jueves, 31 de diciembre de 2009

FELIZ 2010 TRANSFEMINISTA!!!!!!!!!

Combatientes cubanos conocidos como "los barbudos" bajaron de las montañas y el 1º de enero de 1959 tomaron La Habana acabando con la dictadura bananera de Fulgencio Batista que había convertido Cuba en el "casino" de EEUU, y en eso: llegó Fidel y el triunfo de la revolución socialista cubana.

35 años más tarde, el 1º de enero de 1994, campesinos indígenas pertenecientes al Ejercito Zapatista de Liberación Nacional también bajaron de las montañas. Comenzando por San Cristobal de las Casas ocuparon muchas poblaciones del Estado mejicano de Chiapas coincidiendo con la entrada en vigor del Tratado de Libre Comercio entre EEUU, Mexico y Canadá que condenaba a una mayor pobreza a las poblaciones indígenas. Bajaron del monte, tomaron sus objetivos y desencadenaron una de las revoluciones con mayor trascendencia de las últimas décadas del siglo XX.

Hoy, 1º de enero de 2010, desde diferentes barrios, ciudades, culturas y mundos hacemos un llamamiento a la lucha transfeminista, a la conformación de manadas como unidades básicas de convivencia y organización y a la rebelión en las calles, en las casas y en los pueblos. Desde nuestras aceras y con toda nuestra pasión proclamamos a los 4 vientos el siguiente :



MANIFIESTO PARA LA INSURRECCIÓN TRANSFEMINISTA


Hacemos un llamamiento a la insurrección TransFeminista:
Venimos del feminismo radical, somos las bolleras, las putas, lxs trans, las inmigrantes, las negras, las heterodisidentes... somos la rabia de la revolución feminista, y queremos enseñar los dientes; salir de los despachos del género y de las políticas correctas, y que nuestro deseo nos guíe siendo políticamente incorrectas, molestando, repensando y resignificando nuestras mutaciones. Ya no nos vale con ser sólo mujeres. El sujeto político del feminismo “mujeres” se nos ha quedado pequeño, es excluyente por sí mismo, se deja fuera a las bolleras, a lxs trans, a las putas, a las del velo, a las que ganan poco y no van a la uni, a las que gritan, a las sin papeles, a la marikas...
Dinamitemos el binomio género y sexo como práctica política. Sigamos el camino que empezamos, “no se nace mujer, se llega a serlo”, continuemos desenmascarando las estructuras de poder, la división y jerarquización. Si no aprendemos que la diferencia hombre mujer, es una producción cultural, al igual que lo es la estructura jerárquica que nos oprime, reforzaremos la estructura que nos tiraniza: las fronteras hombre/mujer. Todas las personas producimos genero, produzcamos libertad. Argumentemos con infinitos géneros...
Llamamos a la reinvención desde el deseo, a la lucha con nuestros cuerpos ante cualquier régimen totalitario. ¡Nuestros cuerpos son nuestros!, al igual que lo son sus límites, mutaciones, colores, y transacciones. No necesitamos protección sobre las decisiones que tomamos en nuestros cuerpos, transmutamos de género, somos lo que nos apetece, travestis, bollos, superfem, buch, putas, trans, llevamos velo y hablamos wolof; somos red: manada furiosa.
Llamamos a la insurrección, a la ocupación de las calles, a los blogs, a la desobediencia, a no pedir permiso, a generar alianzas y estructuras propias: no nos defendamos, ¡hagamos que nos teman!
Somos una realidad, operamos en diferentes ciudades y contextos, estamos conectadxs, tenemos objetivos comunes y ya no nos calláis. El feminismo será transfronterizo, transformador transgenero o no será, el feminismo será TransFeminista o no será...

Os Keremos.
Red PutaBolloNegraTransFeminista.

Medeak, Garaipen, La Acera Del Frente, Itziar Ziga, Lolito Power, Las Chulazas, Diana J. Torres AKA Pornoterrorista, Parole de Queer, Post_op, Las maribolheras precarias, Miguel Misse, Beatriz Preciado, Katalli, MDM, Coletivo TransGaliza, Laura Bugalho, EHGAM, NacionScratchs, IdeaDestroyingMuros, Sayak Valencia, TransFusión, Stonewall, Astrid Suess, Alira Araneta Zinkunegi, Juana Ramos, 7menos20, Kim Pérez (Cofundadora de Conjuntos Difusos), d-generadas, las del 8 y et al, Beatriz Espejo, Xarxa d'Acció Trans-Intersex de Barcelona, Guerrilla Travolaka, Towanda, Ciclobollos, O.R.G.I.A, Panteras Rosas, Trans Tornados,Bizigay, Pol Galofre, No Te Prives, CGB, Juanita Márkez, Quimera Rosa, Miriam Solà, Ningún Lugar, Generatech, Sr. y Sñra. Woolman, Marianissima Airlines, As dúas, Oquenossaedacona, Go Fist Foundation, Heroína de lo periférico, Lola Clavo, Panaderas Sin Moldes, Señorita Griffin, Impacto Nipón, Las Mozas de KNY, Kabaret Lliure de Mediona, Teresa Matilla, el Grito de las Brujas, Gaelx, M, Imagina Sin Permiso, Clarifornia,…

lunes, 28 de diciembre de 2009

FELICITACIÓN NAVIDEÑA: me niego a la tristeza


Este culo fantástico es de mi amada Silvia. Hoy hemos amanecido en casa de mi amatxo. Como tantas veces. Nos encanta imitar a John Lennon y Yoko Ono. Horas y horas tiradas, cotorreando, llamando por teléfono a toda la gente que queremos, descorchando botellas de vino, mientras Maro nos traía ricos manjares. En un momento hemos imaginado que acontecía un apocalipsis congelador como el de Pompeya. Y nos hallaban crionizadas para la eternidad de esa guisa; qué bonito legado.
Ayer (creo) regresábamos en la villavesa (bus urbano de Iruñea) cuando Silvia se dió la vuelta para revelar a los dos pasajeros desconocidos la frase que yo le había repetido varias veces en las últimas horas: ME NIEGO A LA TRISTEZA.
Eran una pareja ocasional, heterosexual, probablemente iban a follar por primera vez: Ella era rubia y tenía rasgos de mujer marcada: cansada, bella y exhausta. Y cuando Silvia le dijo ME NIEGO A LA TRISTEZA, sonrió como una guerrera en plena tregua.
Luego Silvia y yo nos besamos y oh cielos: dos jovenzuelas borrachas morreándose en un autobús en la ultracatólica Iruñea y nuestra pareja recién conocida se iluminó de empatía cósmica. Ni rastro de homofobia.
Este es mi mensaje para vosotras: NEGAROS A LA TRISTEZA. LA TRISTEZA ES PATRIARCAL.
Os amo.........

domingo, 20 de diciembre de 2009

viernes, 18 de diciembre de 2009

ABOLICIONISTAS, GO HOME!!!!!!!!!!!!!

