquí, ella preguntaba el apellido. Con dos datos más ya podía relatar la historia de toda su familia. Incluso lo que nadie quería nombrar. Muchas veces acabábamos siendo primas. Ayer me contaban que una vez fue a comprar huevos al mercado. Regreso a las dos horas, sin los huevos. Saludaba hasta a las baldosas.
Ella y todas las hermanas Goikoetxea me mostraron la fortaleza de las mujeres y de nuestro vínculo. "Dame mujeres con carácter", solían decir.
Ahora estoy preparando mi discurso para su funeral, me han pedido que hable en misa...
Como me parecería una falta de respeto hasta para mi lengua desatada contar esto en la iglesia, lo suelto aquí: vaya tetas y muslos turgentes que tenía mi amona a sus cien años!!!!

AGUR AMONA, GRACIAS A TU FUERZA NUNCA OLVIDARÉ QUIEN SOY

Y no sé porqué necesito hoy esta banda sonora explosiva...

AGUR MORENTE... SIEMPRE NOS QUEDARÁ ESTE VALS

2010-12-16T20:16:00.003+01:00

Este vals (y todo el disco Omega) me ha acompañado desde hace trece años. Los versos de Lorca con la música de Leonard Cohen en la voz de Enrique Morente, el gitarreo iluminado de Lagartija Nick y los coros adolescentes de Estrella. Sublime. Si me dejaran rescatar un solo disco de toda la producción humana para un mañana amnésico, elegiría este. Sin más. Llevo trece años asegurándolo y esas cosas no se revisan. Da mucha penita que se vayan muriendo nuestros ídolos. Morente, ese demonio del flamenco con pinta de buen tipo. Íntengro. Vino a cantar por la libertad de expresión cuando cerraron el Egin. Pocos se hubieran atrevido... Me entristece saber que ya no mora en este mundo ... pero siempre me quedará este vals. Aunque destruyeran todas sus copias. Tengo grabado cada acorde a fuego en todas las células de mi cuerpo.

TIRA MILLAS... Y EL ADVENIMIENTO DE PIKARA

2010-12-09T11:52:00.005+01:00

(Raketa Brokowitx y su burro Maxari en ruta. En la performance-road movie Thousand miles are there for coming back!)

Para intentar no sólo ser posibles y por tanto transformar algo en este mundo de mierda construído contra nosotras, sino también sobrevivir, siempre he pensado que es aconsejable estar un poco chalada. Me encanta esta mujer y adoro su majarada artística. Ella misma asegura que tras ser abandonada en el altar de Begoña (patrona de Bilbao y de los txikiteros) por su prometido, se calzó las botas de monte y decidió lucir su vestidazo de novia por todo el camino de Santiago acompañada de su burro. Y de esta manera ofrecer una imagen de recuperación ante la violencia positiva. Así de divina de la muerte se ha paseado por la costa cantábrica ofreciendo además todo tipo de espactáculos por los pueblos (canta como una diosa y para colmo he leído por ahí algo sobre juegos de perlas vaginales, esto lo tengo que confirmar porque de ser cierto ya directamente idolatro a Raketa Brokowitx). Ella dice: ante la adversidad, tira millas.

La he conocido a través de la revista Pikara. Un proyecto en el que me involucró la encantadora y sagaz June Fernández y que me apasiona. El cierre del periódico feminista Andra (en el que trabajé y gracias al que sobreviví tres maravillosos años), me dejó un poco huerfanita. Necesito por la vena el periodismo feminista y además Pikara no es de papel por lo que puede superar mejor los malos tiempos.

LARGA VIDA A PIKARA... Y A TIRAR MILLAS!!!!

2010-11-30T11:40:00.006+01:00

La mejor noticia electoral:

el partido de Carmen de Mairena (CORI) obtiene 6.982 votos en Catalunya

el de Rosa Díez (UPyD), 5.277

también en Catalunya. Sí, rosita, con NY para que te joda más.

Parece que la ex-consejera vasca de turismo, la que parió aquello de Ven y cuéntalo, se siente muy humillada y asegura que los resultados de estas elecciones al parlament son "un síntoma más de la enfermedad de Espanya". Menos mal que se llama a sí misma demócrata, lo de identificar un contexto político con enfermedad desde esas comparaciones biologicistas siempre me ha sonado a fascismo puro y duro. Pues venga, rosa, abrígate con alguno de esos modelazos de tarta de fresa a los que nos tienes acostumbradas.

Sospecho que esta mujer ha contratado los servicios de algún experto en google porque no aparecen ni una de esas fotos horrendas suyas con las que nos solemos reir tanto.

Lo lamento, rosa, por ti y por espaNYa.

(Reflexión de Lolito Power: Rosa Díez es la primera mujer que ha fundado un partido desde su pantojismo político.)

LAS PRIMAS GALEGAS... Y NADA QUE CELEBRAR

2010-11-29T13:05:00.000+01:00

2010-11-28T15:31:00.004+01:00

frase del día:

Para qué quiero dignidad.

Tengo grandeza.

Beatriz Espejo

Manifiesto puta

25 DE NOVIEMBRE... PUM, PUM, PUM!!!!!

2010-11-25T16:21:00.001+01:00

SAYAK Y LA GOTA DE MERCURIO

2010-10-20T18:03:00.006+02:00

(Sayak et moi achinadas por la dicha de abrazarnos... y por la aromática hendricks que me regaló el día de mi freaki-boda. Foto de Aniana Escosura.)

Desde hace algunas décadas es evidente que el feminismo no es uno, sino que en su composición puede ser comparado con una gota de mercurio que estalla y se pluraliza, pero que guarda dentro de sí una composición que le permite multiplicarse, separarse y volver a unirse por medio de alianzas...

Sayak Valencia

Capitalismo Gore

Melusina 2010

Maldita genia, cómo me está poniendo tu Capitalismo Gore...

Qué ganas de verte y compartir en Sevilla. Espero que te vuelvas a calzar tu traje chaqueta a lo Jackie Brown chicana sin ná debajo con el que me cautivaste la primera vez que nos sentamos a platicar y no había manera de desengancharnos.

NO TIME FOR LOVE IN BILBAO... Y LA APROBARON

2010-10-16T12:58:00.000+02:00

Menos mal que nunca me tomé en serio esto de dedicarme al periodismo y que escribo sin rigor. Soy incapaz de encontrar en el maldito estercolero google la fecha en que el ayuntamiento de Bilbao, con su inefable momia Azkuna al frente, ha aprobado por fin la Ordenanza del Espacio Público. Acaban de contármelo mis keridas MDM. Da igual, aprobada está semejante joya de fascismo y tristeza normativa. Aviso a visitantes...

no putas, no sexo, no cometas, no boomerangs, no frizbees, no desorden, no fiesta en Bilbao...

claro, de todas es sabido que nada más bajar en la estación de Abando, tienes que agacharte para no resultar decapitada porque las bilbainas se pegan el día lanzando sus afilados boomeranes a diestro y siniestra, es espantoso!!! Y lo del sexo en la calle, por Diorrr, qué desagradable es andar saltando de cuerpo en cuerpo porque las gentes de esa noble villa tienen por costumbre saludarse horizontal y sudorosamente todo el rato.

Cuando se regula lo innecesario, al loro, fascismo a la vista.

Viví (y bebí) en Bilbao cinco años. Recuerdo cuando empezaban a cerrar los bares a las tres de la madrugá por orden municipal, no nos lo creíamos. Entonces todavía teníamos mil alternativas no discotequeras y semiclandestinas (mítico 28!!!!) pero a mí me pillaba en plena cresta de la ola química, se me instalaba un frío agorero por los huesos al atravesar la Ría y gritaba sin parar: maldita Europa. Ni se me pasaba por la cabeza entonces que podíamos llegar a estas intromisiones institucionales progresivas en nuestra cotidianeidad, pero parece que el miedo ya me atravesaba el cuerpo. Ahora no tengo duda de lo que pasará, de cómo iremos sintiendo que nos roban las calles (todavía más) porque ya lo he vivido antes: Barcelona después de enero del 2005.

En fin. Hoy prefiero recordar como la última vez que estuve en Bilbao me drogué y estuve follando en la calle con una rubia loka y maravillosa, a pleno sol, ni a medio minuto de Abando. Creo que me voy a comprar un frizbee para mi próxima visita.

Y os dejo con este homenaje de amor extremo de Doctor Deseo a su ciudad... no sé quien ha hecho el montaje, es la versión en la que mejor se escuchaba la canción y las fotos reflejan la deslumbrante y oscura belleza de esa ciudad monstrua, con mal fenchui pero a la que llegas a adorar. Esta noche me voy a verlos, ahora tengo todavía más ganas...

2010-10-11T19:35:00.000+02:00

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE... Y YO MÁS PORQUE LA VALCÁRCEL NO NOS COMPRENDE

2010-10-08T17:44:00.000+02:00

Dedico esta entrada a mi amiga María Castejón (a la Castrejón ya la dedicaré otra), que es blanca, heterosexual aunque pobre, madre, feminista, y compañera de activismos, fatigas y birras. Que no es lo mismo ser heterosexuala que heteronormativa, no es lo mismoooooo....

...qué tendrá La Princesa del Pueblo...? No creo que el poeta nicaragüense evocase a alguien como B.E. al escribir sus inmortales versos, pero ya todo da igual. Cuando vas tecleando el nombre B-E-L-E-N en el google, antes de pulsar la "n" final se prioriza en el buscador "belén esteban". Horas y horas de exaltación televisva analizando porqué gusta tanto ella... y a la vez imponiéndonos tal ídola, como no. Que si ella es auténtica, que represnta al 40% de la población (esto lo escuché anoche), que es una luchadora nata, que la vida sólo la da palos, que es una madre coraje, que hay un compló de la CIA contra ella, que el público ha elegido al fin a una celebritie pixelada a su imagen y semejanza. Ella: chica de barrio que se lía con famoso y mujeriego torero, se queda embarazada, la familia del torero la rechaza, se separa, comienza a trabajar en la tele diciendo lo que le sale del coño y hablando de su ex, tiene varios novios, su hija crece y hace la comunión, muere su padre, encuentra marido hostelero, se casa, se compra un chaletorro que te cagas, su matrimonio no parece muy estable, tiene diabetes, se deja la cara hecha un cuadro en el quirófano, cada vez gana más pasta, aparece una amante de su marido, parece que se separa,... dice burradas con la gracia de una poligonera madrileña y sobre todo, llora ante la cámara mejor que nadie. Quitando lo del torero, el trabajo de cotilla privilegiada y el chaletorro, de acuerdo, es tan anodina que podemos llamarla Princesa del Pueblo. Reconozco que debes tener algo de luz propia, me quedo enchufada unos segundos cada vez que te apareces en la pantalla. Yo también crecí en un barrio de bloques, pero esa empatía de clase que despiertas es más falsa que un duro de cartón. Lo de rentabilizar tus lágrimas y ese papel de hembra victimaria sempiterna me saca de quicio. ¡Pero qué pesada hija! Deja ya de llorar, vete a terapia (o lee un poco) para curarte esa rivalidad enfermiza con la mujer de tu ex, no utilices más a tu hija para hacerte la superheroína que no es para tanto,... Claro que ya estoy entronándola yo sin darme cuenta, ¿pero qué se le puede pedir a la Esteban? Con lo facha y lo burra que es la (falsa) pobre, mejor que siga de plañidera dándose pena de si misma o atacando a la Campa. Qué como le dé por el ánalisis político y teniendo en cuenta que la Princesa del Pueblo en la Era de la Crisis parece ser una mujer de influencia, lo mismo el momificado Fraga se quedaba corto... y nosotras acabábamos aún más jodidas.
Y cariño, que estás forrada, ¿quién coño te recomendó ese cirujano plástico?
Ahora que lo pienso, igual reformulo el Pantojismo y lo llamo Belenestebanismo...

