(Felicitación satánika by MissPerkances.

Siempre le digo a María que si Marilyn Monroe hubiese sobrevivido a un holocausto nuclear, la mutación resultante sería ella.

MALDITA TÚ ERES ENTRE TODAS LAS MUJERES.

ME ENALTECES, RUBIA LOKA.)

AHORA SÍ QUE NO TENGO ABUELA

Este sábado, en pleno éxtasis, me avisaron de que se había muerto mi amona. La única abuela que he conocido. Como madre, para mí no hay más que una. Porque si este mundo llega a conocer dos Susanas Goikoetxea Erburu, lo mismo no era el mismo. Tremenda mujer... Para algo maltrato yo mi cuerpo dulcemente: intento acortar mi longevidad congénita. La señora llegó a completar el siglo antes de decidir, con la consciencia de quien fue fugada desde hacía seis años, no volver a alimentarse. Huelga de hambre, se acabó. Terca como la mula con la que emigró caminando hace más de ochenta años de su Izkue natal a Iruñea... a penas treinta kilómetros que nunca volvió a desandar. Dejo aquí tres de sus innumerables perlas:
_ Cuando me sorprendió charlando con un amigo tirados en la cama, se plantó en la puerta ofendida para soltar aquel inolvidable "cada uno a su pueblo", me llamó a mí marrana, le comuniqué qué él era gay: TONTAS, MÁS QUE TONTAS... ¿ESO OS DICEN AHORA?
_ NO TE FIES DE UN HOMBRE CUANDO LO VEAS LLORAR, QUE CON LÁGRIMAS TE DICE VAYA PALO TE VOY A DAR
_ LLEVA SIEMPRE BRAGAS LIMPIAS NO VAYA A SER QUE TENGAS UN ACCIDENTE Y TERMINES EN EL HOSPITAL
Lo que dijo aquella mañana del atentado a Aznar no lo transcribo aquí porque todavía no llevaba la dentadura puesta y me parece una falta de respeto hacia su intimidad.
Era nuestra matriarca. Mantuvo la red y la memoria de su mundo como una sacerdotisa durante décadas. Cada vez que le presentaba a alguien de por aquí, ella preguntaba el apellido. Con dos datos más ya podía relatar la historia de toda su familia. Incluso lo que nadie quería nombrar. Muchas veces acabábamos siendo primas. Ayer me contaban que una vez fue a comprar huevos al mercado. Regreso a las dos horas, sin los huevos. Saludaba hasta a las baldosas.
Ella y todas las hermanas Goikoetxea me mostraron la fortaleza de las mujeres y de nuestro vínculo. "Dame mujeres con carácter", solían decir.
Ahora estoy preparando mi discurso para su funeral, me han pedido que hable en misa...
Como me parecería una falta de respeto hasta para mi lengua desatada contar esto en la iglesia, lo suelto aquí: vaya tetas y muslos turgentes que tenía mi amona a sus cien años!!!!

AGUR AMONA, GRACIAS A TU FUERZA NUNCA OLVIDARÉ QUIEN SOY

Y no sé porqué necesito hoy esta banda sonora explosiva...

frase del día:

Para qué quiero dignidad.

Tengo grandeza.

Beatriz Espejo

Manifiesto puta

25 DE NOVIEMBRE... PUM, PUM, PUM!!!!!

SAYAK Y LA GOTA DE MERCURIO

(Sayak et moi achinadas por la dicha de abrazarnos... y por la aromática hendricks que me regaló el día de mi freaki-boda. Foto de Aniana Escosura.)

Desde hace algunas décadas es evidente que el feminismo no es uno, sino que en su composición puede ser comparado con una gota de mercurio que estalla y se pluraliza, pero que guarda dentro de sí una composición que le permite multiplicarse, separarse y volver a unirse por medio de alianzas...

Sayak Valencia

Capitalismo Gore

Melusina 2010

Maldita genia, cómo me está poniendo tu Capitalismo Gore...

Qué ganas de verte y compartir en Sevilla. Espero que te vuelvas a calzar tu traje chaqueta a lo Jackie Brown chicana sin ná debajo con el que me cautivaste la primera vez que nos sentamos a platicar y no había manera de desengancharnos.

NO TIME FOR LOVE IN BILBAO... Y LA APROBARON

Menos mal que nunca me tomé en serio esto de dedicarme al periodismo y que escribo sin rigor. Soy incapaz de encontrar en el maldito estercolero google la fecha en que el ayuntamiento de Bilbao, con su inefable momia Azkuna al frente, ha aprobado por fin la Ordenanza del Espacio Público. Acaban de contármelo mis keridas MDM. Da igual, aprobada está semejante joya de fascismo y tristeza normativa. Aviso a visitantes...

no putas, no sexo, no cometas, no boomerangs, no frizbees, no desorden, no fiesta en Bilbao...

claro, de todas es sabido que nada más bajar en la estación de Abando, tienes que agacharte para no resultar decapitada porque las bilbainas se pegan el día lanzando sus afilados boomeranes a diestro y siniestra, es espantoso!!! Y lo del sexo en la calle, por Diorrr, qué desagradable es andar saltando de cuerpo en cuerpo porque las gentes de esa noble villa tienen por costumbre saludarse horizontal y sudorosamente todo el rato.

Cuando se regula lo innecesario, al loro, fascismo a la vista.

Viví (y bebí) en Bilbao cinco años. Recuerdo cuando empezaban a cerrar los bares a las tres de la madrugá por orden municipal, no nos lo creíamos. Entonces todavía teníamos mil alternativas no discotequeras y semiclandestinas (mítico 28!!!!) pero a mí me pillaba en plena cresta de la ola química, se me instalaba un frío agorero por los huesos al atravesar la Ría y gritaba sin parar: maldita Europa. Ni se me pasaba por la cabeza entonces que podíamos llegar a estas intromisiones institucionales progresivas en nuestra cotidianeidad, pero parece que el miedo ya me atravesaba el cuerpo. Ahora no tengo duda de lo que pasará, de cómo iremos sintiendo que nos roban las calles (todavía más) porque ya lo he vivido antes: Barcelona después de enero del 2005.

En fin. Hoy prefiero recordar como la última vez que estuve en Bilbao me drogué y estuve follando en la calle con una rubia loka y maravillosa, a pleno sol, ni a medio minuto de Abando. Creo que me voy a comprar un frizbee para mi próxima visita.

Y os dejo con este homenaje de amor extremo de Doctor Deseo a su ciudad... no sé quien ha hecho el montaje, es la versión en la que mejor se escuchaba la canción y las fotos reflejan la deslumbrante y oscura belleza de esa ciudad monstrua, con mal fenchui pero a la que llegas a adorar. Esta noche me voy a verlos, ahora tengo todavía más ganas...

LA PRINCESA ESTÁ TRISTE... Y YO MÁS PORQUE LA VALCÁRCEL NO NOS COMPRENDE

Dedico esta entrada a mi amiga María Castejón (a la Castrejón ya la dedicaré otra), que es blanca, heterosexual aunque pobre, madre, feminista, y compañera de activismos, fatigas y birras. Que no es lo mismo ser heterosexuala que heteronormativa, no es lo mismoooooo....

...qué tendrá La Princesa del Pueblo...? No creo que el poeta nicaragüense evocase a alguien como B.E. al escribir sus inmortales versos, pero ya todo da igual. Cuando vas tecleando el nombre B-E-L-E-N en el google, antes de pulsar la "n" final se prioriza en el buscador "belén esteban". Horas y horas de exaltación televisva analizando porqué gusta tanto ella... y a la vez imponiéndonos tal ídola, como no. Que si ella es auténtica, que represnta al 40% de la población (esto lo escuché anoche), que es una luchadora nata, que la vida sólo la da palos, que es una madre coraje, que hay un compló de la CIA contra ella, que el público ha elegido al fin a una celebritie pixelada a su imagen y semejanza. Ella: chica de barrio que se lía con famoso y mujeriego torero, se queda embarazada, la familia del torero la rechaza, se separa, comienza a trabajar en la tele diciendo lo que le sale del coño y hablando de su ex, tiene varios novios, su hija crece y hace la comunión, muere su padre, encuentra marido hostelero, se casa, se compra un chaletorro que te cagas, su matrimonio no parece muy estable, tiene diabetes, se deja la cara hecha un cuadro en el quirófano, cada vez gana más pasta, aparece una amante de su marido, parece que se separa,... dice burradas con la gracia de una poligonera madrileña y sobre todo, llora ante la cámara mejor que nadie. Quitando lo del torero, el trabajo de cotilla privilegiada y el chaletorro, de acuerdo, es tan anodina que podemos llamarla Princesa del Pueblo. Reconozco que debes tener algo de luz propia, me quedo enchufada unos segundos cada vez que te apareces en la pantalla. Yo también crecí en un barrio de bloques, pero esa empatía de clase que despiertas es más falsa que un duro de cartón. Lo de rentabilizar tus lágrimas y ese papel de hembra victimaria sempiterna me saca de quicio. ¡Pero qué pesada hija! Deja ya de llorar, vete a terapia (o lee un poco) para curarte esa rivalidad enfermiza con la mujer de tu ex, no utilices más a tu hija para hacerte la superheroína que no es para tanto,... Claro que ya estoy entronándola yo sin darme cuenta, ¿pero qué se le puede pedir a la Esteban? Con lo facha y lo burra que es la (falsa) pobre, mejor que siga de plañidera dándose pena de si misma o atacando a la Campa. Qué como le dé por el ánalisis político y teniendo en cuenta que la Princesa del Pueblo en la Era de la Crisis parece ser una mujer de influencia, lo mismo el momificado Fraga se quedaba corto... y nosotras acabábamos aún más jodidas.
Y cariño, que estás forrada, ¿quién coño te recomendó ese cirujano plástico?
Ahora que lo pienso, igual reformulo el Pantojismo y lo llamo Belenestebanismo...

