frase del día:

Para qué quiero dignidad.

Tengo grandeza.

Beatriz Espejo

Manifiesto puta

25 DE NOVIEMBRE... PUM, PUM, PUM!!!!!

SAYAK Y LA GOTA DE MERCURIO

(Sayak et moi achinadas por la dicha de abrazarnos... y por la aromática hendricks que me regaló el día de mi freaki-boda. Foto de Aniana Escosura.)

Desde hace algunas décadas es evidente que el feminismo no es uno, sino que en su composición puede ser comparado con una gota de mercurio que estalla y se pluraliza, pero que guarda dentro de sí una composición que le permite multiplicarse, separarse y volver a unirse por medio de alianzas...

Sayak Valencia

Capitalismo Gore

Melusina 2010

Maldita genia, cómo me está poniendo tu Capitalismo Gore...

Qué ganas de verte y compartir en Sevilla. Espero que te vuelvas a calzar tu traje chaqueta a lo Jackie Brown chicana sin ná debajo con el que me cautivaste la primera vez que nos sentamos a platicar y no había manera de desengancharnos.

NO TIME FOR LOVE IN BILBAO... Y LA APROBARON

Menos mal que nunca me tomé en serio esto de dedicarme al periodismo y que escribo sin rigor. Soy incapaz de encontrar en el maldito estercolero google la fecha en que el ayuntamiento de Bilbao, con su inefable momia Azkuna al frente, ha aprobado por fin la Ordenanza del Espacio Público. Acaban de contármelo mis keridas MDM. Da igual, aprobada está semejante joya de fascismo y tristeza normativa. Aviso a visitantes...

no putas, no sexo, no cometas, no boomerangs, no frizbees, no desorden, no fiesta en Bilbao...

claro, de todas es sabido que nada más bajar en la estación de Abando, tienes que agacharte para no resultar decapitada porque las bilbainas se pegan el día lanzando sus afilados boomeranes a diestro y siniestra, es espantoso!!! Y lo del sexo en la calle, por Diorrr, qué desagradable es andar saltando de cuerpo en cuerpo porque las gentes de esa noble villa tienen por costumbre saludarse horizontal y sudorosamente todo el rato.

Cuando se regula lo innecesario, al loro, fascismo a la vista.

Viví (y bebí) en Bilbao cinco años. Recuerdo cuando empezaban a cerrar los bares a las tres de la madrugá por orden municipal, no nos lo creíamos. Entonces todavía teníamos mil alternativas no discotequeras y semiclandestinas (mítico 28!!!!) pero a mí me pillaba en plena cresta de la ola química, se me instalaba un frío agorero por los huesos al atravesar la Ría y gritaba sin parar: maldita Europa. Ni se me pasaba por la cabeza entonces que podíamos llegar a estas intromisiones institucionales progresivas en nuestra cotidianeidad, pero parece que el miedo ya me atravesaba el cuerpo. Ahora no tengo duda de lo que pasará, de cómo iremos sintiendo que nos roban las calles (todavía más) porque ya lo he vivido antes: Barcelona después de enero del 2005.

En fin. Hoy prefiero recordar como la última vez que estuve en Bilbao me drogué y estuve follando en la calle con una rubia loka y maravillosa, a pleno sol, ni a medio minuto de Abando. Creo que me voy a comprar un frizbee para mi próxima visita.

Y os dejo con este homenaje de amor extremo de Doctor Deseo a su ciudad... no sé quien ha hecho el montaje, es la versión en la que mejor se escuchaba la canción y las fotos reflejan la deslumbrante y oscura belleza de esa ciudad monstrua, con mal fenchui pero a la que llegas a adorar. Esta noche me voy a verlos, ahora tengo todavía más ganas...

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE... Y YO MÁS PORQUE LA VALCÁRCEL NO NOS COMPRENDE

Dedico esta entrada a mi amiga María Castejón (a la Castrejón ya la dedicaré otra), que es blanca, heterosexual aunque pobre, madre, feminista, y compañera de activismos, fatigas y birras. Que no es lo mismo ser heterosexuala que heteronormativa, no es lo mismoooooo....