El otro gran asunto que me quita el sueño es este vídeo. Amelia Valcárcel no nos comprende. Oh, cielos, por qué... Amelia, cari, ¿qué te hemos hecho las queer/transfeministas? En realidad creo que no lo sabes ni tú porque basicamente desconoces cuáles son nuestros debates y encrucijadas y, sobre todo, la diversidad de nuestros activismos. Pero hablas, desde tu púlpito, bien que hablas. Y desprecias. Parece como si nosotras nos dedicaramos a temas menores mientras las mujeres del mundo planetario sufren.
Nos acusas de perdernos en debates acerca de la identidad y el deseo. Cari, la que debe perderse en debates eres tú que para algo eres filósofa. Nosotras somos activistas, no lo olvides. Esta no es la primera vez que escucho como desde cierto feminismo (blanco burgués y heterosexual) se nos trata de minimizar con la invención de que a nosotras sólo nos interesa devanarnos los sesos (y los sexos) elucubrando sobre la identidad. ¿Por qué no leéis un poco, caris? La emergencia queer de los noventa en Nueva York (Act Up, Lesbian Avengers,...) fue una revuelta directa y resistente desde los márgenes (sexo, opción, raza, clase,...) para tratar de volver sus vidas habitables. Ser una chicana bollera y pobre también es jodido, Amelia. No lo olvides. Pero no hace falta que te vayas al epicentro espacio/temporal de la insurgencia (antes que teoría) queer. Aquí, cerquita tuyo (o eso creo), tienes a otras transfeministas de salón que nos pegamos las tardes debatiendo sobre nuestra identidad y nuestro deseo mientras tomamos el té con el dedo meñique en alza. Medeak, La Acera del Frente, TransMariBolherasPrecarias, Les Atakás, Hetaira, Garaipen, Conjuntos Difusos, la Eskalera Karakola... Laura Bugalho, Bea Espejo, Juana Ramos, Cristina Garaizabal, Sayak Valencia, Alira Araneta, Beto Preciado, Kim Pérez, Gracia Trujillo, etc,... ¿Te quiere sonar, cari?
Por si te da pereza informarte sobre tanta acción de golpe, ya te lo facilito yo. Las Medeak, por ejemplo, son una célula de bolleras transfeministas afincadas en Donosti. (Perdón por la insistencia en recordarte que muchas somos bolleras, las que estamos en el lado oscuro e incómodo de la barrera no tenemos otro remedio que resistir desde ahí para nos ser asimiladas, invisibilizadas y violentadas por la identidad hegemónica.) Además de organizar el 8 de marzo, el 28 de junio, el 25 de noviembre y demás efemerides, varias de ellas son técnicas de igualdad. Forman en feminismo a grupos de chavalas por los pueblos. Participan en cursos de empoderamiento para mujeres. Están implicadas en la gestión de la recientemente inaugurada Casa de las Mujeres de la ciudad. Imparten per tot arreu talleres Drag King. Organizan jornadas como a la que me invitaron en noviembre del año pasado con el título Repensando el concepto de violencia. Están coordinadas con varias redes a nivel estatal: despatologización trans, transfeminismo,... Cuando nombraron obispo al ultraconservador homófobo Munilla, montaron una delante del Buen Pastor de órdago. Formaban parte de la comisión de contenidos para las Jornadas Feministas Estatales de Granada, hasta que las echaron. (No debes ser la única a la que te caemos mal.) Están siempre tan ocupadas que las echo de menos, ahora mismo ninguna me coge el teléfono. Viernes 20.ooh. Y en todo eso que hacen, te aseguro que son transfeministas, cari.
Pero tú no tienes ningún interés en conocernos, menos aún en reconocernos. Para ti nunca seremos interlocutoras válidas. Y tú tienes poder, cari. Nosotras tenemos necesidad y acción. Y reflexión, no te jode. Es que además somos listas y estamos formadas en feminismo, pero en feminismo radical del que ha existido siempre desde (antes de) Olympe de Gouges. Nos acusas de obviar la violencia machista, ¿y tú qué coño sabes de nuestras vidas, Amelia?
Da igual, como hijas bastardas del feminismo no necesitamos tu beneplácito. Tenemos muchas cosas que hacer, cari.

Y QUE CONSTE QUE YO, POR EL FEMINISMO, MA-TO

2010-09-30T13:50:00.000+02:00

la Barcelona que amo siempre seguirá viva...

¿QUÉ COÑO ES EL TRANSFEMINISMO?

2010-09-30T11:32:00.000+02:00

(I.Z. por María Lucecitas, aunque no lo recuerde.)

Mañana viernes 1 de Octubre a las 19.30 en la Sala Calderería (Iruñea), invitada por El Vértigo de la Trapecista, me enfrentaré a una ardua y ambiciosa misión, desentrañar qué coño es el transfeminismo, de dónde viene, qué pretende, a dónde quiere (o no) llegar... por qué nos ha dado ahora a las hijas malas y bastardas del feminismo por plantarnos delante el trans...
Os espero con las piernas abiertas...

LUCIA, NENA, VUELVE AL PORNO o QUÉ MAL SIENTA EL MATRIMONIO A LAS PUTAS

2010-09-22T00:52:00.000+02:00

Lucía Lapiedra, la PornoStar, la puta, la mala,...

Miriam Sánchez, la esposa redimida, la víctima, la buena,...

Y buscando imágenes sobre ellas, me veo adherida a toda una campaña internética de fans de Lucía Lapiedra que quieren borrar de sus retinas a Miriam Sánchez. De fans de verdad no como yo. Es decir, de chavales que se deleitaron frente al dvd palante y patrás con la actriz porno hoy redimida a maruja víctima televisiva. Yo la conocí en Supervivientes, soy una neo-añorante. Lo primero que me gustó de ella me acerca al sofá de esos chavales: Dianita Pornoterrorist y yo tiradas en la sobremesa alucinando. ¿Nena, es posible que nos estemos poniendo cachondas con esta bazofia de concurso? Como pa no. Ahí estaba ella, buceando en busca de comida, abriendo y cerrando las piernas para alcanzar su presa con un ritmo y un arte que en nada nos diferenciaba como espectadoras de mis nuevos compañeros de campaña "Lucía, mata a Miriam y vuelve". Pero es que además, era jodidamente deslenguada y divertida. Y ganó el concurso. La puta triunfó sobre la esposa plañidera. ¡Qué gustazo! Pero entonces ya estaba con Pipi. ¡Pipi! ¿Es posible encontrar un ejemplar más representativo del macho arrogante, baboso, vomitivo y patetico español? Con esas hondas en el pelo y esos polos y esa verborrea de listillo trasnochado, aggggg,.... (No pongo una foto suya aquí porque, en el fondo, soy amante de la belleza.) Nena, qué fue novio de Terelu, qué te mereces algo millones de veces mejor. Pero no. Todo vale con tal de redimir a la zorra porno star. Ana Rosa te decía: me alegro mucho de que hayas ganado el concurso porque así podrás cambiar de vida... ¿Cómo aceptas consejos de AR?

Joder cambiar. Eso no es un cambio. Es una degradación fulminante. Mírate cariño, ¡pero qué mal te sienta el matrimonio! Esta noche, arrastrándome por las alcantarillas televisivas te he visto. Bueno, he visto la sombra de lo que fuiste. Soy un desastre buscando imágenes pero si lográis dar con esa estampa de Miriam ex-Lucía que hoy me ha obligado a desahogarme aquí para no soñar con ella, os lo advierto, sobre todo a mis compañeros de sofá: va a ser muy duro. Nena, ¡pero qué coño haces defendiendo el honor de tu matrimonio frente a otra lagarta oxigenada que se parece a ti hace cinco años... y con ese peinado! Pareces Emmanuelle Seigner en su peor momento de Lunas de hiel. Pero es que tu maridito da todavía más asco que Peter Coyote. Y lo de que te casaste para escapar al infierno de las drogas, en fin. Sólo hay que verte. Cariño, qué encima nunca dejarás de ser la puta. Nunca te aceptarán como señora por mucho que emules esos morros fruncidos de las que saben perdonar y reprochar al mismo tiempo. Nunca serás una de ellas... y encima te sienta tan mal. ¿De verdad ganas más pasta en estos saraos humillantes que en el porno? ¿Es más decente pelearte con otra rubia por un maromo engominado que comerle el coño ante la cámara? No entiendo nada. Porque parecía que, cambiando de registro o de canal, en cualquier momento el macho Pipi os ponía a las dos (tan clónicas) mirando a Cuenca y al objetivo. En realidad, si lo pienso, son diferentes narrativas de la misma mierda. Pero te prefería antes, al menos sonreías más.

Pero que injusta es la heterosexualidad para las mujeres. Y sobre todo para las putas. Lucía, nena, mata a Miriam, o mejor a Pipi. Y vuelve.

PD: Para quien sienta la misma desazón que yo ante estos percales heteronormativos, contraindico la lectura inmediata de Iguazú, el último relato de mi kerida M en conflicto. ¡Sigue escribiendo zorra, eres una puta genia!

Ser románticas para nosotras es como apostar en bolsa: sólo sirve para perderlo todo.

La Helen

11 de Febrero 2009

Y como me he enganchado a insertar vídeos (como me engancho a todo), akí tenéis una de mis canciones favoritas del mundo mundial. Podría dedicársela Lucía a Miriam... Y yo se la dedico a La Petu y a Bea, la Rubia Loka de Leganes... porque con ellas dos la he cantado como descosidas.

FUCK YOU RATZINGER

2010-09-20T21:10:00.000+02:00

Nuestras hermanas galegas transmaribolheras precarias parieron hace dos años este video que a mí me hace relamer a la vez de gusto y de rabia. Maldita iglesia y mil veces maldita. Igual que vosotros nunca os olvidais de seguir haciendo nuestras vidas inhabitables desde vuestro descomunal y obsceno poder, nosotras nunca olvidaremos que sois EL ENEMIGO. Como recuerda la Helen en su blog... "el antónimo de olvidar no es recordar, sino justicia".

Y como dice Iñaka, mi conspirador favorito: Dios es el amigo invisible de los adultos. Así que joderos pero bien los que en nombre de vuestra fe y sin sacar demasiada tajada de ello (menuda traición más barata), apoyáis a esa mafia asesina e infame que lleva más de dos mil años asediándonos a "las malas". Joderos pero bien porque Dios no existe. Y lleváis toda la vida haciendo el gilipollas.

FUCK YOU PROFESOR NEIRA

2010-09-07T12:24:00.000+02:00

Nunca me gustaste. Aunque cuando supimos de ti estabas en coma y no podías hablar, pero nunca me gustó en qué te convirtieron. El puto héroe contra la violencia machista. Hay que joderse, siempre necesitando al macho salvador. Sólo hablaban de ti, de lo injusto que era como un hombre de bien que trata de proteger a una desvalida (e ingrata) mujer terminase postrado en una cama abatido por la violencia de los malos hombres. Profesor Neira, el puto héroe. Profesor. No fontanero Neira o parado Neira o sin papeles Neira. Sólo les faltaba llamarte lisensiado.
Luego despertaste, oh cielos. Horas y horas de adulación televisiva. Mientras miles de mujeres que se han defendido, que tiran adelante, que sueldan sus huesos y no miran atrás, o que salen a la calle pendientes de su sombra pero que salen, que protegen a sus hijas, que aprenden a decir no, que escapan a su destino heteropatriarcal y devuelven la puñalada, mientras estas miles de mujeres apenas tienen un instante de atención mediática.

¡Sólo nos quieren sumisas o muertas!

Pero tú, oh profesor Neira, les hacías relamerse de gusto. Tu mujercita, a la que apuesto no tratas tan bien (pálpito de hija de maltratador), recogía los galardones a tu inconmensurable valor, nos ofrecía el parte médico obscenamente pormenorizado, decía lindeces de ti. Tú, prohombre. Biolegítimo, blanco, heterosexual, instruído, español,... y bien facha. Ya lo demostraste en cuanto pudiste abrir la boca.
Frente a ti, la mala malísima. Violeta Santander. Os habéis metido tanto con ella y de una manera tan misógina que conseguisteis que me cayera hasta bien. Esa hembra ingrata que te reprochó haber intervenido en su vida. Sólo puedo decir que, en el caso de que sea realmente una mujer enganchada a un cabrón, maldito favor le habéis hecho victimizándola y satanizándola de una manera tan ensañada.

Un poquito de feminismo, por favor.

Pero no, esa batalla la perdimos. Durante décadas las feministas fuimos la única voz que destapó la violencia estructural que sufrimos las mujeres sistemáticamente y que conforma la base del patriarcado, no la "lacra" como dicen ahora. ¡La lacra es el patriarcado mismo, gilipollas! Y anda muy lejos de extinguirse. Buena prueba de ello, el caso del profesor Neira. Cómo han fagocitado el discurso de la violencia de género para reforzar el sistema opresivo del estado y del machismo, primos hermanos.
Ayer me enteré de la noticia, (llevo todo el verano abocada a construír mi vida como me salga del coño... y a olvidarlos). Han pillado al superhéroe profesor Neira tan borracho al volante que ha sido juzgado por lo penal. ¡Jajajajajaja, cómo me he reído! Supongo que el PP ya no pondrá a su disposición un cargo político en plan recompensa a su laureada hazaña de macho protector. Y ahora hablarán en voz bajita de él, ya no encabezará los telediarios. Ya no lo pondrán como ejemplo a seguir contra la violencia machista. Aunque tampoco por ello van a hablar más ni mejor de esas heroínas anónimas que siguen partiéndose la cara diariamente contra una estructura que se sustenta en esa violencia contra todas nosotras y que sólo se acuerda de ellas para instrumentalizarlas políticamente y debilitarlas más. Como decía Audre Lorde:

Porque las herramientas del amo nunca desmontan la casa del amo.