El otro gran asunto que me quita el sueño es este vídeo. Amelia Valcárcel no nos comprende. Oh, cielos, por qué... Amelia, cari, ¿qué te hemos hecho las queer/transfeministas? En realidad creo que no lo sabes ni tú porque basicamente desconoces cuáles son nuestros debates y encrucijadas y, sobre todo, la diversidad de nuestros activismos. Pero hablas, desde tu púlpito, bien que hablas. Y desprecias. Parece como si nosotras nos dedicaramos a temas menores mientras las mujeres del mundo planetario sufren.
Nos acusas de perdernos en debates acerca de la identidad y el deseo. Cari, la que debe perderse en debates eres tú que para algo eres filósofa. Nosotras somos activistas, no lo olvides. Esta no es la primera vez que escucho como desde cierto feminismo (blanco burgués y heterosexual) se nos trata de minimizar con la invención de que a nosotras sólo nos interesa devanarnos los sesos (y los sexos) elucubrando sobre la identidad. ¿Por qué no leéis un poco, caris? La emergencia queer de los noventa en Nueva York (Act Up, Lesbian Avengers,...) fue una revuelta directa y resistente desde los márgenes (sexo, opción, raza, clase,...) para tratar de volver sus vidas habitables. Ser una chicana bollera y pobre también es jodido, Amelia. No lo olvides. Pero no hace falta que te vayas al epicentro espacio/temporal de la insurgencia (antes que teoría) queer. Aquí, cerquita tuyo (o eso creo), tienes a otras transfeministas de salón que nos pegamos las tardes debatiendo sobre nuestra identidad y nuestro deseo mientras tomamos el té con el dedo meñique en alza. Medeak, La Acera del Frente, TransMariBolherasPrecarias, Les Atakás, Hetaira, Garaipen, Conjuntos Difusos, la Eskalera Karakola... Laura Bugalho, Bea Espejo, Juana Ramos, Cristina Garaizabal, Sayak Valencia, Alira Araneta, Beto Preciado, Kim Pérez, Gracia Trujillo, etc,... ¿Te quiere sonar, cari?
Por si te da pereza informarte sobre tanta acción de golpe, ya te lo facilito yo. Las Medeak, por ejemplo, son una célula de bolleras transfeministas afincadas en Donosti. (Perdón por la insistencia en recordarte que muchas somos bolleras, las que estamos en el lado oscuro e incómodo de la barrera no tenemos otro remedio que resistir desde ahí para nos ser asimiladas, invisibilizadas y violentadas por la identidad hegemónica.) Además de organizar el 8 de marzo, el 28 de junio, el 25 de noviembre y demás efemerides, varias de ellas son técnicas de igualdad. Forman en feminismo a grupos de chavalas por los pueblos. Participan en cursos de empoderamiento para mujeres. Están implicadas en la gestión de la recientemente inaugurada Casa de las Mujeres de la ciudad. Imparten per tot arreu talleres Drag King. Organizan jornadas como a la que me invitaron en noviembre del año pasado con el título Repensando el concepto de violencia. Están coordinadas con varias redes a nivel estatal: despatologización trans, transfeminismo,... Cuando nombraron obispo al ultraconservador homófobo Munilla, montaron una delante del Buen Pastor de órdago. Formaban parte de la comisión de contenidos para las Jornadas Feministas Estatales de Granada, hasta que las echaron. (No debes ser la única a la que te caemos mal.) Están siempre tan ocupadas que las echo de menos, ahora mismo ninguna me coge el teléfono. Viernes 20.ooh. Y en todo eso que hacen, te aseguro que son transfeministas, cari.
Pero tú no tienes ningún interés en conocernos, menos aún en reconocernos. Para ti nunca seremos interlocutoras válidas. Y tú tienes poder, cari. Nosotras tenemos necesidad y acción. Y reflexión, no te jode. Es que además somos listas y estamos formadas en feminismo, pero en feminismo radical del que ha existido siempre desde (antes de) Olympe de Gouges. Nos acusas de obviar la violencia machista, ¿y tú qué coño sabes de nuestras vidas, Amelia?
Da igual, como hijas bastardas del feminismo no necesitamos tu beneplácito. Tenemos muchas cosas que hacer, cari.

Y QUE CONSTE QUE YO, POR EL FEMINISMO, MA-TO

LUCIA, NENA, VUELVE AL PORNO o QUÉ MAL SIENTA EL MATRIMONIO A LAS PUTAS

Lucía Lapiedra, la PornoStar, la puta, la mala,...

Miriam Sánchez, la esposa redimida, la víctima, la buena,...

Y buscando imágenes sobre ellas, me veo adherida a toda una campaña internética de fans de Lucía Lapiedra que quieren borrar de sus retinas a Miriam Sánchez. De fans de verdad no como yo. Es decir, de chavales que se deleitaron frente al dvd palante y patrás con la actriz porno hoy redimida a maruja víctima televisiva. Yo la conocí en Supervivientes, soy una neo-añorante. Lo primero que me gustó de ella me acerca al sofá de esos chavales: Dianita Pornoterrorist y yo tiradas en la sobremesa alucinando. ¿Nena, es posible que nos estemos poniendo cachondas con esta bazofia de concurso? Como pa no. Ahí estaba ella, buceando en busca de comida, abriendo y cerrando las piernas para alcanzar su presa con un ritmo y un arte que en nada nos diferenciaba como espectadoras de mis nuevos compañeros de campaña "Lucía, mata a Miriam y vuelve". Pero es que además, era jodidamente deslenguada y divertida. Y ganó el concurso. La puta triunfó sobre la esposa plañidera. ¡Qué gustazo! Pero entonces ya estaba con Pipi. ¡Pipi! ¿Es posible encontrar un ejemplar más representativo del macho arrogante, baboso, vomitivo y patetico español? Con esas hondas en el pelo y esos polos y esa verborrea de listillo trasnochado, aggggg,.... (No pongo una foto suya aquí porque, en el fondo, soy amante de la belleza.) Nena, qué fue novio de Terelu, qué te mereces algo millones de veces mejor. Pero no. Todo vale con tal de redimir a la zorra porno star. Ana Rosa te decía: me alegro mucho de que hayas ganado el concurso porque así podrás cambiar de vida... ¿Cómo aceptas consejos de AR?

Joder cambiar. Eso no es un cambio. Es una degradación fulminante. Mírate cariño, ¡pero qué mal te sienta el matrimonio! Esta noche, arrastrándome por las alcantarillas televisivas te he visto. Bueno, he visto la sombra de lo que fuiste. Soy un desastre buscando imágenes pero si lográis dar con esa estampa de Miriam ex-Lucía que hoy me ha obligado a desahogarme aquí para no soñar con ella, os lo advierto, sobre todo a mis compañeros de sofá: va a ser muy duro. Nena, ¡pero qué coño haces defendiendo el honor de tu matrimonio frente a otra lagarta oxigenada que se parece a ti hace cinco años... y con ese peinado! Pareces Emmanuelle Seigner en su peor momento de Lunas de hiel. Pero es que tu maridito da todavía más asco que Peter Coyote. Y lo de que te casaste para escapar al infierno de las drogas, en fin. Sólo hay que verte. Cariño, qué encima nunca dejarás de ser la puta. Nunca te aceptarán como señora por mucho que emules esos morros fruncidos de las que saben perdonar y reprochar al mismo tiempo. Nunca serás una de ellas... y encima te sienta tan mal. ¿De verdad ganas más pasta en estos saraos humillantes que en el porno? ¿Es más decente pelearte con otra rubia por un maromo engominado que comerle el coño ante la cámara? No entiendo nada. Porque parecía que, cambiando de registro o de canal, en cualquier momento el macho Pipi os ponía a las dos (tan clónicas) mirando a Cuenca y al objetivo. En realidad, si lo pienso, son diferentes narrativas de la misma mierda. Pero te prefería antes, al menos sonreías más.