...qué tendrá La Princesa del Pueblo...? No creo que el poeta nicaragüense evocase a alguien como B.E. al escribir sus inmortales versos, pero ya todo da igual. Cuando vas tecleando el nombre B-E-L-E-N en el google, antes de pulsar la "n" final se prioriza en el buscador "belén esteban". Horas y horas de exaltación televisva analizando porqué gusta tanto ella... y a la vez imponiéndonos tal ídola, como no. Que si ella es auténtica, que represnta al 40% de la población (esto lo escuché anoche), que es una luchadora nata, que la vida sólo la da palos, que es una madre coraje, que hay un compló de la CIA contra ella, que el público ha elegido al fin a una celebritie pixelada a su imagen y semejanza. Ella: chica de barrio que se lía con famoso y mujeriego torero, se queda embarazada, la familia del torero la rechaza, se separa, comienza a trabajar en la tele diciendo lo que le sale del coño y hablando de su ex, tiene varios novios, su hija crece y hace la comunión, muere su padre, encuentra marido hostelero, se casa, se compra un chaletorro que te cagas, su matrimonio no parece muy estable, tiene diabetes, se deja la cara hecha un cuadro en el quirófano, cada vez gana más pasta, aparece una amante de su marido, parece que se separa,... dice burradas con la gracia de una poligonera madrileña y sobre todo, llora ante la cámara mejor que nadie. Quitando lo del torero, el trabajo de cotilla privilegiada y el chaletorro, de acuerdo, es tan anodina que podemos llamarla Princesa del Pueblo. Reconozco que debes tener algo de luz propia, me quedo enchufada unos segundos cada vez que te apareces en la pantalla. Yo también crecí en un barrio de bloques, pero esa empatía de clase que despiertas es más falsa que un duro de cartón. Lo de rentabilizar tus lágrimas y ese papel de hembra victimaria sempiterna me saca de quicio. ¡Pero qué pesada hija! Deja ya de llorar, vete a terapia (o lee un poco) para curarte esa rivalidad enfermiza con la mujer de tu ex, no utilices más a tu hija para hacerte la superheroína que no es para tanto,... Claro que ya estoy entronándola yo sin darme cuenta, ¿pero qué se le puede pedir a la Esteban? Con lo facha y lo burra que es la (falsa) pobre, mejor que siga de plañidera dándose pena de si misma o atacando a la Campa. Qué como le dé por el ánalisis político y teniendo en cuenta que la Princesa del Pueblo en la Era de la Crisis parece ser una mujer de influencia, lo mismo el momificado Fraga se quedaba corto... y nosotras acabábamos aún más jodidas.
Y cariño, que estás forrada, ¿quién coño te recomendó ese cirujano plástico?
Ahora que lo pienso, igual reformulo el Pantojismo y lo llamo Belenestebanismo...