¡Pistolas para todas!

¡Fuck you, profesor Neira!

Y sigo en las mismas, con vosotros machos cabrones, nunca habrá tregua...
Last Minute News: Esperanza Aguirre acaba de informar que suprimirá el Observatorio Regional Contra la Violencia de Género de cuyo consejo asesor es presidente Neira, dentro de sus recortes presupuestarios. ¡Qué oportuna, Espe, cari! ¡Cómo te quedas!

2010-09-05T19:36:00.000+02:00

En homenaje a mi kerida Kattalin, frase del día...

En ocasiones bebo agua

Pero qué se habrá creído este cuerpo cabrón dándome avisos. Qué no, que la fiesta no ha terminado para mí, ¿te enteras?

MI VERO... OVER AND OVER

2010-08-31T21:07:00.000+02:00

(Foto de Andy Clark, tomada en el fiestón que organicé en mi casa para celebrar que por fin había terminado la pesadilla del juicio del 4F. Antes de conocer la sentencia, claro.)

A la Vero es imposible echarla de menos porque lo llena todo aunque no esté. Más bien me muero de ganas de verla, que es distinto. Nos despedimos casi hace un año en Barcelona: ella se iba a prosperar (y putear) a Zurich; yo me volvía para mi tierra a pegar un estirón echando raices. Habíamos pasado la tarde juntas. ¡Qué placer charlar con ella siempre! Las dos estábamos en parecida encrucijada: abocadas a mover ficha. Como dice mi amada Ainhoa, cuando empleas más energía en resistir que en construir es momento de cambiar a otro lugar. Y bien que lo hicimos. Algo me dijo Vero esa tarde (es once días más lista que yo) que se me clavó adentro, algo sobre nuestra querida Barcelona que nos estaba consumiendo. "Hemos terminado asumiendo la precariedad, y eso es tragarnos toda la violencia económica contra nosotras".
Yo entraba a trabajar a las ocho en el Antiquari, era la Mercè. Nos dijimos hasta luego como dos amazonas a punto de proseguir su camino: txupitos de vodka, ojos que se derriten, un abrazo que te vacía de aire y ese te quiero que es lo más auténtico que has dicho en este mundo. Las dos sabíamos que tardaríamos en volver a vernos...
Extraviándome en el youtube hace un rato me he topado con este remix de Madonna que las dos adoramos. Sólo dos fanáticas de la Ambición Rubia (Verónika es su tercer nombre) deliran como nosotras con esta versión del You can dance (1987), uno de sus discos más ignorados. Llevo escuchándola una hora, over and over. Deleitándome con el recuerdo de Vero. Y recordando tantas noches y días en mi LoveLoft de la calle Riereta haciendo retumbar el Raval con esta música y nuestra coreografía de fieras.

Hermana puta travela, sólo quiero bailarla contigo pronto... over and over...

MI ENÉSIMA ADOLESCENCIA...

2010-08-09T19:17:00.000+02:00

(Gracias María Lucecitas y Sonia RuloDinámico por llevarme a las playas de Menorca, al menos una parte de mí descansa al sol.)

No llevo la cuenta, no sabría decir cuantas adolescencias he transitado ya y tampoco estoy muy segura de conocer otra fase de madurez. Al menos de manera irrenunciable. Tras una primavera tormentosa, el verano se ha desplegado ante mí como un cartel de fiestas. Estoy eufórica, adolescente, efervescente, embriagada, irresponsable, incombustible, pendenciera y feliz. Como la Bismark de Muchachada Nui: me acuesto borracha, depelujada, hecha una mamarracha y me despierto enjoyada, dispuesta para otra fiesta. Pensaba encerrarme a escribir en agosto tras un mes de julio colosal pero mi cuerpo se niega, se rebela, se fuga. Así que me disculpo sin demasiada convicción por desatender el teléfono, el mail y este blog, por estar sólo para lo que estoy: divertirme. Si tras este verano Itziar Ziga sigue escribiendo frases con sentido, habrá que denunciar a la OMS por mentirnos tanto y pretender que las neuronas mueren cuando una se aleja del buen y aburrido camino.

Living la vida loka!!!!!!!!!!

PROU TRANSFOBIA POLICIAL: MARO DÍAZ CONTRA LA GUARDIA URBANA DE BARCELONA

2010-07-16T05:05:00.000+02:00

eskerrik asko hermanas, LO CONSEGUIMOS!!!!!!!

(la pasta, el proceso continúa)

Por desgracia, me conozco este caso al dedillo. Digo por desgracia porque en su día me dejó el cuerpo del revés, me hizo sentir otra vez ese pavor y esa impotencia que los abusos policiales te provocan. Esa inquietante sensación de que pueden hacer contigo lo que les da la gana. Maro y yo llevábamos un mes de idilio. Yo trabajaba en un bar, habíamos quedado en que viniese a las 9 a acompañarme en mi descanso. Hacia las 9 menos cuarto empecé a sentir una ansiedad paralizante: sabía que algo chungo le estaba pasando. Me pasaron una llamada, era la guardia urbana para corroborar la dirección de Maro. Llegó hacia las 9 y algo, desencajado. Le habían detenido en una plaza por la cara, porque sí. Al comprobar que el nombre femenino de su pasaporte no correspondía con su aspecto, comezaron los insultos. Le golpearon en el coche de patrulla y en la comisaría. Fue una agente la que le vejó sexualmente. ¡Menos mal que Maro tiene pasaporte yankee! Sino, creo que estaría muerto. Un color de piel que no es lo suficientemente blanco no ayuda a ir tranquila por la vida, os lo aseguró. Yo no he sabido en carne lo que era el racismo hasta que empecé a salir con Maro.

Nos quedamos muy bloqueados los dos, es por eso que no fuimos a ningún centro de salud a solicitar un parte médico. Pero yo vi sus moratones. Acudimos al F.A.G.C. (Front de Alliberament Gai de Catalunya) y desde allí emprendimos una denuncia pública y judicial.

Esperemos que esta vez se haga justicia. Iremos informando.

Número de cuenta para recaudar los gastos de abogados:

Caja Rural de Navarra 3008 0135 50 2163161512

AGUR NATACHA, REINA DE LA NOCHE

2010-07-08T18:38:00.000+02:00

Un día entró en nuestras vidas y se nos vistió la noche de cabaré. Nosotras éramos su familia y ella nuestra mamma borracha y pendenciera. Caprichosa como una niña, bruta como el legionario que un día fue, adorable como la mujer en quien quiso convertirse, teatrera como una gran diva, generosa como lo son quienes viven en presente, extrema como la vida que protagonizó. Siempre nos liaba para actuar en sus revistas. Nada salía jamás como se había previsto pero la diversión estaba garantizada. Ahí en la foto, ella y yo emulando a Rocío Jurado y Mónica Naranjo en el punto de partida.

La última vez que la vi, yo regresaba de trabajar un sábado por la noche agotada y ella estaba haciendo una mudanza. Sólo a Natacha se le podía ocurrir mover bártulos a las cuatro de la madrugada. En las semanas anteriores ella se había enfadado conmigo misteriosamente, solia enrabietarse con la gente que éramos importantes en su vida. Me vio en la calle, se lanzó sobre mí, me abrazó como una salvaje y con lágrimas en los ojos me dijo: Isi, a pesar de lo que ha pasado entre nosotras (ni ella lo sabía) yo te quiero mucho, mucho. Estuvimos unos minutos entrelazadas, las dos estábamos borrachas para variar. Me gusta que ese abrazo pegajoso de boa sea lo último que tuve de ella. Y mil recuerdos delirantes, amables, esperpénticos, eufóricos,... porque Natacha eligió convertir los días en un gran bodevil. Y eso me parece de una inteligencia hermosa y extrema.

¿60 MANZANAS AL DÍA, DOCTOR?

2010-07-03T12:55:00.000+02:00

Todavía no entiendo como he podido vivir (y beber) 35 años sin saber de ella. Aunque el feminismo místico que corre por mis venas me dice que Tallulah Bankhead siempre guió mis pasos. Y mis tropiezos.
No voy a contaros quien fue... akí la tenéis.

Mejor dejarla hablar...

1. Si volviera a nacer, cometería los mismos errores, sólo que mucho antes.

2. La cocaína no crea adicción, lo sé porque llevo tomándola desde hace años.

3. Mi padre me adivirtió sobre los hombres y el alcohol, pero nunca dijo nada sobre las mujeres y la cocaína.

4. El médico le dijo: cómete una manzana cuando tengas ganas de tomarte un trago. Ella contestó: ¿60 manzanas al día, doctor?

5. Tengo tres fobias: odio ir a la cama, odio levantarme y odio estar sola.

6. (Un periodista le preguntó que le hubiera gustado ser de no haber sido actriz.)

Dudaba entre madre superiora, puta o presidente de los Estados Unidos. Espero que pongas en tu libreta que habría hecho de maravilla las tres cosas.

Y me despido por un tiempecito. El martes 6 de julio esta apacible ciudad se transformará en una aldea vikinga, y yo en su tabernera. Miedo me doy. Pero si Tallulah vivió borracha hasta los 66 años, ¿a qué temer?

Y después, Barcelona. Sol, playa, cermeza, estupefacientes y chicas... Parecemos juligans pero con mejor melanina y mucho más glamour.

Summertime...

(Gracias Silvia por mostrármela... y por todo lo demás)

CONTRA LA HISTORIA ÚNICA

2010-06-23T19:36:00.000+02:00

Se llama Chimamanda Adichie y sus palabras ya han deshecho el sortilegio de la servidumbre en mí, de la identificación con el discurso que me oprime. Llevamos mucho tiempo dando vueltas a lo mismo, pero a veces alguien formula el verbo mágico. Y ya no hace falta hablar más. Esta escritora nigeriana ha dado con el relato abracadabra.

Después de escucharla, sólo queda ser valientes y despegarnos de la historia única que nos asimiló con la piel (género, identidad, clase, deseo, conformidad) del Enemigo.

Que no os dé pereza, son casi veinte minutos, pero quizás lleváis esperándolos toda la vida.

(Gracias María por insistir en que encontrara los subtítulos.)

FIESTA 25 AÑOS DE LA BIBLIO DE MUJERES DE IPES

2010-06-23T11:40:00.000+02:00

Mañana 24 de junio, a partir de las 18.00h, fiesta en la calle para celebrar que mis tatitas de la Biblioteca de Mujeres de IPES Iruñea llevan 25 años (como poco) currándoselo como jabatas para que nuestro jaque al patriarcado no caiga en el olvido. Y no sólo me flipa que hayan construído/resistido en este zulo de saber y conspiración mientras otros muchos centros de documentación feministas iban cerrando, también me apasiona que lo hayan hecho juntas. Manteniendo la hermandad y el cariño de un núcleo político/amoroso durante tres décadas. Hay quien me ha preguntado en el último año: ¿no se te queda pequeño Iruñea? Quien se atreve a sugerirme tal cosa, es que no las conoce.

Así que mañana, cerramos la calle Tejería para festejar, beber, comer, charlar con Rosa Regás o María Jesús Izquierdo, deleitarnos con danzas mundiales y escuchar el debú en solitario de nuestra Furia por la Sombra. Después, continúa la marcha en Nicolette con Aniana.

Ahí están el día de la inauguración, con las botellas que no falten en primer plano y las estanterías casi vacías, no como ahora. Silvia, Elena, Kiki y Julia (la que parece Deborah Harry) y en el extremo Sara, a la que mañana echaremos mucho de menos. Ahora son igual de divinas, de rubias y de golfas, pero 25 años más sabias. Falta María que entonces debía tener nueve años. Con mujeres así cerca me siento taaaaaan orgullosa y feliz de haberme sumergido en esta secta llamada feminismo.

ZORIONAK PRECIOSAS!!!!!!!

