BENEDETTI FOR EVER

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Ya no recuerdo en que instante de mi vida entró Benedetti, sólo sé que ya era mi sangre.
Este poema es para mí un rezo.
89 años... en cada bocanada de aire que entra en mi cuerpo, anhelo que seas eterno.
Ya lo eres.

MI DÍA MÁS FELIZZZZZZZZZZZZZZ

(VERÓNIKA PERRA PODEROSA NUESTRA, HUUUUUUUUUUAAAAAAUUUUUU)

Este es un breve homenaje a todas las perras que me hicieron el engendro más pleno del mundo el pasado jueves, muchas conocidas y otras nuevas.
Todavía me dura la resaca de amor!!!!!!!
La Eugenia me despertó a las 7.00, justo cuando corría hacia su dosis de obligación de cartera. Sant Jordi amaneció tan soleado como nuestro ánimo. Maro, Oscaroso y yo alcanzamos la Rambla en procesión. Éramos las últimas en montar el puesto. Tras pelearme con nuestras vecinas de puesto (que habían okupado parte de nuestra parada), dos inspectores y dos mossos, y disculparme con todas ellas por mi histerismo matutino, empezamos a armar nuestro chiringuito. Histerismo del hister, ovarios sangrando mi maternidad frustrada. En medio del caos, me llama un chico de seur para preguntarme donde estoy. Un centro de flores gloriosas de parte de mis hermanas vaskas: medeas, chulazas, kattali, os adoro.
Empezaron a llegar mis admiradoras a montones. Nunca recibí tanto cariño. La nevera de camping se fue llenando y vaciando de birras.
Sant Jordi me hace recordar cada año porqué emigré a esta gran puta Barcelona. Me reconcilia con la humanidad.
Floté durante doce horas en medio de la Rambla. Me duele la muñeca de tanto firmar libros.
Apareció un apuesto señor llamado Juan. Me pidió mi mail y le apunté este blog. Eugeni y Diana estaban paralizados a mi lado. Cuando Juan se alejó entre la muchedumbre, supe que se apellidaba Goytisolo. Llamé a José, mi editor, para contárselo y me dijo: es mi ídolo de juventud. Aquí tienes mi dirección, Juan: itziarziga@hotmail.com.....
Durante una hora me fui con mi corte de perras a firmar a Watergate. Allí estaba mi adorada Virginie. Conocí por fin a Gabriela Wiener. Todavía más divina de lo que la imaginé. Estaba con su churri y con su nena. Celebré la tarde con José y María (qué fuerte, antifamilia).
Terminamos la noche cenando en el Hibrid, en Poble Sec. Disculpas a Sandra por la orgía.
Sólo sé que toda mi vida ha merecido la pena por este día. Y lo que queda.

ya no somos esas... gracias MARI TRINI!

Hoy llueve otra vez sobre Barcelona. Las gotas cálidas lamen mi adios a la diva más escurridiza y antipatriarcal. Acaba de morir Maritrini a los 61 años. "No quiero palabras de consuelo, ni falsos llantos de un duelo. No quiero sonrisas a mis espaldas, las cosas de frente, cara a cara. No hay nada que ocultar... pero mañanaaaaaa...."

Recuerdo una tarde lejana, cuando mi bio-sister Ainhoa y yo regresábamos de Rentería a la casa de la amona en Iruñea para las vacaciones estivales. La izeba (tia, hermana de mi madre) Jose nos recibió con nuestra música favorita: una casette de Maritrini que siempre escuchábamos y berreábamos allí. Nuestro canto infantil de libertad. Yo no soy esa, Mañana, Canción del desamor, Un hombre marchó, Yo confieso,...