Ayer por la tarde acudí junto a la Puta Sabia Bea Espejo a un acto en el Colegio de Abogados de Barcelona donde iba a debatirse one more time si regularizar o prohibir la prostitución. Bea me dijo: nena, ven conmigo y así vemos a esas dinosaurias abolicionistas y les tocamos la cresta para que se les ponga de todos los colores. Y fui.
Bea es muy valiente, tiene la lengua pelada de tanto defenderse de estas cruzadas que pretenden salvarla y, de paso, arrebatarle su medio de vida y castrar su sexualidad. Digo que es muy valiente porque yo ayer por la tarde sentí miedo. Asco y miedo.
No pude quedarme hasta el final del acto porque había quedado con una periodista y sólo escuché a dos ponentes de las cuales una era abolicionista. Las otras dos a quienes no escuché tampoco sostienen esta postura ilegalizadora respecto a todo tipo de trabajo sexual. Pero lo que contó la abolicionista y lo que intuí de ella y de su secta me heló la sangre. Menos mal que estaba menstruando como una cerda y en seguida recuperé el flujo vital.
Para ellas, el modelo prohibicionista sueco es idóneo y debe extenderse a toda Europa. Aseguran que no quieren criminalizar a las putas sino a los clientes, aunque no abren la boca cuando la policía detiene abusivamente y viola a trabajadoras callejeras. ¿Cómo pueden pretender que nos creamos que si se ilegaliza todo tipo de prostitución no va a producirse una caza de brujas-putas? ¿Cómo se sostiene política, administrativa y policialmente ese disparate?
Ella aseguraba que los diez años de prohibición en Suecia han sido un éxito y que el 80% de la población sueca está encantada con esta medida. Bea se iba riendo a mi lado y me comentaba que los datos se los sacan ellas de sus mentes alucinadas. "Ahora dirá que en Suecia ya no hay putas, ni en Irán maricones", me susurró irónica. Estábamos en primera fila.
También dicen que es imposible diferenciar prostitución de explotación sexual y que no se debe escuchar a las putas porque son víctimas y que las víctimas no tienen un criterio sano sobre si mismas. ¡Qué dechado de feminismo!
Todas estas sandeces puritanas y misóginas me harían reir sino fuera porque estas taradas tienen mucho poder. Poder del de verdad. Son un lobby, están organizadas, presionan a los partidos y a los gobiernos para validar legalmente su odio y, probablemente, sus maridos, esos que ellas quieren alejar de las malvadas putas, ocupan despachos importantes. Y las ordenanzas de muchas ciudades (como Barcelona) se empiezan a parecer demasiado a lo que ellas pregonan.
Me desdigo: ya no quiero que ninguna abolicionista venga a mis presentaciones. No quiero la mínima alianza con ninguna de ellas. Prefiero la excisión del feminismo antes que darles la mano. Y me estoy refiriendo a ese tipo de abolicionistas mafiosas que conocí ayer, no a la feminista de base que duda respecto a la prostitución.
Su poder no está en las calles como el nuestro, sino en los despachos y en las altas esferas.
Como sólo soy masoca en la cama y cuando yo lo decido, no quiero verlas más. Ahora que conozco el rostro vil de la enemiga. ¡No hay nada más peligroso que una zorra de coño cerrado!
Como sólo soy sádica en la cama y cuando yo lo decido, no quiero discutir con ellas. Admiro hasta el éxtasis a Bea Espejo por su coraje para enfrentarse a ellas, ya ni pierde la sonrisa. La llamé por la noche para que me contara el desenlace y me dijo que por supuesto, habló. Aunque lamentaba haber terminado su argumentación soezmente. Ya conocéis como se las gasta. Es muy jodido defenderse de alguien que tiene tanto poder y que lo utiliza para robarte la voz.
Si poderosos sectores del feminismo nos rechazasen abiertamente a las lesbianas y estuvieran conspirando a nivel gubernamental para ilegalizarnos y la mayor parte de este mismo movimiento callase ante nuestro acoso policial, ¿os imagináis la que se montaría con la mala leche que tenemos las bolleras?
...
No dudo que nuestros hipócritas gobiernos y ayuntamientos en realidad utilizan los argumentos del abolicionismo para sacar a las putas autónomas de las calles y el discurso regulador para confinarlas en los burdeles y lucrar a sus amigos, los empresarios del sexo, para que el Estado y el Capital siga sacado tajada del cuerpo de las mujeres. Mis amigas putas callejeras (y tengo bastantes) siempre dicen que ellas lo único que quieren es que las dejen trabajar en paz, y sacarles el dinero a los hombres sin rendir cuentas ni a hacienda ni a ningún empresario cabrón. Para mi no hay nada más anticapitalista ni más feminista que ellas.
Claro que estas gallinitas sobreprotectoras y crueles que envidían nuestra autonomía sexual no piensan permitir que las putas sigan llevándose parte del dinero de sus mariditos. O del suyo propio. Eso me encanta imaginarlo: abolicionista con poder y buen sueldo ingresa dinero en cuenta heterofamiliar común y marido sale a gastárselo con puta autónoma callejera. Jaja, voy a pensar en Bea (en Vero, en Paula, en Margarita,...) gastándose el dinero de una abolicionista cuando la rabia me incendie el pulso....

Y, para no dejaros con el mal rollo de la naftalina feminista-maruja, os cuento esta anécdota con la que mi amiga Sonia Rubio nos deleitó el pasado miércoles en la presentación de Un zulo propio. No recuerdo en que época, la procesión de semana santa en Barcelona pasaba justo por debajo de un burdel. Y las putas se meaban desde los balcones sobre obispos y beatas. Entonces las encerraban en un convento y ellas montaron tal pollo que al final la misma iglesia les pagaba el dinero que perdían esos días sin putear. De ahí debe venir la expresión catalana: estoy como puta en semana santa.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡VIVAN LAS PUTAS!!!!!!!!!!!!!!

Por cierto, la de la foto ilustrativa soy yo, por supuesto. Me la hizo mi amada Diana Junyent una de tantas noches en la Bata en la que nos deleitamos contraviniendo todas las normas de estrechez moral con las que se nos ha intentado domesticar. Sin el más mínimo éxito, como puede comprobarse.