BEA ESPEJO Y YO CONTRA LA SEXOFOBIA EN BILBAO

2010-06-16T13:45:00.001+02:00

Este viernes mi amada hermana puta Bea Espejo y yo nos despacharemos contra la Ordenanza General del Espacio Público que el ayuntamiento de Bilbao pretende aprobar en setiembre y que prohibirá, no sólo la presencia de putas en la calle, sino también el sexo público. Sólo espero que si logran seguir adelante con semejante dechado de fascismo y tristeza normativa, a las bilbainas, que son muy de llevar la contraria, les dé por ponerse a follar como locas. Abolir el sexo en Bilbao es como impedir la lluvia en el desierto...

Viernes 18 a las 19.30h en Ekoetxea (Pelota 5).

SÁBADO 12 EN LA FERIA DE MADRID

2010-06-10T11:15:00.000+02:00

Este sábado 12 de junio a las 19.00h estaré firmando Devenir perra y Un zulo propio en la caseta número 141 de la Feria del Libro de Madrid.

Cómo me gusta la palabra feria, suena a monstruas y a posibilidad...

LA VENUS CALVA

2010-06-07T11:53:00.000+02:00

Todo es posible si lo escribe Juanita Márkez.
Los relatos siempre fundan universos. Yo quiero refugiarme en los micro mundos en expansión que palpitan en este libro. Tomarme un tequila con sal y naranja en el cabaret de Usati Godén, teletransportarme a la isla de las zombies bolleras, hacer de mensajera entre Marlene y Greta (aunque me temo que en ese cuento, tres siempre fueron multitud), observar cómo una cronometrada bibliotecaria florece en un lapicero, frustrar a la ciencia patriarcal con El Colmo y La Colma, descubrir con Lia el comando feminista C.R.E.P. y unirme a él,…
Jugando a la enunciación literaria, me atrevería a sugerir que Juanita Márkez inaugura en La Venus Calva el Realismo Mágico Queer. Desde la primera línea, sabes que los límites socialmente impuestos -que no convenidos porque a la inmensa multitud humana, no nos fueron consultados-, van a dilatarse, contraerse, mutar, evaporarse, dinamitar entre tus manos. Y esta subversión fundacional hará que toda lectora extraviada emprenda la lectura sabiéndose en territorio amigo.
La autora descompone los límites del espacio/tiempo. Maldice las lógicas naturalizadas que gobiernan la narración de esa gran falacia llamada realidad. Transgrede las fronteras de lo vivo, lo difunto, lo soñado, lo impostado. Quebranta el hilo conductor para arribar a puertos que no vienen en los mapas. Incumple las categorías de sexo, de género, de opción, de identidad, de deseo… Y ofrece a sus contra-normales criaturas vidas habitables que, de haberse conformado Juanita Márkez con los límites anteriormente expuestos, hubieran sido imposibles.
Es muy difícil engendrar seres tan marginados desde la plena y encarnada conciencia de esos mecanismos de poder que les oprimen y darles futuro. Y no sólo es muy difícil, es también muy necesario. No pretendo desvelar en esta antesala a La Venus Calva el final de la película, pero la sensación de que no va suceder nada irremediablemente malo me parece demasiado destacable para callármela. (Y el silencio nunca fue lo mío.) Esa mezcla de crítica, benevolencia, picardía y magia me parece única e irresistible en la pluma –nunca mejor dicho- de nuestra autora.

(Fragmento del prólogo que escribí para La Venus Calva)

Cada cuento de La Venus Calva es un viaje en el que Juanita, una Alicia okupa y anarcopunk, nos enseña a cruzar al otro lado del espejo, un lugar donde no hay hombres ni mujeres, sino todo lo demás. ¡Subversivo y liberador!

(Beatriz Preciado)

Nací biohombre, adoro al género femenino y aprendo a sobrevivir mirándome al espejo y ver a una feminista con el puño levantado. Cualquier gay que se aprecie, y digo bien, que se aprecie, debe fijarse en las mujeres para aprender a luchar contra la discriminación, porque en eso de luchar contra un sistema que margina saben mucho y nos llevan mucha ventaja.

(Primeras líneas de la introducción,

Devenir Juanita (acalaración de la autora sobre su género)

Como me decía hace poco Alf por teléfono tras devorar en una noche La Venus Calva, necesitamos la ficción queer. La necesitamos por la vena. Aquí tenéis una colección deliciosa y brutal de cuentos desgenerados. Me ilusiona especialmente tener en mis manos por fin este libro, porque he acompañado a Juanita en el trayecto, a veces tortuoso y desolador, de alumbrarlo. Y el mundo me parece más habitable con esas personajas sueltas por ahí, haciendo de las suyas.

Juanita, además de escritora, es teatrera y pintora. Vive en un pueblito también de cuento en el Penedés con Pere, el que me regalaba cervezas y cariño aquel verano miserable del post anterior. Adoro ir a verlos, charlar mil horas frente al fuego, pasear entre las viñas y subir al castillo de los templarios de Mediona.

Juanita adora a Juana la Loca, aquella gran rebelde. Espero que algún día termine publicando su reveladora contra-biografía de esa reina insurgente tan ultrajada por la historia que nos contaron. Aquí tenéis el retrato de la Reina Juana, pintado por Juanita Márkez...

LA PRECARIETÉ C'EST CHIC... por decir algo

2010-06-04T13:31:00.001+02:00

Hace un mes me llamaron para presentar mis libros en la Euskal Etxea de Barcelona. Me lo tomé como una pequeña revancha. Ese currículum extrafalario que veis a la izquierda me lo diseñó mi compañera de fatigas Miriam Cameros y lo entregué por bares y restaurantes vascos en la city condal hace ocho veranos. Nunca me llamaron, de ningún sitio. Tenía otro también estilo flaier a todo color, con un primer plano mío en que aparezco semiorgasmada pero divina y que rezaba: ITZIAR, 27 AÑOS, CAMARERA... y el teléfono. Me pateé toda Ciutat Vella, repartí casi hasta en los ultramarinos de los pakis. Nadie respondió a mi demanda, nadie. Teléfono mudo. Hambre. Parecía como si se hubieran dejado abierta la puerta del infierno y yo deslomada, de bar en bar, de tienda en tienda con mis freaki currículum, condenada a beber el agua infecta del grifo porque no tenía dinero ni para pagarme la embotellada. Quienes hayáis vivido/bebido (siempre confundo estos verbos) en la ciudad más fashion y depredadora que conozco, estaréis ahora mismo padeciendo conmigo. El agua de Barcelona, sobre todo la de los barrios bajos donde he morado durante nueve años, no te quita la sed y sabe a cuerno quemado. Y que conste que yo adoro Barcelona, con el arrebato que despiertan las patrias que una elige.

Menos mal que mi amado Pere, la dueña de la Bata en esos míticos tiempos, me invitaba a birras.

Por aquel entonces Desiré Rodrigo y yo decidimos salir de la pobreza impartiendo cursos-talleres de (des)género desde una perspectiva queer. ¡Menuda idea más lucrativa! (Con Desi llegas a comprender y hacer tuyos los conceptos más enrevesados de esas autoras imprescindibles que parece como si escribieran con un bocadillo de polvorones en la boca, vamos, indescifrables. Pero Desi te las desvela.) Aquel mediodía ella llegó a mi casa, ático sin terraza, calor abrasivo y humedad pantanosa. Subió los cuatro pisos sin aliento.

- Por el camino he imaginado que le pegaba un tirón en el bolso a algún guiri. Casi lo hago.

- Desi, para comer sólo tengo tres patatas mustias y estos huevos que lo mismo por dentro están verdes. Voy a hacer una tortilla, igual nos intoxicamos.

- Por lo menos en el hospital nos alimentarán, no hará tanto calor y descansaremos.

La devoramos con la esperanza de enfermar. No cayó esa breva.

Durante una o dos semanas de aquel verano me quedé sola en Barcelona. Se fue Miriam. También mi novio de entonces al que gorroneaba sin tregua ni vergüenza. (A veces sueño con hacerme rica y pagarles un crucero a él y a su chica, me encantaría. Era un sol y nunca me reprochó nada). Creo que incluso huyó Desi. Comí arroz con tres cachitos huerfanos de zanahoria renegrida cada día. Os aseguro que es fantástico para estar delgada. Por supuesto, no tenía dinero para el maldito autobús que me hubiera llevado hasta la casa de mi madre. Aunque no me faltaba soberbia, eso nunca. Así que no pedí ayuda. Me deslizaba por las calles al atardecer, cuando el termómetro parecía bajar medio grado. Entonces no era tan alcohólica como ahora, supongo que no podía permitírmelo. Tenía dos gatos diabólicos a mi cargo. Contraprestaciones por un piso barato. No recuerdo cómo logré alimentarlos.

Esta historia también tiene su parte divertida, todavía más. Una noche salí con un euro en el bolsillo, a La Bata. Me encontré con mucha gente, bebí, bailé, me drogué, follé, reí, olvidé la deseperanza de mi estómago... Creo que caía la noche del día siguiente cuando regresaba a mi casa. (A esa mágica Hora Violeta de Barcelona que me cautivó con once años en palabras de la fascinante Montserrat Roig, ¡leédla, malditas!)

Todavía llevaba mi euro en el bolsillo...

(Por cierto, sé perfectamente que he publicado mi CV al revés y demasiado pequeño. A mí en la uni me enseñaron a maquetar con tipómetro, ¡qué queréis! Pincháis y a ponerlo recto y grande. Eso sí, para algunas cosas soy muy cumplidora. La de la foto soy yo, con tres años.)

ZORIONAK MARIBEL ZIGA

2010-05-31T11:55:00.000+02:00

Mi madre nació el día en que Marylin Monroe cumplía 13 años. Todos los uno de junio anuncia que llegó a este mundo la misma fecha que la inolvidable y superdotada rubia. Hoy lo volverá a recordar. No se termina de creer que he regresado a Iruñea porque no soportaba estar lejos de ella más tiempo, fueron 18 años. Entre otras cosas, casi no paro en casa. Pero necesito fijar mi hogar, mi morada, mi zulo, donde esté ella. Un punto de referencia al que volver. Yo nunca seré madre, pero soy hija. Lo de confesarme como feminista de la diferencia desesencializada es más que una broma.
Adoro cocinar para ella, ver juntas el culebrón, escucharla cantar por el pasillo las coplas más surrealistas, conversar, llevar a gente a casa para entretenerla y que siempre salgan enamoradas de ella, dormirme con la seguridad que me da entrever la luz de su habitación encendida hasta altas horas porque es incapaz de postergar un buen libro, pintarle esos párpados de actriz de los cincuenta hoy arrugaditos y observar como renace la eterna belleza.
A veces es más pesada que una vaca bajo el brazo, como todas las madres. Pero creo que es la persona que menos me ha juzgado en la vida. Ella no tiene prejuicios, jamás me trasmitió el más mínimo halo de racismo, sexismo, transfobia,... Hay algo en su interior que se ha mantenido intacto a pesar de los avatares, de las décadas, de los cambios, de las renuncias, de la pobreza, de las violencias. Sin duda la clonaría para repoblar el mundo.
He tenido la suerte inmensa de que me tocara en la lotería familiar semejante madre, compensa con creces el nefasto boleto paterno, con creces. Ya no soportaba más las despedidas. Los últimos años, cuando regresaba a Barcelona de una visita, el estómago se me volvía de piedra en el ascensor al ver su silueta encogidita en el marco de la puerta. Ella ya se había acostumbrado, pero para mí era cada vez más desgarrador.
Así que aquí estoy, disfrutándola. Esta es mi casa, donde ella viva.
(Con una madre así, como para no haber salido bollera.)

ZORIONAK AMATXO!!!!!!!!

¿CANCIÓN PATROCINADA POR HAMAS?

2010-05-28T23:48:00.000+02:00

Wendy Sulca, La Tigresa de Oriente y Delfín hasta el fin juntas en un video!!!!!!!!!!!

Siempre tan exóticas, cantando a Israel.
No os perdáis el montaje-collage. Para vivir los tres entre Perú y Ecuador parece que nunca pudieron juntarlas en un descampado.

Pero que buenorra se nos está poniendo nuestra Wendy... y la Tigresa, ¡sublime!, con esa danza bamboleante de tacón quebrado.

Viva el TerrorGlamAndino!!!!!!

3 REINAS 3 para una princesa destronada... y MARÍA LLOPIS es hoy mi teraputa

2010-05-25T20:05:00.000+02:00

Me está costando arrancarme esta sombra del arrrrma, a pesar de tantas cosas sublimes que encuentro y busco. La vida es así, sobre todo cuando una arriesga. Y sin riesgo no hay vida que merezca ser vivida. El strepptease de María Llopis en El postporno era eso (Editorial Melusina, como no) ha abrazado mi pena este mediodía sobre la hierba frente al claustrofóbico blanco instituto donde transité mi adolescencia-bunker. Toda una venganza para las dos, niñas eternamente extraviadas. Gracias María por tu precioso desgarro expuesto desde la curiosidad y la ternura, me has reconciliado con mi dolor. Lo necesitaba, a veces soy muy chula.