Maritrini nació el 12 de julio de 1947 en un pueblecito de Murcia. No es por dármelas de mística pero yo aterricé en este mundo donde su voz ya atronaba el 12 de julio de 1974. Tras seis años postrada por una enfermedad infantil que desarrollaron más que nada su creación poética y sus ganas de conocer mundo, voló a Londrés y París. De la capital francesa se le impregnaron la voz profunda y cierta estampa a la vez oscura, sensual y rotunda. Tenía demasiado que decir como para cantar las letras de otros. De vuelta más al sur de los pirineos, no pasó desapercibida. Siempre fue una chica rara. Comprometida desde sus letras íntimas con la emancipación de las mujeres, fue perseguida por rumores victimistas y oscurizantes, como ocurre con todas las valientes. Por supuesto, nunca le perdonaron que no suscribiese la pantomima del matrimonio heterosexual en que se embarcaron tantas otras. Hace años encontré a un hada groupi cincuentona que la conoció. Moni me explicaba cómo la cantante y su novia leían sus arrebatadas cartas de admiración en la cama.

A veces brilla purpurina en medio de la telebasura. Un sábado de 2005 en que me abandoné al extinguido Salsa Rosa, ya a última hora, cuando airean personajes considerados de tercera fila, a punto de sucumbir al sueño catódico, la vi. Con su melena rubio ceniza, fiel a una vestimenta negra que fue considerada excéntrica antes de tiempo, con su labio ladeado y esa mirada triunfal. Allí estaba ella jodiendo a todas las mojigatas entrevistadoras desde su porte "que me quiten lo bailao". Las estúpidas preguntas iban en le linea: ¿cómo estás después de tanto desengaño amoroso? Ella respondía: VIVA.

Todos los fantasmas patriarcales entorno a la monstruosidad lesbiana se cernieron sobre ella. Llegaron a decir que tenia una pierna ortopédica, por eso no mostraba sus cachas. Ella respondió con una portada en el Interwiu.

En otoño de 2003, Majo, Eleno y yo salimos tuneadas a las calles del Raval en busca de Maritrini dirigidas por nuestra Miriam Cameros. Acababa de ganar el certamen de jóvenes artístas de Nafarroa y quiso darle un homenaje-performance. Aquella tarde también llovía.

Estas son las palabras que escribí para la obra de Miriam:

Aquella mujer menuda que cantaba al desamor se fue despacio, sin dejar ninguna huella.
Las que crecimimos repitiendo sus canciones aún sin entenderlas,
ahora la buscamos bajo la lluvia por las calles de un Raval casi extinguido.
Somos mutaciones impredicibles de yo noy esa, expulsadas de un circo imaginario
que cerró por falta de pagos. Añoramos a una diva esquiva e innombrable,

secretamente dichosas por su huida.
Qué suerte no verla en la portada del Lecturas ni del Shangay...

y poder seguir vagando en su busca.
¿Donde esta Maritrini?

Sigue llorándola el cielo de Barcelona. Os dejo con una de sus canciones más reveladoras. Ayúdala. Una ruptura brutal con la rivalidad entre las mujeres, un canto de amor extremo. Una venganza contra tanto dominio idiotizante. Aunque siempre se negó a explicar con quien o sin quien compartía cama, después de estos versos, es fácil imaginar su siguiente paso, el nuestro.

Hoy me pondré para currar la camiseta que diseñaron María y sus compinches del Bar Aldapa en Iruñea. Y la imagino allá en el cielo de las divas, desde su esquinita incómoda pero conquistada. Porque el reino de la libertad se alcanza sin hacer concesiones.

Así nos ayudaste a crecer: una lluvia hecha de sed por caer.

como yo te mamoooooooo

Os lo juro, no es delirio alcohólico. Ante anoche se me apereció en sueños la mismísima. No jovenzuela y semidesnuda como arriba. Sino poderosa, magnánima y con esos rasgos de trans que tanto me cautivaron desde niña. Se me apareció la Rocío Jurado eterna que dijo adios a este mundo ya hace casi tres años. Yo trabajaba entonces en una taberna del gótico, en la plaça del rei. Allá donde exhibió colón a las seis primeras indias capturadas en las américas. En esa misma plaza donde vivía el verdugo de Barcelona y entre cuyos muros convertían a moras y judias a la fe cristiana bajo amenaza de tortura y expulsión. En la plaza de la capilla de Santa Agueda, cuyo retablo visitaba yo todas las mañanas para honrar a la rebelde que entendió perfectamente cómo librarse de su destino de mujer esclava. Y se rebanó las tetas.

