EL ISLAM ME COSIFICA

Kattali y yo cosificadas e intoxicadas el sábado pasado en casa de Silvia.

Cuando publiqué Devenir perra, estaba convencida de que el asunto más polémico iba ser la prostitución, mi postura agerridamente anti-prohibicionista y pro-putas. No fue así, Si ha habido un posicionamiento mío que en casi todas partes a donde he ido ha enconado el debate, ha sido el del hijab. O mi negativa tajante a infantilizar a las mujeres que lo utilizan, es decir, a las musulmanas que se cubren el cabello con un pañuelo. Cuando alguien me dice aquello de "ellas no elijen" (y me refiero por supuesto a las que viven en Europa o Marruecos, donde ninguna ley obliga a las mujeres a cubrirse la cabeza) se me apodera mi alien malaleche y termino a veces discutiendo en un tono que no me gusta y que no me lleva a ningún lado. Me enciendo. A quienes piensan "lo contrario" que yo, suele pasarles lo mismo. Y al relajarnos muchas veces nos damos cuenta de que no estamos tan en desacuerdo.
El argumento de que las mujeres no tenemos capacidad de decidir me enerba sobremanera. Esa es la estrategia de marketing fundamental del machismo. Ya se ocupa nuestro querido patriarcado de que nos autodeterminemos en las peores condiciones posibles, osea de machacarnos hasta hacernos perder el sentido. Pero siempre quedan resquicios a través de los que los humanos resistimos, sino ni este blog, ni vosotras ni yo existiríamos tal y como somos.
La semana pasada entrevisté a Firouzeh Khosrovani, una cineasta iraní magnífica. Si todavía no habéis visto su corto Rought Cut, no paréis hasta encontrarlo. En él retrata la angustia y el fastidio que las mujeres de su país aguantan cotidianamente desde que aquella prometedora revolución islámica que ellas mismas protagonizaron degeneró y las obligó a cubrirse la cabeza siempre en público hace, ya treinta años. Se vale de una metáfora: los guardianes de la moral obligan a los comerciantes a amputar a sus maniquíes para que no recuerden a las curvas de las mujeres para evitar así que los hombres pequen de deseo. La misma excusa de siempre, ¿os suena de algo? Mastectomizan, amputan manos, lobotomizan a las muñecas. La imagen es grotesca, macabra y a la vez ridícula. Pero las vendedoras idean mil y un sistemas alternativos para que los vestidos de sus tiendan sigan favoreciendo a sus estigmatizadas maniquíes. Y las chicas iraníes dejan caer su hijab hasta casi resbalárseles hacia el cuello, mostrando su pelo prohibido, maquilladas, con sus gafas de sol enormes y su paso desafiante.
Yo también prefiero retratar la represión desde la resistencia, nunca desde el victimismo, por muy legítimo que este sea. Soy más chula que un ocho y, como decía mi amiga Pilar, yo sólo le lloro a quien le tengo que llorar. Por eso, cuando evoco a las mujeres afganas, visualizo a las activistas de RAWA. Para mí eso es el feminismo, apoyar, aunque sea de boca, a las mujeres que luchan.
Firouzeh reivindica que el cuerpo de las mujeres, es de las mujeres. "Siempre escribís vuestras leyes sobre nuestros cuerpos." Ella vive en Irán y sabe mantenerse en los límites sin renunciar a su discurso. El cine iraní, uno de los más preciosistas y poéticos del planeta, aprendió a burlar la censura recreándose en la metáfora. Hace años conocí a una exiliada iraní y me decía que su añoranza era tal que a veces pensaba en volver, a pesar de que iba a ser detenida nada más pisar su tierra. Las iraníes son muy iraníes. Firouzeh me dijo que le molestaba mucho que siempre le hablaran de su país como si la gente allí estuviese aniquilada. Es como si alguien "de fuera" nos dijese a las occidentalas: estáis todas fatal de la cabeza, todas siliconadas y con vuestras columnas quebradas por los tacones, sois sumisas al modelo capitalista y para colmo vuestros maridos os matan como a conejas y no protestáis,... ¿Qué dirías?
Me reencontré también la semana pasada con Ana Briongos, una escritora barcelonesa a la que había entrevistado para Andra hacía años. Tras concluír sus estudios de física hacia 1968, Ana decidío pegarse un viaje por el norte de África rumbo a la India. Sola. Nunca llegó. Irán y Afganistán le sedujeron con tanta fuerza que hizo de aquellos países su hogar durante años. Kandahar, sin ir más lejos, era una meca hyppie!!!! Estudió en Teherán años antes de la revolución islámica, iba por la ciudad en minifalda y plataformas. Salía de fiesta por Kabul. Os recomiendo enfebrecidamente sus crónicas: Negro sobre negro, Un invierno en Kandahar, La cueva de Ali-Baba, ¡Esto es Calcuta!.
Al hilo del dichoso hijab, Ana recuerda como vivió los años en los que para muchas mujeres jóvenes iraníes, volver a vestir sus prendas tradicionales (cabeza cubierta, ropa ancha) fue aquellos años una alternativa frente al modelo de la barbie occidental que se les estaba imponiendo. En un intento de modernización autoritaria, el padre del último shah había llegado a prohibir en 1935 a las mujeres iraníes lucir su chador. ¡Te luciste chaval, ahí tienes tus consecuencias! Tras mil avatares políticos, incluído el primer golpe de estado orquestado por la CIA en 1953, Irán alcanzaba los setenta con una legión de chicas que creían en un nuevo "modelo de mujer consciente, inteligente, responsable, luchadora contra la injusticia, una mujer militante, igual al hombre". Luego la revolución, se volvió contra ellas. Como siempre. ¿Alguien todavía sostiene que prohibir o imponer algo a las mujeres nos libera?
En fin, ya he vuelto a electrizarme con el hijab... sólo una última reflexión. Mientras nos enredemos debatiendo si el Islam cosifica siempre a sus mujeres o no, quizá perdamos la oportunidad de aliarnos con ellas, de escucharlas, de defenderlas cuando nuestro papi estado se inmiscuye en sus cuerpos y en sus prendas. Y la brecha entre ellas y nosotras puede hacerse más infranqueable. ¿Quienes ganarán con ello?
A mí, debo ser muy burra, eso no me parece feminista. Ni por asomo.