El otro gran asunto que me quita el sueño es este vídeo. Amelia Valcárcel no nos comprende. Oh, cielos, por qué... Amelia, cari, ¿qué te hemos hecho las queer/transfeministas? En realidad creo que no lo sabes ni tú porque basicamente desconoces cuáles son nuestros debates y encrucijadas y, sobre todo, la diversidad de nuestros activismos. Pero hablas, desde tu púlpito, bien que hablas. Y desprecias. Parece como si nosotras nos dedicaramos a temas menores mientras las mujeres del mundo planetario sufren.
Nos acusas de perdernos en debates acerca de la identidad y el deseo. Cari, la que debe perderse en debates eres tú que para algo eres filósofa. Nosotras somos activistas, no lo olvides. Esta no es la primera vez que escucho como desde cierto feminismo (blanco burgués y heterosexual) se nos trata de minimizar con la invención de que a nosotras sólo nos interesa devanarnos los sesos (y los sexos) elucubrando sobre la identidad. ¿Por qué no leéis un poco, caris? La emergencia queer de los noventa en Nueva York (Act Up, Lesbian Avengers,...) fue una revuelta directa y resistente desde los márgenes (sexo, opción, raza, clase,...) para tratar de volver sus vidas habitables. Ser una chicana bollera y pobre también es jodido, Amelia. No lo olvides. Pero no hace falta que te vayas al epicentro espacio/temporal de la insurgencia (antes que teoría) queer. Aquí, cerquita tuyo (o eso creo), tienes a otras transfeministas de salón que nos pegamos las tardes debatiendo sobre nuestra identidad y nuestro deseo mientras tomamos el té con el dedo meñique en alza. Medeak, La Acera del Frente, TransMariBolherasPrecarias, Les Atakás, Hetaira, Garaipen, Conjuntos Difusos, la Eskalera Karakola... Laura Bugalho, Bea Espejo, Juana Ramos, Cristina Garaizabal, Sayak Valencia, Alira Araneta, Beto Preciado, Kim Pérez, Gracia Trujillo, etc,... ¿Te quiere sonar, cari?
Por si te da pereza informarte sobre tanta acción de golpe, ya te lo facilito yo. Las Medeak, por ejemplo, son una célula de bolleras transfeministas afincadas en Donosti. (Perdón por la insistencia en recordarte que muchas somos bolleras, las que estamos en el lado oscuro e incómodo de la barrera no tenemos otro remedio que resistir desde ahí para nos ser asimiladas, invisibilizadas y violentadas por la identidad hegemónica.) Además de organizar el 8 de marzo, el 28 de junio, el 25 de noviembre y demás efemerides, varias de ellas son técnicas de igualdad. Forman en feminismo a grupos de chavalas por los pueblos. Participan en cursos de empoderamiento para mujeres. Están implicadas en la gestión de la recientemente inaugurada Casa de las Mujeres de la ciudad. Imparten per tot arreu talleres Drag King. Organizan jornadas como a la que me invitaron en noviembre del año pasado con el título Repensando el concepto de violencia. Están coordinadas con varias redes a nivel estatal: despatologización trans, transfeminismo,... Cuando nombraron obispo al ultraconservador homófobo Munilla, montaron una delante del Buen Pastor de órdago. Formaban parte de la comisión de contenidos para las Jornadas Feministas Estatales de Granada, hasta que las echaron. (No debes ser la única a la que te caemos mal.) Están siempre tan ocupadas que las echo de menos, ahora mismo ninguna me coge el teléfono. Viernes 20.ooh. Y en todo eso que hacen, te aseguro que son transfeministas, cari.
Pero tú no tienes ningún interés en conocernos, menos aún en reconocernos. Para ti nunca seremos interlocutoras válidas. Y tú tienes poder, cari. Nosotras tenemos necesidad y acción. Y reflexión, no te jode. Es que además somos listas y estamos formadas en feminismo, pero en feminismo radical del que ha existido siempre desde (antes de) Olympe de Gouges. Nos acusas de obviar la violencia machista, ¿y tú qué coño sabes de nuestras vidas, Amelia?
Da igual, como hijas bastardas del feminismo no necesitamos tu beneplácito. Tenemos muchas cosas que hacer, cari.

Y QUE CONSTE QUE YO, POR EL FEMINISMO, MA-TO

LUCIA, NENA, VUELVE AL PORNO o QUÉ MAL SIENTA EL MATRIMONIO A LAS PUTAS

Lucía Lapiedra, la PornoStar, la puta, la mala,...

Miriam Sánchez, la esposa redimida, la víctima, la buena,...