Aquella triste mañana de junio, yo montaba la terraza sintiendo en mis entrañas un frío recién adquirido: la certeza de ser un poquito más huerfana. Se había ido la más grande. La tremenda mujer que cantó al desamor y enseñó a nuestras madres que había vida después del matrimonio franquista. ¿Pensáis que exagero? Que muera el amor... ya nos siento nada al hacerlo contigo... ese hombre que tu ves ahí... es un gran necio, un estúpido engreído... soportable como amigo, insufrible como amor... yo no soy como crees que yo soy, que soy paloma brava...

Hace quizás ocho años, la condecoraron con una medalla por el 8 de marzo. Recuerdo sus palabras con nitidez: "yo soy feminista, porque ser feminista es defender a las mujeres".

...

Ante anoche se me apereció, como decía. Estábamos sentadas juntas en una mesa frente a una audiencia. Era un encuentro de mujeres, yo estaba nerviosa. De alguna manera, era la presentación de mi libro. Me sentía pequeña... tenía miedo de críticas feroces (y un poquito lo tengo). Entonces Rocío Jurado me dice: canta conmigo Como yo te amo.

¿Pero cómo voy a cantar contigo? Nadie puede cantar contigo (salvo Mónica Naranjo).

Y Rocío me mira con sus ojos de aguila imperial travesti y repite: ¡canta!

Cuando me sienta cuestionada (incluso -sobretodo-, por mi misma), recordaré a la más grande.

Ahora me siento protegida por ella desde el cielo de las divas.

Os dejo con esa última función, cuando Rocio Jurado pasa el testigo a Mónica Naranjo. En la gala es evidente que considera a la tecnosoprano legítima sucesora.

No puedo verlas sin llorar. ¡A gozarla!

en busca de la diva suicida (I): Carmen Miranda y La Lupe

Hace ya bastantes años, una amiga me explicó una historia que me persigue cual fantasma caprichoso.
Dicen que cierta diva de la canción, vacía de tanto éxito, despechada mil veces y exhausta de su propio mito, decidió un buen día despedirse de este mundo... y dejar un bonito cadáver. Digno de ella.
Dijo adiós a sus íntimas y preparó cuidadosamente su lecho de muerte. Se bañó en deliciosas sales y esencias, perfumó su piel de diosa, rasuró su venerado coño con forma de corazón, eligió sus mejores prendas, llenó la habitación de flores frescas, cubrió su cama con las sábanas más delicadas en las que desease una diosa ser hallada por última vez.
Se tomó un cóctel de pastillas letal y aguardó la dulce muerte...
Ella esperaba un sueño suave pero, en su lugar, le sorprendieron profundas e insoportables arcadas.
Nuestra diva suicida se apresuró por el pasillo rumbo al baño. No era cuestión de ensuciar de tal manera su meditado y hermoso lecho. Pero, con las prisas, resbaló en sus propios vómitos.
Así la descubrieron: desnucada contra la taza del water en el charco inmundo de sus entrañas......
Una diva de verdad muere así.
La primera vez que me contaron esta historia, fue atribuída a La Lupe. Durante años yo la relaté mil veces y nunca nadie contrastó mis datos. Así son las leyendas, los relatos inolvidables. Se ofenden ante la veracidad. Hace poco otra amiga me contó la misma anécdota sublime, pero esta vez se trataba de Carmen Miranda.
Los nuevos tiempos nos han abocado a un enemigo de los mitos: el google. Hoy mismo he descubierto que ni La Lupe ni Carmen Miranda se suicidaron con tanto glamour. Las dos murieron cuando sus corazones de diosas del escenario no soportaron una función más.
Así me he propuesto relataros lo que vaya descubriendo de las divas que nunca se despidieron del mundo de una forma tan graciosa. Porque, lo que he ido sabiendo de ellas, merece contarse tanto casi como aquella leyenda tan insistente y escurridiza.

