LA PRINCESA ESTÁ TRISTE... Y YO MÁS PORQUE LA VALCÁRCEL NO NOS COMPRENDE

Dedico esta entrada a mi amiga María Castejón (a la Castrejón ya la dedicaré otra), que es blanca, heterosexual aunque pobre, madre, feminista, y compañera de activismos, fatigas y birras. Que no es lo mismo ser heterosexuala que heteronormativa, no es lo mismoooooo....

...qué tendrá La Princesa del Pueblo...? No creo que el poeta nicaragüense evocase a alguien como B.E. al escribir sus inmortales versos, pero ya todo da igual. Cuando vas tecleando el nombre B-E-L-E-N en el google, antes de pulsar la "n" final se prioriza en el buscador "belén esteban". Horas y horas de exaltación televisva analizando porqué gusta tanto ella... y a la vez imponiéndonos tal ídola, como no. Que si ella es auténtica, que represnta al 40% de la población (esto lo escuché anoche), que es una luchadora nata, que la vida sólo la da palos, que es una madre coraje, que hay un compló de la CIA contra ella, que el público ha elegido al fin a una celebritie pixelada a su imagen y semejanza. Ella: chica de barrio que se lía con famoso y mujeriego torero, se queda embarazada, la familia del torero la rechaza, se separa, comienza a trabajar en la tele diciendo lo que le sale del coño y hablando de su ex, tiene varios novios, su hija crece y hace la comunión, muere su padre, encuentra marido hostelero, se casa, se compra un chaletorro que te cagas, su matrimonio no parece muy estable, tiene diabetes, se deja la cara hecha un cuadro en el quirófano, cada vez gana más pasta, aparece una amante de su marido, parece que se separa,... dice burradas con la gracia de una poligonera madrileña y sobre todo, llora ante la cámara mejor que nadie. Quitando lo del torero, el trabajo de cotilla privilegiada y el chaletorro, de acuerdo, es tan anodina que podemos llamarla Princesa del Pueblo. Reconozco que debes tener algo de luz propia, me quedo enchufada unos segundos cada vez que te apareces en la pantalla. Yo también crecí en un barrio de bloques, pero esa empatía de clase que despiertas es más falsa que un duro de cartón. Lo de rentabilizar tus lágrimas y ese papel de hembra victimaria sempiterna me saca de quicio. ¡Pero qué pesada hija! Deja ya de llorar, vete a terapia (o lee un poco) para curarte esa rivalidad enfermiza con la mujer de tu ex, no utilices más a tu hija para hacerte la superheroína que no es para tanto,... Claro que ya estoy entronándola yo sin darme cuenta, ¿pero qué se le puede pedir a la Esteban? Con lo facha y lo burra que es la (falsa) pobre, mejor que siga de plañidera dándose pena de si misma o atacando a la Campa. Qué como le dé por el ánalisis político y teniendo en cuenta que la Princesa del Pueblo en la Era de la Crisis parece ser una mujer de influencia, lo mismo el momificado Fraga se quedaba corto... y nosotras acabábamos aún más jodidas.
Y cariño, que estás forrada, ¿quién coño te recomendó ese cirujano plástico?
Ahora que lo pienso, igual reformulo el Pantojismo y lo llamo Belenestebanismo...