Y buscando imágenes sobre ellas, me veo adherida a toda una campaña internética de fans de Lucía Lapiedra que quieren borrar de sus retinas a Miriam Sánchez. De fans de verdad no como yo. Es decir, de chavales que se deleitaron frente al dvd palante y patrás con la actriz porno hoy redimida a maruja víctima televisiva. Yo la conocí en Supervivientes, soy una neo-añorante. Lo primero que me gustó de ella me acerca al sofá de esos chavales: Dianita Pornoterrorist y yo tiradas en la sobremesa alucinando. ¿Nena, es posible que nos estemos poniendo cachondas con esta bazofia de concurso? Como pa no. Ahí estaba ella, buceando en busca de comida, abriendo y cerrando las piernas para alcanzar su presa con un ritmo y un arte que en nada nos diferenciaba como espectadoras de mis nuevos compañeros de campaña "Lucía, mata a Miriam y vuelve". Pero es que además, era jodidamente deslenguada y divertida. Y ganó el concurso. La puta triunfó sobre la esposa plañidera. ¡Qué gustazo! Pero entonces ya estaba con Pipi. ¡Pipi! ¿Es posible encontrar un ejemplar más representativo del macho arrogante, baboso, vomitivo y patetico español? Con esas hondas en el pelo y esos polos y esa verborrea de listillo trasnochado, aggggg,.... (No pongo una foto suya aquí porque, en el fondo, soy amante de la belleza.) Nena, qué fue novio de Terelu, qué te mereces algo millones de veces mejor. Pero no. Todo vale con tal de redimir a la zorra porno star. Ana Rosa te decía: me alegro mucho de que hayas ganado el concurso porque así podrás cambiar de vida... ¿Cómo aceptas consejos de AR?

Joder cambiar. Eso no es un cambio. Es una degradación fulminante. Mírate cariño, ¡pero qué mal te sienta el matrimonio! Esta noche, arrastrándome por las alcantarillas televisivas te he visto. Bueno, he visto la sombra de lo que fuiste. Soy un desastre buscando imágenes pero si lográis dar con esa estampa de Miriam ex-Lucía que hoy me ha obligado a desahogarme aquí para no soñar con ella, os lo advierto, sobre todo a mis compañeros de sofá: va a ser muy duro. Nena, ¡pero qué coño haces defendiendo el honor de tu matrimonio frente a otra lagarta oxigenada que se parece a ti hace cinco años... y con ese peinado! Pareces Emmanuelle Seigner en su peor momento de Lunas de hiel. Pero es que tu maridito da todavía más asco que Peter Coyote. Y lo de que te casaste para escapar al infierno de las drogas, en fin. Sólo hay que verte. Cariño, qué encima nunca dejarás de ser la puta. Nunca te aceptarán como señora por mucho que emules esos morros fruncidos de las que saben perdonar y reprochar al mismo tiempo. Nunca serás una de ellas... y encima te sienta tan mal. ¿De verdad ganas más pasta en estos saraos humillantes que en el porno? ¿Es más decente pelearte con otra rubia por un maromo engominado que comerle el coño ante la cámara? No entiendo nada. Porque parecía que, cambiando de registro o de canal, en cualquier momento el macho Pipi os ponía a las dos (tan clónicas) mirando a Cuenca y al objetivo. En realidad, si lo pienso, son diferentes narrativas de la misma mierda. Pero te prefería antes, al menos sonreías más.

Pero que injusta es la heterosexualidad para las mujeres. Y sobre todo para las putas. Lucía, nena, mata a Miriam, o mejor a Pipi. Y vuelve.

PD: Para quien sienta la misma desazón que yo ante estos percales heteronormativos, contraindico la lectura inmediata de Iguazú, el último relato de mi kerida M en conflicto. ¡Sigue escribiendo zorra, eres una puta genia!

Ser románticas para nosotras es como apostar en bolsa: sólo sirve para perderlo todo.

La Helen

11 de Febrero 2009

Y como me he enganchado a insertar vídeos (como me engancho a todo), akí tenéis una de mis canciones favoritas del mundo mundial. Podría dedicársela Lucía a Miriam... Y yo se la dedico a La Petu y a Bea, la Rubia Loka de Leganes... porque con ellas dos la he cantado como descosidas.

