FELIZ 2010 TRANSFEMINISTA!!!!!!!!!

Combatientes cubanos conocidos como "los barbudos" bajaron de las montañas y el 1º de enero de 1959 tomaron La Habana acabando con la dictadura bananera de Fulgencio Batista que había convertido Cuba en el "casino" de EEUU, y en eso: llegó Fidel y el triunfo de la revolución socialista cubana.

35 años más tarde, el 1º de enero de 1994, campesinos indígenas pertenecientes al Ejercito Zapatista de Liberación Nacional también bajaron de las montañas. Comenzando por San Cristobal de las Casas ocuparon muchas poblaciones del Estado mejicano de Chiapas coincidiendo con la entrada en vigor del Tratado de Libre Comercio entre EEUU, Mexico y Canadá que condenaba a una mayor pobreza a las poblaciones indígenas. Bajaron del monte, tomaron sus objetivos y desencadenaron una de las revoluciones con mayor trascendencia de las últimas décadas del siglo XX.

Hoy, 1º de enero de 2010, desde diferentes barrios, ciudades, culturas y mundos hacemos un llamamiento a la lucha transfeminista, a la conformación de manadas como unidades básicas de convivencia y organización y a la rebelión en las calles, en las casas y en los pueblos. Desde nuestras aceras y con toda nuestra pasión proclamamos a los 4 vientos el siguiente :



MANIFIESTO PARA LA INSURRECCIÓN TRANSFEMINISTA


Hacemos un llamamiento a la insurrección TransFeminista:
Venimos del feminismo radical, somos las bolleras, las putas, lxs trans, las inmigrantes, las negras, las heterodisidentes... somos la rabia de la revolución feminista, y queremos enseñar los dientes; salir de los despachos del género y de las políticas correctas, y que nuestro deseo nos guíe siendo políticamente incorrectas, molestando, repensando y resignificando nuestras mutaciones. Ya no nos vale con ser sólo mujeres. El sujeto político del feminismo “mujeres” se nos ha quedado pequeño, es excluyente por sí mismo, se deja fuera a las bolleras, a lxs trans, a las putas, a las del velo, a las que ganan poco y no van a la uni, a las que gritan, a las sin papeles, a la marikas...
Dinamitemos el binomio género y sexo como práctica política. Sigamos el camino que empezamos, “no se nace mujer, se llega a serlo”, continuemos desenmascarando las estructuras de poder, la división y jerarquización. Si no aprendemos que la diferencia hombre mujer, es una producción cultural, al igual que lo es la estructura jerárquica que nos oprime, reforzaremos la estructura que nos tiraniza: las fronteras hombre/mujer. Todas las personas producimos genero, produzcamos libertad. Argumentemos con infinitos géneros...
Llamamos a la reinvención desde el deseo, a la lucha con nuestros cuerpos ante cualquier régimen totalitario. ¡Nuestros cuerpos son nuestros!, al igual que lo son sus límites, mutaciones, colores, y transacciones. No necesitamos protección sobre las decisiones que tomamos en nuestros cuerpos, transmutamos de género, somos lo que nos apetece, travestis, bollos, superfem, buch, putas, trans, llevamos velo y hablamos wolof; somos red: manada furiosa.
Llamamos a la insurrección, a la ocupación de las calles, a los blogs, a la desobediencia, a no pedir permiso, a generar alianzas y estructuras propias: no nos defendamos, ¡hagamos que nos teman!
Somos una realidad, operamos en diferentes ciudades y contextos, estamos conectadxs, tenemos objetivos comunes y ya no nos calláis. El feminismo será transfronterizo, transformador transgenero o no será, el feminismo será TransFeminista o no será...

Os Keremos.
Red PutaBolloNegraTransFeminista.