Pero que injusta es la heterosexualidad para las mujeres. Y sobre todo para las putas. Lucía, nena, mata a Miriam, o mejor a Pipi. Y vuelve.

PD: Para quien sienta la misma desazón que yo ante estos percales heteronormativos, contraindico la lectura inmediata de Iguazú, el último relato de mi kerida M en conflicto. ¡Sigue escribiendo zorra, eres una puta genia!

Ser románticas para nosotras es como apostar en bolsa: sólo sirve para perderlo todo.

La Helen

11 de Febrero 2009

Y como me he enganchado a insertar vídeos (como me engancho a todo), akí tenéis una de mis canciones favoritas del mundo mundial. Podría dedicársela Lucía a Miriam... Y yo se la dedico a La Petu y a Bea, la Rubia Loka de Leganes... porque con ellas dos la he cantado como descosidas.

FUCK YOU PROFESOR NEIRA

Nunca me gustaste. Aunque cuando supimos de ti estabas en coma y no podías hablar, pero nunca me gustó en qué te convirtieron. El puto héroe contra la violencia machista. Hay que joderse, siempre necesitando al macho salvador. Sólo hablaban de ti, de lo injusto que era como un hombre de bien que trata de proteger a una desvalida (e ingrata) mujer terminase postrado en una cama abatido por la violencia de los malos hombres. Profesor Neira, el puto héroe. Profesor. No fontanero Neira o parado Neira o sin papeles Neira. Sólo les faltaba llamarte lisensiado.
Luego despertaste, oh cielos. Horas y horas de adulación televisiva. Mientras miles de mujeres que se han defendido, que tiran adelante, que sueldan sus huesos y no miran atrás, o que salen a la calle pendientes de su sombra pero que salen, que protegen a sus hijas, que aprenden a decir no, que escapan a su destino heteropatriarcal y devuelven la puñalada, mientras estas miles de mujeres apenas tienen un instante de atención mediática.

¡Sólo nos quieren sumisas o muertas!

Pero tú, oh profesor Neira, les hacías relamerse de gusto. Tu mujercita, a la que apuesto no tratas tan bien (pálpito de hija de maltratador), recogía los galardones a tu inconmensurable valor, nos ofrecía el parte médico obscenamente pormenorizado, decía lindeces de ti. Tú, prohombre. Biolegítimo, blanco, heterosexual, instruído, español,... y bien facha. Ya lo demostraste en cuanto pudiste abrir la boca.
Frente a ti, la mala malísima. Violeta Santander. Os habéis metido tanto con ella y de una manera tan misógina que conseguisteis que me cayera hasta bien. Esa hembra ingrata que te reprochó haber intervenido en su vida. Sólo puedo decir que, en el caso de que sea realmente una mujer enganchada a un cabrón, maldito favor le habéis hecho victimizándola y satanizándola de una manera tan ensañada.

Un poquito de feminismo, por favor.

Pero no, esa batalla la perdimos. Durante décadas las feministas fuimos la única voz que destapó la violencia estructural que sufrimos las mujeres sistemáticamente y que conforma la base del patriarcado, no la "lacra" como dicen ahora. ¡La lacra es el patriarcado mismo, gilipollas! Y anda muy lejos de extinguirse. Buena prueba de ello, el caso del profesor Neira. Cómo han fagocitado el discurso de la violencia de género para reforzar el sistema opresivo del estado y del machismo, primos hermanos.
Ayer me enteré de la noticia, (llevo todo el verano abocada a construír mi vida como me salga del coño... y a olvidarlos). Han pillado al superhéroe profesor Neira tan borracho al volante que ha sido juzgado por lo penal. ¡Jajajajajaja, cómo me he reído! Supongo que el PP ya no pondrá a su disposición un cargo político en plan recompensa a su laureada hazaña de macho protector. Y ahora hablarán en voz bajita de él, ya no encabezará los telediarios. Ya no lo pondrán como ejemplo a seguir contra la violencia machista. Aunque tampoco por ello van a hablar más ni mejor de esas heroínas anónimas que siguen partiéndose la cara diariamente contra una estructura que se sustenta en esa violencia contra todas nosotras y que sólo se acuerda de ellas para instrumentalizarlas políticamente y debilitarlas más. Como decía Audre Lorde:

Porque las herramientas del amo nunca desmontan la casa del amo.

¡Pistolas para todas!

¡Fuck you, profesor Neira!

Y sigo en las mismas, con vosotros machos cabrones, nunca habrá tregua...
Last Minute News: Esperanza Aguirre acaba de informar que suprimirá el Observatorio Regional Contra la Violencia de Género de cuyo consejo asesor es presidente Neira, dentro de sus recortes presupuestarios. ¡Qué oportuna, Espe, cari! ¡Cómo te quedas!

MI VERO... OVER AND OVER

(Foto de Andy Clark, tomada en el fiestón que organicé en mi casa para celebrar que por fin había terminado la pesadilla del juicio del 4F. Antes de conocer la sentencia, claro.)

A la Vero es imposible echarla de menos porque lo llena todo aunque no esté. Más bien me muero de ganas de verla, que es distinto. Nos despedimos casi hace un año en Barcelona: ella se iba a prosperar (y putear) a Zurich; yo me volvía para mi tierra a pegar un estirón echando raices. Habíamos pasado la tarde juntas. ¡Qué placer charlar con ella siempre! Las dos estábamos en parecida encrucijada: abocadas a mover ficha. Como dice mi amada Ainhoa, cuando empleas más energía en resistir que en construir es momento de cambiar a otro lugar. Y bien que lo hicimos. Algo me dijo Vero esa tarde (es once días más lista que yo) que se me clavó adentro, algo sobre nuestra querida Barcelona que nos estaba consumiendo. "Hemos terminado asumiendo la precariedad, y eso es tragarnos toda la violencia económica contra nosotras".
Yo entraba a trabajar a las ocho en el Antiquari, era la Mercè. Nos dijimos hasta luego como dos amazonas a punto de proseguir su camino: txupitos de vodka, ojos que se derriten, un abrazo que te vacía de aire y ese te quiero que es lo más auténtico que has dicho en este mundo. Las dos sabíamos que tardaríamos en volver a vernos...
Extraviándome en el youtube hace un rato me he topado con este remix de Madonna que las dos adoramos. Sólo dos fanáticas de la Ambición Rubia (Verónika es su tercer nombre) deliran como nosotras con esta versión del You can dance (1987), uno de sus discos más ignorados. Llevo escuchándola una hora, over and over. Deleitándome con el recuerdo de Vero. Y recordando tantas noches y días en mi LoveLoft de la calle Riereta haciendo retumbar el Raval con esta música y nuestra coreografía de fieras.

Hermana puta travela, sólo quiero bailarla contigo pronto... over and over...

MI ENÉSIMA ADOLESCENCIA...

(Gracias María Lucecitas y Sonia RuloDinámico por llevarme a las playas de Menorca, al menos una parte de mí descansa al sol.)

No llevo la cuenta, no sabría decir cuantas adolescencias he transitado ya y tampoco estoy muy segura de conocer otra fase de madurez. Al menos de manera irrenunciable. Tras una primavera tormentosa, el verano se ha desplegado ante mí como un cartel de fiestas. Estoy eufórica, adolescente, efervescente, embriagada, irresponsable, incombustible, pendenciera y feliz. Como la Bismark de Muchachada Nui: me acuesto borracha, depelujada, hecha una mamarracha y me despierto enjoyada, dispuesta para otra fiesta. Pensaba encerrarme a escribir en agosto tras un mes de julio colosal pero mi cuerpo se niega, se rebela, se fuga. Así que me disculpo sin demasiada convicción por desatender el teléfono, el mail y este blog, por estar sólo para lo que estoy: divertirme. Si tras este verano Itziar Ziga sigue escribiendo frases con sentido, habrá que denunciar a la OMS por mentirnos tanto y pretender que las neuronas mueren cuando una se aleja del buen y aburrido camino.

Living la vida loka!!!!!!!!!!