El otro gran asunto que me quita el sueño es este vídeo. Amelia Valcárcel no nos comprende. Oh, cielos, por qué... Amelia, cari, ¿qué te hemos hecho las queer/transfeministas? En realidad creo que no lo sabes ni tú porque basicamente desconoces cuáles son nuestros debates y encrucijadas y, sobre todo, la diversidad de nuestros activismos. Pero hablas, desde tu púlpito, bien que hablas. Y desprecias. Parece como si nosotras nos dedicaramos a temas menores mientras las mujeres del mundo planetario sufren.
Nos acusas de perdernos en debates acerca de la identidad y el deseo. Cari, la que debe perderse en debates eres tú que para algo eres filósofa. Nosotras somos activistas, no lo olvides. Esta no es la primera vez que escucho como desde cierto feminismo (blanco burgués y heterosexual) se nos trata de minimizar con la invención de que a nosotras sólo nos interesa devanarnos los sesos (y los sexos) elucubrando sobre la identidad. ¿Por qué no leéis un poco, caris? La emergencia queer de los noventa en Nueva York (Act Up, Lesbian Avengers,...) fue una revuelta directa y resistente desde los márgenes (sexo, opción, raza, clase,...) para tratar de volver sus vidas habitables. Ser una chicana bollera y pobre también es jodido, Amelia. No lo olvides. Pero no hace falta que te vayas al epicentro espacio/temporal de la insurgencia (antes que teoría) queer. Aquí, cerquita tuyo (o eso creo), tienes a otras transfeministas de salón que nos pegamos las tardes debatiendo sobre nuestra identidad y nuestro deseo mientras tomamos el té con el dedo meñique en alza. Medeak, La Acera del Frente, TransMariBolherasPrecarias, Les Atakás, Hetaira, Garaipen, Conjuntos Difusos, la Eskalera Karakola... Laura Bugalho, Bea Espejo, Juana Ramos, Cristina Garaizabal, Sayak Valencia, Alira Araneta, Beto Preciado, Kim Pérez, Gracia Trujillo, etc,... ¿Te quiere sonar, cari?
Por si te da pereza informarte sobre tanta acción de golpe, ya te lo facilito yo. Las Medeak, por ejemplo, son una célula de bolleras transfeministas afincadas en Donosti. (Perdón por la insistencia en recordarte que muchas somos bolleras, las que estamos en el lado oscuro e incómodo de la barrera no tenemos otro remedio que resistir desde ahí para nos ser asimiladas, invisibilizadas y violentadas por la identidad hegemónica.) Además de organizar el 8 de marzo, el 28 de junio, el 25 de noviembre y demás efemerides, varias de ellas son técnicas de igualdad. Forman en feminismo a grupos de chavalas por los pueblos. Participan en cursos de empoderamiento para mujeres. Están implicadas en la gestión de la recientemente inaugurada Casa de las Mujeres de la ciudad. Imparten per tot arreu talleres Drag King. Organizan jornadas como a la que me invitaron en noviembre del año pasado con el título Repensando el concepto de violencia. Están coordinadas con varias redes a nivel estatal: despatologización trans, transfeminismo,... Cuando nombraron obispo al ultraconservador homófobo Munilla, montaron una delante del Buen Pastor de órdago. Formaban parte de la comisión de contenidos para las Jornadas Feministas Estatales de Granada, hasta que las echaron. (No debes ser la única a la que te caemos mal.) Están siempre tan ocupadas que las echo de menos, ahora mismo ninguna me coge el teléfono. Viernes 20.ooh. Y en todo eso que hacen, te aseguro que son transfeministas, cari.
Pero tú no tienes ningún interés en conocernos, menos aún en reconocernos. Para ti nunca seremos interlocutoras válidas. Y tú tienes poder, cari. Nosotras tenemos necesidad y acción. Y reflexión, no te jode. Es que además somos listas y estamos formadas en feminismo, pero en feminismo radical del que ha existido siempre desde (antes de) Olympe de Gouges. Nos acusas de obviar la violencia machista, ¿y tú qué coño sabes de nuestras vidas, Amelia?
Da igual, como hijas bastardas del feminismo no necesitamos tu beneplácito. Tenemos muchas cosas que hacer, cari.

Y QUE CONSTE QUE YO, POR EL FEMINISMO, MA-TO

LUCIA, NENA, VUELVE AL PORNO o QUÉ MAL SIENTA EL MATRIMONIO A LAS PUTAS

Lucía Lapiedra, la PornoStar, la puta, la mala,...

Miriam Sánchez, la esposa redimida, la víctima, la buena,...

Y buscando imágenes sobre ellas, me veo adherida a toda una campaña internética de fans de Lucía Lapiedra que quieren borrar de sus retinas a Miriam Sánchez. De fans de verdad no como yo. Es decir, de chavales que se deleitaron frente al dvd palante y patrás con la actriz porno hoy redimida a maruja víctima televisiva. Yo la conocí en Supervivientes, soy una neo-añorante. Lo primero que me gustó de ella me acerca al sofá de esos chavales: Dianita Pornoterrorist y yo tiradas en la sobremesa alucinando. ¿Nena, es posible que nos estemos poniendo cachondas con esta bazofia de concurso? Como pa no. Ahí estaba ella, buceando en busca de comida, abriendo y cerrando las piernas para alcanzar su presa con un ritmo y un arte que en nada nos diferenciaba como espectadoras de mis nuevos compañeros de campaña "Lucía, mata a Miriam y vuelve". Pero es que además, era jodidamente deslenguada y divertida. Y ganó el concurso. La puta triunfó sobre la esposa plañidera. ¡Qué gustazo! Pero entonces ya estaba con Pipi. ¡Pipi! ¿Es posible encontrar un ejemplar más representativo del macho arrogante, baboso, vomitivo y patetico español? Con esas hondas en el pelo y esos polos y esa verborrea de listillo trasnochado, aggggg,.... (No pongo una foto suya aquí porque, en el fondo, soy amante de la belleza.) Nena, qué fue novio de Terelu, qué te mereces algo millones de veces mejor. Pero no. Todo vale con tal de redimir a la zorra porno star. Ana Rosa te decía: me alegro mucho de que hayas ganado el concurso porque así podrás cambiar de vida... ¿Cómo aceptas consejos de AR?