Medeak, Garaipen, La Acera Del Frente, Itziar Ziga, Lolito Power, Las Chulazas, Diana J. Torres AKA Pornoterrorista, Parole de Queer, Post_op, Las maribolheras precarias, Miguel Misse, Beatriz Preciado, Katalli, MDM, Coletivo TransGaliza, Laura Bugalho, EHGAM, NacionScratchs, IdeaDestroyingMuros, Sayak Valencia, TransFusión, Stonewall, Astrid Suess, Alira Araneta Zinkunegi, Juana Ramos, 7menos20, Kim Pérez (Cofundadora de Conjuntos Difusos), d-generadas, las del 8 y et al, Beatriz Espejo, Xarxa d'Acció Trans-Intersex de Barcelona, Guerrilla Travolaka, Towanda, Ciclobollos, O.R.G.I.A, Panteras Rosas, Trans Tornados,Bizigay, Pol Galofre, No Te Prives, CGB, Juanita Márkez, Quimera Rosa, Miriam Solà, Ningún Lugar, Generatech, Sr. y Sñra. Woolman, Marianissima Airlines, As dúas, Oquenossaedacona, Go Fist Foundation, Heroína de lo periférico, Lola Clavo, Panaderas Sin Moldes, Señorita Griffin, Impacto Nipón, Las Mozas de KNY, Kabaret Lliure de Mediona, Teresa Matilla, el Grito de las Brujas, Gaelx, M, Imagina Sin Permiso, Clarifornia,…

FELICITACIÓN NAVIDEÑA: me niego a la tristeza

Este culo fantástico es de mi amada Silvia. Hoy hemos amanecido en casa de mi amatxo. Como tantas veces. Nos encanta imitar a John Lennon y Yoko Ono. Horas y horas tiradas, cotorreando, llamando por teléfono a toda la gente que queremos, descorchando botellas de vino, mientras Maro nos traía ricos manjares. En un momento hemos imaginado que acontecía un apocalipsis congelador como el de Pompeya. Y nos hallaban crionizadas para la eternidad de esa guisa; qué bonito legado.

Ayer (creo) regresábamos en la villavesa (bus urbano de Iruñea) cuando Silvia se dió la vuelta para revelar a los dos pasajeros desconocidos la frase que yo le había repetido varias veces en las últimas horas: ME NIEGO A LA TRISTEZA.

Eran una pareja ocasional, heterosexual, probablemente iban a follar por primera vez: Ella era rubia y tenía rasgos de mujer marcada: cansada, bella y exhausta. Y cuando Silvia le dijo ME NIEGO A LA TRISTEZA, sonrió como una guerrera en plena tregua.

Luego Silvia y yo nos besamos y oh cielos: dos jovenzuelas borrachas morreándose en un autobús en la ultracatólica Iruñea y nuestra pareja recién conocida se iluminó de empatía cósmica. Ni rastro de homofobia.

Este es mi mensaje para vosotras: NEGAROS A LA TRISTEZA. LA TRISTEZA ES PATRIARCAL.

Os amo.........

QUÉ VIVA LA ESPEJO!!!!!

TEMEN A HIPATIA 1600 AÑOS DESPUÉS DE MATARLA

Me encantaría tener toda la mañana para perderme por las millones de páginas que hablan sobre Hipatia de Alejandría, pero ella entenderá que las que dedicamos nuestras vidas a los libros, a menudo tenemos que sacrificar nuestro estudio en un sentido y malograr otros saberes. No sé si la gran Hipatia alcanzaría a comprender qué significa hoy la acumulación (a menudo absurda) del saber en el google, ni la jerarquización de dichos discursos no precisamente decidida según su rigor. Tampoco creo que se haría a la idea ella de como una escritora puede andar como puta por rastrojo presentando un libro como el mío, aunque siendo cual era su cultura, seguro que no le resultarían ajenas mis celebraciones etílicas.

De lo que estoy segura que no se sorprendería Hipatia es del revuelo que se ha generado en 2009 a cuenta de una recreación de su vida en forma de película, es decir, de que el fundamentalismo cristiano se revuelva encolerizado casi 1600 años después por la memoria de ella. A fin de cuentas, el mismo fanatismo oscurantista que despedazó su cuerpo con afiladas conchas y destruyó la gran biblioteca de Alejandría que ella regentaba para borrar de la historia el saber acumulado durante siglos e imponer su fascista doctrina. El mismo cristianismo que condenó a las mujeres a ser esclavas.