Y que conste que este libro adictivo habla de mil cosas más... jugosas, rebosantes, agudas, políticas, orgásmikas, feministas, depravadas, libertarias, sangrantes... Con esa mirada lúbrika y siempre advenediza, aunque nadie como tú se haya recorrido los laberintos del posporno. Me seduce sobremanera el lugar desde el que escribes. Y tus palabras. Prometo pasar esta noche contigo hasta que me venza el sueño... y la calma.

una... JURADO VESPERTINE

Confieso que no he procesado todavía aquella tarde. Iban a cerrar el cementerio, llegué allí por sorpresa. Atravesando la puerta comprendí que estaba en Chipiona. (Me arrebato al recordarlo.) Será porque esta mujer me sigue trasmitiendo tanto amor después de muerta. Allí estaba ella, magnánima. Una escultura titánica en bronce, tumbada pero viva, con sus volantes desafiando a la brisa atlántica. Que estuvieran a punto de echarnos porque profané la tumba es lo de menos. Varios catetos y marujas la custodian: ella fue libre, por mucho que ahora quieran normalizarla. Nosotras lo sabemos... y muchas periodistas que ahora callan. Esta mujer cantó Ese hombre, no hace falta protegerla tanto. Con lágrimas de placer nos metimos la última raya frente al mar, despidiendo a un sol primerizo. Y con la promesa de saltar la verja alguna noche clandestina y tumbarnos junto a ella.

dos... MARÍA 6PISOS

La tarde de domingo de las Jornadas Transfeministas en Can Vies nos mantuvo hipnotizadas durante horas. Para mí siempre será La Vedette Zombie. Esta loca asturiana vuela sin motor ni ruta. Libre. Literalmente. Desde la primera vez que la vi experimenté una fascinación incondicional por María 6Pisos. Me pasa como con mi añorada Vero, a su lado siento que nada malo puede pasarme. A punto de publicar Devenir Perra me la encontré de camino a mi trabajo de camarera. Brindamos con txupitos de vodka por nuestros libros. Temblad cuando escriba el suyo. Entregaros si os topáis con ella.

tres... MANUELA TRASOBARES

Tenía que haberla entrevistado para Devenir perra pero mi precariedad, o lo que es lo mismo, la maldita falta de dinero, me impidió bajar hasta Geldo, el pueblo en el que vive y es concejala. Mataría por haberla visto bajar el día de su investidura hasta el Ayuntamiento con un vestido rojo de vampiresa, blandiendo la bandera republicana, escoltada por dos travestis barbudas y cantando el Himno de Riego. Su casa es como ella: barroca, excesiva, iluminada. Conoce la historia de las putas y las maricas en la Guerra Civil como nadie ha querido investigarla. Cada día se siente más ácrata. Pinta y esculpe como una genia endemoniada, precisa y justiciera. Nos cocinó unos macarrones exquisitos e incendiarios, como ella. Es más habitable este mundo sólo de pensar en Manuela...

NOSOTRAS TAMBIÉN FUIMOS hETEReAS

2010-05-05T15:17:00.000+02:00

Nunca sabremos si nos hubiera ido mejor.

Más aburrido: of course.

Este es un homenaje a todos los hombres por cuyos cuerpos transitamos.

Perdón por lo de hombres, a estas alturas es muy arduo nombrar.

Nos follaron bastante bien, a veces. Pero somos de la linea dura. Muy dura.

Como reveló nuestra Urko a un txikitero en Bilbao: un puño siempre está erecto. Y donde yazca una hembra, allá que nos lanzamos. Aunke su piscina no tenga fondo ni escaleras de regreso... el nuestro es un vicio muy profundo y muy malo. Y el lesbianismo nos sienta taaaaan bien, sino comparad. La perversión con nuestras semejantas nos ha grabado a fuego cierto rictus de zorras. Ahora estamos más buenas.

Pero nunca dejaremos de ser BOLLERAS MANCHADAS DE SEMEN!!!!!

PUTAFEMINISMO o NOSOTRAS SOMOS MÁS DE FOLLAR

2010-04-30T15:12:00.000+02:00

(Itziar Ziga después de correrse en los campos arados de Teruel

foto de Úrsula Arias.)

Por fin en mi zulo, tras una gira mediterránea que me ha dejado exhausta y rebosante, sobre todo de cositas buenas.

La verdad es que quería escribir sobre las jornadas transfeministas de Can Vies... y deseaba elaborar algo reposado, meditado y sincero. Esto es lo que me apetece decir...

Por supuesto que hubo buen rollo, re-encuentros siempre tan dulces que la dejan a una sabiéndose superpoblada por dentro, encrucijadas políticas siempre imprescindibles para no apalancarse, amor y resistencia. Pero no voy a negar que allí se materializó una brecha que no es nueva, que arrastramos y que ya no deseo obviar o silenciar. Y que me ha hecho resituarme políticamente, o más bien aclarar mis ideas y prioridades. Y pronunciarme.

La tarde del sábado se dió un debate en el que por supuesto participé (buena soy yo para callarme) que para mí podría resumirse en una dicotomía, una más. ¿Es más importante/urgente luchar contra el binarismo o contra la sexofobia?...

Por un lado, ambas manifestaciones del heteropatricarcado capitalista se necesitan entre ellas, of course. Pero de alguna manera establecemos prioridades en nuestra agenda política, siempre se ha hecho. Y esta jerarquía de urgencias ha provocado no pocos dolores y excisiones, por ejemplo, las lesbianas nos hemos cansado mil y una veces de partirnos la cara por el aborto y la contracepción en la lucha feminista y quedar invisibilizadas. Y las mujeres han dado una patada en el culo a los hombres en los espacios mixtos again and again para pelear contra el machismo. Y de ahí nuestro tan cuestionado separatismo.

No voy a entrar en los derroteros que tomó (que tomamos) en el mentado debate, lamentables en algún momento, la verdad. (Aunque a mí me ponga lo lamentable, pantojismo activista for ever!) Pero algo sucedió, algo se evidenció.

El texto de mis amadas IdeaDestroyingMuros me hizo llorar de la emoción. Es tan radicalmente explosivo y liberador, retrata mi vida, mi gozosa cotidianeidad robada a zarpazos a este monstruo heterocapitalista que nos precariza sin tregua... Luego aquello devino en un corro de bolleras, al parecer.

La verdad es que sí, que somos un corro de bolleras a las que nos encanta follar, drogarnos y hablar de ello. A quien se le escape lo subversivo que es esto, él se lo pierde. Lo de entendernos. Lo de el sexo y el dulce veneno, por descontado.

Quizás haya espacios que deseemos/disfrutemos compartir y otros que no. Esto no es grave, ya se dijo. Mi prioridad ahora es combatir la sexofobia y las putafobia galopantes que pretenden convertir nuestras ciudades en espacios abstemios de lujuria. Esa ordenanza del civismo en Bilbao que ya no sólo va a penalizar a las putas autónomas y visibles, sino cualquier expresión sexualmente explícita y pública. Señoras, señores: ahí me están tocando lo mío. Ya van al grano, ya el lobo ha sacado no sólo las orejas, sino las zarpas. Sexofobia.

La lístísima y buenorrísima Alba (perdón, ya dije que soy una bollera obsesa sexual) me contó en Cádiz que piensan incluir la hipersexualidad como patología en el próximo recuento siquiátrico de lo que debe castrársenos a las humanas. No es paranoia, la sexofobia es una amenaza real para mí, para nosotras. A veces incluso asoma en una asamblea transfeminista y desde luego, ninguna lucha social o alianza política va a erigirse como otro armario para mí. (De hecho, llevo laaargos años follando con mis amigas en todas las casas okupas de Barcelona sin que nunca nadie haya venido a decirnos que no es correcto.)

Por esto, porque reapropiarnos del estigma de puta y corrernos cuando se nos llena la boca con esa palabra escarlata es para mí lo más exorcizante como mujer y como bollera. Porque mis prioridades de alianzas están cristalizando de una manera más viva y fluida últimamente con mis hermanas putas, me declaro desde aquí PUTAFEMINISTA, entre otras muchas cosas.

Como dice Carmen, esa sabia tabernera de Iruñea: yo soy más de follar.

Eso no quiere decir que renuncie a combatir el binarismo, la violencia machista, la ley de extranjería o el derribo del Cabanyal, aunque sea de corazón y de tripas. Lo que sí que me niego es a debatir one more time qué es más importante, urgente, prioritario, transformador, necesario... y a imponérselo a las demás o a dejar que me lo impongan. Las jerarquías para quienes se beneficien de ellas, creo que he atesorado una miqueta de madurez activista.

Y hablando de jerarquías, exclusiones, discriminaciones... en el debate del domingo se me trató de hacer ver que en todo vínculo humano hay relaciones de poder. No soy gilipollas, dejémonos de revelaciones foucoltianas. (Gracias Sandra y Auro por explicaros mejor que yo, sois grandes y divinas.) Pero, si ponemos sobre la mesa las relaciones perversas de poder, pongámoslas todas, please. Porque, por ejemplo, puede haber un trans masculino que capitaliza, boicotea, exluye, revienta círculos de activismo, ¿o no? Porque mi coño sea normativo (esto me lo dijeron hace años para hacerme ver que yo no podía performar posporno y ahora para mí es como un título nobiliario) no significa que automáticamente esté mejor situada para machacar al del coño no normativo de al lado.

Por otro lado, y como dije allí, me niego a fundar un espacio de convergencia híbrido desde el presupuesto, sin ir más lejos, de que las bolleras somos tránsfobas, los trans sexófobos, las maricas misóginas y reproducciones tópicas antagonistas por el estilo. Es como si en mi alianza con moras para luchar juntas por nuestra autonomía indumentaria (que se están dando gozosamente), ellas no cesaran de recordarnos a nosotras que provenimos de la religión hegemónica. Así no se construye nada, es como echar a andar con palos en las ruedas. Y yo soy más de trotar...

En fin, seguiré regando los campos del enemigo con los tsunamis que se precipitan entre mis piernas cuando otra zorra me folla. A pleno sol. Sin miedo. Tierra y Libertad!!!!!!!!!

TRANSFEMINIST FOR EVER

2010-04-14T14:35:00.000+02:00

K ganas de Barcelona, de reencuentros, de horda, de turba, de jauría, de construír, de aglomerar, de confundir, de perturbar... y de abrazar esas tetas...

proyecto YO TAMBIÉN FUI HETERA

2010-04-06T19:29:00.000+02:00

Keridas hermanas de lucha y correrías. Hace días recibí en mi correo unas inestimables instantáneas de XXX bajo el título "Yo también fui femme". Constatar una vez más que rozarnos mucho entre nosotras nos graba el zorrerío en la cara borrando todo rastro de inocencia y estupidez me animó a plantear este noble y absurdo proyecto. Y que conste que no me refiero a una cuestión estética: yo era mucho más andrógina y decente cuando tenía novios, las mujeres me volvieron más vedette y más puta.

Las que os atreváis a participar debéis remitirme alguna/s fotos de vuestro pasado hetero a:

hastalalimusinasiempre@gmail.com

o a mi mail personal las que lo tengáis (no es cuestión de ponerlo aquí, empiezo a ser mundialmente reputada)

Mi intención es publicar un post con una galería de retratos en los que todavía no estábamos tan perdidas para la heteromáquina. Sin nombre ni nada. A imaginar...

Quizás XXX se sorprenda pero más de una de nosotras tendremos que escanear esas fotos color sepia: sí, el mundo no nació con Naranjito y antes no había cámaras digitales.

Otras sólo podrán mandarme fotos del bautizo y la comunión, lo sé, visteis la luz mucho antes.... y os perdistéis una patética adolescencia hetera con la risa que da ahora recordarlo/los.

La que desee mandarme alguna imagen en la que cuelgue del brazo de su chorvo, prometo borrarle la cara. Este es un proyecto muy anti-hombres, pobrecicos.

Pero cuantas gilipolleces se me antojan, ¿será el alcohol?

Mierda, estaba buscando una mía para ponerla ya y animaros pero están en los armarios...