Joder cambiar. Eso no es un cambio. Es una degradación fulminante. Mírate cariño, ¡pero qué mal te sienta el matrimonio! Esta noche, arrastrándome por las alcantarillas televisivas te he visto. Bueno, he visto la sombra de lo que fuiste. Soy un desastre buscando imágenes pero si lográis dar con esa estampa de Miriam ex-Lucía que hoy me ha obligado a desahogarme aquí para no soñar con ella, os lo advierto, sobre todo a mis compañeros de sofá: va a ser muy duro. Nena, ¡pero qué coño haces defendiendo el honor de tu matrimonio frente a otra lagarta oxigenada que se parece a ti hace cinco años... y con ese peinado! Pareces Emmanuelle Seigner en su peor momento de Lunas de hiel. Pero es que tu maridito da todavía más asco que Peter Coyote. Y lo de que te casaste para escapar al infierno de las drogas, en fin. Sólo hay que verte. Cariño, qué encima nunca dejarás de ser la puta. Nunca te aceptarán como señora por mucho que emules esos morros fruncidos de las que saben perdonar y reprochar al mismo tiempo. Nunca serás una de ellas... y encima te sienta tan mal. ¿De verdad ganas más pasta en estos saraos humillantes que en el porno? ¿Es más decente pelearte con otra rubia por un maromo engominado que comerle el coño ante la cámara? No entiendo nada. Porque parecía que, cambiando de registro o de canal, en cualquier momento el macho Pipi os ponía a las dos (tan clónicas) mirando a Cuenca y al objetivo. En realidad, si lo pienso, son diferentes narrativas de la misma mierda. Pero te prefería antes, al menos sonreías más.

Pero que injusta es la heterosexualidad para las mujeres. Y sobre todo para las putas. Lucía, nena, mata a Miriam, o mejor a Pipi. Y vuelve.

PD: Para quien sienta la misma desazón que yo ante estos percales heteronormativos, contraindico la lectura inmediata de Iguazú, el último relato de mi kerida M en conflicto. ¡Sigue escribiendo zorra, eres una puta genia!

Ser románticas para nosotras es como apostar en bolsa: sólo sirve para perderlo todo.

La Helen

11 de Febrero 2009

Y como me he enganchado a insertar vídeos (como me engancho a todo), akí tenéis una de mis canciones favoritas del mundo mundial. Podría dedicársela Lucía a Miriam... Y yo se la dedico a La Petu y a Bea, la Rubia Loka de Leganes... porque con ellas dos la he cantado como descosidas.

FUCK YOU PROFESOR NEIRA

Nunca me gustaste. Aunque cuando supimos de ti estabas en coma y no podías hablar, pero nunca me gustó en qué te convirtieron. El puto héroe contra la violencia machista. Hay que joderse, siempre necesitando al macho salvador. Sólo hablaban de ti, de lo injusto que era como un hombre de bien que trata de proteger a una desvalida (e ingrata) mujer terminase postrado en una cama abatido por la violencia de los malos hombres. Profesor Neira, el puto héroe. Profesor. No fontanero Neira o parado Neira o sin papeles Neira. Sólo les faltaba llamarte lisensiado.
Luego despertaste, oh cielos. Horas y horas de adulación televisiva. Mientras miles de mujeres que se han defendido, que tiran adelante, que sueldan sus huesos y no miran atrás, o que salen a la calle pendientes de su sombra pero que salen, que protegen a sus hijas, que aprenden a decir no, que escapan a su destino heteropatriarcal y devuelven la puñalada, mientras estas miles de mujeres apenas tienen un instante de atención mediática.

¡Sólo nos quieren sumisas o muertas!