Carmen Miranda es recordada y parodiada por sus excesivos tocados frutales: apenas medía metro y medio. Grandes plataformas y sombreros de verduras esculturales lograban hacerla parecer tan grande como era. Nació al norte de Portugal en 1909, pero su familia emigró hacia la calidez y la prosperidad de Brasil cuando ella tenía sólo un año. Siendo adolescente trabajó como una jabata para costear el tratamiento contra la tuberculosis de su hermana. Uno de sus empleos fue en una boutique: allí aprendió a confeccionar sombreros. (Una prueba más de que todo lo que probamos y nos equivocamos por el camino, sirve.) Pero ella soñaba con ser artista.... y poseía la voz templada de un ángel.
La descubrieron... y pasó de cantar en una emisora local, a subirse a un escenario, a rodar películas. Fue una diva de la samba en los años 30 en Brasil. En el espantoso 1939 llegó a Nueva York por la puerta grande. (Otra señal que nos muestra como los peores años pueden ser decisivos para nosotras.) En 1945 fue la mujer mejor pagada en Estados Unidos. Se consagró como cantante latina ante un público ávido de exoticidad. (Otra lección: si por lo que te reprimen puedes sacarles la plata, hazlo.) Fue muy críticada en Brasil y en todas partes como oportunista, a lo que ella respondió altiva (desde su metro y medio de diosa) con dos canciones: Dicen que me he americanizado y La banana es mi negocio. (El cinismo como venganza.) Se enganchó al tabaco, al alcóhol, a los barbitúricos y a las anfetaminas. Murió de un paro cardíaco a los 46 años en el escenario, nos sin antes despedirse de su público. Brasil rindió luto y homenaje a su diva repudiada. (La venganza es un plato que se sirve incluso cuando tu cuerpo ya está frío.)
Este video pertenece a una de las películas que rodó en Brasil antes de que las yankis se la llevarán, en 1939. Dan ganas de verla así todos los días al despertar, tan radiante y triunfal. ¡Viva Carmen Miranda!

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¡Ayyyyyy amaaaaaa! La Lupe nació en Santiago de Cuba el año en que Carmen Miranda llegaba a Nueva York para triunfar, 1939. Iba para maestra, pero la oposición paterna y su poderosa y arrebata voz la arrastraron hacia los escenarios más legendarios de La Habana. Dicen que su temple incendiario la llevó al exilio yanki tras la revolución comunista del 59... rumbo a Miami y después a Nueva York, como no. La Lupe llegó para desempolvar la salsa de salón de los cincuenta y convertir la música latina en un grito arrabalero y explosivo. Nadie se resistía a su voz: fue la primera mujer latina que conquistó las salas y teatros más serios. Triunfó en toda América. Siempre fue mejor que Celia Cruz, ella nunca se lo perdonó. Tras avatares discográficos propios de una reina y no de una empresaria, pasó a segundo plano. Sus hombres también la traicionaron, como era de esperar. Era santera desde niña, sin embargo, en los ochenta se refugió en la iglesia evangelista. Llegó a grabar varios temas religiosos: dicen que nunca se escuchó aleluya seguido de un gemido tan orgásmico. Murió de otro paro cardiáco en el pequeño apartamento que compartía con su hija Rainbow... el 29 de febrero de 1992. Sólo una reina apócrifa puede elegir esta fecha para despedirse.
Aquí os dejo mi canción favorita de La Lupe, ¡todo un tratado de desamor! (Es Yo no lloro más)
¡Increíble, no está! No hay casi nada de ella, la han borrado. En su lugar este video viejo y oxidado con una Lupe mayorcita que canta... cómo acostumbrooooo.

absuelto por su pánico homosexual

amiguitas bollos, marikas, trans... y de todo disfrutando de una tarde mágica de amor en manada... en nuestra casa...
en memoria de Isaac y Julio...
¡siempre nos protegeremos de los imbéciles, nunca volverán a compartir nuestros preciosos espacios...!
en doloroso y rabioso homenaje a nuestras hermanas de Vigo que perdieron sus vidas a manos del Machismo...
no podemos ser tan generosas con quienes quieren aniquilarnos!!!!
millones de abrazos para las familias de Isaac y Julio
y nuestro caluroso recuerdo de hermanas...