POR TODAS LAS PUTAS QUE ME HAN SALVADO

2010-03-31T13:17:00.000+02:00

Hace años conocí a un hada cincuentona que presumía de haberlo dejado todo por las putas. Había sido periodista de interviu en los 80, especializada en reportajes sobre extrañezas sexuales. Sus anécdotas sobre una escuela de adoctrinamiento para perros lamedores eran delirantes. Un día le encargaron un artículo sobre burdeles y ahí cambió su vida sin retorno. Vivió en numerosos clubs de carretera. Era contable, amiga, amante, consejera... Una vez, cuando iban a operarla, asustada por el sueño eterno, decidió que una la acompañara hasta la puerta del quirófano. "Si he de morir, lo último que quiero ver de este mundo es a una puta"...

Supongo que mi aterrizaje familiar en el género que me asignaron fue tan accidentado que jamás soñé siquiera ser una mujer ortodoxa y decente. Tampoco tenía la más mínima oportunidad de que se me otorgara tal dudoso honor. Nací marcada y a lo largo de mi vida he buscado la letra escarlata en las otras para sobrevivir a tanto acorralamiento. Y hemos terminado siendo más fuertes y más dichosas juntas que lo que nunca conocerán ellos.

Akí una galería de fotos... y las palabras de Bea Espejo con las que concluyó su masiva y reveladora conferencia el (fatídico y crucial) jueves pasado en Iruñea:

Si nos unimos todas, les quitamos el dinero y el poder...

¡¡VIVAN LAS PUTAS, VIVAN LAS TETAS, VIVA LA CARNE!!

Dos de mis putanas favoritas del mundo mundial... Carla Corso y Mery Favaretto.

La divina América Romualdo travestida y con la boa que robé para ella en Donosti....

Manada de perras sin dueño en Cádiz con nuestra Mamma Putana Pia Covre... y con el Manifiesto Puta de Bea Espejo en el borrrrrso.

EL OCASO DE ITZIAR ZIGA (futurible)

2010-03-22T15:24:00.000+01:00

Mientras me pierdo deliciosamente con mi DoberWoman, os dejo este video que me mandó Silvia y que asegura le recuerda mucho a mí. En breve, las fotos del asalto a la tumba de La Más Grande y mucho más...

2010-03-10T01:01:00.000+01:00

MUJERES ENFRENTANDO LA CRISIS CIVILIZATORIA

por Las Garaipen

el transfeminismo como necesidad histórica de aquí y de otros lugares

Esta jornada de reivindicación por los Derechos de las Mujeres, exige una reflexión para hacer un balance que aporte retos venideros.

Siguen vigentes las causas que dieron origen al 8 de marzo, y en la actualidad además tiene como telón de fondo la crisis civilizatoria, que pone a las mujeres, al movimiento feminista y a sus ideas libertarias en una encrucijada.

Esta múltiple crisis nos presenta un ajuste estructural que desvela el auge del capitalismo del desastre estructurado al sistema patriarcal y dejando al sistema democrático como garante de su mantenimiento. Esta crisis civilizatoria nos enfrenta a los límites que ha desvelado el abuso intensivo del planeta provocando la feminización de la pobreza y de la migración; la implicación de concebir la vida y el bien común como meras mercancías. La velocidad y sofisticación del sistema financiero y de acumulación del capital, de la industria militar, de la industria farmacéutica, tecnológica y mediática, nos obliga a repensar la realidad actual de las mujeres y hacer una revisión de las ideas de igualdad, los alcances de los avances y clarificar los retos.

Las mujeres del Sur del planeta han estado viviendo este ajuste estructural por décadas, es esta zona donde se ubican no sólo las materias primas sino las reservas naturales. A las mujeres inmigrantes por tanto no nos ha sido ajeno la vivencia del racismo en nuestros países de origen. La alianza del capital local heredero de la colonia y el capital internacional, han sido los motores del ajuste y de las violencias consumadas. Los feminicidios son una clara muestra del encadenamiento del clasismo, el racismo, la migración violenta, la prostitución forzada, el tráfico y la esclavitud y sobreexplotación de las mujeres. Nunca mejor dicho, que las inmigrantes entramos en la cadena de los cuidados a la que se sigue destinando a las mujeres nacidas a uno y otro lado del planeta.

Analizar el cómo entra en juego la estrategia farmacopornográfica en los cuerpos moldeados en el binarismo sexual, y cuáles son las estrategias de sobrevivencia a las diversas violencias sexistas aquí y en otros lugares del planeta. El control a través de la heteronormatividad, de las identidades incluida la falta de Derecho a existir porque el cuerpo no se corresponde al sentir, o por tener otro color de piel o enviarte fuera de los márgenes por estar “sin papeles”. Todos estos son retos impostergables del transfeminismo.

Cómo se actualiza el patriarcado, el alcance de las fuerzas conservadoras y la transfiguración de las religiones en los Estado-nación, el desmontaje de la ONU, las ideas leyescentristas que domina a la sociedad y nuestras visiones de lucha.

El recoger tanto el cómo afecta esta crisis civilizatoria a las mujeres y cuáles son las estrategias para enfrantarla, es un reto para repensarnos como sociedad, y pensar un transfeminismo multicultural como necesidad histórica.

FELIZ XOXO DE MARZO!

2010-03-08T17:17:00.000+01:00

VIVAN LAS FREAKS!!!!!!!

2010-03-04T20:21:00.000+01:00

Me encanta esta chica. A quién no. Su inteligencia superdotada, su concentración de marciana, su mirada diabólica, su megasonrisa, sus camisetas heavys (Overkill, Motorhead, Savatage o Testament)... Yo fui heavy con 13 años, en Rentería, 1987, capital del rock radikal vasco, es decir, punk hasta el tuétano. Siempre a la contra. Recuerdo a una pareja heavitona hace años, en el Camping El Camaleón de Caños de Meca, donde te avisan en la entrada de que la música podrá estar a todo trapo las 24 horas del día. Agosto, hora de la siesta. Esta pareja vecina escondida en la sombra y escuchando a volumen del infierno: quiero estar en un lugar donde el sol brille más... Siempre a la contra.
Parece que Laura ha ganado 240.000 euros en Pasapalabra. Es imbatible. Y varios foros de metal babean por ella. Están muy orgullosos de la visibilidad heavy que está abanderando.
Hablando de freakis...

Imposible olvidarlas. Sinceramente, a mí me parece la mejor campaña socialista que podría idearse. Ningún presidente fachorro se hubiera llevado jamás a sus hijas de esa guisa. Comparadlas con la coneja de Aznar (me refiero a su afición a parir). Vivan las zapamonsters. Mi amigo OskarOso, otro heaviton freak antológico, nos enseño veintemil fotomontajes inspirados en las niñas diabólikas de la Moncloa.

Hace unos sábados coincidí en el bus hora botellón con una recua de adolecentes megahormonados. Eran intercambiables... casi todos. Me fasciné con tres siniestras: la chica de piel nívea desnuda (en febrero) y dos chicos tan mariquitas. También había dos poligoneras sudacas haciendo manitas. A veces creo en la humanidad!!!

Sin más, quería meterme por vena una de freaks. Creo que la calificación que más he recibido desde enana es la de rarita. Con ese deje reprobador. Yo no entendía porque me lo repetían tanto pero sí que tenía clara una cosa, normalita o buena chica no sonaba nada divertido. Por eso me vuelven loca esas niñas que nadie sabe de dónde han sacado su afición al heavy metal o que van con botas militares incluso a 40º a la sombra. Y siempre hay algún inmbécil que pregunta: pero el heavy, ya no se lleva ¿no?

El heavy no se llevó nunca, gilipollas.

Hace unos meses de fiesta en Altea, en casa de unos estudiantes alumnos de Carmen y Tati (las organizadoras de las jornadas) un chico de 17 años me llamó "madurita heavitona". Es alucinante reflejarte en la mirada de los otros. Llevaba mi camiseta Iron Maiden de purpurina que me regalo Andy, otro de mis freaks favoritos.

Como hasta rockera, soy una petarda de gustos muy bajos, aquí os dejo mi himno heavy desde los 13 años.... CARRY ON!!!! (hasta me sé la letra, pedírmela cualquier noche) Esos versos épicos, esa multitud sudorosa, esos falsetes tan maricas, aggggggggg.........

CON HIJAB Y DOS OVARIOS!!!!!!

2010-03-03T17:55:00.000+01:00

SENSE PARAULAS, OLÉ.......

(GRACIAS POR LA FOTO, GRACIA!!!!!)

FEMINISTA CON VELO

2010-02-23T15:45:00.001+01:00

De verdad, a mí me gusta pensar en otras cosas. Soy obsesiva, aunque no tanto. Pero la opinión publicada se empeña en escupir sal sobre mis llagas políticas. Y salto, cómo para no saltar.

llham Moussaïd, bereber-francesa de 23 años, se presenta cuarta en las listas electorales del Partido Anticapitalista por Avinón. Estudia gestión de empresas, es de familia obrera, ayuda a las adolescentes de la periferia a luchar por su futuro, es antisistema, feminista y activista por la libertad del pueblo palestino. Se puso un hijab con 18 años por propia elección, niguna de sus hermanas lo lleva. No se lo perdonan.

Ella se defiende: "Yo soy feminista, es decir, estoy en contra de todo tipo de violencia y de opresión contra la mujer, defiendo la igualdad entre el hombre y la mujer. Pero no hay una sola manera de ser feminista o de defender a las mujeres. Yo no estoy oprimida por llevar el pañuelo. Sé que hay mujeres que piensan que taparse la cabeza es un símbolo de opresión. Pero repito: yo no lo estoy. En los años setenta, tal vez podría ser así. Pero no ahora. Se trata de una elección personal. ¿Por qué lo repiten constantemente? ¿No se esconde aquí una profunda islamofobia?"

Fadela Amara, la que fuera lider del movimiento que hace salibar de autocomplacencia a nuestras feministas ilustradas blancas, Ni Putas Ni Sumisas, y hoy secretaria de Estado (en el gobierno Sarkozy) para asuntos de los barrios periféricos, es decir, más vendida que una concejala socialista en Marbella, criticó la candidatura de Ilham. "Me extraña que un partido político que se dice laico y feminista lleve en sus listas a una mujer con un pañuelo. Ese pañuelo no es simplemente diez centímetros de tela sino el símbolo de un proyecto político de la opresión de las mujeres y de la confiscación de sus derechos. Esta estudiante forma parte de ese tipo de personas a las que he combatido siempre. Su manera de defender las libertades individuales simplemente me horripila". Ni Putas Ni Sumisas piensan denunciar la candidatura por considerarla ilegal y contraria a los valores de la República Francesa.

Según estas oligarcas del feminismo blanco (aunque todas ellas no lo sean) liberal es un disparate:

SER PUTA Y FEMINISTA

LLEVAR UN HIJAB EN LA CABEZA Y SER FEMINISTA

PRACTICAR EL S/M Y SER FEMINISTA

SER TRANS Y FEMINISTA

SER NEGRA Y FEMINISTA

SER GITANA Y FEMINISTA

SER ANORÉXICA Y FEMINISTA

SER MUSULMANA Y FEMINISTA

(AUNQUE CRISTIANA SÍ)

etc...

Ellas, desde sus despachos de género, desde sus cátedras, desde su chalé, desde su arrogancia, desde su privilegio burgués y eurocéntrico, desde su heteronormatividad, nos dicen a nosotras: NO SOIS FEMINISTAS.

Qué tengan huevos (y digo huevos porque se han valido de las jerarquías patriarcales para ascender) y digan de una vez también que NO SE PUEDE SER POBRE Y FEMINISTA.

Sólo espero que Olympe de Gouges resucite en plan zombie vengativa, las vea... y les muerda en un ojo.

Seguro que estaría orgullosa de Ilham.

HOOOOOOOORDAS TRANSFEMINISTAS!!!!!!

2010-02-23T00:56:00.000+01:00

Estoy muy liá, chica de corta y pega, lo sé... pero es que la fuerza te llega tantas veces desde fuera de ti...

Exhausta, apta sólo para la hipnosis catódika (creo que las pantallas de plasma ya no tienen ese alma de rayo), me invaden las hordas... del blog de LES ATAKAS... ya me siento horda retropaleolítika perdía...

Pues así pasamos el rato algunas cuantas.....pensando cómo definir el transfeminismo. Después de varias horas no lo conseguimos :" Diferentes lugares de resitencia actuando autónomamente, se busca la transformación social destrozando el patriarcado y la heteronormatividad, somos los margenes del feminismo y los margenes del mov trans, somos una unión o un devenir......."