AGUR NATACHA, REINA DE LA NOCHE

Un día entró en nuestras vidas y se nos vistió la noche de cabaré. Nosotras éramos su familia y ella nuestra mamma borracha y pendenciera. Caprichosa como una niña, bruta como el legionario que un día fue, adorable como la mujer en quien quiso convertirse, teatrera como una gran diva, generosa como lo son quienes viven en presente, extrema como la vida que protagonizó. Siempre nos liaba para actuar en sus revistas. Nada salía jamás como se había previsto pero la diversión estaba garantizada. Ahí en la foto, ella y yo emulando a Rocío Jurado y Mónica Naranjo en el punto de partida.

La última vez que la vi, yo regresaba de trabajar un sábado por la noche agotada y ella estaba haciendo una mudanza. Sólo a Natacha se le podía ocurrir mover bártulos a las cuatro de la madrugada. En las semanas anteriores ella se había enfadado conmigo misteriosamente, solia enrabietarse con la gente que éramos importantes en su vida. Me vio en la calle, se lanzó sobre mí, me abrazó como una salvaje y con lágrimas en los ojos me dijo: Isi, a pesar de lo que ha pasado entre nosotras (ni ella lo sabía) yo te quiero mucho, mucho. Estuvimos unos minutos entrelazadas, las dos estábamos borrachas para variar. Me gusta que ese abrazo pegajoso de boa sea lo último que tuve de ella. Y mil recuerdos delirantes, amables, esperpénticos, eufóricos,... porque Natacha eligió convertir los días en un gran bodevil. Y eso me parece de una inteligencia hermosa y extrema.

¿60 MANZANAS AL DÍA, DOCTOR?

Todavía no entiendo como he podido vivir (y beber) 35 años sin saber de ella. Aunque el feminismo místico que corre por mis venas me dice que Tallulah Bankhead siempre guió mis pasos. Y mis tropiezos.
No voy a contaros quien fue... akí la tenéis.

Mejor dejarla hablar...

1. Si volviera a nacer, cometería los mismos errores, sólo que mucho antes.

2. La cocaína no crea adicción, lo sé porque llevo tomándola desde hace años.

3. Mi padre me adivirtió sobre los hombres y el alcohol, pero nunca dijo nada sobre las mujeres y la cocaína.

4. El médico le dijo: cómete una manzana cuando tengas ganas de tomarte un trago. Ella contestó: ¿60 manzanas al día, doctor?

5. Tengo tres fobias: odio ir a la cama, odio levantarme y odio estar sola.

6. (Un periodista le preguntó que le hubiera gustado ser de no haber sido actriz.)

Dudaba entre madre superiora, puta o presidente de los Estados Unidos. Espero que pongas en tu libreta que habría hecho de maravilla las tres cosas.

Y me despido por un tiempecito. El martes 6 de julio esta apacible ciudad se transformará en una aldea vikinga, y yo en su tabernera. Miedo me doy. Pero si Tallulah vivió borracha hasta los 66 años, ¿a qué temer?

Y después, Barcelona. Sol, playa, cermeza, estupefacientes y chicas... Parecemos juligans pero con mejor melanina y mucho más glamour.

Summertime...

(Gracias Silvia por mostrármela... y por todo lo demás)

CONTRA LA HISTORIA ÚNICA

Se llama Chimamanda Adichie y sus palabras ya han deshecho el sortilegio de la servidumbre en mí, de la identificación con el discurso que me oprime. Llevamos mucho tiempo dando vueltas a lo mismo, pero a veces alguien formula el verbo mágico. Y ya no hace falta hablar más. Esta escritora nigeriana ha dado con el relato abracadabra.

Después de escucharla, sólo queda ser valientes y despegarnos de la historia única que nos asimiló con la piel (género, identidad, clase, deseo, conformidad) del Enemigo.

Que no os dé pereza, son casi veinte minutos, pero quizás lleváis esperándolos toda la vida.

(Gracias María por insistir en que encontrara los subtítulos.)

LA VENUS CALVA

Todo es posible si lo escribe Juanita Márkez.
Los relatos siempre fundan universos. Yo quiero refugiarme en los micro mundos en expansión que palpitan en este libro. Tomarme un tequila con sal y naranja en el cabaret de Usati Godén, teletransportarme a la isla de las zombies bolleras, hacer de mensajera entre Marlene y Greta (aunque me temo que en ese cuento, tres siempre fueron multitud), observar cómo una cronometrada bibliotecaria florece en un lapicero, frustrar a la ciencia patriarcal con El Colmo y La Colma, descubrir con Lia el comando feminista C.R.E.P. y unirme a él,…
Jugando a la enunciación literaria, me atrevería a sugerir que Juanita Márkez inaugura en La Venus Calva el Realismo Mágico Queer. Desde la primera línea, sabes que los límites socialmente impuestos -que no convenidos porque a la inmensa multitud humana, no nos fueron consultados-, van a dilatarse, contraerse, mutar, evaporarse, dinamitar entre tus manos. Y esta subversión fundacional hará que toda lectora extraviada emprenda la lectura sabiéndose en territorio amigo.
La autora descompone los límites del espacio/tiempo. Maldice las lógicas naturalizadas que gobiernan la narración de esa gran falacia llamada realidad. Transgrede las fronteras de lo vivo, lo difunto, lo soñado, lo impostado. Quebranta el hilo conductor para arribar a puertos que no vienen en los mapas. Incumple las categorías de sexo, de género, de opción, de identidad, de deseo… Y ofrece a sus contra-normales criaturas vidas habitables que, de haberse conformado Juanita Márkez con los límites anteriormente expuestos, hubieran sido imposibles.
Es muy difícil engendrar seres tan marginados desde la plena y encarnada conciencia de esos mecanismos de poder que les oprimen y darles futuro. Y no sólo es muy difícil, es también muy necesario. No pretendo desvelar en esta antesala a La Venus Calva el final de la película, pero la sensación de que no va suceder nada irremediablemente malo me parece demasiado destacable para callármela. (Y el silencio nunca fue lo mío.) Esa mezcla de crítica, benevolencia, picardía y magia me parece única e irresistible en la pluma –nunca mejor dicho- de nuestra autora.

(Fragmento del prólogo que escribí para La Venus Calva)

Cada cuento de La Venus Calva es un viaje en el que Juanita, una Alicia okupa y anarcopunk, nos enseña a cruzar al otro lado del espejo, un lugar donde no hay hombres ni mujeres, sino todo lo demás. ¡Subversivo y liberador!

(Beatriz Preciado)

Nací biohombre, adoro al género femenino y aprendo a sobrevivir mirándome al espejo y ver a una feminista con el puño levantado. Cualquier gay que se aprecie, y digo bien, que se aprecie, debe fijarse en las mujeres para aprender a luchar contra la discriminación, porque en eso de luchar contra un sistema que margina saben mucho y nos llevan mucha ventaja.

(Primeras líneas de la introducción,

Devenir Juanita (acalaración de la autora sobre su género)

Como me decía hace poco Alf por teléfono tras devorar en una noche La Venus Calva, necesitamos la ficción queer. La necesitamos por la vena. Aquí tenéis una colección deliciosa y brutal de cuentos desgenerados. Me ilusiona especialmente tener en mis manos por fin este libro, porque he acompañado a Juanita en el trayecto, a veces tortuoso y desolador, de alumbrarlo. Y el mundo me parece más habitable con esas personajas sueltas por ahí, haciendo de las suyas.

Juanita, además de escritora, es teatrera y pintora. Vive en un pueblito también de cuento en el Penedés con Pere, el que me regalaba cervezas y cariño aquel verano miserable del post anterior. Adoro ir a verlos, charlar mil horas frente al fuego, pasear entre las viñas y subir al castillo de los templarios de Mediona.

Juanita adora a Juana la Loca, aquella gran rebelde. Espero que algún día termine publicando su reveladora contra-biografía de esa reina insurgente tan ultrajada por la historia que nos contaron. Aquí tenéis el retrato de la Reina Juana, pintado por Juanita Márkez...

LA PRECARIETÉ C'EST CHIC... por decir algo

Hace un mes me llamaron para presentar mis libros en la Euskal Etxea de Barcelona. Me lo tomé como una pequeña revancha. Ese currículum extrafalario que veis a la izquierda me lo diseñó mi compañera de fatigas Miriam Cameros y lo entregué por bares y restaurantes vascos en la city condal hace ocho veranos. Nunca me llamaron, de ningún sitio. Tenía otro también estilo flaier a todo color, con un primer plano mío en que aparezco semiorgasmada pero divina y que rezaba: ITZIAR, 27 AÑOS, CAMARERA... y el teléfono. Me pateé toda Ciutat Vella, repartí casi hasta en los ultramarinos de los pakis. Nadie respondió a mi demanda, nadie. Teléfono mudo. Hambre. Parecía como si se hubieran dejado abierta la puerta del infierno y yo deslomada, de bar en bar, de tienda en tienda con mis freaki currículum, condenada a beber el agua infecta del grifo porque no tenía dinero ni para pagarme la embotellada. Quienes hayáis vivido/bebido (siempre confundo estos verbos) en la ciudad más fashion y depredadora que conozco, estaréis ahora mismo padeciendo conmigo. El agua de Barcelona, sobre todo la de los barrios bajos donde he morado durante nueve años, no te quita la sed y sabe a cuerno quemado. Y que conste que yo adoro Barcelona, con el arrebato que despiertan las patrias que una elige.