Un jurado popular absuelve al asesino confeso de una pareja de maricas.

El agresor aduce que les asestó 57 puñaladas, prendió fuego a los cadáveres y al piso y robó todo lo que pudo en legítima defensa. Según el asesino absuelto -y según el jurado popular que le ha creído- la pareja trató de violarlo. Y él tiene pánico a la violación. Eso sí, dicho jurado le condena por haber incendiado el inmueble. Acabo de escuchar a un representante de una asociación gay -Milhombres-. Su análisis me ha impactado: al jurado le importa un rábano que dos maricas lujuriosas hayan sido brutalmente asesinadas, pero las maricas no vivían solas en el campo. Las maricas seguramente tenían vecinos heterosexuales y si prendes fuego a los cadáveres de dos maricas que tú has apuñalado, pones en riesgo la vida y los hogares de las familias decentes que viven en la misma escalera.

No dudo que esa ha sido la reflexión desde la que un jurado popular absuelve a un hombre de matar a dos maricas pero lo condena por incendiar un piso de un bloque de familias.

No tengo la menor duda de que al machorro temeroso de que violen su sagrado culo lo van a terminar condenando por estos asesinatos y por su extrema crueldad. El próximo juicio no será con jurado popular y ningún magistrado se atrevería a absolver a un asesino torturador por su miedo a ser violado. Pero el daño está hecho. Y nuestra rabia vuelve a ser desatada.

Me hace mucha gracia lo del miedo de los machos a ser violados. A mí, que como mujer por supuesto me ha tocado ser violada, me entran ganas de reír (ya sólo vomito por borrachera, nunca por dolor, me lo tengo prohibido).

Claro, los machos temen ser violados por otros machos. Saben perfectamente que los machos violan, ellos lo han hecho. Claro que los machos violan a maricas, mujeres, niñas y niños.

En la cárcel es posible que no violen a este energúmeno: al fin y al cabo ha matado a dos maricas. Los demás presos probablemente no estén cabreados por ello. Mejor así, en el fondo lo que los machos más temen es lo que más desean. Así se explica el llamado pánico homosexual que asegura al heteropatriarcado la continuidad de la homofobia.

Terminarán condenándolo, no tengo la menor duda. Y quizás se replanteé el sistema de juicios por jurado en una sociedad tan contaminada televisivamente por todos los discursos de odio hegemónicos. Y quizás alguien se atreva a pedir cuentas hoy también a la conferencia episcopal y a su mismísima y nada graciosa majestad sofía por haber contribuído a extender la idea de que las maricas no merecen ser tratadas como las personas decentes.
Hoy también se ha sabido que el Solitario tendrá que cumplir integramente los 47 años de cárcel por el asesinato de dos guardías cíviles. A pesar de que ese juicio huele a chamusquina desde el principio. (No se podían permitir un héroe popular ladrón de bancos y anarquista, le endiñaron esas dos muertes para oscurecer su leyenda.)

47 años por matar a dos policías

0 años por matar a dos maricas

2 años por violar a tu hija menor

.... seguro que podéis completar la macabra lista

Otra cosa: Me pongo un poco madre, lo siento.

Queridas amigas maricas mías. Por favor, mirad con quien coño os vais. Aunque tengáis polla, sois unas maricas inferiores agredibles para los machos. Nosotras las chicas somos más vulnerables y por eso nos lo hemos tenido que currar más. Hemos aprendido a defendernos y a reconducir nuestro deseo por supervivencia

A algunas de vosotras maricas mías os he visto poneros en peligro por un rabo maloliente. Se os a ido la cabeza, os lo habéis llevado a casa y a poneros de popper hasta perder el sentido.

Alguna vez nosotras nos hemos tenido que tragar el acoso del machorro con el que queriáis ligar.

Tenemos que ser más listas, el mundo está lleno de garrulos.