FUCK YOU PROFESOR NEIRA

Nunca me gustaste. Aunque cuando supimos de ti estabas en coma y no podías hablar, pero nunca me gustó en qué te convirtieron. El puto héroe contra la violencia machista. Hay que joderse, siempre necesitando al macho salvador. Sólo hablaban de ti, de lo injusto que era como un hombre de bien que trata de proteger a una desvalida (e ingrata) mujer terminase postrado en una cama abatido por la violencia de los malos hombres. Profesor Neira, el puto héroe. Profesor. No fontanero Neira o parado Neira o sin papeles Neira. Sólo les faltaba llamarte lisensiado.
Luego despertaste, oh cielos. Horas y horas de adulación televisiva. Mientras miles de mujeres que se han defendido, que tiran adelante, que sueldan sus huesos y no miran atrás, o que salen a la calle pendientes de su sombra pero que salen, que protegen a sus hijas, que aprenden a decir no, que escapan a su destino heteropatriarcal y devuelven la puñalada, mientras estas miles de mujeres apenas tienen un instante de atención mediática.

¡Sólo nos quieren sumisas o muertas!

Pero tú, oh profesor Neira, les hacías relamerse de gusto. Tu mujercita, a la que apuesto no tratas tan bien (pálpito de hija de maltratador), recogía los galardones a tu inconmensurable valor, nos ofrecía el parte médico obscenamente pormenorizado, decía lindeces de ti. Tú, prohombre. Biolegítimo, blanco, heterosexual, instruído, español,... y bien facha. Ya lo demostraste en cuanto pudiste abrir la boca.
Frente a ti, la mala malísima. Violeta Santander. Os habéis metido tanto con ella y de una manera tan misógina que conseguisteis que me cayera hasta bien. Esa hembra ingrata que te reprochó haber intervenido en su vida. Sólo puedo decir que, en el caso de que sea realmente una mujer enganchada a un cabrón, maldito favor le habéis hecho victimizándola y satanizándola de una manera tan ensañada.

Un poquito de feminismo, por favor.

Pero no, esa batalla la perdimos. Durante décadas las feministas fuimos la única voz que destapó la violencia estructural que sufrimos las mujeres sistemáticamente y que conforma la base del patriarcado, no la "lacra" como dicen ahora. ¡La lacra es el patriarcado mismo, gilipollas! Y anda muy lejos de extinguirse. Buena prueba de ello, el caso del profesor Neira. Cómo han fagocitado el discurso de la violencia de género para reforzar el sistema opresivo del estado y del machismo, primos hermanos.
Ayer me enteré de la noticia, (llevo todo el verano abocada a construír mi vida como me salga del coño... y a olvidarlos). Han pillado al superhéroe profesor Neira tan borracho al volante que ha sido juzgado por lo penal. ¡Jajajajajaja, cómo me he reído! Supongo que el PP ya no pondrá a su disposición un cargo político en plan recompensa a su laureada hazaña de macho protector. Y ahora hablarán en voz bajita de él, ya no encabezará los telediarios. Ya no lo pondrán como ejemplo a seguir contra la violencia machista. Aunque tampoco por ello van a hablar más ni mejor de esas heroínas anónimas que siguen partiéndose la cara diariamente contra una estructura que se sustenta en esa violencia contra todas nosotras y que sólo se acuerda de ellas para instrumentalizarlas políticamente y debilitarlas más. Como decía Audre Lorde:

Porque las herramientas del amo nunca desmontan la casa del amo.

¡Pistolas para todas!

¡Fuck you, profesor Neira!

Y sigo en las mismas, con vosotros machos cabrones, nunca habrá tregua...
Last Minute News: Esperanza Aguirre acaba de informar que suprimirá el Observatorio Regional Contra la Violencia de Género de cuyo consejo asesor es presidente Neira, dentro de sus recortes presupuestarios. ¡Qué oportuna, Espe, cari! ¡Cómo te quedas!