lunes, 9 de noviembre de 2009

TEMEN A HIPATIA 1600 AÑOS DESPUÉS DE MATARLA


Me encantaría tener toda la mañana para perderme por las millones de páginas que hablan sobre Hipatia de Alejandría, pero ella entenderá que las que dedicamos nuestras vidas a los libros, a menudo tenemos que sacrificar nuestro estudio en un sentido y malograr otros saberes. No sé si la gran Hipatia alcanzaría a comprender qué significa hoy la acumulación (a menudo absurda) del saber en el google, ni la jerarquización de dichos discursos no precisamente decidida según su rigor. Tampoco creo que se haría a la idea ella de como una escritora puede andar como puta por rastrojo presentando un libro como el mío, aunque siendo cual era su cultura, seguro que no le resultarían ajenas mis celebraciones etílicas.
De lo que estoy segura que no se sorprendería Hipatia es del revuelo que se ha generado en 2009 a cuenta de una recreación de su vida en forma de película, es decir, de que el fundamentalismo cristiano se revuelva encolerizado casi 1600 años después por la memoria de ella. A fin de cuentas, el mismo fanatismo oscurantista que despedazó su cuerpo con afiladas conchas y destruyó la gran biblioteca de Alejandría que ella regentaba para borrar de la historia el saber acumulado durante siglos e imponer su fascista doctrina. El mismo cristianismo que condenó a las mujeres a ser esclavas.
Esta noche he soñado con Hipatia y con la luz. Con esa Hipatia que recupera Alejandro Amenábar: sólo fiel a la filosofía, pacifista, gran conversadora, enamorada de los libros, cuestionadora, escrutadora de un cielo en el que no buscaba a dios sino el acertijo de las estrellas,...
Los cristianos se revuelven: cómo osan hacer una superproducción que van a ver millones de personas sobre la vida de esta hereje. No me extraña que se revuelvan: tienen mucho que esconder. Todavía veneran a San Cirilo, el patriarca sanguinario y misógino que la mandó matar.
Esto es lo que me encanta de Ágora: que nunca se había filmado una película de tal presupuesto donde la protagonista no sólo es una mujer, sino que además es una sabia que existió, que resistió, que no sale reflejada en amorío alguno, que mereció el respeto de tantos hombres. Es la única de toda la película que no se convierte al cristianismo para escalar posiciones. Ni siquiera para sobrevivir.
¿Qué está recreada, mistificada? No te jode, a ver quien retrata sin idealizar a una mujer que murió hace 1600 años y cuyos textos fueron destruidos.
Los mismos que destruyeron las obras del saber para imponer sus absurdas y tiránicas patrañas le dicen hoy a Amenábar que miente, que no es riguroso. No tienen la más mínima legitimidad.
En fin, sino lo habéis hecho, daros el gusto, ir a verla.
Y soñar con Hipatia, que en algún lugar sin dios seguirá preguntándoles a las estrellas por su embrujadora danza. ¡A saber qué habrá descubierto tantos siglos después!
Y concluyo con una frase de Ramón Irigoyen del prólogo que escribio para Dioses y héroes de la Antigua Grecia de Robert Graves: este libro, y sobre todo Ovidio, "debería ser de lectura aconsejada en todo los colegios occidentales. Es el único antídoto eficaz contra el mal de ojo de los crucifijos que todavía cuelgan en las aulas y en algunos hospitales públicos".
POR CIERTO, HIPATIA SIGNIFICA "LA EXCELSA", O LO QUE ES LO MISMO, "LA MÁS GRANDE"... CÓMO NO!!!!!!!!

domingo, 6 de septiembre de 2009

viernes, 28 de agosto de 2009

QUÉ COÑO ES UNA MUJER, a vueltas con lo mismo de siempre...


Estos días los periódicos amanecen tan calientes como el cielo. Y yo con ellos, más bien con ella. Caster Semenya, la atleta surafricana que hace palidecer (y no sólo por la piel) a sus atónitas y cabreadísimas competidoras. Vaya ejemplos de hembraquismo deportivo: "sí, será mujer, o se sentirá mujer, pero yo sigo pensando que me ganó un hombre", dijo la italiana Elisa Cusma; "si me ponen a Semenya y 10 hombres delante no sabría decir que ella es la mujer", aseveró la española Mayte Martínez. Lo dicen ellas que deben ser taaan femeninas teniendo en cuenta que compiten en los 800 metros.
Gracias a la arrasadora victoria de tal musculosa gacela, no paro de leer por todas partes lo que nosotras llevamos tanto proclamando: que la segregación humana en dos sexos es una patraña. El País titula: "El sexo no es sólo una Y". No os lo perdáis.
Nunca he sido de las que no celebran las ansiadas victorias porque no me nombren, no vivo tan hambrienta de reconocimiento. La lucha intersex y transgénero, y el feminismo a fin de cuentas, son los (no)lugares desde donde venimos denunciando día a día que las verdades biológicas por las que se nos segrega y tortura son más falsas que un duro de cartón. Pero han sido los astronómicos intereses nacional-financieros olímpicos quienes han logrado resquebrajar publicamente el monolito del binarismo sexo/género.
El diagnóstico médico hombre/mujer no es infalible. Sino que se lo digan a los intersex.
Pero eso ya lo sabíamos nosotras, queridas lectoras.
Volvamos a Caster Semenya. Yo me pregunto: ¿se hubiera cuestionado tanto la feminidad de una corredora blanca? Ya lo inquiría la esclava liberta Sojourner Truth en la crucial convención por los derechos de las mujeres en Akron, Ohio, en 1851 a una audiencia integramente blanca: ¿Acaso no soy una mujer? Y desnudó su titánico brazo de sierva labradora para demostrar la fortaleza de todas las mujeres.
Pues todavía, 158 años después, Caster nos devuelve la pregunta con su sonrisa triunfal. Está claro que, si ellas tienen que recordárnoslo, es porque la concepción generalizada de la mujer sigue siendo blanca, es politicamente blanca.
Yo también me pregunto: ¿se atreverían todas estas atletas tan envidiosas a dudar del sexo de Semenya si fuera del brazo de un marido?
Claro, la corredora surafricana no sólo es más negra que el tizón, es una marimacho muy evidente. De hecho, sus amigas lo repiten: siempre se ha considerado mujer aunque los hombres sólo le interesan para jugar al fútbol. Ya mandó en 1970 Rita Mae Brown a freír espárragos (o, mejor dicho, a comérselos y atragantarse con ellos) a las feministas heterosexuales por definir un sujeto mujer que excluía a las lesbianas. Las bolleras tampoco somos mujeres, como decía Monique Wittig, porque no servimos a los hombres.
Por tanto, la musculosa, negra y bollerón Caster Semenya no es una mujer. Lógico. Pero qué lo digan. Ya que la ciencia ha dejado de ampararles, que lo digan alto y claro. Qué digan qué hostias es una mujer. Y que vuelvan a contabilizarnos a todas en el planeta, porque la mayoría nos salimos del tiesto. Algunas por todos los lados, como Caster Semenya.
Os dejo con esta preciosa foto de la atleta de niña, obstinada en vestir como los chicos del colegio pero rodeada de sus amiguitas. ¿Quién no se la encontraría en el vestuario? Huuuuuummmmmmm.........
Corre, Caster, corre!!!!!!!

miércoles, 5 de agosto de 2009

MIS EMBRUJADAS PORNOTERRORISTAS

Esta tarde de alerta roja calórica incluso, en mis templadas tierras vascas, me tenía reservadas tres sublimes y húmedas sorpresas. Como buena puta.

La primera...


la burbuja de aire infernal ha sido rasgada por un batallón de grises nimbos. Regalo del cielo, tormenta de verano.
(Ya estoy mojada.)

La segunda...


Mujer desnuda, mujer negra, La Sonrisa Vertical. Una camerunesa pobre (como casi todas) relatando el sexo más abyecto, liberador, despiadado, pútrido y hermoso. Calixthe Beyala da vida y superpoderes a Irène, una ladrona de bebés muertos, gurú de secta infame, perra siempre alerta, preparada para abrirse y desgarrarte. Y además, como podéis comprobar, está rematadamente buenorra.
El trono de mis diosas pornoterroristas estará presidido eternamente por:
DIANA JUNYENT
LYDIA LUNCH
CALIXTHE BEYALA
Las imagino entregadas a sus perversiones. Calixthe se folla sin piedad a Diana mientras Lydia las azota hasta un éxtasis de sangre y versos....
(Ya me inundo en mis espumosas aguas...)

La tercera y quizás última (no sé si aguantaría una más)...