Esta noche he soñado con Hipatia y con la luz. Con esa Hipatia que recupera Alejandro Amenábar: sólo fiel a la filosofía, pacifista, gran conversadora, enamorada de los libros, cuestionadora, escrutadora de un cielo en el que no buscaba a dios sino el acertijo de las estrellas,...

Los cristianos se revuelven: cómo osan hacer una superproducción que van a ver millones de personas sobre la vida de esta hereje. No me extraña que se revuelvan: tienen mucho que esconder. Todavía veneran a San Cirilo, el patriarca sanguinario y misógino que la mandó matar.

Esto es lo que me encanta de Ágora: que nunca se había filmado una película de tal presupuesto donde la protagonista no sólo es una mujer, sino que además es una sabia que existió, que resistió, que no sale reflejada en amorío alguno, que mereció el respeto de tantos hombres. Es la única de toda la película que no se convierte al cristianismo para escalar posiciones. Ni siquiera para sobrevivir.

¿Qué está recreada, mistificada? No te jode, a ver quien retrata sin idealizar a una mujer que murió hace 1600 años y cuyos textos fueron destruidos.

Los mismos que destruyeron las obras del saber para imponer sus absurdas y tiránicas patrañas le dicen hoy a Amenábar que miente, que no es riguroso. No tienen la más mínima legitimidad.

En fin, sino lo habéis hecho, daros el gusto, ir a verla.

Y soñar con Hipatia, que en algún lugar sin dios seguirá preguntándoles a las estrellas por su embrujadora danza. ¡A saber qué habrá descubierto tantos siglos después!

Y concluyo con una frase de Ramón Irigoyen del prólogo que escribio para Dioses y héroes de la Antigua Grecia de Robert Graves: este libro, y sobre todo Ovidio, "debería ser de lectura aconsejada en todo los colegios occidentales. Es el único antídoto eficaz contra el mal de ojo de los crucifijos que todavía cuelgan en las aulas y en algunos hospitales públicos".

POR CIERTO, HIPATIA SIGNIFICA "LA EXCELSA", O LO QUE ES LO MISMO, "LA MÁS GRANDE"... CÓMO NO!!!!!!!!

¿SUMISAS?

QUÉ COÑO ES UNA MUJER, a vueltas con lo mismo de siempre...

Estos días los periódicos amanecen tan calientes como el cielo. Y yo con ellos, más bien con ella. Caster Semenya, la atleta surafricana que hace palidecer (y no sólo por la piel) a sus atónitas y cabreadísimas competidoras. Vaya ejemplos de hembraquismo deportivo: "sí, será mujer, o se sentirá mujer, pero yo sigo pensando que me ganó un hombre", dijo la italiana Elisa Cusma; "si me ponen a Semenya y 10 hombres delante no sabría decir que ella es la mujer", aseveró la española Mayte Martínez. Lo dicen ellas que deben ser taaan femeninas teniendo en cuenta que compiten en los 800 metros.

Gracias a la arrasadora victoria de tal musculosa gacela, no paro de leer por todas partes lo que nosotras llevamos tanto proclamando: que la segregación humana en dos sexos es una patraña. El País titula: "El sexo no es sólo una Y". No os lo perdáis.

Nunca he sido de las que no celebran las ansiadas victorias porque no me nombren, no vivo tan hambrienta de reconocimiento. La lucha intersex y transgénero, y el feminismo a fin de cuentas, son los (no)lugares desde donde venimos denunciando día a día que las verdades biológicas por las que se nos segrega y tortura son más falsas que un duro de cartón. Pero han sido los astronómicos intereses nacional-financieros olímpicos quienes han logrado resquebrajar publicamente el monolito del binarismo sexo/género.

El diagnóstico médico hombre/mujer no es infalible. Sino que se lo digan a los intersex.

Pero eso ya lo sabíamos nosotras, queridas lectoras.