Menos mal que mi amado Pere, la dueña de la Bata en esos míticos tiempos, me invitaba a birras.

Por aquel entonces Desiré Rodrigo y yo decidimos salir de la pobreza impartiendo cursos-talleres de (des)género desde una perspectiva queer. ¡Menuda idea más lucrativa! (Con Desi llegas a comprender y hacer tuyos los conceptos más enrevesados de esas autoras imprescindibles que parece como si escribieran con un bocadillo de polvorones en la boca, vamos, indescifrables. Pero Desi te las desvela.) Aquel mediodía ella llegó a mi casa, ático sin terraza, calor abrasivo y humedad pantanosa. Subió los cuatro pisos sin aliento.

- Por el camino he imaginado que le pegaba un tirón en el bolso a algún guiri. Casi lo hago.

- Desi, para comer sólo tengo tres patatas mustias y estos huevos que lo mismo por dentro están verdes. Voy a hacer una tortilla, igual nos intoxicamos.

- Por lo menos en el hospital nos alimentarán, no hará tanto calor y descansaremos.

La devoramos con la esperanza de enfermar. No cayó esa breva.

Durante una o dos semanas de aquel verano me quedé sola en Barcelona. Se fue Miriam. También mi novio de entonces al que gorroneaba sin tregua ni vergüenza. (A veces sueño con hacerme rica y pagarles un crucero a él y a su chica, me encantaría. Era un sol y nunca me reprochó nada). Creo que incluso huyó Desi. Comí arroz con tres cachitos huerfanos de zanahoria renegrida cada día. Os aseguro que es fantástico para estar delgada. Por supuesto, no tenía dinero para el maldito autobús que me hubiera llevado hasta la casa de mi madre. Aunque no me faltaba soberbia, eso nunca. Así que no pedí ayuda. Me deslizaba por las calles al atardecer, cuando el termómetro parecía bajar medio grado. Entonces no era tan alcohólica como ahora, supongo que no podía permitírmelo. Tenía dos gatos diabólicos a mi cargo. Contraprestaciones por un piso barato. No recuerdo cómo logré alimentarlos.

Esta historia también tiene su parte divertida, todavía más. Una noche salí con un euro en el bolsillo, a La Bata. Me encontré con mucha gente, bebí, bailé, me drogué, follé, reí, olvidé la deseperanza de mi estómago... Creo que caía la noche del día siguiente cuando regresaba a mi casa. (A esa mágica Hora Violeta de Barcelona que me cautivó con once años en palabras de la fascinante Montserrat Roig, ¡leédla, malditas!)

Todavía llevaba mi euro en el bolsillo...

(Por cierto, sé perfectamente que he publicado mi CV al revés y demasiado pequeño. A mí en la uni me enseñaron a maquetar con tipómetro, ¡qué queréis! Pincháis y a ponerlo recto y grande. Eso sí, para algunas cosas soy muy cumplidora. La de la foto soy yo, con tres años.)

ZORIONAK MARIBEL ZIGA

Mi madre nació el día en que Marylin Monroe cumplía 13 años. Todos los uno de junio anuncia que llegó a este mundo la misma fecha que la inolvidable y superdotada rubia. Hoy lo volverá a recordar. No se termina de creer que he regresado a Iruñea porque no soportaba estar lejos de ella más tiempo, fueron 18 años. Entre otras cosas, casi no paro en casa. Pero necesito fijar mi hogar, mi morada, mi zulo, donde esté ella. Un punto de referencia al que volver. Yo nunca seré madre, pero soy hija. Lo de confesarme como feminista de la diferencia desesencializada es más que una broma.
Adoro cocinar para ella, ver juntas el culebrón, escucharla cantar por el pasillo las coplas más surrealistas, conversar, llevar a gente a casa para entretenerla y que siempre salgan enamoradas de ella, dormirme con la seguridad que me da entrever la luz de su habitación encendida hasta altas horas porque es incapaz de postergar un buen libro, pintarle esos párpados de actriz de los cincuenta hoy arrugaditos y observar como renace la eterna belleza.
A veces es más pesada que una vaca bajo el brazo, como todas las madres. Pero creo que es la persona que menos me ha juzgado en la vida. Ella no tiene prejuicios, jamás me trasmitió el más mínimo halo de racismo, sexismo, transfobia,... Hay algo en su interior que se ha mantenido intacto a pesar de los avatares, de las décadas, de los cambios, de las renuncias, de la pobreza, de las violencias. Sin duda la clonaría para repoblar el mundo.
He tenido la suerte inmensa de que me tocara en la lotería familiar semejante madre, compensa con creces el nefasto boleto paterno, con creces. Ya no soportaba más las despedidas. Los últimos años, cuando regresaba a Barcelona de una visita, el estómago se me volvía de piedra en el ascensor al ver su silueta encogidita en el marco de la puerta. Ella ya se había acostumbrado, pero para mí era cada vez más desgarrador.
Así que aquí estoy, disfrutándola. Esta es mi casa, donde ella viva.
(Con una madre así, como para no haber salido bollera.)

ZORIONAK AMATXO!!!!!!!!

3 REINAS 3 para una princesa destronada... y MARÍA LLOPIS es hoy mi teraputa

Me está costando arrancarme esta sombra del arrrrma, a pesar de tantas cosas sublimes que encuentro y busco. La vida es así, sobre todo cuando una arriesga. Y sin riesgo no hay vida que merezca ser vivida. El strepptease de María Llopis en El postporno era eso (Editorial Melusina, como no) ha abrazado mi pena este mediodía sobre la hierba frente al claustrofóbico blanco instituto donde transité mi adolescencia-bunker. Toda una venganza para las dos, niñas eternamente extraviadas. Gracias María por tu precioso desgarro expuesto desde la curiosidad y la ternura, me has reconciliado con mi dolor. Lo necesitaba, a veces soy muy chula.

Y que conste que este libro adictivo habla de mil cosas más... jugosas, rebosantes, agudas, políticas, orgásmikas, feministas, depravadas, libertarias, sangrantes... Con esa mirada lúbrika y siempre advenediza, aunque nadie como tú se haya recorrido los laberintos del posporno. Me seduce sobremanera el lugar desde el que escribes. Y tus palabras. Prometo pasar esta noche contigo hasta que me venza el sueño... y la calma.

una... JURADO VESPERTINE

Confieso que no he procesado todavía aquella tarde. Iban a cerrar el cementerio, llegué allí por sorpresa. Atravesando la puerta comprendí que estaba en Chipiona. (Me arrebato al recordarlo.) Será porque esta mujer me sigue trasmitiendo tanto amor después de muerta. Allí estaba ella, magnánima. Una escultura titánica en bronce, tumbada pero viva, con sus volantes desafiando a la brisa atlántica. Que estuvieran a punto de echarnos porque profané la tumba es lo de menos. Varios catetos y marujas la custodian: ella fue libre, por mucho que ahora quieran normalizarla. Nosotras lo sabemos... y muchas periodistas que ahora callan. Esta mujer cantó Ese hombre, no hace falta protegerla tanto. Con lágrimas de placer nos metimos la última raya frente al mar, despidiendo a un sol primerizo. Y con la promesa de saltar la verja alguna noche clandestina y tumbarnos junto a ella.

dos... MARÍA 6PISOS

La tarde de domingo de las Jornadas Transfeministas en Can Vies nos mantuvo hipnotizadas durante horas. Para mí siempre será La Vedette Zombie. Esta loca asturiana vuela sin motor ni ruta. Libre. Literalmente. Desde la primera vez que la vi experimenté una fascinación incondicional por María 6Pisos. Me pasa como con mi añorada Vero, a su lado siento que nada malo puede pasarme. A punto de publicar Devenir Perra me la encontré de camino a mi trabajo de camarera. Brindamos con txupitos de vodka por nuestros libros. Temblad cuando escriba el suyo. Entregaros si os topáis con ella.

tres... MANUELA TRASOBARES


Tenía que haberla entrevistado para Devenir perra pero mi precariedad, o lo que es lo mismo, la maldita falta de dinero, me impidió bajar hasta Geldo, el pueblo en el que vive y es concejala. Mataría por haberla visto bajar el día de su investidura hasta el Ayuntamiento con un vestido rojo de vampiresa, blandiendo la bandera republicana, escoltada por dos travestis barbudas y cantando el Himno de Riego. Su casa es como ella: barroca, excesiva, iluminada. Conoce la historia de las putas y las maricas en la Guerra Civil como nadie ha querido investigarla. Cada día se siente más ácrata. Pinta y esculpe como una genia endemoniada, precisa y justiciera. Nos cocinó unos macarrones exquisitos e incendiarios, como ella. Es más habitable este mundo sólo de pensar en Manuela...