Mi añorada Diana Junyent, la más jovenzuela de mis embrujadas y a la que le fue otorgado el poder de formular a la luz y a las tinieblas el advenimiento del PORNOTERRORISMO, va a salir el próximo viernes 14 de agosto en "Dónde estás corazón" (Antena 3, medianoche, como no).
Vaya pregunta más estúpida, dónde estarán sus corazones. Bombeando en el coño de Diana, despedazados entre sus dientes de hiena.
No me lo perdería ni muerta....
En la foto de Elena-Urko Post_op, Diana abusa etílicamente de mí mientras Fufa no logra controlar su carcajada diabólica.
(Me corro entre espasmos de risa, acariciada por la violencia del negro cielo...)
Cuartaaaaaggggggggggggg.........
(La atmósfera crepuscular y mi ánimo son del color de las burbujas freixenet.)

viernes, 26 de junio de 2009

POST ATAPUERQUEER

by Alf...


Hablando de un tal pasado y sabiendo como lo sé que que eres una romántica del feminismo de las cavernas, confieso que desde del pos jornadas celebrantes de los 40 años de Stonewall estoy obsesionada con Atapuerca. Es que son 780.000 años de humanidade, que rara este palabro...


Toma del diccionario RAE: -humanidad.


(Del lat. humanĭtas, -ātis).


1. f. naturaleza humana.


2. f. Género humano.


3. f. Conjunto de personas.


4. f. Fragilidad o flaqueza propia del ser humano.


5. f. Sensibilidad, compasión de las desgracias de nuestros semejantes.


6. f. Benignidad, mansedumbre, afabilidad.


7. f. Cuerpo de una persona.


  1. f. pl. letras humanas.”

    Como yo tambien me siento “como rara” con la_ 8. f. pl. letras humanas _ escribo_ humanidade_ tal como se escribe en mi supuesta lengua materna. Además, me gusta poner esa "e" en esta palabra, que se vea femenina. TALVEZ en las lenguas muertas como el en latín, se utiliza la “e” para calificar el genero femenino, al revés de lo que pasa con las lenguas que se dicen modernas en las cuáles utilizamos la “a” para el fem. y la “O” para el masc. Pero yo no sé nada de latín y me temo que es demasiado tarde para aprenderlo. La educación que yo he recibido, heredera de una transición de una dictadura a una democracia, que ha llegado ya por si cuasi muerta, carecía de preocupación con los orígenes de su lengua. Al menos, en mis largas horas de clases de lenguas nunca nadie se cuestionó o ha demostrado en mínimo interés en el porque de calificar el genero en el lenguaje con la “a” o con la “o” y/o con la “e”.Que gran farsa la comunicación.

    ?Lo que si, sé! Es que en la locura transcultural se puede usar los calificativos femeninos, masculinos y/o neutros, a tu antojo. No sin darte cuenta que la mayoría de tu (s) interlocutor(es) se auto descolocan en gestos de extrañez. Me resulta divertido contemplar esto, y como eres extranjera y rara, alguna vez lo dejan pasar, no sin antes rectificarte, digamos “dejar las cosas claras” de como te tienes que identificar con el genero. En esos casos, gozar es hacerse la loca que se pasea en su placer entre y mas allá de los géneros. Resulta agradable y vital.


Volviendo a los fósiles de huesos que he visto esta mañana y que me dejaran con los pelos de punta. Sobretodo la _“ELVIS _Atapuerca ha mantenido en silencio durante cuatro años el descubrimiento, y las teorías que el hallazgo suscita, de una pelvis masculina, llamada "Elvis" (en honor al cantante que popularizó esta parte del cuerpo), que puede dar al traste con gran parte del conocimiento sobre la evolución del ser humano.
Gracias a la cadera podemos saber que nuestros antepasados eran más fuertes y más inteligentes de lo que pensábamos. "Elvis" pertenecía a un macho adulto, de unos 33 años, que medía 1,77 metros y cuya masa corporal alcanzaba los 100 kilos, o más "si se tiene en cuenta la grasa de reserva", dice Juan Luis Arsuaga. Según Arsuaga, el estudio "nos permite afirmar que el hombre moderno ha ido perdiendo una tercera parte de su capacidad fisica, respecto a los humanos que vivieron entonces". Es decir, estamos ante un homínido muy fuerte y que debería haber resistido como especie, algo que no ocurrió y sobre lo que Arsuaga tiene una teoría: apostaron por la fortaleza del individuo, en lugar de por la fuerza de grupo. Sucumbieron a causa de su peor organización social."


Creo que lo que realmente me interesa entre las muertas, los huesos, o las cosas ancestrales (imaginate el placer de un dildo paleolítico) es la necesidad de que las tranzmarikaputabollo podamos contar nuestra historia desde nuestras huesas fosilizadas. 40, 200, 2000 no son nada de años comparado con los 800.000 años que la ciencia reconoce la presencia de nuestra increíble especie en Europa...A no ser que alguna sea marciana y no tenga ombligo, mi madre no lo tenia pero yo nací con uno enorme. Pero el universo tiene algunos millones más, hago referencia a eso pues para un reciente documental sobre Ciencia versus Religión han echo una encuesta a los norte americanos y el 40% se creen que el universo tiene unos miseros 10.000 años.


La Edad del Universo*

Por el Dr. Gerald Schroeder

El Dr. Gerald Schroeder ha sido doctor de física nuclear en el MIT y miembro de la Comisión de Energía Atómica de los Estado Unidos. Es el autor de los libros "Genesis and the Big Bang" (Bantam Books, 1990) y el recientemente publicado "The Science of God". Dr. Schroeder da clases frecuentemente en la Ieshivá Esh HaTorá de Jerusalem.


“Una de las aparentes contradicciones entre la Torá y la ciencia es la edad del universo. ¿Tiene mil millones de años como dicen los datos científicos, o son miles de años, como dicen los datos bíblicos? De acuerdo con la tradición de la Torá, no llegamos a tener ni 5800 años, a pesar de que los datos del telescopio Hubbell o del telescopio en Hawaii, indican un número de 15 mil millones de años (…).Miramos al universo y decimos: "¿Cuán viejo es el universo? Mirando atrás en el tiempo, el universo tiene 15 mil millones de años aproximadamente". Esta es nuestra visión del tiempo. Pero ¿cuál es la visión del tiempo según la Biblia? ¿Cómo ella ve el tiempo? Quizás ve el tiempo de diferente manera. Y eso hace una gran diferencia .

Albert Einstein nos enseño que la cosmología del Big Bang no sólo trae en existencia espacio y materia, sino que también el tiempo es parte de esta cuestión. El tiempo es una dimensión. El tiempo está afectado por tu visión del tiempo. "Cómo lo ves" depende de "dónde lo estás mirando". Un minuto en la luna va más rápido que un minuto en la Tierra. Un minuto en el sol va más despacio. El tiempo en el sol está realmente estirado de tal manera que si podríamos poner un reloj en el sol, correría más despacio. Es una diferencia pequeña pero es mensurable y medida. Si pondríamos allí una naranja a madurar, tomaría más tiempo que madure. ¿Por qué? Porque el tiempo corre más despacio. ¿Lo sentiríamos correr más despacio? No. Porque nuestra biología sería parte del sistema. Si estuviésemos viviendo en el Sol, los latidos de nuestro corazón serían más lentos. Donde sea que estemos, nuestra biología está sincronizada con el tiempo local”


Ya va largo este post, y tampoco tengo una vida eterna, solo decirte dos cosas, desde el principio hasta el final:


  1. Hubo la época tuperware, mas reciente la tupersex pero antes mucho antes ya existía atapuerqueer.

  2. Que hay que quererse hasta los huesos y nuestros fósiles hablaran de amor.

    Alf : another life form



viernes, 19 de junio de 2009

ENCUENTRO CON LAURA-OLYMPE


El miércoles pasado tuve la suerte de conocer a Laura Bugalho en Zaragoza.
Ella presentó mi libro con hermosas palabras y a mí la emoción me derramó el gintonic encima.
Hace días se me apareció Olympe de Gouges, cuando en la presentación de Iruñea se me ocurrió soltar que el feminismo ya era una mujer cuarentona y Silvia Fernández me fulminó con su pronto navarro: querida, el feminismo ha pasado ya de los dos siglos, como poco.
¡Qué rápido olvidamos a veces a nuestras antepasadas!
Desde entonces la testaruda Olympe me persigue como para revelarme algo desde ultratumba. ¡Qué todos los fantasmas sean así y vengan a importunarme! Inventaremos nuevas perversiones, sexo con guerreras del más allá.
De pronto entendí la insistencia de Olympe, me estaba señalando a Laura.
Nuestra tatarabuela Olympe de Gouges es considerada (hasta por mi patriarcal libro de historia del instituto) como la mujer que prendió la mecha del feminismo.
Era pobre, bastarda, incendiaria. Fundó con otras compañeras de batalla el 1790 la Asamblea de Ciudadanas. Su lucha siempre fue transversal, defendía un frente común de bastardos, hijos abandonados y sin nombre, mujeres solas,... Acudía a las asambleas de hombres negros y fue una ferrea detractora de la escavitud.
Olympe y sus hermanas participaron activamente en la revolución y después fueron apartadas, sacrificadas. Ya podíamos haberlo aprendido de ellas, cualquier revolución que no contemple la destrucción del patriarcado como prioridad, acabará deborándonos.
Fue condenada a muerte por "mala madre, esposa sin virtud y perdida que se creía un hombre de estado"...
No le perdonaron la traición a su género.
Laura Bugalho fue detenida hace semanas y acusada de ayudar a sin papeles.
Como Olympe, Laura no puede parar ante la injusticia. El extremo acorralamiento al que son sometidas millones de personas ilegalizadas y explotadas por esta Europa negrera.
El miércoles nos contó historias de esclavitud actuales para no dormir.
Yo le pregunté: ¿como llegan a ti unos recolectores rumanos del pimiento del padrón?
Ella me dijo: ha corrido la voz de que yo les ayudaré.
Es una mediadora tenaz. Y no se para a pensar si son trans, mujeres, hombres, maricas, bolleras, afines, blancos, azules, amarillas,... Antes de nada, son negadas como personas. Y eso es lo que Laura no puede soportar.
Por eso es tan peligrosa para el sistema, porque Laura no se para. Parece arrastrada por una convicción sobrenatural.
Igual estoy perdiendo la chabeta con tanto viaje, con tanta emoción, pero permitidme que os lo revele: algo del ímpetu de Olympe palpita en Laura. Yo lo he visto.

Mil gracias a Towanda. A Nines y a Luisa (aunque me empeñe en llamarla Pilar), a Concha (quiero un taller de autodefensa tuyo ya!), a todas las perras y perros de Zaragoza que nos trataron tan bien y con quienes charlamos y construímos acaloradamente (y no sólo por el termómetro). Qué placer ir hallando manadas tan poderosas per tot arreu.

domingo, 24 de mayo de 2009

NUESTRO AMOR NUNCA FUE SENCILLO


Ando un poco desajustada en el tiempo, las sobredósis son lo que tienen.
Una semana antes de su muerte, entoné aquí el "no te salves". Casi una semana después, subo el vídeo de Myriam y Verónica que recorre ese cuento suyo tan breve y tan inmenso.
El nuestro siempre será un amor de umbrales, de márgenes, de costuras, de heridas, de fronteras, de abismos, de fracturas, pero no lo cambiaría por el plácido amor de meseta.
Hace años vi fotos de los peces prehistóricos que habitan la fosa de las Marianas, el mayor desnivel de este planeta, y me reconocí en ellos. Parecen vertebrados postnucleares mutantes fluorescentes mostruosos y terribles. Jamás el más mínimo haz de luz solar ha rozado su estampa de motosierra. Recuerdan a los riscos de Montserrat.
Creo que de ese agujero negro acuático debió salir nuestra Mariana.
En la apoteósica presentación de mi libro el jueves pasado rendimos nuestro homenaje de perras fieras y fieles a Benedetti. Mario como Mariana.
Diana leyó poemas con su temple de amazona.
Así que aquí os dejo el cuento "Su amor no era sencillo", acariciado por la voz de Cristina Rosenvinge. Para que os vayáis a dormir y a soñar.

COMO NO HAY FORMA DE SUBIR EL PUTO VIDEO, (TEKNOFOBIAAAAARRRRR!), OS INDICO COMO LLEGAR A ÉL:
"su amor no era sencillo" en youtube




domingo, 3 de mayo de 2009

BENEDETTI FOR EVER

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Ya no recuerdo en que instante de mi vida entró Benedetti, sólo sé que ya era mi sangre.
Este poema es para mí un rezo.
89 años... en cada bocanada de aire que entra en mi cuerpo, anhelo que seas eterno.
Ya lo eres.

sábado, 25 de abril de 2009

MI DÍA MÁS FELIZZZZZZZZZZZZZZ


(VERÓNIKA PERRA PODEROSA NUESTRA, HUUUUUUUUUUAAAAAAUUUUUU)
Este es un breve homenaje a todas las perras que me hicieron el engendro más pleno del mundo el pasado jueves, muchas conocidas y otras nuevas.
Todavía me dura la resaca de amor!!!!!!!
La Eugenia me despertó a las 7.00, justo cuando corría hacia su dosis de obligación de cartera. Sant Jordi amaneció tan soleado como nuestro ánimo. Maro, Oscaroso y yo alcanzamos la Rambla en procesión. Éramos las últimas en montar el puesto. Tras pelearme con nuestras vecinas de puesto (que habían okupado parte de nuestra parada), dos inspectores y dos mossos, y disculparme con todas ellas por mi histerismo matutino, empezamos a armar nuestro chiringuito. Histerismo del hister, ovarios sangrando mi maternidad frustrada. En medio del caos, me llama un chico de seur para preguntarme donde estoy. Un centro de flores gloriosas de parte de mis hermanas vaskas: medeas, chulazas, kattali, os adoro.
Empezaron a llegar mis admiradoras a montones. Nunca recibí tanto cariño. La nevera de camping se fue llenando y vaciando de birras.
Sant Jordi me hace recordar cada año porqué emigré a esta gran puta Barcelona. Me reconcilia con la humanidad.
Floté durante doce horas en medio de la Rambla. Me duele la muñeca de tanto firmar libros.
Apareció un apuesto señor llamado Juan. Me pidió mi mail y le apunté este blog. Eugeni y Diana estaban paralizados a mi lado. Cuando Juan se alejó entre la muchedumbre, supe que se apellidaba Goytisolo. Llamé a José, mi editor, para contárselo y me dijo: es mi ídolo de juventud. Aquí tienes mi dirección, Juan: itziarziga@hotmail.com.....
Durante una hora me fui con mi corte de perras a firmar a Watergate. Allí estaba mi adorada Virginie. Conocí por fin a Gabriela Wiener. Todavía más divina de lo que la imaginé. Estaba con su churri y con su nena. Celebré la tarde con José y María (qué fuerte, antifamilia).
Terminamos la noche cenando en el Hibrid, en Poble Sec. Disculpas a Sandra por la orgía.
Sólo sé que toda mi vida ha merecido la pena por este día. Y lo que queda.

martes, 7 de abril de 2009

ya no somos esas... gracias MARI TRINI!