El machorro que se irá con vosotros para que se la comáis, después de correrse puede tener una reacción violenta avergonzado de su deseo proscrito. La homofobia y el pánico homosexual son una bomba de relojería en estos energúmenos. Igual que el machismo.

por mí y por todas mis compañeras

Ayer acudí al acto conmemorativo en recuerdo de las víctimas del holocausto nazi en el Parlament de Catalunya. Me vestí de negro transparente y riguroso, como huerfana que me siento de millones de personas. La tarde se fue enfriando con un viento sobrenaturalmente gélido en esta ciudad casi tropical. Al llegar nos enteramos de que el excelentísimo no pensaba agasajarnos con cava, qué pena. Nuestras antepasadas encerradas, torturadas, privadas de todo, famélicas y asesinadas se merecían unas copitas de vino burbujeante. Y nosotras también.

Nada más llegar divisé un grupo de gitanos y ya me sentí en familia, en la extraña familia que conformamos las perseguidas. Allí estábamos otra vez todas juntas: las judias, las bolleras, las maricas,... Pero faltaban otras compañeras de barracón: las raras, las discapacitadas, las comunistas, las resistentes,...

Podría hablar largo y tendido sobre esas ausencias. Pero prefiero sacar otras cosas que se me desataron una vez más en aquella sala impoluta superpoblada de fantasmas.

A quienes fuimos exterminadas por el fascismo ario no se nos señaló al azar. De hecho, desde los terroríficos reyes católicos españoles -glorificados todavía hoy por la historia infame que explican en las escuelas- hasta casi cualquier estado actual en este jodido planeta, las humanas a las que se nos trata de condenar a una vida inhabitable seguimos siendo las mismas. Y no nos queda otro remedio que mantener la guardia vigilante si queremos seguir vivas.

Un ojo siempre abierto para detectar cualquier aumento del racismo, la xenofobia, el machismo, la homofobia y todas las rarofobias que cruzan los discursos que no cesan, la canción de siempre. ¿Acaso no es antisemita seguir obviando que siempre convivieron -y conviven- judías entre nosotras?

Ayer recordó un representante de las testigas de jehová todos los genocidios que han teñido de sangre las páginas de nuestra historia planetaria desde que los campos de concentración nazis fueran clausurados -y visibilizados- el 26 de enero de 1945. Tantos millones de fantasmas no convocados hubieran derribado ayer el edificio del parlament. Entre ellos, muchos espíritus recientes asesinados en Gaza durante las últimas semanas por el estado -que no pueblo- israelí.

Quienes fuimos conducidas al inmenso matadero del III reich seguimos en peligro, bien que lo sabemos.

La activista lesbiana Elisabeth Vendrell recordó ayer el significado del triángulo negro. Este distintivo entre prisioneros se reservaba a indeseables y subhumanos. Entre ellos: lesbianas, mujeres autónomas, madres solteras, prostitutas,... Insurgentes frente al machismo. Y había muchas a las que represaliar: alguien me dijo que en el Berlín de principios de los años treinta cada noche encendían las luces más de doscientos bares de bolleras. Una explosión de libertad que el heteropatriarcado blanco -disfrazado esta vez de nazismo- no podía tolerar.

Tampoco debemos olvidar que la clausura de aquellas cárceles del horror no supuso la libertad de todos los prisioneros. Los supervivientes que portaban el triángulo rosa de las maricas fueron enviados directamente a la cárcel por pervertidos.

Y que el abominable Berlusconi -heredero del fascismo italiano de aquella época- acaba de promulgar leyes antigitanas.

Los nazis se devanaron los sesos clasificándonos a las torcidas. Si además de judia eras puta o lesbiana, sumaban al triángulo amarillo otro negro para formar la estrella de david. ¿Y si también eras coja y anarquista? Las discriminaciones se acumulan, no son excluyentes.

Ante tanto dolor y tanta rabia, prefiero salir a mis bares de extraviadas trazmarikabollos que siguen encendiendo sus luces y emborracharme como debieron hacerlo mientras pudieron aquellas miles de antepasadas. Y seguir luchando. Por mí y por todas mis compañeras.

¡A vuestra salud, hermanas torcidas de todos los tiempos!