Pero tú, oh profesor Neira, les hacías relamerse de gusto. Tu mujercita, a la que apuesto no tratas tan bien (pálpito de hija de maltratador), recogía los galardones a tu inconmensurable valor, nos ofrecía el parte médico obscenamente pormenorizado, decía lindeces de ti. Tú, prohombre. Biolegítimo, blanco, heterosexual, instruído, español,... y bien facha. Ya lo demostraste en cuanto pudiste abrir la boca.
Frente a ti, la mala malísima. Violeta Santander. Os habéis metido tanto con ella y de una manera tan misógina que conseguisteis que me cayera hasta bien. Esa hembra ingrata que te reprochó haber intervenido en su vida. Sólo puedo decir que, en el caso de que sea realmente una mujer enganchada a un cabrón, maldito favor le habéis hecho victimizándola y satanizándola de una manera tan ensañada.

Un poquito de feminismo, por favor.

Pero no, esa batalla la perdimos. Durante décadas las feministas fuimos la única voz que destapó la violencia estructural que sufrimos las mujeres sistemáticamente y que conforma la base del patriarcado, no la "lacra" como dicen ahora. ¡La lacra es el patriarcado mismo, gilipollas! Y anda muy lejos de extinguirse. Buena prueba de ello, el caso del profesor Neira. Cómo han fagocitado el discurso de la violencia de género para reforzar el sistema opresivo del estado y del machismo, primos hermanos.
Ayer me enteré de la noticia, (llevo todo el verano abocada a construír mi vida como me salga del coño... y a olvidarlos). Han pillado al superhéroe profesor Neira tan borracho al volante que ha sido juzgado por lo penal. ¡Jajajajajaja, cómo me he reído! Supongo que el PP ya no pondrá a su disposición un cargo político en plan recompensa a su laureada hazaña de macho protector. Y ahora hablarán en voz bajita de él, ya no encabezará los telediarios. Ya no lo pondrán como ejemplo a seguir contra la violencia machista. Aunque tampoco por ello van a hablar más ni mejor de esas heroínas anónimas que siguen partiéndose la cara diariamente contra una estructura que se sustenta en esa violencia contra todas nosotras y que sólo se acuerda de ellas para instrumentalizarlas políticamente y debilitarlas más. Como decía Audre Lorde:

Porque las herramientas del amo nunca desmontan la casa del amo.

¡Pistolas para todas!

¡Fuck you, profesor Neira!

Y sigo en las mismas, con vosotros machos cabrones, nunca habrá tregua...
Last Minute News: Esperanza Aguirre acaba de informar que suprimirá el Observatorio Regional Contra la Violencia de Género de cuyo consejo asesor es presidente Neira, dentro de sus recortes presupuestarios. ¡Qué oportuna, Espe, cari! ¡Cómo te quedas!

MI VERO... OVER AND OVER

(Foto de Andy Clark, tomada en el fiestón que organicé en mi casa para celebrar que por fin había terminado la pesadilla del juicio del 4F. Antes de conocer la sentencia, claro.)

A la Vero es imposible echarla de menos porque lo llena todo aunque no esté. Más bien me muero de ganas de verla, que es distinto. Nos despedimos casi hace un año en Barcelona: ella se iba a prosperar (y putear) a Zurich; yo me volvía para mi tierra a pegar un estirón echando raices. Habíamos pasado la tarde juntas. ¡Qué placer charlar con ella siempre! Las dos estábamos en parecida encrucijada: abocadas a mover ficha. Como dice mi amada Ainhoa, cuando empleas más energía en resistir que en construir es momento de cambiar a otro lugar. Y bien que lo hicimos. Algo me dijo Vero esa tarde (es once días más lista que yo) que se me clavó adentro, algo sobre nuestra querida Barcelona que nos estaba consumiendo. "Hemos terminado asumiendo la precariedad, y eso es tragarnos toda la violencia económica contra nosotras".
Yo entraba a trabajar a las ocho en el Antiquari, era la Mercè. Nos dijimos hasta luego como dos amazonas a punto de proseguir su camino: txupitos de vodka, ojos que se derriten, un abrazo que te vacía de aire y ese te quiero que es lo más auténtico que has dicho en este mundo. Las dos sabíamos que tardaríamos en volver a vernos...
Extraviándome en el youtube hace un rato me he topado con este remix de Madonna que las dos adoramos. Sólo dos fanáticas de la Ambición Rubia (Verónika es su tercer nombre) deliran como nosotras con esta versión del You can dance (1987), uno de sus discos más ignorados. Llevo escuchándola una hora, over and over. Deleitándome con el recuerdo de Vero. Y recordando tantas noches y días en mi LoveLoft de la calle Riereta haciendo retumbar el Raval con esta música y nuestra coreografía de fieras.

Hermana puta travela, sólo quiero bailarla contigo pronto... over and over...