Hoy llueve otra vez sobre Barcelona. Las gotas cálidas lamen mi adios a la diva más escurridiza y antipatriarcal. Acaba de morir Maritrini a los 61 años. "No quiero palabras de consuelo, ni falsos llantos de un duelo. No quiero sonrisas a mis espaldas, las cosas de frente, cara a cara. No hay nada que ocultar... pero mañanaaaaaa...."
Recuerdo una tarde lejana, cuando mi bio-sister Ainhoa y yo regresábamos de Rentería a la casa de la amona en Iruñea para las vacaciones estivales. La izeba (tia, hermana de mi madre) Jose nos recibió con nuestra música favorita: una casette de Maritrini que siempre escuchábamos y berreábamos allí. Nuestro canto infantil de libertad. Yo no soy esa, Mañana, Canción del desamor, Un hombre marchó, Yo confieso,...
Maritrini nació el 12 de julio de 1947 en un pueblecito de Murcia. No es por dármelas de mística pero yo aterricé en este mundo donde su voz ya atronaba el 12 de julio de 1974. Tras seis años postrada por una enfermedad infantil que desarrollaron más que nada su creación poética y sus ganas de conocer mundo, voló a Londrés y París. De la capital francesa se le impregnaron la voz profunda y cierta estampa a la vez oscura, sensual y rotunda. Tenía demasiado que decir como para cantar las letras de otros. De vuelta más al sur de los pirineos, no pasó desapercibida. Siempre fue una chica rara. Comprometida desde sus letras íntimas con la emancipación de las mujeres, fue perseguida por rumores victimistas y oscurizantes, como ocurre con todas las valientes. Por supuesto, nunca le perdonaron que no suscribiese la pantomima del matrimonio heterosexual en que se embarcaron tantas otras. Hace años encontré a un hada groupi cincuentona que la conoció. Moni me explicaba cómo la cantante y su novia leían sus arrebatadas cartas de admiración en la cama.
A veces brilla purpurina en medio de la telebasura. Un sábado de 2005 en que me abandoné al extinguido Salsa Rosa, ya a última hora, cuando airean personajes considerados de tercera fila, a punto de sucumbir al sueño catódico, la vi. Con su melena rubio ceniza, fiel a una vestimenta negra que fue considerada excéntrica antes de tiempo, con su labio ladeado y esa mirada triunfal. Allí estaba ella jodiendo a todas las mojigatas entrevistadoras desde su porte "que me quiten lo bailao". Las estúpidas preguntas iban en le linea: ¿cómo estás después de tanto desengaño amoroso? Ella respondía: VIVA.
Todos los fantasmas patriarcales entorno a la monstruosidad lesbiana se cernieron sobre ella. Llegaron a decir que tenia una pierna ortopédica, por eso no mostraba sus cachas. Ella respondió con una portada en el Interwiu.

En otoño de 2003, Majo, Eleno y yo salimos tuneadas a las calles del Raval en busca de Maritrini dirigidas por nuestra Miriam Cameros. Acababa de ganar el certamen de jóvenes artístas de Nafarroa y quiso darle un homenaje-performance. Aquella tarde también llovía.
Estas son las palabras que escribí para la obra de Miriam:
Aquella mujer menuda que cantaba al desamor se fue despacio, sin dejar ninguna huella.
Las que crecimimos repitiendo sus canciones aún sin entenderlas,
ahora la buscamos bajo la lluvia por las calles de un Raval casi extinguido.
Somos mutaciones impredicibles de yo noy esa, expulsadas de un circo imaginario
que cerró por falta de pagos. Añoramos a una diva esquiva e innombrable,
secretamente dichosas por su huida.
Qué suerte no verla en la portada del Lecturas ni del Shangay...
y poder seguir vagando en su busca.
¿Donde esta Maritrini?

Sigue llorándola el cielo de Barcelona. Os dejo con una de sus canciones más reveladoras. Ayúdala. Una ruptura brutal con la rivalidad entre las mujeres, un canto de amor extremo. Una venganza contra tanto dominio idiotizante. Aunque siempre se negó a explicar con quien o sin quien compartía cama, después de estos versos, es fácil imaginar su siguiente paso, el nuestro.
Hoy me pondré para currar la camiseta que diseñaron María y sus compinches del Bar Aldapa en Iruñea. Y la imagino allá en el cielo de las divas, desde su esquinita incómoda pero conquistada. Porque el reino de la libertad se alcanza sin hacer concesiones.
Así nos ayudaste a crecer: una lluvia hecha de sed por caer.




miércoles, 11 de marzo de 2009

como yo te mamoooooooo


Os lo juro, no es delirio alcohólico. Ante anoche se me apereció en sueños la mismísima. No jovenzuela y semidesnuda como arriba. Sino poderosa, magnánima y con esos rasgos de trans que tanto me cautivaron desde niña. Se me apareció la Rocío Jurado eterna que dijo adios a este mundo ya hace casi tres años. Yo trabajaba entonces en una taberna del gótico, en la plaça del rei. Allá donde exhibió colón a las seis primeras indias capturadas en las américas. En esa misma plaza donde vivía el verdugo de Barcelona y entre cuyos muros convertían a moras y judias a la fe cristiana bajo amenaza de tortura y expulsión. En la plaza de la capilla de Santa Agueda, cuyo retablo visitaba yo todas las mañanas para honrar a la rebelde que entendió perfectamente cómo librarse de su destino de mujer esclava. Y se rebanó las tetas.
Aquella triste mañana de junio, yo montaba la terraza sintiendo en mis entrañas un frío recién adquirido: la certeza de ser un poquito más huerfana. Se había ido la más grande. La tremenda mujer que cantó al desamor y enseñó a nuestras madres que había vida después del matrimonio franquista. ¿Pensáis que exagero? Que muera el amor... ya nos siento nada al hacerlo contigo... ese hombre que tu ves ahí... es un gran necio, un estúpido engreído... soportable como amigo, insufrible como amor... yo no soy como crees que yo soy, que soy paloma brava...
Hace quizás ocho años, la condecoraron con una medalla por el 8 de marzo. Recuerdo sus palabras con nitidez: "yo soy feminista, porque ser feminista es defender a las mujeres".
...
Ante anoche se me apereció, como decía. Estábamos sentadas juntas en una mesa frente a una audiencia. Era un encuentro de mujeres, yo estaba nerviosa. De alguna manera, era la presentación de mi libro. Me sentía pequeña... tenía miedo de críticas feroces (y un poquito lo tengo). Entonces Rocío Jurado me dice: canta conmigo Como yo te amo.
¿Pero cómo voy a cantar contigo? Nadie puede cantar contigo (salvo Mónica Naranjo).
Y Rocío me mira con sus ojos de aguila imperial travesti y repite: ¡canta!
Cuando me sienta cuestionada (incluso -sobretodo-, por mi misma), recordaré a la más grande.
Ahora me siento protegida por ella desde el cielo de las divas.
Os dejo con esa última función, cuando Rocio Jurado pasa el testigo a Mónica Naranjo. En la gala es evidente que considera a la tecnosoprano legítima sucesora.
No puedo verlas sin llorar. ¡A gozarla!