MUJERES ENFRENTANDO LA CRISIS CIVILIZATORIA

por Las Garaipen

el transfeminismo como necesidad histórica de aquí y de otros lugares

Esta jornada de reivindicación por los Derechos de las Mujeres, exige una reflexión para hacer un balance que aporte retos venideros.

Siguen vigentes las causas que dieron origen al 8 de marzo, y en la actualidad además tiene como telón de fondo la crisis civilizatoria, que pone a las mujeres, al movimiento feminista y a sus ideas libertarias en una encrucijada.

Esta múltiple crisis nos presenta un ajuste estructural que desvela el auge del capitalismo del desastre estructurado al sistema patriarcal y dejando al sistema democrático como garante de su mantenimiento. Esta crisis civilizatoria nos enfrenta a los límites que ha desvelado el abuso intensivo del planeta provocando la feminización de la pobreza y de la migración; la implicación de concebir la vida y el bien común como meras mercancías. La velocidad y sofisticación del sistema financiero y de acumulación del capital, de la industria militar, de la industria farmacéutica, tecnológica y mediática, nos obliga a repensar la realidad actual de las mujeres y hacer una revisión de las ideas de igualdad, los alcances de los avances y clarificar los retos.

Las mujeres del Sur del planeta han estado viviendo este ajuste estructural por décadas, es esta zona donde se ubican no sólo las materias primas sino las reservas naturales. A las mujeres inmigrantes por tanto no nos ha sido ajeno la vivencia del racismo en nuestros países de origen. La alianza del capital local heredero de la colonia y el capital internacional, han sido los motores del ajuste y de las violencias consumadas. Los feminicidios son una clara muestra del encadenamiento del clasismo, el racismo, la migración violenta, la prostitución forzada, el tráfico y la esclavitud y sobreexplotación de las mujeres. Nunca mejor dicho, que las inmigrantes entramos en la cadena de los cuidados a la que se sigue destinando a las mujeres nacidas a uno y otro lado del planeta.

Analizar el cómo entra en juego la estrategia farmacopornográfica en los cuerpos moldeados en el binarismo sexual, y cuáles son las estrategias de sobrevivencia a las diversas violencias sexistas aquí y en otros lugares del planeta. El control a través de la heteronormatividad, de las identidades incluida la falta de Derecho a existir porque el cuerpo no se corresponde al sentir, o por tener otro color de piel o enviarte fuera de los márgenes por estar “sin papeles”. Todos estos son retos impostergables del transfeminismo.

Cómo se actualiza el patriarcado, el alcance de las fuerzas conservadoras y la transfiguración de las religiones en los Estado-nación, el desmontaje de la ONU, las ideas leyescentristas que domina a la sociedad y nuestras visiones de lucha.

El recoger tanto el cómo afecta esta crisis civilizatoria a las mujeres y cuáles son las estrategias para enfrantarla, es un reto para repensarnos como sociedad, y pensar un transfeminismo multicultural como necesidad histórica.

VIVAN LAS FREAKS!!!!!!!

Me encanta esta chica. A quién no. Su inteligencia superdotada, su concentración de marciana, su mirada diabólica, su megasonrisa, sus camisetas heavys (Overkill, Motorhead, Savatage o Testament)... Yo fui heavy con 13 años, en Rentería, 1987, capital del rock radikal vasco, es decir, punk hasta el tuétano. Siempre a la contra. Recuerdo a una pareja heavitona hace años, en el Camping El Camaleón de Caños de Meca, donde te avisan en la entrada de que la música podrá estar a todo trapo las 24 horas del día. Agosto, hora de la siesta. Esta pareja vecina escondida en la sombra y escuchando a volumen del infierno: quiero estar en un lugar donde el sol brille más... Siempre a la contra.
Parece que Laura ha ganado 240.000 euros en Pasapalabra. Es imbatible. Y varios foros de metal babean por ella. Están muy orgullosos de la visibilidad heavy que está abanderando.
Hablando de freakis...

Imposible olvidarlas. Sinceramente, a mí me parece la mejor campaña socialista que podría idearse. Ningún presidente fachorro se hubiera llevado jamás a sus hijas de esa guisa. Comparadlas con la coneja de Aznar (me refiero a su afición a parir). Vivan las zapamonsters. Mi amigo OskarOso, otro heaviton freak antológico, nos enseño veintemil fotomontajes inspirados en las niñas diabólikas de la Moncloa.

Hace unos sábados coincidí en el bus hora botellón con una recua de adolecentes megahormonados. Eran intercambiables... casi todos. Me fasciné con tres siniestras: la chica de piel nívea desnuda (en febrero) y dos chicos tan mariquitas. También había dos poligoneras sudacas haciendo manitas. A veces creo en la humanidad!!!

Sin más, quería meterme por vena una de freaks. Creo que la calificación que más he recibido desde enana es la de rarita. Con ese deje reprobador. Yo no entendía porque me lo repetían tanto pero sí que tenía clara una cosa, normalita o buena chica no sonaba nada divertido. Por eso me vuelven loca esas niñas que nadie sabe de dónde han sacado su afición al heavy metal o que van con botas militares incluso a 40º a la sombra. Y siempre hay algún inmbécil que pregunta: pero el heavy, ya no se lleva ¿no?

El heavy no se llevó nunca, gilipollas.

Hace unos meses de fiesta en Altea, en casa de unos estudiantes alumnos de Carmen y Tati (las organizadoras de las jornadas) un chico de 17 años me llamó "madurita heavitona". Es alucinante reflejarte en la mirada de los otros. Llevaba mi camiseta Iron Maiden de purpurina que me regalo Andy, otro de mis freaks favoritos.

Como hasta rockera, soy una petarda de gustos muy bajos, aquí os dejo mi himno heavy desde los 13 años.... CARRY ON!!!! (hasta me sé la letra, pedírmela cualquier noche) Esos versos épicos, esa multitud sudorosa, esos falsetes tan maricas, aggggggggg.........

CON HIJAB Y DOS OVARIOS!!!!!!

SENSE PARAULAS, OLÉ.......

(GRACIAS POR LA FOTO, GRACIA!!!!!)

FEMINISTA CON VELO

De verdad, a mí me gusta pensar en otras cosas. Soy obsesiva, aunque no tanto. Pero la opinión publicada se empeña en escupir sal sobre mis llagas políticas. Y salto, cómo para no saltar.

llham Moussaïd, bereber-francesa de 23 años, se presenta cuarta en las listas electorales del Partido Anticapitalista por Avinón. Estudia gestión de empresas, es de familia obrera, ayuda a las adolescentes de la periferia a luchar por su futuro, es antisistema, feminista y activista por la libertad del pueblo palestino. Se puso un hijab con 18 años por propia elección, niguna de sus hermanas lo lleva. No se lo perdonan.

Ella se defiende: "Yo soy feminista, es decir, estoy en contra de todo tipo de violencia y de opresión contra la mujer, defiendo la igualdad entre el hombre y la mujer. Pero no hay una sola manera de ser feminista o de defender a las mujeres. Yo no estoy oprimida por llevar el pañuelo. Sé que hay mujeres que piensan que taparse la cabeza es un símbolo de opresión. Pero repito: yo no lo estoy. En los años setenta, tal vez podría ser así. Pero no ahora. Se trata de una elección personal. ¿Por qué lo repiten constantemente? ¿No se esconde aquí una profunda islamofobia?"

Fadela Amara, la que fuera lider del movimiento que hace salibar de autocomplacencia a nuestras feministas ilustradas blancas, Ni Putas Ni Sumisas, y hoy secretaria de Estado (en el gobierno Sarkozy) para asuntos de los barrios periféricos, es decir, más vendida que una concejala socialista en Marbella, criticó la candidatura de Ilham. "Me extraña que un partido político que se dice laico y feminista lleve en sus listas a una mujer con un pañuelo. Ese pañuelo no es simplemente diez centímetros de tela sino el símbolo de un proyecto político de la opresión de las mujeres y de la confiscación de sus derechos. Esta estudiante forma parte de ese tipo de personas a las que he combatido siempre. Su manera de defender las libertades individuales simplemente me horripila". Ni Putas Ni Sumisas piensan denunciar la candidatura por considerarla ilegal y contraria a los valores de la República Francesa.