Para intentar darle un cuerpo, nos autodenominamos movimiento???? buffff esta palabra hay que jubilarla ya!..pero entonces, movida, camada, manada?????.......pero ahí está la Mireia (muy a pesar de la Mery) que tiene ese don especial de buscar nombres a todo y nos trae las definiciones "oficiales" de horda:

"Hordas…: conjunto de personas de pueblos sin civilizar y de vida primitiva que viven en comunidad y sin morada fija; grupo de personas que actúa sin control y sin disciplina; grupo armado que no forma parte de un ejército regular.

Tipo de sociedad en que el único vector de cohexión son las afinidades, sin necesidad de estructura de ninguna clase. Carecen de muchas instituciones como leyes, policía. Todos los humanos presumiblemente vivieron en hordas hasta la adopción de la agricultura.

•sinónimos:tribu, clan, soldadesca, turba, tropa, chusma, partida, caterva, vulgo, cuadrilla

Antónimos: nobleza, selección"

A mi me encanta!!!!!!

Dra cadaver

alguna guerrera polvorienta más....

LOS 10 MANDAMIENTOS DE LA LEY DE LAS PUTAS

2010-02-17T15:57:00.000+01:00

Hola Itziar. que asco de vida cada vez que oigo hablar a una de nuestras hijas, o mejor dicho a uno de nuestros abortos con patas conocidos como abolicionistas de sus madres las putas.
OOOGG, pero que guarrisimas y tendenciosas. Volví -soy masoquista lo sé-, a una de sus charlas convocada por Esquerra. Y claro les metimos caña yo y un amigo, jejejeje.
Como lo único bueno que tienen estas malas pécoras es que me inspiran y me dan en el síndrome del increible hulk, he elaborado diez mandamientos de la ley Puta.
Mándalos y ponlos donde quieras.
Pero ¡que se léan!

TABLA DE LOS DIEZ MANDAMIENTOS DE LA LEY DE LAS PUTAS

10 Motivos para ser puta y muy puta:

1- El sexo es placer y hemos decidido que nos gusta hacerlo cuando queremos y como queremos. Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer le pertenece a ella y solo a ella. A nosotras nos pertenece y lo utilizamos para nuestro placer y como nos da la gana.

2- El dinero nos enriquece y nos hace más libres que cuando somos pobres. El sexo y el dinero son dos bienes vetados a las mujeres. Nosotras no respetamos vetos de género. Nos gusta el sexo y el dinero y nuestro cuerpo nos pertenece como dijo Olympe de Gouges.

3- Porque es más sano cobrar por sexo al patriarcado que regalar tu cuerpo y que encima te consideren puta. Nosotras somos putas, nos gusta y nos da la gana ser putas, y no aceptamos el estigma ni las persecuciones de género. Las gratuitas tienen un millón de problemas, pues les han dicho que puta = mala y se lo han creído como tontas.

4- Porque al contrario que muchas putas gratuitas que regalan su cuerpo al patriarcado, nosotras no pedimos que las corran a palos a ellas o sus clientes, que se ahorran la cuota. Y eso que nos quitan trabajo con esa competencia desleal. Sin embargo, sabemos que la mayoría de putas gratuitas aprecia a sus hermanas remuneradas. A pesar de la mala imagen de misoginia que dan esa minoría de putas gratuitas que odian a las que cobramos y que conspiran a nuestra espalda como Judas Iscariote, nosotras, al contrario que ellas, somos tolerantes y no pediremos que las persigan como ratas miserables.

5- Cobrar por sexo despierta envidia de mucha mujer machista con el síndrome de Bernarda Alba. Solo por joder al machismo femenino de tanta talibana merece la pena cobrar, pagar o disponer de tu cuerpo para tu beneficio. Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer le pertenece a ella nada más. Nosotras sabemos que hacer con él, y a quien le moleste que se joooodaaaa.

6- Porque las mujeres listas le sacan la pasta al patriarcado hasta por dar los buenos días. Si nos pagan es porque lo merecemos. Sino fuera así no nos quedaría más remedio que regalar nuestros cuerpos para la cosificación gratuita como leeeerdaaasss. Tenemos derecho a ser unas lerdas, pero no a todas nos apetece.

7- Porque la reinserción de putas suele ser una estafa patriarcal que a quien beneficia es a esas parásitas abolicionistas que han hecho del género su fuente de ingresos de las subvenciones. El dinero de las subvenciones: para pobres y necesitados; no para ricas estereotipadas que odian a otras mujeres que no son tan sectarias y previsibles como ellas. Nosotras no nos reinsertaremos para ser unas pusilánimes patriarcales y chorizas que viven a costa del dinero destinado a hacer justicia social.

8- Porque el mundo ha estado lleno de “feministas de la dignidad”que han abolido de forma tiránica la sexualidad femenina y el puterío. Franco, por ejemplo. Por eso las bernardas son beligerantes con las putas, al fin y al cabo, son un producto patriarcal. El triunfo del machismo. Para qué queremos que nos persigan los nazis, fachas, religiosos y otros degenerados, si ya tenemos a sus mujeres haciendo el trabajo sucio y encima llevándose el dinero destinado a los necesitados.

9- Porque mucha abolicionista es bollera reprimida que odia la heterosexualidad de sus colegas de género. Las putas también somos bolleras y libres, no como estas cagabandurrias reprimidas que necesitan agujeros donde esconderse como cucarachas cuando ven algo de luz. Putas lesbianas, fuera del armario: Enseñemos a las cagabandurrias el camino de la luz y el respeto a la pluralidad sexual femenina.

Y 10- Porque no hay nada más bonito ni más libre que el derecho a decidir, conquista histórica aún no lograda para la mujer. El patriarcado ha elaborado mil leyes proteccionistas destinadas a decidir por nosotras y nos han dado por el culo durante siglos. No aceptaremos políticas vaginistas de ninguna Judas Iscariote destinadas a mimetizar las persecuciones patriarcales.

Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer pertenece a ella exclusivamente. Ni a otros hombres, ni a otras mujeres.

Firmado
Bea Espejo
Autora de Manifiesto Puta e integrante del movimiento de putastransmaricasbollerasnegras

La Puta de Babilonia, por Lolito Power

MY FIRST FIST

2010-02-12T01:29:00.000+01:00

(Carmela con el puño levantado, tomada por Mònika Barrero)

Este es un humilde homenaje a las Medeak, que han visto su cuenta de facebook clausurada por mostrar una foto de Itu introduciendo verdades como puños a Diana Pornoterrorista. Odio el facebook, por lo cual sólo puedo alegrarme de que expulsen a mis amigas: no os las merecéis, cabrones.

Advertencia: cualquiera que pretenda saber de mí a través de este blog para ofrecerme un trabajo reconocido/bien pagado, le ruego que no siga leyendo este relato. Estaba insomne y embriagada.

Corría el 2002. Casa de un colega, grabación colectiva de una peli posporno que iba a ser proyectada -y lo fue- en el MACBA. Multitud. Cámaras. Debates previos... Yo sólo quería follar y divertirme. Pasaron muchas cosas aquella noche, incluso fundamos ex_dones... Al grano. Llevábamos horas allí hacinadas. Ella estaba tumbada boca arriba, sus rizos negros desplegados sobre la alfombra. Yo sentaba sobre ella, con las piernas abiertas. Ella me hablaba sobre la invasión de Irak. Me encantaba escucharla con aquel acento siciliano, argumentando tan seria en medio de una orgía. Floja a la vez. Estaba tan buena como loca. Parecía una chica tímida recién llegada con ganas de encajar. Con el tiempo comprendimos que era más peligrosa que un palestino con dos maletas. Pero aquella noche...
Sucedió. De pronto dos dedos míos se internaban en su coño. Recordando el contexto, seguro que abundaba el lubricante, pero nosotras no lo utilizamos. Aquel agujero negro se expandía y me succionaba, recuerdo vagamente mi mano estirada penetrando en ese punto de no retorno, los cinco dedos flexionándose y el puño alcanzando otra galaxia. Y flotando. Ella convulsionándose en italiano. Las risas. Irene grabando.
Saqué mi mano con su último orgasmo, gore, cubierta de sangre y coágulos. Le acababa de venir la regla. ¡Un regalo! Posé para la cámara. Una amiga que estaba allí trató de cortarnos el rollo con un comentario profiláctico. Joder, las bolleras siempre obsesionadas con las enfermedades sexuales. ¡Tenéis que utilizar un guante! No es la primera vez que en una orgía, alguna colega voyeur nos da consejos de salud.... Desde luego, no nos afectó. Las dos vivimos aquella experiencia como un hallazgo. Nos encantaba follar en los asientos traseros de los taxis, en una okupa rodeadas de chicos que fingían estar de asamblea, tiradas en cualquier acera. Increiblemente, nunca tuvimos ningún percance. Qué buena estaba... y qué loca.
Nenas, contadme, ¿y vosotras?

EL ISLAM ME COSIFICA

2010-02-09T15:15:00.001+01:00

Kattali y yo cosificadas e intoxicadas el sábado pasado en casa de Silvia.

Cuando publiqué Devenir perra, estaba convencida de que el asunto más polémico iba ser la prostitución, mi postura agerridamente anti-prohibicionista y pro-putas. No fue así, Si ha habido un posicionamiento mío que en casi todas partes a donde he ido ha enconado el debate, ha sido el del hijab. O mi negativa tajante a infantilizar a las mujeres que lo utilizan, es decir, a las musulmanas que se cubren el cabello con un pañuelo. Cuando alguien me dice aquello de "ellas no elijen" (y me refiero por supuesto a las que viven en Europa o Marruecos, donde ninguna ley obliga a las mujeres a cubrirse la cabeza) se me apodera mi alien malaleche y termino a veces discutiendo en un tono que no me gusta y que no me lleva a ningún lado. Me enciendo. A quienes piensan "lo contrario" que yo, suele pasarles lo mismo. Y al relajarnos muchas veces nos damos cuenta de que no estamos tan en desacuerdo.
El argumento de que las mujeres no tenemos capacidad de decidir me enerba sobremanera. Esa es la estrategia de marketing fundamental del machismo. Ya se ocupa nuestro querido patriarcado de que nos autodeterminemos en las peores condiciones posibles, osea de machacarnos hasta hacernos perder el sentido. Pero siempre quedan resquicios a través de los que los humanos resistimos, sino ni este blog, ni vosotras ni yo existiríamos tal y como somos.
La semana pasada entrevisté a Firouzeh Khosrovani, una cineasta iraní magnífica. Si todavía no habéis visto su corto Rought Cut, no paréis hasta encontrarlo. En él retrata la angustia y el fastidio que las mujeres de su país aguantan cotidianamente desde que aquella prometedora revolución islámica que ellas mismas protagonizaron degeneró y las obligó a cubrirse la cabeza siempre en público hace, ya treinta años. Se vale de una metáfora: los guardianes de la moral obligan a los comerciantes a amputar a sus maniquíes para que no recuerden a las curvas de las mujeres para evitar así que los hombres pequen de deseo. La misma excusa de siempre, ¿os suena de algo? Mastectomizan, amputan manos, lobotomizan a las muñecas. La imagen es grotesca, macabra y a la vez ridícula. Pero las vendedoras idean mil y un sistemas alternativos para que los vestidos de sus tiendan sigan favoreciendo a sus estigmatizadas maniquíes. Y las chicas iraníes dejan caer su hijab hasta casi resbalárseles hacia el cuello, mostrando su pelo prohibido, maquilladas, con sus gafas de sol enormes y su paso desafiante.
Yo también prefiero retratar la represión desde la resistencia, nunca desde el victimismo, por muy legítimo que este sea. Soy más chula que un ocho y, como decía mi amiga Pilar, yo sólo le lloro a quien le tengo que llorar. Por eso, cuando evoco a las mujeres afganas, visualizo a las activistas de RAWA. Para mí eso es el feminismo, apoyar, aunque sea de boca, a las mujeres que luchan.
Firouzeh reivindica que el cuerpo de las mujeres, es de las mujeres. "Siempre escribís vuestras leyes sobre nuestros cuerpos." Ella vive en Irán y sabe mantenerse en los límites sin renunciar a su discurso. El cine iraní, uno de los más preciosistas y poéticos del planeta, aprendió a burlar la censura recreándose en la metáfora. Hace años conocí a una exiliada iraní y me decía que su añoranza era tal que a veces pensaba en volver, a pesar de que iba a ser detenida nada más pisar su tierra. Las iraníes son muy iraníes. Firouzeh me dijo que le molestaba mucho que siempre le hablaran de su país como si la gente allí estuviese aniquilada. Es como si alguien "de fuera" nos dijese a las occidentalas: estáis todas fatal de la cabeza, todas siliconadas y con vuestras columnas quebradas por los tacones, sois sumisas al modelo capitalista y para colmo vuestros maridos os matan como a conejas y no protestáis,... ¿Qué dirías?
Me reencontré también la semana pasada con Ana Briongos, una escritora barcelonesa a la que había entrevistado para Andra hacía años. Tras concluír sus estudios de física hacia 1968, Ana decidío pegarse un viaje por el norte de África rumbo a la India. Sola. Nunca llegó. Irán y Afganistán le sedujeron con tanta fuerza que hizo de aquellos países su hogar durante años. Kandahar, sin ir más lejos, era una meca hyppie!!!! Estudió en Teherán años antes de la revolución islámica, iba por la ciudad en minifalda y plataformas. Salía de fiesta por Kabul. Os recomiendo enfebrecidamente sus crónicas: Negro sobre negro, Un invierno en Kandahar, La cueva de Ali-Baba, ¡Esto es Calcuta!.
Al hilo del dichoso hijab, Ana recuerda como vivió los años en los que para muchas mujeres jóvenes iraníes, volver a vestir sus prendas tradicionales (cabeza cubierta, ropa ancha) fue aquellos años una alternativa frente al modelo de la barbie occidental que se les estaba imponiendo. En un intento de modernización autoritaria, el padre del último shah había llegado a prohibir en 1935 a las mujeres iraníes lucir su chador. ¡Te luciste chaval, ahí tienes tus consecuencias! Tras mil avatares políticos, incluído el primer golpe de estado orquestado por la CIA en 1953, Irán alcanzaba los setenta con una legión de chicas que creían en un nuevo "modelo de mujer consciente, inteligente, responsable, luchadora contra la injusticia, una mujer militante, igual al hombre". Luego la revolución, se volvió contra ellas. Como siempre. ¿Alguien todavía sostiene que prohibir o imponer algo a las mujeres nos libera?
En fin, ya he vuelto a electrizarme con el hijab... sólo una última reflexión. Mientras nos enredemos debatiendo si el Islam cosifica siempre a sus mujeres o no, quizá perdamos la oportunidad de aliarnos con ellas, de escucharlas, de defenderlas cuando nuestro papi estado se inmiscuye en sus cuerpos y en sus prendas. Y la brecha entre ellas y nosotras puede hacerse más infranqueable. ¿Quienes ganarán con ello?
A mí, debo ser muy burra, eso no me parece feminista. Ni por asomo.