martes, 3 de marzo de 2009

en busca de la diva suicida (I): Carmen Miranda y La Lupe

Hace ya bastantes años, una amiga me explicó una historia que me persigue cual fantasma caprichoso.
Dicen que cierta diva de la canción, vacía de tanto éxito, despechada mil veces y exhausta de su propio mito, decidió un buen día despedirse de este mundo... y dejar un bonito cadáver. Digno de ella.
Dijo adiós a sus íntimas y preparó cuidadosamente su lecho de muerte. Se bañó en deliciosas sales y esencias, perfumó su piel de diosa, rasuró su venerado coño con forma de corazón, eligió sus mejores prendas, llenó la habitación de flores frescas, cubrió su cama con las sábanas más delicadas en las que desease una diosa ser hallada por última vez.
Se tomó un cóctel de pastillas letal y aguardó la dulce muerte...
Ella esperaba un sueño suave pero, en su lugar, le sorprendieron profundas e insoportables arcadas.
Nuestra diva suicida se apresuró por el pasillo rumbo al baño. No era cuestión de ensuciar de tal manera su meditado y hermoso lecho. Pero, con las prisas, resbaló en sus propios vómitos.
Así la descubrieron: desnucada contra la taza del water en el charco inmundo de sus entrañas......
Una diva de verdad muere así.
La primera vez que me contaron esta historia, fue atribuída a La Lupe. Durante años yo la relaté mil veces y nunca nadie contrastó mis datos. Así son las leyendas, los relatos inolvidables. Se ofenden ante la veracidad. Hace poco otra amiga me contó la misma anécdota sublime, pero esta vez se trataba de Carmen Miranda.
Los nuevos tiempos nos han abocado a un enemigo de los mitos: el google. Hoy mismo he descubierto que ni La Lupe ni Carmen Miranda se suicidaron con tanto glamour. Las dos murieron cuando sus corazones de diosas del escenario no soportaron una función más.
Así me he propuesto relataros lo que vaya descubriendo de las divas que nunca se despidieron del mundo de una forma tan graciosa. Porque, lo que he ido sabiendo de ellas, merece contarse tanto casi como aquella leyenda tan insistente y escurridiza.

Carmen Miranda es recordada y parodiada por sus excesivos tocados frutales: apenas medía metro y medio. Grandes plataformas y sombreros de verduras esculturales lograban hacerla parecer tan grande como era. Nació al norte de Portugal en 1909, pero su familia emigró hacia la calidez y la prosperidad de Brasil cuando ella tenía sólo un año. Siendo adolescente trabajó como una jabata para costear el tratamiento contra la tuberculosis de su hermana. Uno de sus empleos fue en una boutique: allí aprendió a confeccionar sombreros. (Una prueba más de que todo lo que probamos y nos equivocamos por el camino, sirve.) Pero ella soñaba con ser artista.... y poseía la voz templada de un ángel.
La descubrieron... y pasó de cantar en una emisora local, a subirse a un escenario, a rodar películas. Fue una diva de la samba en los años 30 en Brasil. En el espantoso 1939 llegó a Nueva York por la puerta grande. (Otra señal que nos muestra como los peores años pueden ser decisivos para nosotras.) En 1945 fue la mujer mejor pagada en Estados Unidos. Se consagró como cantante latina ante un público ávido de exoticidad. (Otra lección: si por lo que te reprimen puedes sacarles la plata, hazlo.) Fue muy críticada en Brasil y en todas partes como oportunista, a lo que ella respondió altiva (desde su metro y medio de diosa) con dos canciones: Dicen que me he americanizado y La banana es mi negocio. (El cinismo como venganza.) Se enganchó al tabaco, al alcóhol, a los barbitúricos y a las anfetaminas. Murió de un paro cardíaco a los 46 años en el escenario, nos sin antes despedirse de su público. Brasil rindió luto y homenaje a su diva repudiada. (La venganza es un plato que se sirve incluso cuando tu cuerpo ya está frío.)
Este video pertenece a una de las películas que rodó en Brasil antes de que las yankis se la llevarán, en 1939. Dan ganas de verla así todos los días al despertar, tan radiante y triunfal. ¡Viva Carmen Miranda!


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¡Ayyyyyy amaaaaaa! La Lupe nació en Santiago de Cuba el año en que Carmen Miranda llegaba a Nueva York para triunfar, 1939. Iba para maestra, pero la oposición paterna y su poderosa y arrebata voz la arrastraron hacia los escenarios más legendarios de La Habana. Dicen que su temple incendiario la llevó al exilio yanki tras la revolución comunista del 59... rumbo a Miami y después a Nueva York, como no. La Lupe llegó para desempolvar la salsa de salón de los cincuenta y convertir la música latina en un grito arrabalero y explosivo. Nadie se resistía a su voz: fue la primera mujer latina que conquistó las salas y teatros más serios. Triunfó en toda América. Siempre fue mejor que Celia Cruz, ella nunca se lo perdonó. Tras avatares discográficos propios de una reina y no de una empresaria, pasó a segundo plano. Sus hombres también la traicionaron, como era de esperar. Era santera desde niña, sin embargo, en los ochenta se refugió en la iglesia evangelista. Llegó a grabar varios temas religiosos: dicen que nunca se escuchó aleluya seguido de un gemido tan orgásmico. Murió de otro paro cardiáco en el pequeño apartamento que compartía con su hija Rainbow... el 29 de febrero de 1992. Sólo una reina apócrifa puede elegir esta fecha para despedirse.
Aquí os dejo mi canción favorita de La Lupe, ¡todo un tratado de desamor! (Es Yo no lloro más)
¡Increíble, no está! No hay casi nada de ella, la han borrado. En su lugar este video viejo y oxidado con una Lupe mayorcita que canta... cómo acostumbrooooo.

martes, 24 de febrero de 2009

absuelto por su pánico homosexual

amiguitas bollos, marikas, trans... y de todo disfrutando de una tarde mágica de amor en manada... en nuestra casa...
en memoria de Isaac y Julio...
¡siempre nos protegeremos de los imbéciles, nunca volverán a compartir nuestros preciosos espacios...!
en doloroso y rabioso homenaje a nuestras hermanas de Vigo que perdieron sus vidas a manos del Machismo...
no podemos ser tan generosas con quienes quieren aniquilarnos!!!!
millones de abrazos para las familias de Isaac y Julio
y nuestro caluroso recuerdo de hermanas...