Según estas oligarcas del feminismo blanco (aunque todas ellas no lo sean) liberal es un disparate:

SER PUTA Y FEMINISTA

LLEVAR UN HIJAB EN LA CABEZA Y SER FEMINISTA

PRACTICAR EL S/M Y SER FEMINISTA

SER TRANS Y FEMINISTA

SER NEGRA Y FEMINISTA

SER GITANA Y FEMINISTA

SER ANORÉXICA Y FEMINISTA

SER MUSULMANA Y FEMINISTA

(AUNQUE CRISTIANA SÍ)

etc...

Ellas, desde sus despachos de género, desde sus cátedras, desde su chalé, desde su arrogancia, desde su privilegio burgués y eurocéntrico, desde su heteronormatividad, nos dicen a nosotras: NO SOIS FEMINISTAS.

Qué tengan huevos (y digo huevos porque se han valido de las jerarquías patriarcales para ascender) y digan de una vez también que NO SE PUEDE SER POBRE Y FEMINISTA.

Sólo espero que Olympe de Gouges resucite en plan zombie vengativa, las vea... y les muerda en un ojo.

Seguro que estaría orgullosa de Ilham.

HOOOOOOOORDAS TRANSFEMINISTAS!!!!!!

Estoy muy liá, chica de corta y pega, lo sé... pero es que la fuerza te llega tantas veces desde fuera de ti...

Exhausta, apta sólo para la hipnosis catódika (creo que las pantallas de plasma ya no tienen ese alma de rayo), me invaden las hordas... del blog de LES ATAKAS... ya me siento horda retropaleolítika perdía...

Pues así pasamos el rato algunas cuantas.....pensando cómo definir el transfeminismo. Después de varias horas no lo conseguimos :" Diferentes lugares de resitencia actuando autónomamente, se busca la transformación social destrozando el patriarcado y la heteronormatividad, somos los margenes del feminismo y los margenes del mov trans, somos una unión o un devenir......."

Para intentar darle un cuerpo, nos autodenominamos movimiento???? buffff esta palabra hay que jubilarla ya!..pero entonces, movida, camada, manada?????.......pero ahí está la Mireia (muy a pesar de la Mery) que tiene ese don especial de buscar nombres a todo y nos trae las definiciones "oficiales" de horda:

"Hordas…: conjunto de personas de pueblos sin civilizar y de vida primitiva que viven en comunidad y sin morada fija; grupo de personas que actúa sin control y sin disciplina; grupo armado que no forma parte de un ejército regular.

Tipo de sociedad en que el único vector de cohexión son las afinidades, sin necesidad de estructura de ninguna clase. Carecen de muchas instituciones como leyes, policía. Todos los humanos presumiblemente vivieron en hordas hasta la adopción de la agricultura.

•sinónimos:tribu, clan, soldadesca, turba, tropa, chusma, partida, caterva, vulgo, cuadrilla

Antónimos: nobleza, selección"

A mi me encanta!!!!!!

Dra cadaver

alguna guerrera polvorienta más....

LOS 10 MANDAMIENTOS DE LA LEY DE LAS PUTAS

Hola Itziar. que asco de vida cada vez que oigo hablar a una de nuestras hijas, o mejor dicho a uno de nuestros abortos con patas conocidos como abolicionistas de sus madres las putas.
OOOGG, pero que guarrisimas y tendenciosas. Volví -soy masoquista lo sé-, a una de sus charlas convocada por Esquerra. Y claro les metimos caña yo y un amigo, jejejeje.
Como lo único bueno que tienen estas malas pécoras es que me inspiran y me dan en el síndrome del increible hulk, he elaborado diez mandamientos de la ley Puta.
Mándalos y ponlos donde quieras.
Pero ¡que se léan!


TABLA DE LOS DIEZ MANDAMIENTOS DE LA LEY DE LAS PUTAS

10 Motivos para ser puta y muy puta:

1- El sexo es placer y hemos decidido que nos gusta hacerlo cuando queremos y como queremos. Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer le pertenece a ella y solo a ella. A nosotras nos pertenece y lo utilizamos para nuestro placer y como nos da la gana.

2- El dinero nos enriquece y nos hace más libres que cuando somos pobres. El sexo y el dinero son dos bienes vetados a las mujeres. Nosotras no respetamos vetos de género. Nos gusta el sexo y el dinero y nuestro cuerpo nos pertenece como dijo Olympe de Gouges.

3- Porque es más sano cobrar por sexo al patriarcado que regalar tu cuerpo y que encima te consideren puta. Nosotras somos putas, nos gusta y nos da la gana ser putas, y no aceptamos el estigma ni las persecuciones de género. Las gratuitas tienen un millón de problemas, pues les han dicho que puta = mala y se lo han creído como tontas.

4- Porque al contrario que muchas putas gratuitas que regalan su cuerpo al patriarcado, nosotras no pedimos que las corran a palos a ellas o sus clientes, que se ahorran la cuota. Y eso que nos quitan trabajo con esa competencia desleal. Sin embargo, sabemos que la mayoría de putas gratuitas aprecia a sus hermanas remuneradas. A pesar de la mala imagen de misoginia que dan esa minoría de putas gratuitas que odian a las que cobramos y que conspiran a nuestra espalda como Judas Iscariote, nosotras, al contrario que ellas, somos tolerantes y no pediremos que las persigan como ratas miserables.

5- Cobrar por sexo despierta envidia de mucha mujer machista con el síndrome de Bernarda Alba. Solo por joder al machismo femenino de tanta talibana merece la pena cobrar, pagar o disponer de tu cuerpo para tu beneficio. Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer le pertenece a ella nada más. Nosotras sabemos que hacer con él, y a quien le moleste que se joooodaaaa.

6- Porque las mujeres listas le sacan la pasta al patriarcado hasta por dar los buenos días. Si nos pagan es porque lo merecemos. Sino fuera así no nos quedaría más remedio que regalar nuestros cuerpos para la cosificación gratuita como leeeerdaaasss. Tenemos derecho a ser unas lerdas, pero no a todas nos apetece.

7- Porque la reinserción de putas suele ser una estafa patriarcal que a quien beneficia es a esas parásitas abolicionistas que han hecho del género su fuente de ingresos de las subvenciones. El dinero de las subvenciones: para pobres y necesitados; no para ricas estereotipadas que odian a otras mujeres que no son tan sectarias y previsibles como ellas. Nosotras no nos reinsertaremos para ser unas pusilánimes patriarcales y chorizas que viven a costa del dinero destinado a hacer justicia social.

8- Porque el mundo ha estado lleno de “feministas de la dignidad”que han abolido de forma tiránica la sexualidad femenina y el puterío. Franco, por ejemplo. Por eso las bernardas son beligerantes con las putas, al fin y al cabo, son un producto patriarcal. El triunfo del machismo. Para qué queremos que nos persigan los nazis, fachas, religiosos y otros degenerados, si ya tenemos a sus mujeres haciendo el trabajo sucio y encima llevándose el dinero destinado a los necesitados.

9- Porque mucha abolicionista es bollera reprimida que odia la heterosexualidad de sus colegas de género. Las putas también somos bolleras y libres, no como estas cagabandurrias reprimidas que necesitan agujeros donde esconderse como cucarachas cuando ven algo de luz. Putas lesbianas, fuera del armario: Enseñemos a las cagabandurrias el camino de la luz y el respeto a la pluralidad sexual femenina.

Y 10- Porque no hay nada más bonito ni más libre que el derecho a decidir, conquista histórica aún no lograda para la mujer. El patriarcado ha elaborado mil leyes proteccionistas destinadas a decidir por nosotras y nos han dado por el culo durante siglos. No aceptaremos políticas vaginistas de ninguna Judas Iscariote destinadas a mimetizar las persecuciones patriarcales.

Como dijo Olympe de Gouges el cuerpo de una mujer pertenece a ella exclusivamente. Ni a otros hombres, ni a otras mujeres.

Firmado
Bea Espejo
Autora de Manifiesto Puta e integrante del movimiento de putastransmaricasbollerasnegras

La Puta de Babilonia, por Lolito Power

MY FIRST FIST

(Carmela con el puño levantado, tomada por Mònika Barrero)

Este es un humilde homenaje a las Medeak, que han visto su cuenta de facebook clausurada por mostrar una foto de Itu introduciendo verdades como puños a Diana Pornoterrorista. Odio el facebook, por lo cual sólo puedo alegrarme de que expulsen a mis amigas: no os las merecéis, cabrones.