Volvamos a Caster Semenya. Yo me pregunto: ¿se hubiera cuestionado tanto la feminidad de una corredora blanca? Ya lo inquiría la esclava liberta Sojourner Truth en la crucial convención por los derechos de las mujeres en Akron, Ohio, en 1851 a una audiencia integramente blanca: ¿Acaso no soy una mujer? Y desnudó su titánico brazo de sierva labradora para demostrar la fortaleza de todas las mujeres.

Pues todavía, 158 años después, Caster nos devuelve la pregunta con su sonrisa triunfal. Está claro que, si ellas tienen que recordárnoslo, es porque la concepción generalizada de la mujer sigue siendo blanca, es politicamente blanca.

Yo también me pregunto: ¿se atreverían todas estas atletas tan envidiosas a dudar del sexo de Semenya si fuera del brazo de un marido?

Claro, la corredora surafricana no sólo es más negra que el tizón, es una marimacho muy evidente. De hecho, sus amigas lo repiten: siempre se ha considerado mujer aunque los hombres sólo le interesan para jugar al fútbol. Ya mandó en 1970 Rita Mae Brown a freír espárragos (o, mejor dicho, a comérselos y atragantarse con ellos) a las feministas heterosexuales por definir un sujeto mujer que excluía a las lesbianas. Las bolleras tampoco somos mujeres, como decía Monique Wittig, porque no servimos a los hombres.

Por tanto, la musculosa, negra y bollerón Caster Semenya no es una mujer. Lógico. Pero qué lo digan. Ya que la ciencia ha dejado de ampararles, que lo digan alto y claro. Qué digan qué hostias es una mujer. Y que vuelvan a contabilizarnos a todas en el planeta, porque la mayoría nos salimos del tiesto. Algunas por todos los lados, como Caster Semenya.

Os dejo con esta preciosa foto de la atleta de niña, obstinada en vestir como los chicos del colegio pero rodeada de sus amiguitas. ¿Quién no se la encontraría en el vestuario? Huuuuuummmmmmm.........

Corre, Caster, corre!!!!!!!

MIS EMBRUJADAS PORNOTERRORISTAS

Esta tarde de alerta roja calórica incluso, en mis templadas tierras vascas, me tenía reservadas tres sublimes y húmedas sorpresas. Como buena puta.

La primera...

la burbuja de aire infernal ha sido rasgada por un batallón de grises nimbos. Regalo del cielo, tormenta de verano.

(Ya estoy mojada.)

La segunda...

Mujer desnuda, mujer negra, La Sonrisa Vertical. Una camerunesa pobre (como casi todas) relatando el sexo más abyecto, liberador, despiadado, pútrido y hermoso. Calixthe Beyala da vida y superpoderes a Irène, una ladrona de bebés muertos, gurú de secta infame, perra siempre alerta, preparada para abrirse y desgarrarte. Y además, como podéis comprobar, está rematadamente buenorra.

El trono de mis diosas pornoterroristas estará presidido eternamente por:

DIANA JUNYENT

LYDIA LUNCH

CALIXTHE BEYALA

Las imagino entregadas a sus perversiones. Calixthe se folla sin piedad a Diana mientras Lydia las azota hasta un éxtasis de sangre y versos....

(Ya me inundo en mis espumosas aguas...)

La tercera y quizás última (no sé si aguantaría una más)...

Mi añorada Diana Junyent, la más jovenzuela de mis embrujadas y a la que le fue otorgado el poder de formular a la luz y a las tinieblas el advenimiento del PORNOTERRORISMO, va a salir el próximo viernes 14 de agosto en "Dónde estás corazón" (Antena 3, medianoche, como no).

Vaya pregunta más estúpida, dónde estarán sus corazones. Bombeando en el coño de Diana, despedazados entre sus dientes de hiena.

No me lo perdería ni muerta....

En la foto de Elena-Urko Post_op, Diana abusa etílicamente de mí mientras Fufa no logra controlar su carcajada diabólica.

(Me corro entre espasmos de risa, acariciada por la violencia del negro cielo...)

Cuartaaaaaggggggggggggg.........

(La atmósfera crepuscular y mi ánimo son del color de las burbujas freixenet.)