Un jurado popular absuelve al asesino confeso de una pareja de maricas.
El agresor aduce que les asestó 57 puñaladas, prendió fuego a los cadáveres y al piso y robó todo lo que pudo en legítima defensa. Según el asesino absuelto -y según el jurado popular que le ha creído- la pareja trató de violarlo. Y él tiene pánico a la violación. Eso sí, dicho jurado le condena por haber incendiado el inmueble. Acabo de escuchar a un representante de una asociación gay -Milhombres-. Su análisis me ha impactado: al jurado le importa un rábano que dos maricas lujuriosas hayan sido brutalmente asesinadas, pero las maricas no vivían solas en el campo. Las maricas seguramente tenían vecinos heterosexuales y si prendes fuego a los cadáveres de dos maricas que tú has apuñalado, pones en riesgo la vida y los hogares de las familias decentes que viven en la misma escalera.
No dudo que esa ha sido la reflexión desde la que un jurado popular absuelve a un hombre de matar a dos maricas pero lo condena por incendiar un piso de un bloque de familias.
No tengo la menor duda de que al machorro temeroso de que violen su sagrado culo lo van a terminar condenando por estos asesinatos y por su extrema crueldad. El próximo juicio no será con jurado popular y ningún magistrado se atrevería a absolver a un asesino torturador por su miedo a ser violado. Pero el daño está hecho. Y nuestra rabia vuelve a ser desatada.
Me hace mucha gracia lo del miedo de los machos a ser violados. A mí, que como mujer por supuesto me ha tocado ser violada, me entran ganas de reír (ya sólo vomito por borrachera, nunca por dolor, me lo tengo prohibido).
Claro, los machos temen ser violados por otros machos. Saben perfectamente que los machos violan, ellos lo han hecho. Claro que los machos violan a maricas, mujeres, niñas y niños.
En la cárcel es posible que no violen a este energúmeno: al fin y al cabo ha matado a dos maricas. Los demás presos probablemente no estén cabreados por ello. Mejor así, en el fondo lo que los machos más temen es lo que más desean. Así se explica el llamado pánico homosexual que asegura al heteropatriarcado la continuidad de la homofobia.
Terminarán condenándolo, no tengo la menor duda. Y quizás se replanteé el sistema de juicios por jurado en una sociedad tan contaminada televisivamente por todos los discursos de odio hegemónicos. Y quizás alguien se atreva a pedir cuentas hoy también a la conferencia episcopal y a su mismísima y nada graciosa majestad sofía por haber contribuído a extender la idea de que las maricas no merecen ser tratadas como las personas decentes.
Hoy también se ha sabido que el Solitario tendrá que cumplir integramente los 47 años de cárcel por el asesinato de dos guardías cíviles. A pesar de que ese juicio huele a chamusquina desde el principio. (No se podían permitir un héroe popular ladrón de bancos y anarquista, le endiñaron esas dos muertes para oscurecer su leyenda.)
47 años por matar a dos policías
0 años por matar a dos maricas
2 años por violar a tu hija menor
.... seguro que podéis completar la macabra lista
Otra cosa: Me pongo un poco madre, lo siento.
Queridas amigas maricas mías. Por favor, mirad con quien coño os vais. Aunque tengáis polla, sois unas maricas inferiores agredibles para los machos. Nosotras las chicas somos más vulnerables y por eso nos lo hemos tenido que currar más. Hemos aprendido a defendernos y a reconducir nuestro deseo por supervivencia
A algunas de vosotras maricas mías os he visto poneros en peligro por un rabo maloliente. Se os a ido la cabeza, os lo habéis llevado a casa y a poneros de popper hasta perder el sentido.
Alguna vez nosotras nos hemos tenido que tragar el acoso del machorro con el que queriáis ligar.
Tenemos que ser más listas, el mundo está lleno de garrulos.
El machorro que se irá con vosotros para que se la comáis, después de correrse puede tener una reacción violenta avergonzado de su deseo proscrito. La homofobia y el pánico homosexual son una bomba de relojería en estos energúmenos. Igual que el machismo.




martes, 27 de enero de 2009

por mí y por todas mis compañeras


Ayer acudí al acto conmemorativo en recuerdo de las víctimas del holocausto nazi en el Parlament de Catalunya. Me vestí de negro transparente y riguroso, como huerfana que me siento de millones de personas. La tarde se fue enfriando con un viento sobrenaturalmente gélido en esta ciudad casi tropical. Al llegar nos enteramos de que el excelentísimo no pensaba agasajarnos con cava, qué pena. Nuestras antepasadas encerradas, torturadas, privadas de todo, famélicas y asesinadas se merecían unas copitas de vino burbujeante. Y nosotras también.

Nada más llegar divisé un grupo de gitanos y ya me sentí en familia, en la extraña familia que conformamos las perseguidas. Allí estábamos otra vez todas juntas: las judias, las bolleras, las maricas,... Pero faltaban otras compañeras de barracón: las raras, las discapacitadas, las comunistas, las resistentes,...

Podría hablar largo y tendido sobre esas ausencias. Pero prefiero sacar otras cosas que se me desataron una vez más en aquella sala impoluta superpoblada de fantasmas.

A quienes fuimos exterminadas por el fascismo ario no se nos señaló al azar. De hecho, desde los terroríficos reyes católicos españoles -glorificados todavía hoy por la historia infame que explican en las escuelas- hasta casi cualquier estado actual en este jodido planeta, las humanas a las que se nos trata de condenar a una vida inhabitable seguimos siendo las mismas. Y no nos queda otro remedio que mantener la guardia vigilante si queremos seguir vivas.

Un ojo siempre abierto para detectar cualquier aumento del racismo, la xenofobia, el machismo, la homofobia y todas las rarofobias que cruzan los discursos que no cesan, la canción de siempre. ¿Acaso no es antisemita seguir obviando que siempre convivieron -y conviven- judías entre nosotras?
Ayer recordó un representante de las testigas de jehová todos los genocidios que han teñido de sangre las páginas de nuestra historia planetaria desde que los campos de concentración nazis fueran clausurados -y visibilizados- el 26 de enero de 1945. Tantos millones de fantasmas no convocados hubieran derribado ayer el edificio del parlament. Entre ellos, muchos espíritus recientes asesinados en Gaza durante las últimas semanas por el estado -que no pueblo- israelí.

Quienes fuimos conducidas al inmenso matadero del III reich seguimos en peligro, bien que lo sabemos.

La activista lesbiana Elisabeth Vendrell recordó ayer el significado del triángulo negro. Este distintivo entre prisioneros se reservaba a indeseables y subhumanos. Entre ellos: lesbianas, mujeres autónomas, madres solteras, prostitutas,... Insurgentes frente al machismo. Y había muchas a las que represaliar: alguien me dijo que en el Berlín de principios de los años treinta cada noche encendían las luces más de doscientos bares de bolleras. Una explosión de libertad que el heteropatriarcado blanco -disfrazado esta vez de nazismo- no podía tolerar.

Tampoco debemos olvidar que la clausura de aquellas cárceles del horror no supuso la libertad de todos los prisioneros. Los supervivientes que portaban el triángulo rosa de las maricas fueron enviados directamente a la cárcel por pervertidos.
Y que el abominable Berlusconi -heredero del fascismo italiano de aquella época- acaba de promulgar leyes antigitanas.

Los nazis se devanaron los sesos clasificándonos a las torcidas. Si además de judia eras puta o lesbiana, sumaban al triángulo amarillo otro negro para formar la estrella de david. ¿Y si también eras coja y anarquista? Las discriminaciones se acumulan, no son excluyentes.

Ante tanto dolor y tanta rabia, prefiero salir a mis bares de extraviadas trazmarikabollos que siguen encendiendo sus luces y emborracharme como debieron hacerlo mientras pudieron aquellas miles de antepasadas. Y seguir luchando. Por mí y por todas mis compañeras.
¡A vuestra salud, hermanas torcidas de todos los tiempos!