MI ENÉSIMA ADOLESCENCIA...

(Gracias María Lucecitas y Sonia RuloDinámico por llevarme a las playas de Menorca, al menos una parte de mí descansa al sol.)

No llevo la cuenta, no sabría decir cuantas adolescencias he transitado ya y tampoco estoy muy segura de conocer otra fase de madurez. Al menos de manera irrenunciable. Tras una primavera tormentosa, el verano se ha desplegado ante mí como un cartel de fiestas. Estoy eufórica, adolescente, efervescente, embriagada, irresponsable, incombustible, pendenciera y feliz. Como la Bismark de Muchachada Nui: me acuesto borracha, depelujada, hecha una mamarracha y me despierto enjoyada, dispuesta para otra fiesta. Pensaba encerrarme a escribir en agosto tras un mes de julio colosal pero mi cuerpo se niega, se rebela, se fuga. Así que me disculpo sin demasiada convicción por desatender el teléfono, el mail y este blog, por estar sólo para lo que estoy: divertirme. Si tras este verano Itziar Ziga sigue escribiendo frases con sentido, habrá que denunciar a la OMS por mentirnos tanto y pretender que las neuronas mueren cuando una se aleja del buen y aburrido camino.

Living la vida loka!!!!!!!!!!

AGUR NATACHA, REINA DE LA NOCHE

Un día entró en nuestras vidas y se nos vistió la noche de cabaré. Nosotras éramos su familia y ella nuestra mamma borracha y pendenciera. Caprichosa como una niña, bruta como el legionario que un día fue, adorable como la mujer en quien quiso convertirse, teatrera como una gran diva, generosa como lo son quienes viven en presente, extrema como la vida que protagonizó. Siempre nos liaba para actuar en sus revistas. Nada salía jamás como se había previsto pero la diversión estaba garantizada. Ahí en la foto, ella y yo emulando a Rocío Jurado y Mónica Naranjo en el punto de partida.

La última vez que la vi, yo regresaba de trabajar un sábado por la noche agotada y ella estaba haciendo una mudanza. Sólo a Natacha se le podía ocurrir mover bártulos a las cuatro de la madrugada. En las semanas anteriores ella se había enfadado conmigo misteriosamente, solia enrabietarse con la gente que éramos importantes en su vida. Me vio en la calle, se lanzó sobre mí, me abrazó como una salvaje y con lágrimas en los ojos me dijo: Isi, a pesar de lo que ha pasado entre nosotras (ni ella lo sabía) yo te quiero mucho, mucho. Estuvimos unos minutos entrelazadas, las dos estábamos borrachas para variar. Me gusta que ese abrazo pegajoso de boa sea lo último que tuve de ella. Y mil recuerdos delirantes, amables, esperpénticos, eufóricos,... porque Natacha eligió convertir los días en un gran bodevil. Y eso me parece de una inteligencia hermosa y extrema.

¿60 MANZANAS AL DÍA, DOCTOR?

Todavía no entiendo como he podido vivir (y beber) 35 años sin saber de ella. Aunque el feminismo místico que corre por mis venas me dice que Tallulah Bankhead siempre guió mis pasos. Y mis tropiezos.
No voy a contaros quien fue... akí la tenéis.

Mejor dejarla hablar...

1. Si volviera a nacer, cometería los mismos errores, sólo que mucho antes.

2. La cocaína no crea adicción, lo sé porque llevo tomándola desde hace años.

3. Mi padre me adivirtió sobre los hombres y el alcohol, pero nunca dijo nada sobre las mujeres y la cocaína.

4. El médico le dijo: cómete una manzana cuando tengas ganas de tomarte un trago. Ella contestó: ¿60 manzanas al día, doctor?

5. Tengo tres fobias: odio ir a la cama, odio levantarme y odio estar sola.

6. (Un periodista le preguntó que le hubiera gustado ser de no haber sido actriz.)

Dudaba entre madre superiora, puta o presidente de los Estados Unidos. Espero que pongas en tu libreta que habría hecho de maravilla las tres cosas.

Y me despido por un tiempecito. El martes 6 de julio esta apacible ciudad se transformará en una aldea vikinga, y yo en su tabernera. Miedo me doy. Pero si Tallulah vivió borracha hasta los 66 años, ¿a qué temer?

Y después, Barcelona. Sol, playa, cermeza, estupefacientes y chicas... Parecemos juligans pero con mejor melanina y mucho más glamour.

Summertime...

(Gracias Silvia por mostrármela... y por todo lo demás)