AMO A LAS MUJERES... CAMBIA, TODO CAMBIA!!!! o EL FEMINISMO ME PONE CACHONDA

2010-02-06T17:42:00.000+01:00

CRÓNICAS DE LA ARGENTIIIINA... de SOFÍA CACCHIONE

2010-02-03T17:58:00.000+01:00

Asado en Mendiolaza, de Marcos López,

serie Sub-realismo criollo

LA VACA ASADA

En Argentina la carne es importante. Muy importante. Al menos una vez por semana se hace un asadito entre amigos. No hace falta mas que una débil sugerencia, che, hacemos un asadito? Y que el tiempo acompañe. En seguida, comienzan los preparativos para la ceremonia. Primero, se calcula comida como si para leones hambrientos se tratara, y luego entre algunos se hacen las compras. El asador elige los cortes preferidos. Un par de tintos no muy caros y alguna verdurita para bajar la carne. Bastante pan y unas papas para ir picando mientras tanto.
Una vez en casa, el asador toma literalmente el mando. Como si de vida o muerte se tratara, en cuanto enciende el primer carbón, ya solo tiene ojos para el fuego y el pecho descamisado. Al sumergirse en tan ardua tarea, queda inutilizado para cualquier otra cosa, y por supuesto que todo lo necesita. Así es que mientras un séquito de mujeres van y vienen cuidando que a este no le falte nada para su función, un puñado de hombres procuran hacerle ociosa y amena compañía. Al mismo tiempo, las mujeres no dejan de lavar lechugas, cortar panes, sacar hielos y doblar servilletas. Ponemos la mesa interminable y los comensales se ubican azarosamente. El asado esta listo. Durante media hora y sin masticar se come como desaforados. Una autentica carnicería. Todo el trabajo se desintegra en unos pocos minutos y queda reducido a raquíticos huesos pelados y desordenados.
Ante tan desolador panorama, tan solo hace falta que una de nosotras se ponga de pie y levante un plato mas de tres centímetros para que en simultaneo, todas las cómplices dispersas en la mesa reaccionen. Con movimientos ágiles y entrecortados perfectamente coordinados y controlados, vaciamos la mesa y simulamos pelearnos por fregar los platos. Si vos lavas yo seco. Una de las pocas actividades que las mujeres argentinas hacemos orgullosamente en grupo y a la perfección. Todo estudiado. Como si se tratara de nado sincronizado o de un musical donde todas mágicamente nos ponemos de acuerdo. Es fantástico. Una autentica comunión. Fuera en la mesa, los hombres redondean bolitas de pan y cuentan chistes de gallegos. Hay mosquitos. Todo sigue su curso habitual.
A las mujeres nos quedan reservados todos los roles secundarios y de mantenimiento. Todos esos actos invisibles a los ojos, pero totalmente esenciales para que un asadito sea un buen asadito. Aunque toda la ceremonia se trata de un acto comunal bastante complejo y lleno de variables, las divas inamovibles de la mesa son solo dos: la carne (de vaca) y el vino, los dos orgullos y bien argentinos. Y como no, de esto tan solo, y tan solo de esto, se encargan los hombres. De asar y servir el asado, de abrir y catar los vinos. Acciones positivas y protagonistas. La función termina con todos bufando y agotadas. El asadito es finalmente siempre un éxito. Un aplauso para el asador!

Sofía Cacchione

Hace más de 18 años que no pruebo otra carne que no sea humana. Pero si un día decido mancillar mis colmillos de vegetariana, seguro que será en un asado argentino. A ser posible con Sofía. Y me pido también a esos señores entregados a la gula como vecinos de bacanal.

EL ATAQUE DE LA GRAN PUTA

2010-02-01T20:31:00.000+01:00

Beatriz Espejo nos regala una de sus últimas viñetas. Nena, bordas a las bernardas abolicionistas, cómo se nota que las conoces demasiado bien.

Una de tantas perlas de Manifiesto Puta:

"Por eso, y sólo por eso, las calles han de estar invadidas de putas y prostitutas orgullosas y fuera del armario. Por eso, porque las mujeres somos perseguibles al menor indicio de promiscuidad, el bien que hace a la mujer en general la presencia de las prostitutas callejeras es totalmente incuestionable."

Y otra declaración apoteósica que acabo de encontrar en un cuaderno olvidado. Es de Mery Favaretto IdeaDestroyingMuros - VideoArmsIdea. Con amigas así es imposible perder el aliento...

"Soy una lesbiana italiana... o no... en exilio continuo.

Después de todo me pregunto sólo una cosa: por qué mi padre me llamó Mery, María como la Virgen, y no puta como solía llamarnos algunas veces.

Así que estoy aquí ahora y quiero ser todo lo que no os gusta."

Y os dejo Creo en su carne, esta joya lúbrika de nuestra Mery y su pistola, para calentaros el cuerpo y el alma.

HAPPY BIRTHDAY ITURRIOZ SISTERS!!!!!!!!

2010-01-30T14:51:00.000+01:00

(Foto tuneada por Lolito Power)

Hoy Itu y Auro de Medeak cumplen 32 años de insurgente existencia. Siempre les digo que si la Mari, su bio-amatxo, hubiese parido doce hembras en vez de tres, el patriarcado sería un triste recuerdo. Espero brindar por tal dichoso alumbramiento hoy con la portadora de la Santa Raja que las parió. Por algo Mari, Nagore la Gore -la tercera vástaga- y yo compartimos el amor hacia el elixir de la vida: se llama gintonic. Siempre lo digo, hay que felicitar a las madres en nuestros cumpleaños...
En Granada las admiraba en la multitud y le comenté a Auro: no sé cual de las dos tenéis más cara de diabólica. "Yo!", me dijo ella. Supongo que esos ojos claros fluoroscentes ayudan... y ese temple de guerreras. Yo no hubiera tenido ovarios de regresar a tierras vascas si no estuviesen ellas aquí. Y ahora soy tan felizzzzzzz
Medeak materializa todo lo que siempre soñé del feminismo vasco, uno de lo más potentes del mundo mundial pero que necesitaba urgentemente una revolución sexual. Y ellas la encarnaron. No sólo ellas claro, en estos meses transito en un orgasmo colectivo permante allá donde voy... Pero las Medeak son una célula mutante de explosión feminista, como una bomba bacteriológica para la que no existe antídoto. Contagian feminismo... Y en ese núcleo estan las gemelas y Txurrus, que en realidad es la más diabóloca de las tres porque lo disimula muy bien.
En una hora nos montaremos en la Roncalesa para deshacer ese camino rodado tantas veces desde txiki: Iruñea-Donostia. Para celebrar con Auro e Itu su gloriosa existencia, su preciosa amistad, su imprescindible insumisión,...

OS ADORO, PERRASSSSSSSSS!!!!!

REMEMBER MATRIXMONI 2004

2010-01-28T16:14:00.000+01:00

No hay nada que más me guste que los reencuentros, los deseables, of course. Hay otros que protagonizan mis más terribles pesadillas. Conozco a Ainhoa, la Doctora Cadáver, desde hace años, pero es en los últimos meses cuando hemos estrechado el contacto. Adoro el blog de Les Atakás... lo siento, va a empezar el serial que comparto con mi amatxo y no voy a currarme mucho este post, así que buscad su blog si es que todavía no lo habéis hecho. My sister Auro Medeak y yo andamos enfebrecidas con la dimensión transfronteriza, transcultural, transgeneracional, transoceánica de nuestra revuelta colectiva, para que no se reduzca a transgénero... y me topo entonces con un post de la Dra. Cadáver en el que menciona a Fátima Taleb (co-escritora de una de mis biblias -o quizás mejor, coranes-, El velo elegido) y se despacha sobre la siquiatralización de las jóvenes migrantes... Se llama doctora porque lo es. De hecho, tras pelearme con mi lesbófoba, y sin embargo camionera, médica del CAP, traté de transferirme a la lista de Ainhoa, pero se había trasladado a Santa Coloma (o algo así, demasiado lejos para una rata del Raval como yo).
Aki os dejo mi album de fotos de aquel 14 de febrero de 2004. Varios colectivos de pervertidas nos habían convocado aquella mañana de sábado en la Ciutadella para escenificar una boda y reirnos un poquito de la Maravilla del matrimonio gay. La novia, como veréis en las imágenes, era la mismísima Ainhoa. (De paso atestiguo que, cuando argumento en Un zulo propio mis razones para preferir que no estemos vetadas de esta institución las bolleras, trans y maricas, lo hago desde el activismo.)
Y mis recuerdos... me desperté con los ojos arrasados. Por aquellos días andaba yo transpuesta por un chico trans belga muy confundido por el que decidí confundirme. La noche se había torcido para mí, en esa esquina de la Plaza Real donde ya no está mi venerado cartel del Hostal Kabul. Yo vestida de faralaes, venía de pinchar en La Bata. Él, volviéndome majareta. "Vámonos a casa", me propuso. "No puedo irme contigo", me dijo en aquella esquina cinco minutos después ya lejos de mi gente... Y desapareció en la oscuridad. ¡Pero qué bonito es el amor adolescente autoinflingido, por diosssss! Y que te abandonen en medio de la noche con la peineta clavá y los volantes revoloteando tu paso de heroína de copla... es tan sublime.
La Boix (mi otra ex_dona, la divina de gafas enormes y abrigo de piel de conejo) me sacó de la cama. Nos calzamos nuestras mejores galas y derechitas (o torciditas) al Matrixmoni. Adoro el sol de invierno en Barcelona. Allí nos convertimos en las primas de Cuenca, detrás de los novios, dando la murga. "Ay, ¿la prima, no se habrá percatado de que su novio tiene un bigote sospechosamente falso?"... Fue muy divertido, había niños y niñas persiguiendo la comitiva. Muriel con sus megarrastas. Allí estaba Moisés, el más elegante. Me encanta esa foto en la que aparecemos él y yo cruzando la calle. Yo con ese vestido fucsia que se plantó él en el Taller de Tecnologías del Género, todo un acto de exorcismo hacia la feminidad que le impusieron.
Qué bonitos esos saraos, hagamos más.....
Las fotos son de Miriam Cameros, que se rió mucho. Sobre todo con mi trans-pantojismo.

I LOVE BEA ESPEJO... ¿ME ESTARÉ (DE)VOLVIENDO MÁS PUTA TODAVÍA?

2010-01-19T01:53:00.000+01:00