Advertencia: cualquiera que pretenda saber de mí a través de este blog para ofrecerme un trabajo reconocido/bien pagado, le ruego que no siga leyendo este relato. Estaba insomne y embriagada.

Corría el 2002. Casa de un colega, grabación colectiva de una peli posporno que iba a ser proyectada -y lo fue- en el MACBA. Multitud. Cámaras. Debates previos... Yo sólo quería follar y divertirme. Pasaron muchas cosas aquella noche, incluso fundamos ex_dones... Al grano. Llevábamos horas allí hacinadas. Ella estaba tumbada boca arriba, sus rizos negros desplegados sobre la alfombra. Yo sentaba sobre ella, con las piernas abiertas. Ella me hablaba sobre la invasión de Irak. Me encantaba escucharla con aquel acento siciliano, argumentando tan seria en medio de una orgía. Floja a la vez. Estaba tan buena como loca. Parecía una chica tímida recién llegada con ganas de encajar. Con el tiempo comprendimos que era más peligrosa que un palestino con dos maletas. Pero aquella noche...
Sucedió. De pronto dos dedos míos se internaban en su coño. Recordando el contexto, seguro que abundaba el lubricante, pero nosotras no lo utilizamos. Aquel agujero negro se expandía y me succionaba, recuerdo vagamente mi mano estirada penetrando en ese punto de no retorno, los cinco dedos flexionándose y el puño alcanzando otra galaxia. Y flotando. Ella convulsionándose en italiano. Las risas. Irene grabando.
Saqué mi mano con su último orgasmo, gore, cubierta de sangre y coágulos. Le acababa de venir la regla. ¡Un regalo! Posé para la cámara. Una amiga que estaba allí trató de cortarnos el rollo con un comentario profiláctico. Joder, las bolleras siempre obsesionadas con las enfermedades sexuales. ¡Tenéis que utilizar un guante! No es la primera vez que en una orgía, alguna colega voyeur nos da consejos de salud.... Desde luego, no nos afectó. Las dos vivimos aquella experiencia como un hallazgo. Nos encantaba follar en los asientos traseros de los taxis, en una okupa rodeadas de chicos que fingían estar de asamblea, tiradas en cualquier acera. Increiblemente, nunca tuvimos ningún percance. Qué buena estaba... y qué loca.
Nenas, contadme, ¿y vosotras?

EL ISLAM ME COSIFICA

Kattali y yo cosificadas e intoxicadas el sábado pasado en casa de Silvia.

Cuando publiqué Devenir perra, estaba convencida de que el asunto más polémico iba ser la prostitución, mi postura agerridamente anti-prohibicionista y pro-putas. No fue así, Si ha habido un posicionamiento mío que en casi todas partes a donde he ido ha enconado el debate, ha sido el del hijab. O mi negativa tajante a infantilizar a las mujeres que lo utilizan, es decir, a las musulmanas que se cubren el cabello con un pañuelo. Cuando alguien me dice aquello de "ellas no elijen" (y me refiero por supuesto a las que viven en Europa o Marruecos, donde ninguna ley obliga a las mujeres a cubrirse la cabeza) se me apodera mi alien malaleche y termino a veces discutiendo en un tono que no me gusta y que no me lleva a ningún lado. Me enciendo. A quienes piensan "lo contrario" que yo, suele pasarles lo mismo. Y al relajarnos muchas veces nos damos cuenta de que no estamos tan en desacuerdo.
El argumento de que las mujeres no tenemos capacidad de decidir me enerba sobremanera. Esa es la estrategia de marketing fundamental del machismo. Ya se ocupa nuestro querido patriarcado de que nos autodeterminemos en las peores condiciones posibles, osea de machacarnos hasta hacernos perder el sentido. Pero siempre quedan resquicios a través de los que los humanos resistimos, sino ni este blog, ni vosotras ni yo existiríamos tal y como somos.
La semana pasada entrevisté a Firouzeh Khosrovani, una cineasta iraní magnífica. Si todavía no habéis visto su corto Rought Cut, no paréis hasta encontrarlo. En él retrata la angustia y el fastidio que las mujeres de su país aguantan cotidianamente desde que aquella prometedora revolución islámica que ellas mismas protagonizaron degeneró y las obligó a cubrirse la cabeza siempre en público hace, ya treinta años. Se vale de una metáfora: los guardianes de la moral obligan a los comerciantes a amputar a sus maniquíes para que no recuerden a las curvas de las mujeres para evitar así que los hombres pequen de deseo. La misma excusa de siempre, ¿os suena de algo? Mastectomizan, amputan manos, lobotomizan a las muñecas. La imagen es grotesca, macabra y a la vez ridícula. Pero las vendedoras idean mil y un sistemas alternativos para que los vestidos de sus tiendan sigan favoreciendo a sus estigmatizadas maniquíes. Y las chicas iraníes dejan caer su hijab hasta casi resbalárseles hacia el cuello, mostrando su pelo prohibido, maquilladas, con sus gafas de sol enormes y su paso desafiante.
Yo también prefiero retratar la represión desde la resistencia, nunca desde el victimismo, por muy legítimo que este sea. Soy más chula que un ocho y, como decía mi amiga Pilar, yo sólo le lloro a quien le tengo que llorar. Por eso, cuando evoco a las mujeres afganas, visualizo a las activistas de RAWA. Para mí eso es el feminismo, apoyar, aunque sea de boca, a las mujeres que luchan.
Firouzeh reivindica que el cuerpo de las mujeres, es de las mujeres. "Siempre escribís vuestras leyes sobre nuestros cuerpos." Ella vive en Irán y sabe mantenerse en los límites sin renunciar a su discurso. El cine iraní, uno de los más preciosistas y poéticos del planeta, aprendió a burlar la censura recreándose en la metáfora. Hace años conocí a una exiliada iraní y me decía que su añoranza era tal que a veces pensaba en volver, a pesar de que iba a ser detenida nada más pisar su tierra. Las iraníes son muy iraníes. Firouzeh me dijo que le molestaba mucho que siempre le hablaran de su país como si la gente allí estuviese aniquilada. Es como si alguien "de fuera" nos dijese a las occidentalas: estáis todas fatal de la cabeza, todas siliconadas y con vuestras columnas quebradas por los tacones, sois sumisas al modelo capitalista y para colmo vuestros maridos os matan como a conejas y no protestáis,... ¿Qué dirías?
Me reencontré también la semana pasada con Ana Briongos, una escritora barcelonesa a la que había entrevistado para Andra hacía años. Tras concluír sus estudios de física hacia 1968, Ana decidío pegarse un viaje por el norte de África rumbo a la India. Sola. Nunca llegó. Irán y Afganistán le sedujeron con tanta fuerza que hizo de aquellos países su hogar durante años. Kandahar, sin ir más lejos, era una meca hyppie!!!! Estudió en Teherán años antes de la revolución islámica, iba por la ciudad en minifalda y plataformas. Salía de fiesta por Kabul. Os recomiendo enfebrecidamente sus crónicas: Negro sobre negro, Un invierno en Kandahar, La cueva de Ali-Baba, ¡Esto es Calcuta!.
Al hilo del dichoso hijab, Ana recuerda como vivió los años en los que para muchas mujeres jóvenes iraníes, volver a vestir sus prendas tradicionales (cabeza cubierta, ropa ancha) fue aquellos años una alternativa frente al modelo de la barbie occidental que se les estaba imponiendo. En un intento de modernización autoritaria, el padre del último shah había llegado a prohibir en 1935 a las mujeres iraníes lucir su chador. ¡Te luciste chaval, ahí tienes tus consecuencias! Tras mil avatares políticos, incluído el primer golpe de estado orquestado por la CIA en 1953, Irán alcanzaba los setenta con una legión de chicas que creían en un nuevo "modelo de mujer consciente, inteligente, responsable, luchadora contra la injusticia, una mujer militante, igual al hombre". Luego la revolución, se volvió contra ellas. Como siempre. ¿Alguien todavía sostiene que prohibir o imponer algo a las mujeres nos libera?
En fin, ya he vuelto a electrizarme con el hijab... sólo una última reflexión. Mientras nos enredemos debatiendo si el Islam cosifica siempre a sus mujeres o no, quizá perdamos la oportunidad de aliarnos con ellas, de escucharlas, de defenderlas cuando nuestro papi estado se inmiscuye en sus cuerpos y en sus prendas. Y la brecha entre ellas y nosotras puede hacerse más infranqueable. ¿Quienes ganarán con ello?
A mí, debo ser muy burra, eso no me parece feminista. Ni por asomo.